叶迦尘一个人往北走了五天。
头两天还在山岳会的地界上，山路虽然崎岖，但路边能看到松树和灌木，偶尔还能碰到一两个砍柴的山民。那些人看到他骑着马独自上路，有的好奇地多看一眼，有的低头装作没看见，有的朝他喊一声“小心狼”，然后继续砍他们的柴。
到了第三天，松树渐渐稀疏了，灌木也消失了，取而代之的是无边无际的碎石滩。石头是灰白色的，大大小小，密密麻麻，像一片被凝固了的石头的海。
马蹄踩在上面，发出咔嚓咔嚓的声响，每一声都像是踩碎了什么东西。
黑风是一匹好马。扎姆没有骗他，这匹马跑得快，认路，而且很聪明。
遇到碎石滩，它会自己放慢速度，挑平整的地方下脚；遇到陡坡，它会微微蹲下后腿，让身体前倾，稳稳地爬上去；遇到岔路，它会停下来，转过头看着叶迦尘，等他的指令。
叶迦尘拍了拍它的脖子，黑风就打了一个响鼻，继续走。
有时候他觉得，这匹马比他懂得多。它知道怎么在大漠里活下来，而他只是坐在它背上的一个累赘。
第四天傍晚，他看到了那条河。
说是河，其实更像一条宽一点的溪流，水不深，刚没过马蹄。河面在夕阳下泛着金色的光，像一条被拉长了的绸带。
黑风低下头喝水，喝得很慢，一口一口的，像是在品茶。
叶迦尘从马上下来，蹲在河边，捧了一捧水洗了把脸。水很凉，凉得他打了个哆嗦。
他用袖子擦干脸上的水，抬起头，看到河对岸有一片草地，草地上开着一些叫不出名字的小花——黄色的，白色的，紫色的，星星点点的，像谁不小心把颜料洒在了绿色的画布上。
他坐在河边，从行囊里摸出一块干粮，掰了一半，慢慢地嚼。
干粮还是硬的，但比在大漠里吃的那种好一些——这是山岳会的人给他准备的，里面掺了蜂蜜和果干，嚼起来有一丝甜味。他嚼得很慢，一边嚼一边看着河水发呆。
河水从北边流过来，往南边流去。他不知道它的源头在哪里，也不知道它的尽头在哪里。它只是流着，不急不躁，像一个走了很远很远的路、已经不在乎还要走多远的人。
他想起了苏清玉。
她站在正厅门口，阳光把她的脸照得很亮，亮得他看不清她的表情。她说：“往北走，出了寨门，沿着山脚往北，看到第一条岔路往左拐，一直走，不要停。”
她说这话的时候语气很平，像是在念一份路书。但她的手指在胳膊上轻轻地敲着，一下，又一下，像在数自己的心跳。
叶迦尘把手伸进怀里，摸到了那块黑色的石头。石头的背面刻着一个“玉”字，刻得很轻，很细，不仔细摸几乎摸不出来。
他的手指在那个字上来回摩挲，感受着那几道浅浅的刻痕。刻痕很细，细得像一根头发丝，但他能感觉到。他能感觉到苏清玉握剑的手，在刻这个字的时候，用了多大的力气。
他又想起了阿伊莎。
她的信还在油布包里，被他折得整整齐齐，夹在《天启剑谱》的最后一页。
“迦尘，你走了就别回来了。”
她说这话的时候蹲在地窖口，月光只照到她半张脸，另外半张脸藏在黑暗里，他看不清她的表情。但他记得她的声音——很轻，带着一点点颤抖，像是怕被人听到，又像是怕自己哭出来。
他把手从怀里抽出来，捧起一捧河水，又洗了把脸。
天黑了。
星星一颗一颗地亮起来，倒映在河面上，像无数颗被水泡着的碎银子。
叶迦尘在河边找了一块平整的石头，铺上羊皮褥子，裹紧衣裳，躺了下来。黑风卧在他旁边，把头搭在前腿上，眼睛半睁半闭，耳朵时不时地转一下，听着周围的动静。
叶迦尘闭上眼睛，听着河水的声音。哗啦，哗啦，哗啦，像有人在轻轻地翻着一本永远翻不完的书。
体内的漩涡还在转，不急不躁，稳稳当当的，像一颗心脏在跳动。
他跟着那个漩涡，沉入了黑暗。
第五天，他开始爬山了。
说是山，其实更像一道巨大的门槛，横亘在天和地之间。山不算高，但很陡，山路是一条被踩出来的窄窄的土径，弯弯曲曲的，像一条被随意扔在山坡上的绳子。
路的一边是山壁，长满了青苔和蕨类植物，湿漉漉的，摸上去像摸着一块刚从水里捞出来的石头。路的另一边是悬崖，深不见底，风从悬崖下面灌上来，带着一股潮湿的、腐朽的气味，像是什么东西在下面烂了很久。
黑风走得很稳，每一步都踩得很实。
但叶迦尘还是紧张。他不敢往下看，只敢盯着黑风的鬃毛，一绺一绺地数。数到第三十七绺的时候，路变宽了，悬崖不见了，取而代之的是一片缓坡。
缓坡上长满了野草，草很高，没过了黑风的膝盖。风吹过的时候，草浪一层一层地涌过来，像一片绿色的海。
他看到了雪山。
远远的，在天和地交接的地方，白茫茫的一片，像是谁把一朵巨大的云放在了地面上。太阳照在雪山上，反射出刺眼的白光，看得久了，眼睛会疼。
叶迦尘眯着眼看了一会儿，把布巾蒙在脸上，只露出两只眼睛，继续往前走。
又走了三天，他才真正到了雪山脚下。
山脚下的风很大，大到他几乎骑不住马。黑风低着头，顶着风往前走，鬃毛被吹得倒向一边，像一面被风吹歪的旗。
叶迦尘从马上下来，牵着缰绳，一步一步地往前走。雪很深，踩下去能没到小腿肚子，每走一步都要把腿从雪里拔出来，再踩进下一个坑里。
他走了不到半个时辰，就开始喘了。不是累，是空气太稀薄了，吸进去的每一口都像只吸了一半，另一半被什么东西挡在了外面。
他停下来，弯着腰，双手撑在膝盖上，大口大口地喘气。
黑风也停下来，站在他旁边，呼出的白气在空中凝成一团一团的雾，像一朵一朵小小的云。
“还有多远？”他问自己。
没有人回答。风呼呼地吹，把他的话吹散了，吹碎了，吹成了无数个听不清的音节，消失在雪山的沟壑里。
他把手伸进怀里，摸了摸那块石头。石头上有个“玉”字。他摸着那个字，觉得苏清玉就在他身边——不是真的在，是在他心里。她站在正厅门口，阳光把她的脸照得很亮：“往北走，一直走，不要停。”
他把手从怀里抽出来，直起腰，继续走。
又走了一个时辰，他看到了一个山口。
山口的两边是两座高高的雪峰，像两扇巨大的门，中间是一条窄窄的通道。风从通道里灌过来，带着雪粒打在脸上，像有人拿细沙子往他脸上撒。
叶迦尘眯着眼，牵着黑风，一步一步地走进了那个山口。
山口里面是另一个世界。
雪停了，风也小了。四周是一片白茫茫的平地，像一面巨大的镜子，倒映着天上的云。黑风的马蹄踩在雪地上，发出咯吱咯吱的声响，每一声都很脆，像在嚼一块冰。
远处，他看到了一座建筑。
不高，不大，灰白色的石头砌成，和雪山融在一起。如果不是门洞里透出的一点昏黄的灯光，他几乎看不出那是一座房子。
他加快了脚步。黑风也跟着加快了步子。一匹马一个人，在雪地上留下两串深深浅浅的脚印，一直延伸到那座房子的门口。
门口站着一个人。
一个女人。高挑，冷艳，金发在风中飘着，像一面被冻住的旗。她穿着一件白色的皮裘，皮裘很长，拖到脚面，领口处露出一圈灰色的毛领，把她苍白的脸衬得更加苍白。她的手里端着一杯酒，酒是红色的，在昏黄的灯光中像一小汪凝固的血。
叶迦尘在她面前停下来，喘着气，说不出话。
他的嘴唇冻裂了，脸上被雪粒打得通红，眉毛和睫毛上挂着冰碴。整个人像一个刚从雪地里刨出来的萝卜。
女人看了他一眼，目光从上到下，又从下到上，在他的脸上停了一下。
“叶迦尘？”她问。她的声音很低，带着一种异域的口音，卷舌音很重，“玉”字念成了“尤”。
叶迦尘点了点头，从怀里掏出那块黑色的石头，递给她。
女人接过石头，翻过来，看到背面那个“玉”字。她看了很久，目光在那个字上停留了很久，久到叶迦尘以为她睡着了。
“进来吧。”她把石头还给他，转身走进了门洞，“苏清玉的字，还是那么丑。”
叶迦尘跟着她走了进去。
门洞里面是一条长长的走廊，走廊的墙壁上点着油灯，灯光昏黄，把两个人的影子拉得很长很长。黑风跟在后面，马蹄在石板地上发出清脆的声响，咚，咚，咚，像一颗在跳动的心脏。
走廊的尽头是一扇木门。
女人推开门，走了进去。叶迦尘跟在她后面，走进了一个不大的房间。房间里有一张桌子，两把椅子，一个壁炉。壁炉里烧着柴，火光照得满室通红，暖洋洋的，像春天。
“坐。”女人指了指一把椅子，自己坐到另一把椅子上，把那杯酒放在桌上，“我叫娜塔莎。北雪堂的特使。苏清玉跟你说过我？”
叶迦尘点了点头，坐下来。
他坐在椅子上的那一刻，整个人像被抽空了一样——双腿发软，肩膀往下塌，腰也直不起来了。他不知道自己是怎么走到这里的：五天的大漠，三天的山路，一天的雪山，加起来九天。九天，他走了九天，没有一天睡过一个完整的觉，没有一天吃过一顿饱饭，没有一天不在赶路。
他坐在那把椅子上，看着壁炉里的火。火苗在跳，一跳一跳的，像在跳舞。他的眼皮越来越重，越来越重，重到像挂了两个铁坨子。
“你累了。”娜塔莎的声音像是从很远的地方传来的，模模糊糊的，像隔着一层棉花，“先休息。明天再说。”
叶迦尘想说什么，但嘴巴张不开。他想说谢谢，想说苏清玉托我向你问好，想说我还没吃晚饭。但这些话都堵在喉咙里，像被什么东西卡住了，出不来。
他只是点了点头，然后就什么都不知道了。
他睡着了。
在陌生的地方，陌生的房间，陌生的人面前，他睡着了。
没有梦。
没有惊醒。
只有壁炉里的火，在安静地燃烧，发出细微的噼啪声，像有人在轻轻地鼓掌。
娜塔莎坐在椅子上，看着这个少年。
他蜷缩在椅子里，头歪向一边，嘴巴微微张着，呼吸很沉，很重，像一台老旧的鼓风机在慢慢地转。
他的脸上有冻伤的痕迹，红一块白一块的。嘴唇上有几道裂开的口子，结了痂，痂是黑色的，像几条趴在嘴唇上的小虫。他的手搭在膝盖上，手指冻得通红，指节粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的泥。
这是一个吃了很多苦的孩子。
娜塔莎站起来，从壁炉边的柜子里取出一条毯子，盖在他身上。毯子是羊毛的，很厚，很暖。盖上去的时候他动了一下，嘴巴嘟囔了一句什么，然后又沉沉睡去。
娜塔莎回到自己的椅子上，端起那杯酒，喝了一口。酒是烈的，辣得她眯了一下眼。
她看着壁炉里的火，火光照在她的脸上，把她的金发染成了橙红色，像一团正在燃烧的稻草。
她想起来了。
十年前，苏勒在大漠里救过她一命。
那时候她刚被派到新月沃土执行任务，遇到沙暴，迷失了方向，水喝完了，马也死了。苏勒找到了她，把她带回山岳会，给了她水，给了她食物，给了她一匹马。
她走的时候，苏清玉才七岁。扎着两条小辫子，站在寨门口，手里拿着一朵野花，递给她，说：“姐姐，给你。”
娜塔莎接过那朵花，花已经蔫了，但她还是把它夹在了书里。那本书现在还放在她的书架上，那朵花还在里面——干了，黄了，一碰就碎。
她没有扔。
她是一个记恩的人。
娜塔莎放下酒杯，站起来，走到书架前，抽出那本书，翻开。
那朵花还在，夹在和一百二十四页之间。干了，黄了，薄得像一张纸。她用手指轻轻摸了摸花瓣，花瓣没有碎，但她的眼睛红了。
她把书合上，放回书架，走回到椅子边，坐下来。
壁炉里的火小了一些。她往里面添了一块柴，火又旺了起来，火光把整个房间照得通亮。
叶迦尘在睡梦中翻了个身，毯子滑下来一角，露出他的肩膀。他的肩膀很窄，窄得像一个还没长大的孩子。
娜塔莎站起来，把毯子重新盖好，掖了掖被角。
她坐回椅子上，端起那杯酒，喝完了最后一口。
酒是辣的，辣得她眼眶发热。
她不知道是因为酒，还是因为别的什么。
窗外的风停了。
雪也停了。
天地之间，一片寂静。
北雪堂的山门，在月光下像一头沉睡的白色巨兽，呼吸均匀，梦话都不说一句。
而在山门外的那片雪地里，米里娅姆蹲在一块岩石的后面，抱着膝盖，看着远处那扇透出昏黄灯光的窗户。
她没有进去。
她只是蹲在那里，像一只被遗弃在雪地里的猫。
月光照在她的脸上，把她苍白的脸照得像一张纸。她的嘴唇冻得发紫，手指僵硬得握不住竹筒，但她没有动。
她只是看着那扇窗户，看着窗户里那个模糊的人影，看着他躺在椅子上，盖着毯子，睡得像个孩子。
她把竹筒从袖子里取出来，拔开塞子，看了看里面。
那只飞蛾还活着。
翅膀微微地颤着，像是在做梦。
米里娅姆把塞子塞回去，把竹筒贴在胸口，贴着心脏的位置。
竹筒是凉的。
但她的心是热的。
她不知道这是为什么。
她只知道，她还不想走。
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