一
风筝飞走后的第七天，林深开始做梦。
不是寻常的梦。那些梦里有J江，有化龙桥，有老周坐在天台上晒太阳的背影，有Z站在桥墩下藏箱子的手，有**在风中飘动的风衣下摆，有S在黑暗中抬起的银色指尖。所有的画面都是碎片，不连续，不完整，像一面被打碎了的镜子，每一块碎片都反射着同一个世界的不同侧面。他试图把它们拼在一起，但每一次快要拼好的时候，梦就醒了。
第七天的梦不一样。
他站在一片空地上，不是C，不是S，不是任何他去过的地方。天空是灰白色的，没有云，没有太阳，没有任何可以辨别方向的东西。地面是平坦的，灰色的，像是水泥，又像是某种他从未见过的材料。四周什么都没有，只有他自己，和远处一个模糊的、正在向他走来的人影。
人影越来越近，轮廓逐渐清晰。花白的头发，深灰色的风衣，银色的右手。**。他走到林深面前，停在了距离他不到两米的地方，和化龙桥上那晚一样。但他脸上的表情不一样了。不是痛苦，不是疲惫，是一种更接近于……平静的东西。像一个经过了漫长航行、终于看到海岸线的人。
“你来了。”**说，声音和在化龙桥上一样——低沉，沙哑，带着那种遥远的、陌生的口音。
“这是哪里？”林深问。
“你在做梦。这是你的梦。我在你的梦里。”
“你能进入我的梦？”
“不能。是你让我进来的。你在想我，所以我在你的梦里出现了。”他看着四周那片灰白色的、空无一物的空间，“你想知道我在哪里，在做什么，是不是还在做那些你不认可的事。”
林深沉默了几秒。“你在哪里？”
“在C。在J江边。在Z放风筝的地方。我没有走。一直在那里。”
“做什么？”
“等。等你来找我。但你一直没有来。所以你开始做梦了。因为你的大脑知道，如果你不来，你就永远找不到答案。”
“什么答案？”
**看着他，灰色的眼睛里有一种林深从未见过的神情——不是悲伤，不是愤怒，是一种更接近于……告别的东西。
“Z为什么选择死。”
二
林深在凌晨三点十七分醒来。窗帘没有拉严，月光从缝隙中挤进来，在床尾的地板上画出一条窄窄的、银白色的长条。他躺在床上，盯着天花板，听自己的呼吸声在安静的房间里起伏。那个梦还在脑海里，像一幅被水浸泡过的画，颜色模糊了，线条晕开了，但轮廓还在。
**在等他。
在J江边，在Z放风筝的地方。在化龙桥。在他第一次找到另一个箱子的地方。在他开始做梦的地方。他一直在那里。从化龙桥的那一晚开始，从林深放他走的那一刻开始，他就没有离开。他在那里等，等林深来，等林深问他那些他还没有问的问题——为什么Z选择死？为什么**选择继承？为什么老周选择不加入？所有的为什么，都在那里等着被问，等着被回答。
林深坐起来，拿起手机。没有新消息。没有未接来电。屏幕的光在黑暗中刺得他眯了眯眼睛。他看了时间——三点十九分。离天亮还有几个小时。他应该继续睡，应该休息，应该为明天的工作储备精力。
但他睡不着了。因为梦里的**说得对。如果他不去，他就永远找不到答案。
他拨通了方岩的号码。电话响了三声，方岩接了，声音沙哑得像是从很深的井里打上来的水。
“林队？”
“我去C。现在。帮我订最早的一班航班。”
“发生了什么事？”
“**在等我。”
电话那头沉默了几秒，好像在消化这个名字、这句话、以及所有还没来得及说出口的解释。
“好。到了给我消息。”
电话挂了。
林深起身，穿好衣服，拿起桌上的车钥匙和放在抽屉最里层的枪，走出了门。
三
清晨的虹桥机场人不多。林深坐在候机厅的塑料椅子上，手里拿着一杯从自动贩卖机里买来的、已经凉透了的黑咖啡，看着玻璃幕墙外面那些在晨光中起降的飞机。方岩给他订了最早的一班航班，六点四十起飞，八点二十到C。他还有将近两个小时要等。
手机震动了。苏青发来了一条信息：“你去C了？”
他回复：“去了。”
“**？”
“对。”
“需要我陪你吗？”
“不用。一个人去。”
“注意安全。”
“会的。”
他把手机放进口袋，喝了一口那杯凉透了的黑咖啡。苦的，涩的，没有任何香味，只是一种纯粹的、不加掩饰的、让人清醒的苦味。和他此刻的心情一样。他知道苏青在担心他。不是因为**危险——**已经证明了他不会伤害林深——而是因为她不知道**会说什么，那些话会对林深产生什么影响。她也看到了那封信。她也知道**在化龙桥上选择了“不去”。但她也知道，一个人可以“不去”一次，不代表可以永远“不去”。
登机了。林深找到自己的座位——靠窗，最后一排——坐下，系好安全带。飞机在跑道上滑行，加速，起飞，穿过云层，穿过雾，穿过那片灰白色的、无边无际的天空。他靠在座椅上，闭上眼睛。这一次，他没有做梦。也许是因为**不需要在梦里出现了，因为他已经在路上了。在去往他的路上，在去往答案的路上，在去往所有事情终点的路上。
四
八点四十分，林深到达了化龙桥。
清晨的江边很安静，只有几个晨练的老人和一两艘在江面上缓慢移动的清漂船。桥还是那座桥，老旧的、沉默的、被江水拍打了半个多世纪的石拱桥。桥面上有几处修补过的痕迹，水泥的颜色和周围的石头不一样，像一块块补丁。林深走上去，脚步声在空无一人的石板路上回荡，和那晚一样。
**在桥的另一端。他坐在桥头的石墩上，面朝江面，风衣的下摆被风吹起，像一面灰色的旗帜。银色的机械义肢放在膝盖上，手指微微曲着，像一只正在休息的、但仍然随时可以苏醒的动物。
林深走过去，站在他旁边。
“你来了。”**没有转头。声音和在梦里一样——低沉，沙哑，平静。
“来了。”
“我以为你不会来。”
“我差点没来。”
“为什么来了？”
林深看着江面。江水在晨光中泛着金色的光，有几只白色的水鸟在水面上低飞，翅膀拍打水面的声音清脆而短促。
“因为我需要知道答案。”
**终于转过头，看着他。那双灰色的眼睛里没有痛苦，没有愤怒，没有疲惫。只有一种平静的、近乎温柔的、像是在看一个认识了很久的人的目光。
“好。我告诉你。”
他从石墩上站起来，走到栏杆边，看着江面。
“Z和我是在实验室认识的。那是二十多年前的事了。我刚刚从大学毕业，被分配到军方的生物技术实验室。他是那里的首席科学家，比我大几岁，但已经是整个E A最年轻的、最有天赋的研究员。他看起来不像一个天才。他说话很慢，走路很慢，做实验也很慢。但他的慢，不是因为他笨，而是因为他在想。一直在想。每一秒钟都在想。他的大脑从来没有停止过运转。”
他停了一下。
“我很快成了他的搭档。他负责理论，我负责实现。他把那些天马行空的、看起来根本不可能的想法画在图纸上，写下那些我看不懂的公式和符号，然后对我说，‘**，你做出来’。我做了。因为我信任他。信任他的每一个想法，每一句话，每一个指令。他是那种让你愿意为他做任何事的人。”
“你爱他？”林深问。
**沉默了几秒。
“我爱他。不是那种爱。是另一种。一个你愿意把生命交给他的人。一个你相信他可以改变世界的人。一个你在他身边的时候，觉得自己也变成了更好的人。”
五
“他的研究被终止的那一天，我永远不会忘记，”**说，“我们刚完成了一个实验——神经接口与武器化改造人系统的兼容性测试。结果是完美的。所有的数据都对上了，所有的指标都达标了。Z看着那些数据，没有说话。他是一个在成功的时候比在失败的时候更沉默的人。我问他在想什么。他说，‘我在想，这个技术会被用来做什么’。”
“我说，‘用来做好事。帮助那些失去身体功能的人’。他说，‘也许。但也可能被用来做坏事。杀人’。我说，‘那不是我们的责任。我们只负责创造，不负责使用’。他看着我说，‘那是你的想法。不是我的’。”
“第二天，实验室被关了。他和我是最后离开的两个人。他站在门口，看着那块写着‘军发生物技术实验室’的牌子，看了很久。然后他说，‘**，你先走’。我说，‘你呢？’他说，‘我再待一会儿’。”
“我走了。他再也没有回来。”
**的声音变得更低了。
“我后来才知道，他在里面待了一整夜。他把所有的研究资料——那些我们花了好几年积累的、耗费了无数心血的、被认为是国家机密的资料——全部销毁了。不是删除了，不是加密了，是销毁了。烧掉了。所有的纸质文件，所有的硬盘，所有的存储设备。他把它们堆在实验室的中央，浇上汽油，点了一把火。”
“然后他离开了。像一个什么都没有了的、一无所有的人。”
林深靠在栏杆上。
“所以他没有把技术留给任何人？”
“留了。但不是全部。他销毁了那些可以直接被用来制造武器的部分。留下了那些可以被用来帮助人的部分。他说，‘技术本身没有善恶，善恶在于使用它的人。所以我不能把所有的技术都留给别人。因为我不能保证使用它的人都是好人’。”
“他留下了什么？”
“理论。框架。方向。那些需要很多年才能实现的、需要很多努力才能完成的、需要很多智慧才能理解的东西。他说，‘如果有人真的想用我的技术做好事，他会愿意花这个时间，会愿意付出这个努力，会愿意学习这些东西。如果他不想，那他就不配拥有它’。”
林深看着江面。金色的阳光在水面上跳跃，白色的水鸟在低空中盘旋。
“所以你一直在等。等那个愿意花时间、愿意付出努力、愿意学习的人。”
“等了五年。”
“等到了吗？”
**看着他。
“等到了。是你。”
六
“我不是那个人，”林深说，“我只是一个警察。”
“你是警察，但你不只是一个警察。你找到了所有的箱子，读完了所有的信，听懂了所有的话。你找到了K，送他上了审判席。你找到了我，没有杀我，没有抓我，没有审判我。你只是站在那里，听我说完，然后让我走。世界上有多少警察会这样做？”
林深沉默了。
“Z在信里说，‘如果你找到了所有的箱子，读完了所有的信，听懂了所有的话，你就是那个人’。不是因为他觉得你聪明，不是因为他觉得你勇敢。是因为他觉得你善良。”
“善良？”林深苦笑了一下，“我杀了S。”
“你帮了S。他求你帮他，你帮了。”
“那不一样。”
“一样。在Z看来，一样。因为你知道什么是真正的慈悲。不是让一个痛苦的人继续活着，而是让他选择自己的死亡。老周也是这样。他选择了死。我没有杀他。”
“但你给了他一个他无法接受的选择。”
“如果他接受了呢？如果他说‘好，我加入你们’呢？那我就会让他活着。不会杀他。不会伤害他。不会用任何方式强迫他。因为Z说过，‘不要强迫任何人’。所以我给了老周一个选择。他选了。不是我杀了他是他自己选择了死。”
林深看着他的眼睛，那双灰色的、浅淡的、像冬天的湖面一样的眼睛。他在寻找谎言，寻找掩饰，寻找任何可以证明**在逃避责任、在推卸罪责的迹象。
但他什么也没有找到。
因为在**的世界里，他真的没有杀人。他只是给了老周一个选择。和老周自己每天给自己的那个选择一样——活着，或者死去。老周选择了后者。不是因为他恨这个世界，而是因为他太爱他了。太爱Z了。太爱那些他失去了的、再也回不来的东西了。
“你应该走了，”**说，“你已经知道了答案。”
“什么答案？”
“Z为什么选择死。”
林深看着他。
“你还没有说。”
“已经说了。他没有选择死。他选择了活。活在他的技术里，活在他的信里，活在他的种子里。他的身体死了，但他的意识从来没有死。它一直在你身边。在你每一次做决定的时候，在你每一次站在黑暗中的时候，在你每一次选择不去做那些你认为错的事情的时候。他在那里。看着你。等着你。相信你。”
七
江面上起风了。那些白色的水鸟从水面上飞起来，在天空中盘旋，排成一个大大的圆弧，然后向远处飞去。林深看着它们，感觉自己的胸腔里有某种东西在松动，像是被冬天的冰冻了很久的泥土，终于开始解冻了。
“你接下来打算怎么办？”他问**。
**看着远处的水鸟。
“不知道。也许继续等。”
“等什么？”
“等下一个愿意听的人。”
“如果一直等不到呢？”
“那就一直等。Z等了五年，等到了你。我可以等更久。”
林深从口袋里掏出一样东西，递给**。是一封信，没有封口，白色的信封，上面没有写任何字。
“这是什么？”
“Z写给你的信。他没有寄出去。藏在宝鸡电梯井的箱子里。和我那些信在一起。他写了所有人的信，老周的，方岩的，苏青的，秦小雨的，E W的，F的，我的。还有你的。他没有寄，因为他知道你会在某个时候出现。他让我转交给你。”
**接过信封，手指在颤抖。他拆开信封，抽出信纸，展开。字迹是端正的、工整的、像尺子量过的——Z的字迹。
“**。如果你在读这封信，说明林深找到了你。说明你还在等。还在相信。还在做着那些你以为正确、但别人都不认可的事。我想告诉你，你不需要等。你不需要相信。你不需要做任何事。你只需要活着。活到老，活到头发白了，活到牙齿掉了，活到走不动了。然后在某个阳光很好的下午，坐在江边，晒着太阳，看着水面，想起我。想起那些我们一起做实验的夜晚，那些你用你的手实现我的想法的瞬间，那些我们以为可以改变世界的日子。就够了。”
**把信折好，放进了风衣内袋。和之前那封Z写给他的、他已经读过无数遍的信放在一起。
“谢谢你，”他说，“谢谢你把信给我。”
“不客气。”
“你该走了。有人在等你。”
林深看着他。“谁？”
**看着桥的另一端。
苏青站在那里。穿着深色的夹克，头发被风吹乱了，手里拿着两杯咖啡，看着他们。她怎么来了？什么时候来的？听到了多少？
林深不知道。
但他知道，她在等他。
八
林深走向苏青。
“你怎么来了？”
“方岩告诉我你来了C。我坐下一班飞机。”
“你应该告诉我。”
“告诉你，你会说‘不用来’。”
林深沉默了几秒。她说得对。他会说“不用来”。不是因为不需要，而是因为他不想让别人卷进他的事情。他的寻找，他的答案，他的选择。一直都是他一个人的事。
但也许，不是。
“他说了什么？”苏青看着桥那端的**。
“他告诉我Z为什么选择死。”
“为什么？”
“因为他没有选择死。他选择了活。活在他的技术里，活在他的信里，活在他的种子里。他的身体死了，但他的意识从来没有死。它一直在。”
苏青看着他。
“你相信吗？”
“相信。”
“为什么？”
“因为我感觉到了。在每一次我做决定的时候，在每一次我站在黑暗中的时候，在每一次我选择不做那些我认为错的事情的时候。他在那里。看着我。等着我。相信我。”
苏青把一杯咖啡递给他。
“那你就别让他失望。”
林深接过咖啡，喝了一口。热的，香的，带着奶泡的甜味。和他早上在机场喝的那杯完全不一样。
九
**走了。
没有告别，没有回头，没有停留。他只是从石墩上站起来，整理了一下风衣的领子，然后沿着江边的小路向北走去。银色的机械义肢在阳光下反射着冷白色的光，和S的覆盖服一样，但又不是。S的光是冷的，死的，没有温度的。**的光是温暖的，活的，有生命的。
林深看着他的背影消失在远处的树影中。
“他会去哪里？”苏青问。
“不知道。也许去下一个城市，下一个江边，下一座桥。也许在某个地方，还有人在等他。”
“等他说那些话。”
“等他说完。”
他们站在化龙桥上，看着江水在阳光下流淌。金色的光斑在水面上跳跃，像无数只看不见的手在弹奏一架看不见的钢琴。声音是有的，很低，很轻，像呼吸，像心跳，像一个人在很远的地方唱着没有词的歌。
“你还记得Z在信里写给你的那句话吗？”苏青问。
“哪一句？”
“‘你的选择是你的，不是我的’。”
林深沉默了。
“我记得。”
“你选择了不杀**。”
“选择了。”
“你选择了相信他。”
“选择了。”
“你选择了来C找他。”
“选择了。”
苏青看着他。
“那你有没有想过，Z也在选择？他选择了死，不是因为他不爱这个世界，而是因为他太爱了。爱到不愿意看到它被他的技术毁掉。”
林深看着江面。江水在流淌，时间在流逝，世界在继续。他想起了Z的那句话——“种子需要时间发芽。你只需要耐心等待。”也许Z说的不是那些技术，不是那些信，不是那些箱子。他说的是人。是**，是林深，是所有在黑暗中等待光明、在绝望中等待希望、在沉默中等待声音的人。他们才是种子。他们需要时间发芽，需要时间生长，需要时间开花结果。而Z，只是一个园丁。一个在J江边放风筝的孩子，一个被国家开除的科学家，一个在逃亡中度过了五年的逃亡者，一个把自己装进箱子、沉入江底、用生命换取时间的人。
他给了他们时间。
现在，轮到他们了。
十
林深在C待了三天。
他没有办案，没有追捕，没有审问。他只是在这个城市里走，走过那些他曾经和Z、和**、和老周、和苏青一起走过的地方。化龙桥、J江边、社区中心的新楼、老周的天台。每一个地方都在，但都不一样了。化龙桥的桥墩下还藏着那个装过箱子的洞，但洞里空了。J江边还有人在放风筝，但那只鹰已经飞走了。社区中心的新楼还在，老周的办公室被锁上了，门口贴着纸条：“改造人社区中心新址，请从东门进入。”
第三天下午，林深去了Z曾经住过的地方——不是他的家，不是他的实验室，是他逃亡时住过的那些临时住所之一。方岩从Z的通信记录里找到了这个地址，在C郊区的一个老旧小区里，六楼，没有电梯。他爬上去，门是锁着的，锁是新的，有人住。
他没有敲门。他不需要进去。Z不在那里。Z在J江底，在化龙桥的桥墩下，在宝鸡中学的老槐树里，在每一个他留下痕迹的地方。也在他离开的地方，在他再也没有回来过的、但从未真正离开过的那些房间里。
他下了楼，走出小区，站在路边。下午的阳光很暖，照在身上，像一层薄薄的、金色的绒毛。他拿出手机，给苏青发了一条信息：“明天回S。”苏青回复：“我去接你。”
他把手机放进口袋，沿着街边慢慢地走。他不知道自己要去哪里，也不知道自己想找什么。但他知道，他在这个城市的时间不多了。明天，他就要回S，回到那个他属于的地方，回到那些需要他的人身边。但在离开之前，他需要再看一眼。看一眼J江，看一眼化龙桥，看一眼所有他曾经战斗过、失去过、找到过的地方。
他走到了江边。夕阳西沉，把江水染成了橙红色。有几个孩子在岸边放风筝，风筝在天空中飘荡，线在他们手中绷紧，风在耳边呼啸。
他站在那里，看着那些风筝，想起了Z。
他没有说再见。因为他知道，他不会再来C了。至少，不会以这种方式来了。不是因为他不想，而是因为他不需要了。Z在每一个地方，在他走过的每一条街，在他看过的每一片江面，在他听过的每一阵风声里。他不需要来C找他。他只需要闭上眼睛，就能看到他。
他转身，离开了江边。
夕阳在他身后，把他影子拉得很长。比他的人更长，比他的记忆更长，比他的生命更长。
十一
回到S的那天，苏青来机场接他。
她穿着便装，牛仔裤，白色T恤，头发扎成一个低马尾。和平时一样，但又不太一样。她的脸上有一种林深从未见过的表情——不是严肃，不是温柔，是一种更接近于……等待的东西。像一个在站台上等火车的人，火车晚点了，但她不着急，因为她知道火车一定会来。
他们上了车。苏青发动引擎，车驶出停车场，汇入机场高速的车流。
“你找到你想要的答案了？”她问。
“找到了。”
“是什么？”
林深看着窗外。高速公路的路灯在车窗外连成一条金色的线，一直延伸到视线的尽头。和那天晚上一样，和所有他在这条路上来回穿梭的夜晚一样。
“Z没有选择死。他选择了活。活在他的技术里，活在他的信里，活在他的种子里。他的身体死了，但他的意识从来没有死。它一直在。”
苏青握着方向盘，沉默了几秒。
“你相信这个？”
“相信。”
“因为你在C感觉到了？”
“因为在C，我看到**还活着。看到老周的社区还在运转。看到Z的信被读到了，被记住了，被传递了。如果Z的意识死了，这些东西不会存在。它们存在，所以他活着。”
车驶下了高速，进入了市区。街道上人很多，车很多，灯光很多。这座城市和他们离开时一样，和他们第一次来的时候一样，和他们永远不会再来的那些日子里一样。喧嚣的，混乱的，充满烟火气的。但在这喧嚣、混乱、烟火气的背后，有一种东西在流动——不是江水，不是时间，是一种更深的、更沉的、像地下水一样的东西。Z的意识。在那片地下水里，在那些看不见的、但无处不在的、滋养着这座城市每一条根、每一片叶、每一朵花的暗流中。
方岩在驻地门口等他们。他穿着那件永远皱巴巴的夹克，手里拿着那个银线材料扫描仪的最新版。看到车停下来，他快步走过来，敲了敲车窗。林深摇下车窗。
“找到了？”方岩问。
“找到了。”
“是什么？”
林深看着他，看着这张永远皱巴巴的、带着神经质笑容的、但在他最需要的时候从未缺席过的脸。
“Z说，‘谢谢’。”
方岩愣了一下。
“谢什么？”
“谢谢你没有放弃。谢谢你帮他找到了那些箱子，读完了那些信，听懂了那些话。”
方岩的眼眶红了，但没有哭。他把扫描仪换到左手，用右手拍了拍林深的肩膀。
“你应该早点告诉我。”
“早点告诉你什么？”
“他的信里写了什么。”
“你收到了。”
“收到了。但我想听你说。”
林深看着方岩的眼睛，那双布满了血丝的、疲惫的但从未失去光彩的、属于一个永远不会放弃的人的眼睛。
“他说，‘方岩，你的手会好的。不是因为手术成功，不是因为康复训练，是因为你需要它。需要它去造那些可以穿透黑暗的机器，去保护那些在黑暗中行走的人，去握那些需要被握的手。你的手不会辜负你，就像你不会辜负它。’”方岩的眼泪终于流了下来。
他转过身，走向驻地的大门，肩膀在颤抖，但没有发出任何声音。林深看着他的背影消失在门口。
苏青也下了车，站在林深身边。
“你编的？”她问。
“编的。”
“他没有写信给方岩？”
“写了。但不是这个内容。”
“那他写了什么？”
林深沉默了几秒。
“他写了，‘方岩，你的手是好的。不是因为手术成功，不是因为康复训练。是因为你用那只手做过正确的事。’”
苏青看着他。
“你为什么要编？”
“因为他需要听的不是Z写的话。是他自己想听的话。”
风吹过来，带着江水的味道和夜的凉意。
林深和苏青站在驻地门口，看着路灯下的落叶在地上打旋。
它们会去哪里？不知道。
但它们会落在地上，会变成泥土，会滋养新的种子。
就像Z。就像老周。就像所有离开了、但从未真正消失的人。
十二
那天晚上，林深一个人坐在灰狐小队的屋顶上。
屋顶不大，铺着灰色的防水卷材，四周围着矮矮的铁栏杆。他坐在栏杆上，看着远处的城市灯火。S的夜晚比C更亮，更密，更像一片金色的海洋。但没有C的雾，没有C的江，没有C的山。他坐在那里，没有说话，没有看手机，只是看着那些灯火，听着远处的车声和人声。
他想起了Z，想起了老周，想起了**，想起了所有在这个故事里出现过的人。活着的和死了的，有名字的和没有名字的，他见过的和没见过的。他们都在那片灯火里。在那片由无数个生命、无数个故事、无数个正在发生或已经结束的悲欢离合构成的海洋里。而他，也在那里。
他从口袋里拿出那把从宝鸡带回来的钥匙——他父亲办公室的钥匙，他童年的钥匙，他所有的记忆和遗忘的钥匙。在灯光下转动，看着那些齿痕在光线下投出细小的、复杂的阴影。
他需要回宝鸡。不是现在，也许明年，也许后年，也许等所有的案子都结了，等所有的种子都发芽了，等所有的风筝都飞到了天上。他需要回去，把他父亲的办公室清理干净，把那间尘封了十几年的房间打开，让阳光照进去，让风吹进去，让那些在黑暗中等待了很久的东西重新见到光。
但不是现在。现在，他在这里。在这个屋顶上，在这片灯火中，在这个他属于的地方。
他站起身，走下楼梯。
门在身后关上了。没有锁。
因为他知道，他会回来的。
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