从照月湖回到城里时，天已经黑了。
云麓城白天和夜里像两张脸。白天看，它是一座收拾得很体面的高原古城，街道不宽，石板路被游客磨得发亮，檐下挂着扎染布和小风铃，银器铺、茶馆、木雕店一家挨一家。远处照月湖映着灯，云麓山压在湖后面，山脊线被夜色收得很淡，只剩一个安静的轮廓。
我在古城边上找了家小旅店住下。
房间不大，窗户朝着街，楼下有间卖米线的小铺，厨房里的热气顺着排风口往上冒。老板是个四十多岁的女人，见我一个人背着包，先问我住几晚。
我听见这三个字，手上的动作停了一下。
她当然不是风来客栈柜台后那个女人，声音也完全不同。可有些话刚听过，再从别人嘴里说出来，难免让人多想。
我填好入住信息，老板看了眼证件，问我是来旅游还是找朋友。我说找一点旧资料。她点点头，没再多问。云麓城这种地方，外地人来来去去，总有些不好解释的理由。真正让本地人起疑的，不是你说得少，而是你问得太多。
进房间后，我先洗了个澡。
热水冲下来，人总算缓过来一点。白天在湖边旧楼看见的东西，一样样又浮回脑子里。风来客栈确实存在，旧帖不是完全编出来的；那本登记册上有秦烈的名字，也有我的名字；317这个数字反复出现；手机里还多了一张二楼走廊的照片。每一件单独看，都可以找理由解释，可它们凑在一起，就像几条线绕到同一个结上。
我把拍下来的登记页照片、现场记录和录音重新备份了一遍。登记册原件还留在旧楼里，我只带回了照片和手写记录。纸张受潮，墨迹发暗，照片里那两行字仍然清楚。
秦烈，2010年10月18日，03:17，房号317。
沈砚，2016年10月17日，03:17，房号317。
我盯着照片看了一会儿，把手机扣在桌上。
我不喜欢被人牵着走。可查事就是这样，有时候你明知道前面有人在引你，也得先跟过去。因为你不跟，就永远不知道那个人是想让你绕路，还是想让你看见什么。
天色还早，我不想一直待在房间里干等。云麓城的旧事未必只藏在档案馆里，很多东西，反而能从街边闲人的嘴里听出一点边角。
出门时，街上还有游客。
古城主街亮得发暖，檐下灯笼一串一串，照得石板路发黄。酒馆里有人唱歌，嗓子拖得很长，像旧磁带快转坏时拉出来的调子。卖烤乳扇的小摊还没收，甜香和炭火味混在一起，倒让人有一瞬间觉得这座城没有什么不对。可只要稍微拐进旁边的巷子，光就薄了，风也重了一点。云麓城的风不是从一个方向吹，它会沿着巷子、檐角、门洞和墙缝钻，贴着耳边过去，又从脚后跟追上来。
我去了白天路过的旧书摊。
书摊摆在一条窄街的拐角，摊主是个瘦老头，披着件旧棉袄，坐在矮凳上看书。他面前堆着旧地图、县志、旅游手册和一些过期杂志，纸页边角都发毛，翻起来有股灰味。
我蹲下翻了几本旧地方志，又抽出一张折得起了毛的云麓城旅游图。图应该是十多年前印的，照月湖北岸那一带还画着几栋旧建筑，其中一处模糊标着一个木楼图案。
我问他：“大爷，照月湖北岸以前是不是有家风来客栈？”
老头翻书的手停了一下。他没马上答，先抬眼看了看我，像在掂量我是哪一路人。
“湖边老屋子多，叫客栈的也多。”
“叫风来的呢？”
“没印象。”
他嘴上说没印象，眼睛却没有看我，反倒往街口瞟了一下。那种眼神我见得多。人在想把话咽回去时，眼睛往往先替嘴找退路。
我把旧地图摊开，指着照月湖北岸那处木楼图标：“这地方现在是废地，早年是不是客栈？”
老头伸手按住地图一角，声音低了一点：“你找这个做什么？”
“找人。”
“联系不上多久了？”
“六年。”
老头听完，神色沉了沉。他把地图往我这边推了推，半晌才说：“六年还找，那多半不是湖边的事。湖边的旧事，早些年总有人知道。山里和旧路上的事，就难说了。”
我看着他：“风来客栈在山里？”
老头没有接这句。他把地图折起来递给我，说：“要找旧东西，去档案馆。城里那帮做学问的，爱把旧纸旧册看得很重。你要真找得认真，问他们比问我有用。”
“找谁？”
“段青岚。”老头说，“段家的姑娘。年纪不大，脾气不小。云麓城那些旧事，她比很多老家伙知道得都清楚。”
我心里动了一下。
消息里也提到这个名字。
我又问：“她知道风来客栈？”
老头笑了笑，那笑意很淡，像纸面上刮过去的一层灰。
“知道的人，不一定愿意说。愿意说的人，又不一定还记得清。”
说完，他把地图递给我：“拿去吧，二十块。”
我付了钱，又顺手买了一本残缺的《云麓县志》。临走时，老头忽然叫住我，问：“你真是来找人的？”
我说是。
他看着我，声音压低了些：“那就记住，晚上在城里走，别太信路。云麓城这地方，白天是城，夜里不一定还是你熟的那座城。”
我把旧书和地图塞进背包，离开书摊时，街上的游客已经少了很多。
歌声还在，笑声却远了。古城的夜慢慢往深里走，很多白天看起来平常的东西，这时候都变了味。屋檐下的小风铃被风吹得轻轻碰撞，声音不脆，反倒发闷；白天随处可见的小吃摊陆续收了，只剩木头、旧砖和潮气混在一起的味道。
我照着旧地图往城北走。
那一带不在游客常去的主街，房子旧，路也窄，几条巷子曲里拐弯，石板发黑，墙根湿得厉害。走到一处转角，我抬头看见白塔寺的塔影。三座白塔在夜里看着比白天瘦，立在城边，身后是更深的山影。
云麓山的轮廓压在远处，山腰那道白雾还在，横着一条线，像有人在山身上铺了一层薄薄的白纱。
白天看那只是云雾，到了夜里，它就不太像自然景象了。雾线以下还有灯火，还有街巷和人声；雾线以上安静得多，城里的光照不上去。
我想起旧帖里马叔说过的那句话：
云腰线压低的时候，不要上山。
我走得不快，一边走一边留意四周。城里的夜不是完全的静。远处偶尔有狗叫，隔几条巷子能听见人关门落锁的声音，屋里电视声一阵一阵漏出来，又很快被墙吞掉。最怪的是风。风总在巷子里打转，好像我走得越深，它越不肯让我顺顺当当过去。几次拐弯的时候，我甚至有种很古怪的错觉，觉得自己不是在城里走，而是在山里绕旧路。
我停下来，回头看了一次。
巷子空着，只有一只黑猫蹲在墙头，眼睛在夜里亮了一下，很快跳走。对面一户人家的木窗半开，窗台上摆着一盆快枯的花，风从窗缝里挤进去，窗纸轻轻鼓起，又瘪下去。
什么都没有。
我却站了几秒，才继续往前走。
云麓城民俗档案馆不在主街上，而在一条很窄的旧巷尽头，原来像是座旧会馆改的院子。高墙，灰瓦，门口挂着块不起眼的木牌，白天不仔细看都容易错过去。院门前有两棵老槐树，树身粗得需要两个人合抱，枝杈从墙头探出来，夜里看像两团压低的暗影。
我没有进去。
档案馆这个时间已经闭馆，门口贴着开放时间和联系电话。我站在门前看了一会儿，拍下了牌子上的办公电话和邮箱，又在手机上搜了档案馆的公开页面。页面做得很旧，内容也不多，只有几条民俗展览和地方志整理项目的公告。工作人员名单里，我看见了段青岚的名字。
云麓城民俗档案馆，研究员。
我把页面保存下来，又给档案馆公开邮箱发了一封简短的咨询邮件，说明自己想查阅风来客栈、归风镇及照月湖北岸旧建筑相关资料。邮件发出去以后，我站在原地等了一会儿，没有立刻收到回复。
这本来也正常。
我转身准备回旅店。走到巷口时，手机忽然震了一下。
不是未知号码，是档案馆工作邮箱的自动回复，提示邮件已收到，会在工作时间处理。几分钟后，又有一封新邮件进来。
发件人显示：段青岚。
邮件内容很短：
明天上午十点，档案馆资料室。带上你拍到的登记页照片和旧地图。
最后一行是：
有些问题，不适合在邮件里说。
我盯着那行字看了很久。
段青岚知道我要问什么。
或者说，她早就在等有人问这些。
我回到旅店时，已经过了晚上十一点。楼下米线铺收了，街上的灯少了一半。房间里很安静，窗外偶尔有人走过，脚步声很快远去。我把旧地图摊在桌上，又把白天拍下的登记页照片放大，对照着照月湖北岸那处木楼图标看了很久。
照片里的字依旧安静。
秦烈。
沈砚。
317。
我把手机扣下，关了灯，却没有马上睡着。
第二天上午九点半，我到了云麓城民俗档案馆。
白天的档案馆和夜里完全不同。院门开着，门房里坐着值班人员，墙上贴着访客须知。院子里有几盆花，天井里的石缸映着一小块天光。昨晚看起来沉默的老会馆，白天只是旧，安静，却不阴沉。
我在门房登记，说明来意。值班人员核对了预约信息，给我一张临时访客牌，提醒我不要拍摄未授权档案，不要进入非开放区域。
我点头：“明白。”
资料室在后院偏东的一间屋里。
门半掩，里面一排排书架立得很高，堆满旧卷宗和线装册子。纸张和木头的味道隔着门缝先飘出来，带着一股干燥又陈旧的气息。
我走到门口，刚要敲门，里面传来翻纸的声音。
很轻，很稳。
有人坐在桌边，一页一页地翻东西。靠窗的长桌前坐着个人，灯光只照到她半边肩背。她长发低低束着，穿一件深色外套，手边摊开几本旧志和一叠档案袋。她翻页的动作不快，像早知道有人会来，所以一点也不急。
我还没开口，她先说话了。
声音不高，很清，也很平。
“你来得比我想的快。”
我站在门口，盯着她的背影，问：“你就是段青岚？”
那人这才停下手，抬头转过来。光落在她脸上，把眉眼照得很清，神情却没什么起伏。她先看了我一眼，又看了看我手里的旧地图，最后目光落在我手机里那张登记页照片上。
“我是。”她说，“你就是沈砚。”
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