第一天，沈辞在住所的石板上刻下了第一道划痕,他对这里的时间不清楚还每天呆在地下，所以只能按照自己的感觉来，沈辞知道肯定错了，他不可能感觉那么准，但他还要刻，以地球的时间，沈辞不想对时间也失去控制。
他用的是从短尾那里借来的骨刀——严格来说不是借，是短尾看他用手指在石板上划拉了半天，沉默地走过来，把骨刀塞进他手里，然后转身回去继续磨自己的刀。沈辞在石板上刻了一条竖直的线，深浅不一，歪歪扭扭。他没有尺子，没有参照物，只有一双还没完全恢复力气的手。那道划痕看起来像是喝醉的人画的直线，但它是第一条。第一条意味着开始。意味着他还没有放弃对时间的丈量。
刻完之后他盯着那道线看了很久。在地球上，时间是用钟表、手机屏幕、日出日落来标记的。在这里，地表的时间是七十八小时的极端循环，地下的时间只有绿结晶一明一暗的脉动。他需要自己的时间。人类的、三十天一个月的、三百六十五天一年的时间。他需要记住自己是谁。
第三天，刻痕变成了三道。他的手稳了一些，线条也直了一些。第三道旁边多了一个小小的圆圈——他决定每三天画一个圈，作为“周”的替代。他不知道自己为什么这么在意这个。也许是因为在沼蛰人中间生活的越久，他就越需要提醒自己：你是人类。你来自地球。你有一个名字叫沈辞。
他每天早上醒来第一件事，就是摸到石板边缘，用手指确认昨天的刻痕还在。那些粗糙的线条在他指腹下像一条条微型的沟壑，每一道都对应着一段他不想忘记的记忆。第四道刻痕的旁边，他用骨刀刻了一个小人——代表刀疤，大致的轮廓只有三角形头颅和修长的四肢，但他觉得够了。第六道刻痕旁边刻了一个更小的图案，是一根针的形状。那天短尾学会了用骨针缝伤口，他教会它打外科结。第九道刻痕旁边，是一圈螺旋线。那天他学会了辨识绿结晶脉的走向——顺脉开采，逆脉则伤及祖树根络，刀疤用手掌贴在他手背上，让他感受根系深处液态光的流向，那种温热而有序的流动，和人体内的血流如出一辙。
但也是在那几天，他开始注意到不对劲的地方。
第五天，他在学习沼蛰语中关于食物的词汇时，刀疤指着汤罐里的菌块说了一个词。沈辞跟着念，念了三遍，刀疤才点头。然后他忽然想用中文说一遍“蘑菇”——但他愣住了。那个词在嘴边，在脑海里，在一个触手可及但他够不到的地方。他能看见那个词所指的东西，能回忆起它的味道和口感，能想起超市里用保鲜膜包好的、白白净净的、切片后会氧化变色的那种食材。但那个两个音节的词——那个他从小到大说过几百遍的词——它不在那里了。
他张了张嘴，什么也没说出来。刀疤歪着头看他，暗金色的眼睛里映着绿光。沈辞把手放下来，摇了摇头，像是在说“没事”。但那天晚上，他在住所的墙壁上刻下了一行小字：蘑菇，真菌，可以吃。
第七天，他记不起来大学室友的名字了。他记得那个室友的一切——笑起来露虎牙，说话时用手指敲桌子，牛仔裤膝盖上永远有个破洞，半夜打游戏输了会压低声音骂人。但这些细节越清晰，名字的缺失就越扎眼。他记得名字的轮廓：三个字，最后一个字是阳平，第一个字是常见的姓。张？李？王？每一个候选都像是拼图里被强行塞进去的一块，形状不对，颜色不对。他在墙壁上刻下：室友，X某X，虎牙，教我抽烟。他用了一个X代替那个他记不起来的姓，因为他不想用错的字去填充。万一他填错了，那个错误的字就会赖在那里，取代原本正确的记忆——哪怕那个记忆已经不存在了。
第八天，想起来亲戚的名字也没了，就是那个带他上飞船的人，其实在这个世界刚刚苏醒的时候就想不起来了，他的脸沈辞记得清清楚楚——五十多岁，眼角有深纹，说话时习惯性地用食指推眼镜，在飞船上转过头来对他说“这东西理论上不应该存在”。每一个细节都在。但名字被抹掉了。干干净净，像是有人用一块橡皮擦在那个名字上反复摩擦，直到纸面发白，连凹痕都消失了。
那天晚上沈辞没有睡觉。他坐在住所的角落里，背靠着温暖的树脂墙壁，盯着墙壁上那些刻痕发呆。他开始意识到这不是疲惫导致的健忘，不是创伤造成的暂时性记忆障碍。虫洞对他做了什么。那个被分解又重组的过程，损伤了他大脑中存储专有名词的特定区域。就像一本书被人撕掉了目录和索引，正文还在，但所有指向特定人物和地点的标签都被剥离了。他试着回忆更多——地球上的城市名，大学的名字，高中老师的名字，邻居的名字——每一个都是一样的结果。他能描述它们的一切，但叫不出名字。名称正在系统性地、不可逆转地从他记忆中消失。
恐惧是从脊椎底部升起来的。不是突然的惊恐，而是一种缓慢的、沿着神经一路攀爬到后脑勺的寒意。他开始思考一个更可怕的问题：如果虫洞能剥离专有名词，它还能剥离什么？如果它能修改他的记忆，那它修改了什么？
他想起了穿越虫洞时那个被分解又重组的过程。他不是被“原样”重组的。虫洞的筛选程序在重组时做了选择——去掉了衣服，去掉了随身物品，只保留了有机体。而在有机体内部，它是否也做了别的选择？如果某些记忆碎片在穿越过程中损坏了，程序会不会用别的信息来填充那些空白？就像修复一幅古画时，修复师用自己的笔触填补原画缺失的部分，试图让它看起来“完整”。他的记忆里，有哪些是真实的，有哪些是被“修复”过的？
他低头看着自己的手。这双手他认识。掌纹，指节，无名指上那道小时候被刀片划伤留下的疤——每一道痕迹都是对的。但“沈辞”这个名字所代表的那个人，真的还是他吗？还是说，从虫洞里出来的那个生物，只是一个恰好携带了部分沈辞记忆碎片的、被虫洞制造出来的复制品？他可能不是沈辞。他可能只是以为自己就是沈辞。
这个念头像一把冰锥，从他的胸口缓慢地拧进去。他想起了沼蛰人壁画上的六个沙卡拉——每一个都来自不同的恒星系。它们有没有经历过同样的恐惧？它们有没有发现自己的记忆正在流失，发现自己可能不再是原来的自己？它们后来离开了这颗星球——它们离开的时候，是否还记得自己故乡的名字？还是说，它们选择离开，正是因为他们已经不再属于原来的世界，就像他现在这样？
第九天清晨，大概是清晨吧，在地球上。绿光的脉动刚从夜间的缓慢频率恢复到正常的节奏时，沈辞开始刻墙。
他不只是在石板上刻几道划痕了。他把住所的根壁当成了硬盘，把他还能确认的一切都刻了上去。不是用文字——文字太慢，而且他不知道哪些文字会在接下来的日子里继续消失。他用符号，用简笔画，用任何能固化信息的粗糙手段。
母亲：他刻了一张脸。眼睛，鼻子，嘴唇，每一根线条都是他用骨刀反复描了三遍才确定的。然后在脸旁边刻了一个符号——一颗心，中间画一道竖线。他不知道母亲的名字了，但他记得她是他母亲。他刻下了一个场景：一个穿围裙的背影，手里拿着锅铲，面前是一团代表火焰的波浪线。他在旁边写道：她做过最好吃的菜。这道菜的名字他已经忘了，但他记得味道。
亲戚：他刻了一个戴眼镜的人头侧影，旁边画了一艘飞船，飞船上画了一个漩涡——虫洞。他写道：他说这东西理论上不应该存在。金星轨道附近。他知道虫洞出现在金星轨道附近不正常。这句话也许比他亲戚的名字更重要。名字是标签，但这句话是线索。
室友：虎牙，牛仔裤破洞，抽烟的简笔画，旁边写“教会我抽烟”。大学名字他忘了，但他画了一栋楼——方方正正的，有很多窗户，楼前面有一棵树。他记得那棵树，因为每年春天它会飘一种白色的絮，落到脖子上很痒。
他自己的名字：沈辞。他把这两个字刻在墙的正中央，刻得最大最深，然后用骨刀沿着笔画描了三遍，直到每一笔都凹下去将近半厘米。如果有一天他连这两个字都忘了，也许他还能通过触摸刻痕的深浅来辨认出这是他的名字。
然后他开始刻这个世界的信息，因为如果他会忘记地球，也许有一天他也会忘记自己是怎么来到这里的。
祖树：一棵树的图案，根系画得很深，树干中央画了流动的波浪线代表液态光。旁边写“它认出我了”。
沼蛰人：一个三角形的头，两个代表眼睛的金色圆圈，三道代表鳃裂的横线。旁边写“救了我”。
刀疤：一个和沼蛰人一样的图案，但左臂上多了一道伤疤。旁边写“第一个相信我”。
短尾：一个沼蛰人，尾巴比别的都短。旁边写“一开始不信”。
轨道观测者：一个小圆，周围画放射线，涂成紫色——他用从绿结晶上刮下来的粉末混合水和树脂，调出了一种接近紫色的暗色。旁边画了一个凝胶体的轮廓，再旁边打了一个问号？
虫洞：一个螺旋。旁边画了一个火柴人站在螺旋入口前面，火柴人的头顶画了一个大大的问号。
他不知道这些东西能保存多久。但他必须刻下来。他刻到手指磨破，指尖的血蹭在根壁上，暗红色的斑点渗进木质纤维里，和绿色的结晶粉末混在一起。他停不下来。每刻完一个符号，他就觉得那块信息被锁住了，不会再从他脑子里溜走。这是一种近乎迷信的仪式感，但他不管。他需要它。
第十天的某个时刻，他学会了控制皮肤上的光。
不是刻意的，是在刻墙时发生的。他发现自己越紧张，手臂上的纹路就越亮——亮到干扰他的视线，让他在昏暗的住所里看不清刻痕。于是他停下来，闭上眼睛，深呼吸——他不知道自己为什么这么做，也许只是累了。但当他深呼吸时，液态光的流速放缓了，纹路变暗了。他睁开眼，看着自己手臂上那些正在消退的绿光，忽然意识到这不是疲劳的错觉。他可以控制它。不是靠意志，是靠呼吸。紧张时流速加快，放松时流速放缓。他不知道这项能力有什么用，但他在墙上刻了下来：呼吸可以控制光。
墙上的信息越刻越多。住所变成了他的外部记忆库。每次他感到不安——想起某个模糊的名字、某段不确定的经历——他就去看墙。指尖沿着那些刻痕走一遍，像是在对自己说：这些是真的，这些还在，至少现在还在。
第十二天，他刻下了“第十二道划痕”。
旁边多了一个新的图案：一根针，一条缝线，一个外科结。昨天，他用骨针帮一只沼蛰人幼崽缝合了脚掌的伤口。那只幼崽在菌田里踩到了一根断裂的骨器碎片，伤口很深，树汁药膏可以防感染但没法闭合伤口。他在所有人的注视下，用磨细的绞藤蛇肋骨针和藤蔓纤维线，缝了三针。幼崽的母亲全程蹲在旁边，用那双暗金色的大眼睛一眨不眨地盯着他的手，鳃裂几乎完全闭合——那是沼蛰人在极度紧张时的反应。缝完第三针，打好最后一个结，它用额头抵住沈辞的手背，发出一声极低极低的声音，像是人类在说“谢谢”。
那天晚上，他在墙上刻了一行字：今天，他们不再只是看着我。他们接受了我。
十二天里，他做了很多东西。
骨针是最简单的——把绞藤蛇的肋骨挑出来，用砾石磨细，尖端钻一个穿线孔。但钻那个孔花了他整整一天。他没有合适的工具，只能用更细的骨刺一点一点旋进去，断了三根半成品才成功一根。他在墙上刻：骨针，手工。
短尾接受骨针的方式和他预想的完全不同。他把骨针递过去时，短尾没有立刻接。它低头看着那根细长的、被打磨得发亮的骨器，沉默了很久。然后它伸出手指——那根带爪的、比人类多一个关节的手指——用指尖轻轻碰了碰针尖。那个动作极轻，像是在触碰某种神圣的东西。然后它把骨针穿上一根藤蔓纤维，挂在自己脖子上。从那以后，它磨骨刀时不再背对着沈辞了。有一次沈辞在帮织匠编背篓时无意间抬头，正好对上短尾的目光——它蹲在广场角落磨刀，刀没动，眼睛却看着他。被发现后它立刻低下头，鳃裂快速翕动了三下，假装一直在磨刀。但沈辞看到了。它在确认他还在这里，还活着，身上还没有长出菌丝或者别的什么东西。
石制杠杆是一个意外产物。菌田扩建时，一块嵌在根系中的石头挡在计划开垦的路径上。几个成年沼蛰人轮流推，石头纹丝不动。沈辞在旁边观察了一会儿，然后从废料堆里找了一根长骨和一块楔形石，做了一个简易的撬棍。他花了几分钟调整支点位置，然后一个人把石头翻了起来。石头滚开的那一刻，整个聚落陷入了大约三秒的绝对安静——沼蛰人在震惊时不会发出声音，它们的鳃裂会完全闭合，瞳孔放大，像一群被冻住的绿色雕塑。然后它们同时开始用极其激烈的喉音互相交流，那音量比平时大了好几倍，鳃裂摩擦的频率快得像是要冒烟。沈辞后来在墙上刻：它们震惊时是沉默的。
编织背篓是给织匠的礼物。织匠编东西的方式是把材料平铺在地上，逐层叠加，成品是扁平的垫子和毯子。沈辞教它用环形骨架加垂直筋条编立体容器——这是人类几千年编织史上的基础技法，但对沼蛰人来说是全新的结构思维。沈辞用的材料是泡过水的藤蔓纤维，柔软有韧性，编出了一个歪歪扭扭但确实立体的篮子。织匠接过去，用那双比人类多一个关节的灵活手指翻过来覆过去看了很久，然后当天晚上就编出了三个，每一个都比沈辞编的更精致、更对称、更结实。沈辞拿着织匠编的背篓看了半天，然后在墙上刻：它们的手艺比我好十倍。
当他背着织匠做的背篓去菌田帮忙时，他发现自己的背篓和沼蛰人的一模一样——整个聚落的采集队都在用同样的立体编织容器，只是他的那个在底部多了一行刻上去的符号。沈辞试着辨认那几个符纹，发现其中有一个是祖树的词根，另一个是他没见过的——也许是“礼物”的意思。他没有问刀疤。他把背篓翻过来看了很久，然后继续干活。
应该还是第十二天，应该是晚上，刀疤来到他的住所。
它蹲在门口，没有进来。沈辞正在墙上刻当天的内容，听到声音回头，看到刀疤的暗金色眼睛在黑暗中发着光——不是反光，是沼蛰人虹膜里的反光层在主动发光，像是两颗低功率的LED。它等沈辞放下骨刀，然后说了一个句子。沈辞现在能听懂沼蛰语中的大部分日常词汇，但语法仍然是他的弱项——沼蛰语不是靠词序而是靠音调变化和鳃裂开合程度来表达时态和意图，这对他来说太难了。但刀疤这句他说得很慢，很清晰，每一个音都刻意简化到了他能理解的程度，并且还在地上画。
地表，长夜结束，单独红矮星期，安全，后它又加了一句：你和我，上去。沈辞觉得自己应该翻译的没有错。
沈辞坐在石板地上，背靠着满墙的刻痕，看着刀疤那双在黑暗中燃烧的金色眼睛。上次他在地表时，差点死在双日凌空的辐射下，差点死在凝胶体的粘液下，差点在极寒的夜里冻成一块人形冰雕。而现在刀疤认为他准备好了。十二天的训练、学习、融入——这不是在地下度假，这是在为重返地面做准备。他低头看了看自己的手。骨刀磨出的老茧，骨针刺出的针眼疤痕，皮肤下脉动着的翠绿色纹路——这双手和十二天前已经不一样了。
“什么时候？”他用自以为学的很好的沼蛰语问。这个句他能发准，因为它恰好落在人类声带的舒适区里。
刀疤沉默的看着他，没说什么起身离开。不知道听懂了没有，只能等刀疤来找他了。
沈辞在他走后又坐了很久。他没有躺下睡觉，而是坐在住所中央，借着绿光把墙壁上的所有刻痕重新看了一遍。母亲的脸，亲戚的侧影，室友的虎牙，虫洞的螺旋，祖树的根，刀疤的疤，短尾的尾巴，轨道观测者的紫色光点和旁边的问号，他自己的名字——“沈辞”。刻得最大最深的那两个字。他伸出手指，沿着那两个字的笔画走了一遍。横，竖，撇，捺。每一笔都是他从记忆里挖出来的，刻进木质纤维里，锁死。
然后他从角落里找出织匠给他编的那件藤蔓纤维外套，穿在身上。紧密的编织纹路贴合着他肩背的线条，比他之前那件蕨叶披肩合身得多。他系紧了软皮绑腿——那是从菌田旁的废料堆里翻出来的旧皮革，他洗过晾干后裁成条状，缠在小腿上用纤维绳绑紧。骨质匕首是他自己磨的，用了整整一天，从选骨料到开刃到打磨，每一步都经过短尾的挑剔眼光。短尾总共三次把他的半成品从手里抢过去，指给他看哪里磨得不够薄，哪里弧度不对。他在墙上刻过：短尾，最好的师傅，最差的耐心。
他把匕首插进腰间的藤蔓束带里，最后摸了摸手腕上那个骨质手环——那个第六个沙卡拉的遗物，内侧刻着他还无法破译的符号。手环的大小恰好贴合他手腕的弧度，像本来就是为他做的一样。也许它确实是。
耐不住性子，他站起身，走出住所，穿过安静的聚落广场。沼蛰人们都还在各自的住所里安静休憩。短尾蜷在广场角落的磨刀石旁边，怀里还抱着它的骨刀，骨针刺穿藤蔓纤维做的挂绳在它脖子上轻轻晃动。沈辞走到它旁边时停了一下，把一个东西放在它身边的石板上——一把他新磨的小号骨刀，专门给短尾做精细活用的。他本来想明天再给，但他不确定明天回来后还有没有机会。
然后他走到洞口。
刀疤已经在等他了，不知道等了多久，它背对着他蹲在甬道入口，修长的暗绿色身影在绿光下像一尊沉默的雕塑。听到脚步声，它没有回头，只是站起来，开始朝甬道深处走去。不是朝外——是朝另一个方向，朝一个沈辞还没去过的出口。沈辞跟着它。身后，绿光在一明一暗地脉动着。前方，红光和未知在等待。
在甬道尽头，刀疤停了一步。它回头看着沈辞，鳃裂缓慢地翕动了一下，然后说了一个词。
“沙卡拉。”
沈辞点了一下头。他说出了那个练习很久但一直没发准过的词。这次刀疤没有纠正他的发音。它只是安静地看了他一秒，然后转身继续朝洞口走去。
沈辞跟在它身后。手臂上的纹路在黑暗中微微发光，和前方刀疤身上的暗绿色轮廓一前一后地呼应着，像两颗在同一个轨道上运行的卫星。上一次他穿过这个洞口时，他是一个赤身裸体、几乎死去的逃亡者。这一次，他有衣服，有武器，有技能，有名字，有值得保护的回忆——即使那些回忆正在流失，他也用骨刀把它们锁在了墙上。
他不是一个完整的自己。但他仍然是剩下的那部分自己。
洞口的光越来越亮，不再是地下那种温和的翠绿，而是灼热的、咄咄逼人的暗红色，像一头巨兽张开的喉咙。空气的温度开始上升，湿度下降，那股熟悉的铁锈和腐木气味重新回到他的鼻腔。他深吸一口气，最后一次回头看了一眼身后的绿光，然后弯腰钻进了那段倾斜向上的泥土通道。
地表在他头顶等待。有两颗太阳，一颗紫色的光点，一片没有名字的巨大森林，和一段正在被缓慢遗忘的人生。
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