天还没亮透。井台边那层薄霜让人脚底板发麻。
林玄蹲在青石井沿上，把水桶从井底一寸一寸地扯上来。井绳勒进虎口，磨得生疼，他就换了个手势，把绳头在手掌上多绕了半圈。水桶终于露头——半桶浑水，漂着两片枯叶。他盯着水面看了两息，没倒，直接连桶带水搁上扁担。
厨房的管事婆子规矩多，水少了要骂人。骂人不打紧，扣工钱才打紧。
他挑起担子转身，还没走出三步，一截竹竿横过来，不偏不倚，正好压住他的水桶沿。
“林玄。”
来人声音不大，可这一嗓子，院子角落里扫地的人全都停了手。林玄盯着那截竹竿，不用抬头，他也知道竿子另一头握在谁手里。林傲。今年十五，跟他同岁。半年前测骨，凝气一层。从此那根竹竿就没离过手，走到哪儿都拄着——倒像是怕别人看不出他有多得意。
“耳朵聋了？”竹竿挑开水桶盖，往桶里捅了一下，又拔出来，竿头挂着一片烂叶。林傲歪着脑袋看他，嘴角那弧度一捏一个准，“这水都浑成这样了，你也敢往厨房送？你以为厨房是你家的泔水缸？”
“井底的水，挑上来都浑。沉一会儿就好。”林玄开口，声音平稳，“傲少爷要是嫌浑，我搁半柱香再送。”
“半柱香？厨房等着水烧饭呢。你去晚了，再让管事婆子抽你几板子？”
林玄没接话。一侧身，就想从竹竿边上绕过去。
竹竿一横，又拦住。
“急什么。我话还没说完。”
林傲慢悠悠地晃过来，围着他那担水转了半圈，靴尖在冻土上画了个圈，末了，那脚收回来，一眼都没看，直接踩上水桶沿。
咔嚓。
桶沿裂开一道口子，水从裂缝里渗出来，滴滴答答地落在地上，渗进霜土里。
林玄盯着那道裂缝。那口子不大，手指头宽，水正从里面细细地涌出来，很快就洇湿了他半边脚背。他握着扁担的手，收了收，指节发白。
“看什么看？”林傲的目光从他脸上刮过去，轻飘飘的，像刮刀在猪皮上蹭，“给你长记性。下回见了我，别他妈装没看见——弯腰，喊人，再滚。记住了吗？”
院落里有人笑了一声，又赶紧收住，变成干巴巴的咳嗽。
风吹过来，干冷干冷的，把地上的落叶卷起来，又扔下去。
林玄站在原地，后槽牙咬死了半晌。水还在流，那声细细的滴答声，像是有人在他耳朵里掐了一把。他知道该怎么做——弯腰，喊人，认错，再滚。过去七年，这动作他做了无数次，反反复复，做得跟吃饭喝水一样自然。
可今天，他看见桶沿那道裂口，看见里面混着沙土的浑水，看见自己映在水面上那张脸——颧骨突出，眼下两片乌青，嘴唇干得起了白皮。
他开口了。
“傲少爷。”他抬头，声音里什么情绪都没带，“桶裂了，水也浑了。这担水已经送不成了。”
林傲愣了一下。他没料到这句话会从林玄嘴里出来。往常这个杂役只会低着头，像条狗一样擦着他脚边溜走。今天这是怎么了？他眯起眼睛：“你什么意思？”
“没意思。”林玄扶着扁担，把桶从林傲脚边挪开半步，“就是告诉少爷一声，让你脚边儿松点儿，别踩着碎片扎了脚。”
这句话像是从一个深渊里，扯出了一条阴冷的风。
林傲的脸色——从松松散散的戏谑，到绷紧，到黑沉下去——三个变化只用了半息。院子角上那几个人缩着脖子各自干活去了，连呼吸都放轻了三分。
“好。”林傲点头，嘴里那声“好”字带着笑。他弯腰，捡起被水泡烂的半截桶板，在手心掂了两下，“林玄。你这话，比水桶结实。”
话音未落，桶板在他手心里翻转过来，啪的一声闷响，连板带风，抽在林玄右脸上。
这一下把林玄抽得踉跄两步，腰撞在井台沿上，眼前刹那发黑，整个人顺着井台就被抡倒在地上。还没等他爬起来，林傲已经跟上去，一脚踹在他胸口，将他踩在冻土上，又碾了一下。
“认清你自己的位置。”林傲居高临下，声音不大，却带着一股压顶的气势，“杂役就是杂役。狗叫唤得再响亮，也还是狗。”
他松开脚，很无所谓地扫了一眼碎成三半的水桶：“今天不用你挑水了。桶你赔。贱命值不了几个钱，桶钱总该出得起吧？”
哈哈哈哈。
院落里几个人终于笑出声来，那是松了一口气、为了讨好林傲而配合的笑声。他们在笑什么？林玄听见那笑声，比抽在脸上的那一下还疼。
林傲甩了甩袖子上的水，带着那两个笑破肚皮的小厮走了。脚步不紧不慢，走得极是矜持。他们从院子一角出了门，阳光在他们肩膀上一晃，影子拉得老长。
风又卷起来。地上那半桶水混着泥，顺着石缝漫开，浸透了林玄的右半边衣摆。他仰面躺在冻土上，看着头顶灰白的天空，那一片云，一动不动。
他听见自己的心在跳，那跳法，又沉又实。
“还没到。”
他脑海里闪出一个念头。过去的习惯性复盘，让他甚至在挨完打后自动排出了后续：水桶赔钱，厨房要水，下午的柴火还没劈完。他撑起半边身子，手掌按在地上，摸到一块碎开的水桶木片，边角锋利，划破了他掌心。血从掌纹里渗出来，沿着木片的纹路蜿蜒，他不动。过了两息，他才把木片捡起来，揣进怀里。
然后他把碎桶板和绳子捆成一把，拎起来，朝自己住的那间杂物房走去。
院子那头的扫帚声又响了，像刚才什么都没发生过。
杂物房只有一间，门板歪着，坐在门槛上能看见屋顶漏下来的细窄的光。林玄把碎桶板往墙角一扔，绳子挂上钉子，然后走到墙边，蹲下来。
这面墙，土壁发黑，被人摸得油亮。墙面上刻着密密麻麻的线。一条一条，横平竖直，从墙角排到肩膀高，整整齐齐，密如蚁阵。
林玄从床板底下摸出一根铁钉——磨尖的，是他找打铁的老匠人用一把废弃白菜刀换来的。握在手里，将那根铁钉的尖头对准第七十二条线旁边，用力一压。
咔。土壁碎开一小片渣。一条新线，歪歪扭扭，刻在七十一条之间。
“第七十三条。”
他口中低声念道。随后，他抬手，指尖从新刻的线上划过。指尖传来的触感，让他牙根发紧。
七年了。他七岁那年开始被林傲按在地上揍，那天晚上他在墙上刻了第一条。到现在，十五岁，第七十三条。平均一个月一次。
疼吗？早就不觉得疼了。他只是怕，怕有一天他习惯了这个数，习惯到不想再数下去。
所以他不让自己习惯。每一条线，刻的时候，他都要重新尝一遍，当日的滋味，刻骨的滋味。
窗外忽然传来脚步声。林玄抬起头，看见一个灰袍身影停在门外，是外门的一位长老——他叫不出名字，只记得他在宗祠前见过几回。那长老在门口站了片刻，像是在瞧那扇歪斜的门板，又像是在透过门板看他。他的嘴唇动了动，终究没说话。半晌，他手臂抬了抬，又放下了。转身走了。
那身影消失在院墙拐角后，只有一声叹息，也不知道说给谁听。风吹过来，带起一片尘土，盖住了那声叹息的尾巴。林玄眯起眼，看着院墙的拐角，那道灰影早就看不见了。他嘴角动了动，没什么表情，收回视线。
屋里安静下来。他把自己那床破被褥掀开，从床板底下摸出来，最后是一个油布包。油布包得严实，一层压一层。打开来，里面露出一卷发黄的册子，封皮上的字被磨掉了大半，只隐约剩下一个“破”字——那是他父亲留下的。十二年了，他翻了无数次。
他一直翻到第三章。第三句。
“骨不存而神不灭，劫灰未尽，余烬可燃。”
这几个字，他读了七年。从最初一个字都认不全，到现在，每个字的意思他已经烂熟。然而烂熟归烂熟，每次读到这里，他还是会停下来，用指腹在那行字的边角摩挲。那里的纸页已经发毛，比别处薄了许多。
他父亲留下的这本破书，不止这一句。后面还有一大段，缺页、虫蛀，字迹模糊。他只能从残缺的缝隙间，摸到一些含意模糊的轮廓：像是在说，若肉身废绝、经脉寸断，也未必要按常人的路走。这七个字，是那轮廓的起点。
外面传来远处的狗吠，短促一声，又没了。林玄把册子小心翼翼地收回油布包里，塞回床板下的墙洞里，再用一块土砖堵上，抚平痕迹。
坐到床沿上，他抬起右手，食指和中指之间有一道旧疤，从指根横到指尖，皮肉翻开的白痕还在。七岁时，林傲用石子砸的。他从来没处理过这道疤，由着它长，长成一道永远不会消失的印记。
那是七岁的他。
他低头看着那道疤，半晌，从怀里掏出那块碎桶板的木片。边缘上还沾着他掌心的血，干了一半，暗红色的。他把木片放到墙边那条新刻的线旁边，比了比，长短正好。
窗外天色渐暗，屋内的光线一寸一寸地缩短。
林玄坐在墙边，背靠着那面刻满线的土墙，闭着眼。明天还要赔人家的水桶钱。厨房的差事不能丢。他想着这些，呼吸渐渐沉了下去。墙上的线，在他背后，一条一条，像是沉默的眼睛。
他临睡前脑子里回放完今天的每一幕，最后停在那句话上——
“林玄，你这话，比水桶结实。”
他嘴角动了动。在黑暗中，无声地咀嚼着这句话，像嚼一根咬不烂的筋。
然后他翻了个身，把那块碎桶板攥在手里，一字一顿，在心里说：“林傲。你踹我这一脚，我记在第七十三道刻痕上了。”
窗外，不知哪来的一阵风，把破门板吹得吱呀一响。那风走墙过，卷起一片枯叶，搁在门槛上，又不动了。远处有什么东西轰隆滚过——像是打雷，又像是某种更沉的声响，在地底下不知什么地方滚了一遭，然后消失。
林玄闭着眼，呼吸平稳。攥着木片的手指却始终没有松开。
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