“九千年啊！”
“小兔崽子，总算，让我等到了你。”
一个苍老而欠揍的声音，在他耳边响起。
“什么人！！”
“见鬼了？”
“这鬼的声音还挺欠揍。”秦孤鸿小声嘀咕着。
那声音不是从耳朵里进来的。
而是直接响在他心口，像有人贴着他的骨头在说话。
秦孤鸿握了握拳，指甲掐进掌心。
疼。
不是梦。
他飞快地扫了一眼四周。
四周空无一人，只有满山俯首的剑，和他面前这柄浮在半空、断口亮着青光的断剑。
“别退了，再退，你就要踩到剑主的坟了。”那声音慢悠悠地说道。
秦孤鸿这才发现，自己身后两步就是一座孤坟。
这座孤坟比外面的七十二座都大。
坟前没有剑，只插着一块无字石碑，碑面被岁月磨得光滑如镜。
他低头看了看脚下。
再退半步，就要踢到那块碑的底座。
他猛地把脚收了回来，背脊上冒出一层冷汗。
四年里他扫过七十二座坟。
却从不知道。
这禁地最深处，还卧着这么一座没有名字的大坟。
坟土看似很新，却又像是已经在这里躺了几千年。
他绕着那座孤坟慢慢走了半圈。
坟不大，却给人带来一种压迫感。
他说不上来那种感觉，只觉得站在这坟前，连呼吸都不敢太重。
坟前没有剑，没有香炉，没有半片烧剩的纸钱。
七十二座外坟都有人扫墓，唯独这一座，空空荡荡，只立着一块无字的碑。
“这是谁的坟？”他问。
“一个埋了九千年，连名字都没人敢再提的人。”剑灵的声音淡了下来。
秦孤鸿没再问。
他隐隐觉得，这名字他现在还不该听。
“你是谁？”秦孤鸿问。
他声音很稳，只有他自己知道，握紧的手心里全是汗。
“我是谁？”那声音像是被问住了。
沉默了片刻，才用一种缅怀的语气说道：“我是孤鸿。”
“孤鸿？你放屁！那是我爹给我这柄断剑起的名字。”秦孤鸿皱了皱眉。
这个名字他叫了七年，从黄伯把剑塞到他手里那夜起，他就管它叫孤鸿。
他一直以为，这是他爹随手取的。
“放屁？”
剑灵轻蔑的说道：“那你可知孤鸿剑乃是万古剑主的佩剑，它斩过天，裂过海，灭过国。”
“而你爹，呵！还没资格给它起名字。”它顿了顿，语气里带上了一丝古怪的笑意。
秦孤鸿闻言沉默了。
他盯着悬在面前的断剑，看了很久。
青光一跳一跳的，映得他眼底发寒。
他十七岁了，在这宗里被人当废物踩了四年，早就学会了不轻信任何人的话。
可眼前这东西不是人。
它一柄断了的剑，断口亮着光，满山的剑都朝它低头。
它若想害他，不必费这些口舌。
他甚至想，这会不会是他四年杂役做下来，饿出来的一场幻视。
于是，他又掐了一把自己的大腿。
疼！
而那满山俯首的剑没有消失，那点青光也没有消失。
那他就当真的听。
他一字一句地说：“那你就是这柄剑。”
“准确地说，是这柄剑里最后的一缕剑灵。”青光微微跳动，语气忽然变得复杂起来。
随后继续说道：“九千年前，剑主陨落，孤鸿剑断。我沉睡了九千年，等着一个人回来——”
此时，它仿佛想到了什么，忽然不说话了。
风从剑冢深处吹来，穿过石台上那些俯首的剑，发出极低的呜咽。
秦孤鸿等了半天，那剑灵再没出声。
他盯着那点青光，等得有些不耐烦，才开口：“然后呢？”
“然后？”
剑灵的声音沉了下去，“你就是那个人。”
风从剑冢深处吹来，秦孤鸿站在无字碑前，灰袍猎猎，脸上却没什么表情。
他低下头，看着自己那双做了四年杂役、满是老茧的手。
手背上还有劈柴留下的疤，指节粗大，掌心一层硬皮。
秦孤鸿忽然笑了。
那笑声很淡，只是嘴角动了一下。
他在心里把这三个字翻来覆去掂了掂。
那个人。
九千年来，这柄剑等的那个人，居然是他。
一个被人剜了心、被全宗当废物踩了四年、连赵铁都能按在泥坑里问“服不服”的杂役。
这要是说出去，杂役房那帮人能笑三天。
可笑归笑，他手心里那点汗，却一点点凉了下去。
他知道这种“天上掉馅饼”的事从来不会白来。
剑灵等了九千年才等到他，那它要他做的事，绝不会只是替它扫一辈子坟。
“我？一个经脉尽断的废物？”他问。
“经脉尽断？”剑灵哼了一声，继续说道：“小兔崽子，你听好了，你的经脉没有断，你的丹田也没有碎，你之所以凝不出罡气，是因为你体内那颗先天剑心，七年前，被人剜走了。”
秦孤鸿的瞳孔骤然收缩。
他整个人僵在那里，像被人当胸捅了一剑。
风还在吹，他却觉得周身的血一下子凉了。
先天剑心。
这四个字他听过，外门弟子闲谈时说过，万中无一，天生的剑骨剑心，是修剑的料。
他从不知道自己身上有过这种东西。
他一直以为自己生下来就是块废料，是赵铁嘴里那个废物，是杂役房里谁都能踩一脚的可怜虫。
“你的先天剑心，万中无一，但是七年前有人把它从你胸口生生剜出来，换了另一颗平庸的心进去，堵住了你的剑道之路。”剑灵的声音里第一次没了调侃。
看到秦孤鸿没有说话。
剑灵继续说道：“这颗剑心，现在在谁身上，你心里有数吗？”
闻言，秦孤鸿想起了当年灭门那夜。
混乱中，他被人一掌拍晕，醒来时胸口剧痛，衣襟上全是血。
他以为是逃亡时受的伤。
七年来，他从未想过，胸口那道疤下面，藏着这样一个真相。
他下意识伸手按住自己的心口。
那里隔着灰袍、隔着皮肉，正跳着一颗他以为是自己的心脏。
可它不是。
它是别人塞进来的一颗赝品。
真的那颗，七年前就被人挖走了。
他的指尖一点点收紧，把那片灰袍攥出了褶皱。
原来如此。
他总算知道这七年里，为什么每次打坐凝罡气时，丹田里那股气都像被什么堵住，怎么走也走不通。
原来不是他笨，也不是他经脉尽断，是有人在他心口里塞了一颗废心，把他整条剑道都封死了。
原来从根上，他就被人换了一颗心。
他在心里把这笔账翻开。
七年前，灭门夜，一掌把他拍晕，趁他不省人事，从他胸口剜走剑心。
这事做得干净，做得狠，做得让他整整七年都蒙在鼓里。
他不知道那人是谁，但他知道，能在朝廷大军围城的乱局里，抽身来做这样一件精细勾当的，绝不会是个路人。
“是谁？”秦孤鸿低声问道。
声音很轻，轻得像怕惊动了什么，可那底下压着的东西，连他自己都觉得发冷。
“不急，你现在知道了也打不过他。”
断剑青光一盛，悬空缓缓转了一圈，剑尖指向石台中央那柄唯一没有俯首的剑。
满台的剑都低下了头，唯独它还直直立着，像满朝臣子中唯一一个不肯下跪的老臣。
那是一柄三尺青锋，剑身覆着一层暗红的锈，剑柄缠着褪色的穗子，插在石台正中央，是所有古剑里最不起眼的一柄。
剑灵注视着那柄三尺青锋淡淡的说道：“挑一柄趁手的，走出去，从今天起，你不用再扫坟了。”
闻言，秦孤鸿走过去。
青石地上锈剑的影子被他一步步踩着。
他在那柄三尺青锋前站定，俯下身，伸手握住了剑柄。
剑柄上的穗子褪得只剩一缕，硌在他掌心。
他顿了顿，运力，剑身起初纹丝不动，像在青石里生了根。
秦孤鸿咬了咬牙，掌心又加了一分力。
就在这时。
怀里那柄浮着的断剑青光微微一荡，一股极细的热流顺着他的手臂淌进剑柄。
那柄三尺青锋轻轻一颤，嗡的一声，竟自己松了。
剑出石台的瞬间，一声清越的剑鸣响彻剑冢。
像是沉睡了百年的野兽，终于重新活了过来。
七十二座坟丘间的古剑齐齐震动，呜呜的剑鸣汇成一片，惊起了满山飞鸟。
那柄剑入手极沉，却又极顺。
秦孤鸿握着它时，就感觉像是一段失散多年的骨头，终于接回了他自己的身子里。
秦孤鸿手腕一翻，剑身在暮色里划出一道暗红色的弧。
他低头看着剑身上那层锈，忽然觉得这剑不是他刚从坟里拔出来的，倒像是它本就该在他手里。
四年了。
他握过最久的东西是扫帚和扁担，掌心里全是劈柴磨出的死茧。
可此刻握住剑柄，那点茧底下，竟有一点说不出的熟稔，仿佛这只手早在很久很久以前，就天天握着这样一柄剑。
“别发呆了。”
剑灵催促道：“剑是好剑，可惜你现在的手，还配不上它。”
秦孤鸿没搭理它。
他垂手立在石台上，任由满山的剑鸣在耳边滚过。
就在这时，山门方向，传来一声洪钟长鸣。
咚——
咚——
咚——
那是七曜剑宗的警钟。
三响，意味着有异动惊动宗门。
钟声穿过满山黄叶，一下一下砸在人心上。
秦孤鸿握着剑的手紧了紧。
他知道这钟声。
杂役房里传过话，上一次敲三响，是三十年前剑阁走了火。
“坏了，快跑！”剑灵焦急的催促道。
秦孤鸿把剑别在腰后，用灰袍遮住，转身，往剑冢外走去。
他走得不快，一步一步，和来的时候一样稳。
走出那道铁链时，他回头看了一眼。
暮色里，无字碑立在原地，满台古剑的剑尖依旧低着，像在替他送行。
那柄浮在半空的断剑不知何时已回到他怀里，贴着心口，热度退了，只剩下一点若有若无的温。
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