残阳如血，泼在青牛村外的河面上。
河水是绿的，深绿，像一块被岁月磨旧的翡翠。血红色的光落在上面，就像在翡翠上洒了一层碎红的玛瑙，妖异，却又带着一种说不出的静。
沈孤舟站在河边，脚下的卵石被河水浸得透凉，凉意顺着脚底往上爬，爬过膝盖，爬过腰，最后停在心里。
他刚从水里捞上来一个人。
一个死人。
尸体很年轻，看眉眼不过二十出头，穿着一身湖蓝色的绸缎长衫，料子很讲究，在青牛村这种地方，就算是村里最富的王地主，也未必舍得穿这样的衣服。只是此刻，长衫已经被河水泡得发胀，胸口破了一个洞，不大，只有碗口那么大，边缘却焦黑一片，像是被火燎过，又像是被什么东西硬生生灼穿。
沈孤舟蹲下身，手指轻轻碰了碰那焦黑的边缘。
硬的，带着一种被高温炙烤后的脆。
他抬起头，看向四周。
河的上游是一片茂密的林子，老树的枝桠像鬼爪一样伸向天空，夕阳的光从枝桠的缝隙里漏下来，在地上投下斑驳的影子，风一吹，那些影子就跟着晃，像一群正在跳舞的幽灵。
河的下游是青牛村，几十户人家零零散散地分布在山坳里，屋顶的烟囱里冒出淡淡的烟，被风吹得歪歪扭扭，最后散在空气里，带着一股柴火和饭菜混合的味道。
此刻，村口已经站了不少人。
最先来的是李屠户，他刚把今天宰的最后一块肉卖给王地主家的佣人，手里还提着那把用了十几年的屠刀，刀身上沾着没擦干净的猪油，在夕阳下闪着油腻的光。他看到沈孤舟和那具尸体时，脸“唰”地一下就白了，手里的屠刀差点掉在地上。
“沈……沈小子，这……这是咋回事？”李屠户的声音有点抖，他活了四十多年，在村里宰了二十多年的猪，见惯了血，可眼前这场景，还是让他心里发毛。
沈孤舟没说话，只是低头看着尸体。
尸体的脸很白，不是死人该有的那种青灰，而是一种近乎透明的白，嘴唇却有点发紫，像是被冻着了。他的眼睛闭着，睫毛很长，湿哒哒地贴在眼睑上，像是还在沉睡。只是那胸口的洞，像一张咧开的嘴，无声地诉说着他死前的痛苦。
“这……这是个贵人吧？”人群里有人小声嘀咕，“你看这衣服，这料子，肯定不是咱这山沟里的人。”
“会不会是山匪？”另一个人接话，“前阵子不是听说黑风岭的山匪又出来活动了吗？说不定是分赃不均，被自己人杀了？”
“不像。”沈孤舟终于开口了，他的声音很淡，像这河水一样，没什么起伏，却能清晰地传到每个人耳朵里，“山匪杀人，要么是抢钱，要么是报仇，不会用这种法子。”
“那……那是啥法子？”有人追问。
沈孤舟伸出手指，指了指尸体胸口的洞：“这伤口，不是刀砍的，也不是箭射的。”
“那是啥？”李屠户追问，他现在满脑子都是“报官”两个字，可又怕麻烦，毕竟青牛村离最近的县城有三天的路程，一来一回，少说也要七天，这期间要是再出点啥岔子，谁担待得起？
“是兵器。”沈孤舟道，“一种很快的兵器。”
“快？”李屠户没明白，“再快的刀，砍出来的伤口也不是这样啊。”
“快到能让空气燃烧。”沈孤舟的目光落在那焦黑的边缘上，“空气被极速划破，摩擦生热，温度高到能把布和肉都烧焦。”
人群里一片抽气声。
能让空气燃烧的兵器？这是什么怪物？
沈孤舟没管他们的反应，他的手继续在尸体身上摸索。手指划过尸体的手腕，那里有一圈浅浅的勒痕，很细，像是戴过什么环状的东西，比如玉镯，或者银链，只是现在，那东西不见了。
他又翻了翻尸体的衣袋，里里外外都翻遍了，空空如也，别说银子，就连一片碎纸都没有。
“他不是自己来的。”沈孤舟站起身，拍了拍手上的泥，泥是湿的，带着河底的腥气，“有人带他来的，或者说，是有人把他扔到这儿的。”
“为啥？”李屠户追问，他觉得自己的脑子有点不够用了。
“不知道。”沈孤舟的目光越过人群，看向村外的那条路。路是土路，坑坑洼洼的，被雨水冲刷出一道道沟壑，蜿蜒着伸向远方，最后消失在暮色渐浓的山林里，“但扔他来的人，说不定还没走远。”
李屠户打了个寒颤，下意识地握紧了手里的屠刀：“沈小子，你……你想干啥？”
沈孤舟没回答，他弯腰，抓住尸体的胳膊，轻轻一用力，就把尸体扛了起来。他的动作很轻松，仿佛扛着的不是一个百十来斤的人，而是一捆刚割下来的柴。
尸体的头发很长，湿漉漉地垂下来，扫过沈孤舟的脖颈，冰凉，像一条蛇。
“找个地方埋了。”沈孤舟说，声音依旧很淡，“天黑前，得弄好。”
人群自动让开一条路。
他们看着沈孤舟扛着尸体，一步步走向村后的乱葬岗。他的背影很挺拔，像一棵长在山岩上的松树，任凭风怎么吹，都不会弯。夕阳的光落在他身上，给他镀上了一层金色的边，可那金色里，却又透着一股说不出的孤。
李屠户看着他的背影，忽然想起张老汉还在的时候，说过的一句话。
张老汉说，这孩子不是凡人，青牛村留不住他，总有一天，他会走的，走到一个他们这些人想都想不到的地方去。
那时候，李屠户只当是张老汉老糊涂了，胡言乱语。
可现在，他看着沈孤舟的背影，心里忽然有点信了。
风渐渐大了，吹得林子里的树叶“哗哗”作响，像是有人在哭，又像是有人在笑。远处的山坳里，最后一缕夕阳也落了下去，天色，一点点暗了下来。
沈孤舟扛着尸体，走在乱葬岗上。
乱葬岗上埋的都是些无主的坟，有的连墓碑都没有，只有一个个小小的土包，被风吹得光秃秃的。野草长得很高，没过了膝盖，里面藏着不知名的虫子，“唧唧”地叫着，像是在为这具新的尸体哀悼。
他选了个稍微平整点的地方，放下尸体，开始挖坑。
没有工具，他就用手。
泥土是硬的，带着碎石和草根，很快就把他的手磨破了，血珠渗出来，滴在泥土里，瞬间就被吸收了，连一点痕迹都没留下。
他好像感觉不到疼，只是机械地挖着，一下，又一下。
坑渐渐深了。
就在这时，他的手指碰到了一个硬硬的东西。
不是石头。
他皱了皱眉，伸手把那东西从土里刨了出来。
是一块玉佩。
玉佩是白色的，半透明，上面刻着一个字，很复杂，沈孤舟不认识。玉佩的边缘有个缺口，像是被人硬生生摔过。
他把玉佩放在手心，对着最后一点天光看了看。
玉佩很凉，凉得像冰。
他忽然想起自己襁褓里的那本古谱。
那本谱子是张老汉捡他回来的时候发现的，用一种很奇怪的布包着，水火不侵。谱子上没有字，只有几页残缺的图谱，画着一些扭曲的线条，像人，又像鬼，在最后一页的角落里，只有两个字——“归藏”。
他练了十八年。
每天天不亮就起来，对着图谱上的线条比划，对着山壁发呆，对着河水运气。村里的人都笑他傻，说他练的是骗人的把戏，只有张老汉不笑，只是每次看他练功的时候，眼神都很复杂，像是欣慰，又像是担忧。
他不知道自己练的是什么，只知道身体里好像有一股气，随着那些动作在慢慢流转，一开始很微弱，像一条小溪，后来渐渐变得粗壮，像一条大河。他能跑得比山里的豹子还快，能一拳打碎村口那块半人高的石头，能在水里闭气半个时辰。
这些，他从没告诉过任何人。
就像他从没告诉过任何人，他总觉得自己不属于这里。
就像这具尸体，不属于这条河。
沈孤舟把玉佩揣进怀里，继续挖坑。
坑终于挖好了，不深，刚好能放下一个人。
他把尸体放进去，开始填土。
土一捧一捧地盖在尸体上，把那些湖蓝色的绸缎，那些焦黑的伤口，都埋了起来，就像从来没有过一样。
最后一捧土落下时，天色彻底黑了。
月亮升了起来，很圆，很亮，像一面挂在天上的镜子，把清冷的光洒在乱葬岗上，洒在那些光秃秃的土包上，洒在沈孤舟的身上。
他站起身，拍了拍手上的土，转身往村里走。
走了没几步，他忽然停住了。
他听到了声音。
很轻的声音，像是有人踩在草上，又像是有人在呼吸。
声音来自他身后的林子。
沈孤舟没有回头，只是脚步放慢了，耳朵却竖了起来，捕捉着那声音的来源。
风还在吹，草还在响，虫子还在叫。
可那声音，却越来越清晰。
是脚步声。
很轻，很稳，一步，一步，正朝着他这边走来。
沈孤舟的手，悄悄握紧了。
他知道，该来的，终究还是来了。
有些事，从他被扔在青牛村口那天起，就已经埋下了种子。
现在，种子要发芽了。
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