昨晚篝火烧了一整夜，沙僧没怎么合眼。
他背靠柱子坐着，降妖宝杖横在膝上，目光越过跳动的火焰，落在不远处那个人身上。
悟空坐在门槛上，背对着他。
金箍棒横在膝上，那只猴子已经保持这个姿势很久了。从傍晚到深夜，从深夜到月斜，他几乎没动过。尾巴垂在地上，偶尔甩一下，又停住。
沙僧看了他很久。
火光映在悟空背上，虎皮裙的纹路忽明忽暗。那只猴子的肩膀微微弓着，不像平时那样挺得笔直，也不像打架时那样绷得像一张弓。是那种……说不上来的姿势。不是累，也不是困，像在想什么事，想得入了神，忘了自己还坐着。
沙僧把目光收回来，盯着面前的篝火。
火堆里的柴烧了大半，只剩几根粗的还在慢慢燃着。火苗舔着木头的边缘，发出极轻的噼啪声，偶尔炸开一朵火星，落在灰烬里，亮一下，又暗了。
他伸手，从脚边捡起一根柴，放进火堆里。火光映在他手背上，照出几道青筋，和指节上磨了多年的薄茧。
他想起白天的事。
那个小沙弥站在庙门口，灰布僧袍，袖子挽到肘弯，露出一截细瘦的手臂。低着头，声音压得很低，说话的时候不看人。
沙僧见过很多人。取经路上，好人坏人，妖怪凡人，都见过。一个人的眼神、声音、站姿、手上的茧，都能看出这个人到底是谁。
那个小沙弥手上没有茧，指节也不粗，不像干过粗活的。声音也不像庙里长大的——太稳了，稳得不像一个十几岁的孩子，像是刻意压着的，每个字都端端正正，没有一丝多余的调子。
还有那双眼睛。
亮得不正常。
不是那种年轻人特有的清亮，是另一种亮。像深潭里的水，表面平静，底下不知道藏着什么。他看人的时候不眨眼，目光直直的，又像是穿过人在看别的东西。
他当时想问悟空，又觉得不该问。悟空已经够烦了，这几日心不在焉，被师父念了咒，掌心掐出血印。他要是再问，悟空又要多想。
沙僧把目光移回悟空身上。
那只猴子还坐在门槛上，金箍棒横在膝上，一动不动。篝火的光照不到他脸上，只能看见一个侧影。毛脸的轮廓在暗处显得很硬，下巴微微抬着，像在看什么东西。院子里只有火堆和他，沙僧是第三个。
沙僧又添了一根柴。
火苗跳了一下，照出悟空的手。那只手搭在金箍棒上，五指微微蜷着，没有握紧，也没有松开。掌心朝上，能看见几个结了痂的印子——那是白天掐的。
他想起悟空白天问他的话：“你觉不觉得有点怪？”
他当然觉得怪。
那个小沙弥消失得太快了。前一炷香还在扫地，后一炷香人就不见了。扫帚靠在墙边，竹枝上还挂着水珠，人却没了。庙不大，能去哪？正殿、偏殿、后院，他都看了一眼，连个人影都没有。像是凭空蒸发了。
他没说。
队伍里已经有太多事了。
师父念咒，八戒嘀咕，悟空走神。
他要是再说那个小沙弥有问题，师父又要担心，八戒又要嚷嚷，悟空……
沙僧看了一眼悟空。
那只猴子还是那个姿势，金箍棒横在膝上，尾巴垂着，一动不动。
他不想让悟空更烦。
沙僧把目光收回来，盯着火堆。火苗舔着柴的边缘，烧出一截灰白的炭，风一吹就散，细碎的灰末飘起来，落在他的手背上，温温的，很快就凉了。他伸手，又捡起一根柴，在手里掂了掂，没放进去。
火还够烧一阵。
他靠着柱子，闭上眼睛。
脑子里还是那个小沙弥的影子。灰布僧袍，扫帚，还有那双眼睛。他想起八戒白天说的话——“那手太嫩了，不像握扫帚的。那眼睛，亮得不正常。还有味儿，铁器的味儿。”
八戒那张嘴平时不靠谱，十句话里九句是废话，剩下一句还要打个折扣。
但他的鼻子灵，比眼睛灵。他说有铁器味儿，那一定有。
可庙里哪来的铁器？佛像？铜的。香炉？也带铜臭。那些东西是锈味，不是铁器的味儿。铁器的味儿是冷的，腥的，像刀剑上沾了血，擦干净了，味儿还留在铁里。
那个小沙弥身上，为什么会有兵器的味儿？
沙僧没想明白。
他也不想深想。有些事，想多了反而不好。他只知道一件事——不管那个小沙弥是谁，不管他想干什么，只要不碰师父，不碰队伍里的人，就跟他没关系。
要是碰了呢？
沙僧的手在降妖宝杖上紧了紧，指节咯吱响了一声，又慢慢松开。
火堆暗了些，他伸手添柴。柴不多了，只剩两三根，堆在脚边，歪歪斜斜地靠着。他看了一眼悟空的方向，那只猴子还坐在门槛上，金箍棒横在膝上，尾巴垂着。火光映不到他脸上，只能看见一个暗色的轮廓。
沙僧把最后一根柴放进火堆里。
火苗跳起来，蹿得比之前都高，照亮了半个院子。扫帚还靠在墙边，竹枝上的水珠已经干了，几片叶子翘起来，风一吹就晃。庙门开着，门框的影子投在地上，像一道口子。外面黑黢黢的，什么都看不见，只有风灌进来，带着山里的潮气和草叶腐烂的酸味。
他盯着那片黑暗，看了很久。
什么也没有。没有声音，没有动静，连风都停了。安静得像被人捂住了耳朵，只能听见自己的心跳，一下一下，闷闷地撞着胸腔。
沙僧把降妖宝杖从膝上拿起来，竖在身侧，手握着杖身。宝杖冰凉，贴着手心，像握着一块铁。杖身上有几道旧划痕，指腹摸过去，糙糙的。他闭上眼，耳朵竖起来，听周围的动静。
八戒的呼噜声从偏殿里传出来，时高时低，像拉风箱。中间断了一下，翻了个身，又接上了。唐僧的帐篷里没有声音，大概已经睡了，呼吸声轻得听不见。悟空的呼吸声也很轻，轻得像没有，不知道是睡着了还是在想事。
院子里很安静。安静得能听见火堆里木炭崩裂的声音，能听见远处山里的鸟叫——不知道是什么鸟，叫一声，停很久，又叫一声。能听见自己的心跳。
然后，他听见了别的东西。
极轻的一声响，像树枝被踩断。不是远处传来的，就在庙门外，很近。近得他后颈的汗毛都竖起来了。
沙僧猛地睁开眼，朝声音传来的方向看过去。
院子外面，庙门边的墙角，有什么东西闪了一下。极快的，像一道银光，从墙角掠过，眨眼就没了。不是月光——月光是白的，落在墙上是惨白的一片，不动。那道光是银色的，冷冷的，带着棱角，像刀锋上的反光。
他腾地站起来，降妖宝杖握在手里，杖头指向那片黑暗。膝盖撞到柱子，疼了一下，他没顾上。
什么都没了。
墙角空空荡荡，只有月光照在地上，白惨惨的。墙根的杂草被风吹得晃了晃，又不动了。石砖缝里爬着青苔，干枯了，发黄，一碰就碎。
沙僧站在篝火边，盯着那片黑暗，看了很久。
心跳在胸腔里撞了几下，又急又重，像有人拿锤子敲。他握宝杖的手出了汗，掌心黏糊糊的，杖身滑了一下，他攥得更紧。他看了一眼悟空——那只猴子还坐在门槛上，金箍棒横在膝上，一动不动。好像什么都没听见，什么都没看见。
沙僧慢慢坐回去。
膝盖还在疼，他没管。降妖宝杖还握在手里，竖在身侧，杖头顶着地面，他没放。他盯着那片黑暗，眼睛一眨不眨。
刚才那道银光，不是错觉。他看得清清楚楚。不是月光，不是火光的反射，不是眼花。是实实在在的一道银光，从墙角一闪而过。有轮廓，有方向，像是有什么东西从那里经过。
还有那声树枝断裂的声音。
这个庙周围光秃秃的，连棵像样的树都没有，哪来的树枝？墙根只有几丛杂草，踩上去不会有声。那声音脆，干，像是有人刻意踩断的。
沙僧的手在降妖宝杖上收紧，指节泛白。他深吸一口气，空气灌进肺里，凉飕飕的，又慢慢吐出来。
大师兄心里有事，他帮不上忙。八戒那张嘴不靠谱，关键时候靠不住。师父肉眼凡胎，看不见那些东西。
他只能守着。
沙僧把降妖宝杖竖在身侧，靠着柱子，目光穿过篝火，落在悟空背上。那只猴子还在那个姿势，金箍棒横在膝上，尾巴垂着。火光照不到他脸上，看不清表情。
火堆暗了，他没再添柴。柴已经烧完了，只剩一堆灰白的灰烬，偶尔闪一下红光，又暗下去。灰烬堆成一小撮，风一吹就散。
天快亮了。
远处的天际泛起一线灰白，像被人用刀划开一道口子，光从缝里挤出来，把黑夜撕成两半。庙门外的黑暗慢慢褪去，露出墙角的石砖和杂草。砖是青灰色的，缝里长着苔，干了，贴在砖面上。杂草耷拉着叶子，叶尖挂着露水，亮晶晶的。
那道银光再没出现。
沙僧把降妖宝杖横在膝上，闭上眼睛。耳边还是那声树枝断裂的脆响，脆生生的，像骨头断了一样。眼前还是那道一闪而过的银光，冷的，利的，像刀。
他想起那个小沙弥。
灰布僧袍，细瘦的手臂，亮得不正常的眼睛。还有八戒说的铁器味儿。
沙僧睁开眼，看了一眼悟空。那只猴子还在门槛上坐着，金箍棒横在膝上，尾巴垂着，一动不动。晨光照在他身上，虎皮裙的纹路清晰起来，毛脸上的轮廓也柔和了些。
他不知道悟空有没有看见那道银光，也不知道悟空有没有听见那声树枝断裂的响声。
他只知道一件事。
不管那是什么东西，只要它敢靠近队伍一步——
沙僧的手在降妖宝杖上紧了紧，指节泛白，咯吱响了一声。他盯着那片已经亮起来的院子，慢慢松开手。
他闭上眼睛，靠着柱子，等着天亮。
庙门外的光线越来越亮，鸟叫从远处传来，一声两声，慢慢多起来。先是麻雀，叽叽喳喳的，后来有什么别的鸟，叫声长，拖得很远。八戒的呼噜声停了，翻了个身，嘟囔了一句什么，又安静了。唐僧的帐篷里传来轻微的动静，布料窸窣响了几声，大概醒了。
沙僧没动。他闭着眼，手放在降妖宝杖上，呼吸很轻。
那道银光的样子还印在他脑子里。
亮，冷，一闪就没了。
像一道刀光。
他睁开眼，看了一眼悟空的方向。那只猴子还坐在门槛上，金箍棒横在膝上。晨光照在他身上，虎皮裙的纹路清晰起来，毛脸上的绒毛被光照得发亮，金箍棒上的纹路也看得清了。
沙僧把目光收回来，看着面前的灰烬。灰烬里还有一点红光，闪了一下，灭了。灰是白的，细的，堆成一小撮，风一吹就散。
天亮了。
院子里响起脚步声——唐僧从帐篷里出来，在井边打水洗脸。水声哗啦响了一下，又静了。八戒从偏殿里钻出来，揉着眼睛打哈欠，嘴张得很大，能看见喉咙。他嘴里嘟囔着什么，听不清，大概是喊饿。
沙僧站起来，把降妖宝杖挂在担子上，开始收拾行李。他把经卷码好，干粮袋子系紧，水葫芦灌满，一样样码进担子里。
他看了一眼悟空。
那只猴子终于动了。撑着膝盖站起来，腿弯了一下，站直了。金箍棒在手里转了一圈，带起一阵风，扫过地面的灰。他站在门槛上，看着庙门外，站了一会儿。然后转身，朝院子里看了一眼。
目光从沙僧脸上扫过，停了一瞬。那一瞬很短，短得像那道光。然后移开了。
沙僧没说话，低头继续收拾行李。
大师兄心里有事。
他也心里有事。
那道银光，那声树枝断裂的脆响，那个消失的小沙弥。还有八戒说的铁器味儿，还有那双亮得不正常的眼睛。
他什么都没说。把水葫芦系回担子上，多绕了一圈，打了个死结。绳子勒紧了，他拽了一下，不松。
然后挑起担子，跟在队伍后面，出了庙门。
走出去的时候，他回头看了一眼。
庙门开着，里面黑黢黢的，什么都看不见。正殿的香炉还在，香灰还在，香早灭了。扫帚还靠在墙边，竹枝上的露水已经干了，叶子翘着，一动不动。
沙僧转回头，跟上队伍。
那道银光的样子还在他脑子里。
他等着。
等它再亮起来。
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