院子不大，四四方方的，天井里种着一棵石榴树，树底下摆着一张石桌、两把石凳。石榴树已经结果了，青色的果子挂在枝头，沉甸甸的，把树枝压弯了。墙根下堆着一些瓦罐，有的完整，有的碎了，裂缝里长出了野草。空气里有一股草木和泥土混在一起的味道，闻着不像城市，倒像回到了乡下老家。
蜡烛把门关上了。门栓是铁的，生了锈，推上去的时候发出一声沉闷的响。她转过身，看着林墨，目光在他左肩上停了一下。
“它还在。”
林墨下意识地摸了摸左肩。那块淤青的地方又开始发凉了，不是持续的凉，是一阵一阵的，像有什么东西在里面呼吸。
“我知道。”他说。
蜡烛走到石榴树下，坐在石凳上，示意林墨也坐。他坐下来，石凳冰凉，透过裤子渗进皮肤里，激得他打了个哆嗦。
“你今晚要走阴。”蜡烛说。不是问句，是陈述句。她的声音很平，像在说一件很普通的事情，比如今晚吃什么。
“是。”
“你知道走阴是什么意思吗？”
“活人的魂下阴间。”
蜡烛点了一下头。“人活着的时候，魂住在身体里，像人住在房子里。走阴就是把魂从身体里暂时抽出来，放到阴间去走一趟。身体还在阳间，魂在阴间。中间连着一根看不见的线，叫‘魂线’。线断了，魂就回不来了，人就死了。”
林墨听着，手指不自觉地攥紧了口袋里的铜钱。
“你为什么要走阴？”蜡烛问。
林墨想了想。他可以说为了流量，为了热度，为了钱。但这些都不是真正的理由。真正的理由是——他需要知道那些东西到底是什么。笔仙、四角游戏、削苹果、停尸房里的那些东西，它们从哪里来？它们想要什么？为什么它们怕铜钱？为什么蜡烛知道这么多？为什么净世会要杀他？
“我想知道真相。”他说。
蜡烛看了他一眼。那双黑色的眼睛里没有情绪，像两口深井，看不到底。
“真相会杀了你。”
“不说真话也会。”
蜡烛沉默了几秒，然后站起来，朝堂屋走去。“跟我来。”
堂屋比院子更暗。只有一扇小窗，窗纸破了一个洞，光从洞里漏进来，在地上投下一个圆形的光斑。屋里没什么家具，靠墙放着一张条案，条案上供着三尊神像，不是佛不是道，林墨不认识。神像前面摆着香炉，香炉里的灰已经满了，堆成了一个尖。
蜡烛从条案下面拿出一个布包，打开。里面是一叠黄纸、一把香、一碗米、三根白蜡烛，还有一把剪刀。
她蹲下来，把东西一样一样摆在地上。黄纸铺在最下面，米撒在黄纸上，画了一个圆圈。香插在米里，三根，品字形。白蜡烛放在圆圈的三个角上，形成一个三角形。
“这是走阴的坛。”蜡烛说，“你坐进圆圈里，我会帮你把魂送下去。你在阴间不能超过一炷香的时间。香烧完了，你必须回来。”
“我怎么回来？”
“你会在阴间看到一条线，白色的，从你身上延伸出去，一直延伸到天上。那是魂线。你顺着线走，就能回到身体里。如果线断了——”
她没说完，但林墨知道她想说什么。
林墨看着那个圆圈。黄纸、米、香、蜡烛，这些东西他见过无数次——在庙里，在葬礼上，在他妈每年七月十五烧纸的时候。他从来没有想过这些东西真的有用。他一直以为那是一种心理安慰，是活人做给活人看的仪式。但现在他知道，这些东西不是为了安慰活着的人，是为了约束那些不是人的东西。
“还有一个东西。”蜡烛从口袋里掏出一个小布包，打开。里面是一块玉，白色的，圆形的，中间有一个孔。玉的表面有一些红色的纹路，像血丝一样。
“含在舌头下面。”蜡烛说，“这块玉能保住你的魂线，不让阴间的东西切断它。”
林墨接过玉，放在手心里。玉是温的，不像石头，倒像一块活物，在手心里微微跳动。他把它含在舌头下面，一股淡淡的咸味在嘴里散开，像血的味道。
“坐进去。”蜡烛指了指圆圈。
林墨脱了鞋，走进圆圈，盘腿坐在黄纸上。纸很薄，他能感觉到下面的米一粒一粒硌在屁股上，有点疼。蜡烛点燃了三根白蜡烛，又点燃了三根香，插在米里。青烟升起来，在昏暗的堂屋里盘旋，像三条扭动的蛇。
蜡烛坐在他对面，隔着圆圈。她从布包里拿出一把铜铃，不大，掌心大小，上面刻着一些林墨看不懂的符号。
“闭上眼睛。”她说。
林墨闭上了。
“把注意力放在呼吸上。吸气，呼气，数数字。一，二，三。一，二，三。”
他跟着做。一，二，三。吸。一，二，三。呼。重复了很多遍，他数不清了。身体开始变轻，像有人在把他的骨头一根一根抽走，皮肉塌下去，只剩下一层壳。他的心跳变慢了，慢到感觉不到。呼吸变浅了，浅到几乎没有了。
他听到了铜铃的声音。
不是普通的铃声。那声音不像从耳朵进来的，像从头顶灌下来的，像水，像雨，像无数细小的针尖扎进他的天灵盖。铃声响了一下，又一下，又一下。每一下都把他往下推，往下，往下，像掉进一个没有底的井。
林墨睁开了眼睛。
他不确定自己有没有真的睁开。因为眼前的东西不像他闭眼之前看到的东西。堂屋不见了，蜡烛不见了，石榴树不见了。他坐在一片灰蒙蒙的空间里，没有天，没有地，没有墙，没有窗户。到处都是灰的，像被雾罩住了，又像被埋在灰烬里。
他低头看自己。手在，脚在，身体在。但手是半透明的，能透过皮肤看到下面的东西——不是骨头和血管，是一片灰色的、流动的、像烟雾一样的东西。
魂。这是他的魂。
林墨站起来。地面是软的，像踩在棉花上，每一步都会陷下去，然后又弹回来。他往前走，没有方向，没有目的，只是走。
走了大概十几步，他看到了那条线。
白色的，细细的，从他的肚脐眼延伸出去，一直伸向头顶的方向，没入灰色的天空里。魂线。蜡烛说的魂线。他顺着线往前走，线始终在他前面，像一条引路的蛇。
灰色的雾气渐渐变淡了。他看到了路——一条土路，弯弯曲曲的，两边长着枯黄的草。草很高，到了腰际，风一吹就倒下去一片，然后又慢慢站起来。风是冷的，冷得不像夏天，像深秋，像冬天，像从来没有暖过的季节。
土路的尽头是一扇门。
黑色的门，很大，从地面一直延伸到看不到顶的地方。门板上钉着铜钉，一行一行，密密麻麻，像一张放大了无数倍的麻将牌。门缝里透出光，不是白光，是红光，暗红色的，像血凝了很久之后变成的那种颜色。
林墨走到门前，伸手推了一下。
门没有开。他又推了一下，还是没开。他用了全身的力气推第三下，门缝里传出一个声音。
“谁？”
声音很粗，很沉，像一个胖男人在打呼噜。
“林墨。”他说。
门那边沉默了几秒。然后门开了。
门后面的世界和他想象的不一样。不是火海，不是刀山，不是电视里演的那些东西。是一个村子。灰砖灰瓦的房子，一条石板路从村头铺到村尾，路两边种着槐树，槐花开了，白色的花瓣落了一地。空气里有一股甜腻腻的香味，像糖，像蜜，像放久了的果酱。
但没有人。
整个村子一个人都没有。房子门开着，窗户开着，有的桌上还摆着碗筷，碗里的饭还剩一半，筷子架在碗沿上。像是有人正吃着饭，忽然全都消失了。
林墨走在石板路上，脚步声在空荡荡的村子里回荡。他经过一个院子，院子里晾着衣服，被风吹得鼓起来，像有人穿在里面。他经过一个水井，井沿上放着一个水桶，桶里的水还在晃，像刚被人提上来。他经过一个祠堂，祠堂的门半掩着，里面供着牌位，一排一排，从地上摞到天花板。
他停下来，看着那些牌位。
牌位上的字不是用墨写的，是刻的。有的刻得深，有的刻得浅。他走近了，凑上去看。最上面一排的牌位已经看不清了，木头开裂了，字迹被裂缝吞掉了。中间一排的还能辨认，上面写着一些名字，他不认识。
最下面一排，正对着门口的那个牌位上，写着三个字。
林墨。
他的眼睛盯在那三个字上，盯了很久。然后他伸手去摸。手指碰到牌位的一瞬间，牌位裂开了。不是从中间裂，是从上到下，像被一把无形的刀劈开。裂缝里流出了黑色的液体，顺着牌位往下淌，滴在地上，渗进砖缝里。
林墨缩回了手。
祠堂的门砰地关上了。
他转身想出去，但门已经关死了。窗户也关上了。整个祠堂陷入黑暗，只有那些牌位在发光——不是亮光，是一种惨淡的、像腐烂的鱼肉在黑暗中发出的那种荧光。
牌位上的字开始变化。不是被改写的，是活过来的。那些笔画像虫子一样在木头上蠕动，爬行，重新排列，组成新的字。
林墨看到了自己的名字。不是一次，是很多次。每一块牌位上都是“林墨”，密密麻麻，从地面到天花板，全都是。他站在一个全部写着自己名字的房间里，那些名字在黑暗中发出幽绿色的光，像无数只眼睛。
他听到了笑声。
不是一个人的笑声，是很多人的。从牌位后面传来的，从墙壁里面传来的，从天花板上面传来的。笑声不大，甚至可以说很轻，但那种轻比大声更让人发疯。因为它无处不在，无孔不入，像水一样从每一个缝隙里渗进来，灌进他的耳朵、鼻子、嘴巴，灌进他的肺里，让他喘不上气。
林墨蹲下来，抱住头，闭上了眼睛。
笑声还在。不管他闭不闭眼，堵不堵耳朵，笑声都在。那声音不是从外面来的，是从里面来的。在他的脑子里，在他的魂里，在他身体最深处某个他不知道的地方。
然后笑声停了。
突然停了，像有人按下了暂停键。
林墨睁开眼。
祠堂的门开着。阳光从外面照进来，刺眼的白光。门口站着一个人。
女人。白裙子。长发。
那个从天桥上跳下去的女大学生。
她站在门口，逆光，看不清脸。但林墨知道她在看他。她的头微微歪着，像一只鸟在打量一只虫子。
“你不该来这里。”她说。
声音不是从她嘴里发出来的，是从四面八方涌来的，像风，像水，像潮汐。
“我知道。”林墨说。
“回去。”她说。
“我想知道真相。”
女大学生沉默了一会儿。然后她走进了祠堂。林墨终于看到了她的脸——完整的、没有摔烂的、和生前一样的脸。大眼睛，圆脸，嘴唇有点厚。二十岁出头的样子，比他小。她看起来不像一个死人，像任何一个在大学校园里能遇到的女生。
“什么真相？”她问。
“你是谁？你为什么跟着我？你想要什么？”
女大学生在他面前蹲下来，和他平视。她离他很近，近到林墨能看到她眼睛里自己的倒影。
“我叫苏晚。”她说，“和你一个姓。我也姓苏，苏轼的苏。晚是晚上的晚。”
苏晚。林墨在心里默念了一遍这个名字。不是新闻里那个名字，新闻里写的是“苏某”，保护隐私。原来她叫苏晚。
“我跟的不是你。”苏晚说，“我跟的是那座天桥。你站在天桥上，挡住了我的路。我过不去。”
“你要去哪里？”
苏晚没有回答。她站起来，转过身，朝门口走去。走到门槛的时候，她停了一下，侧过头，露出半张脸。
“回去之后，把那座天桥上的事忘了。别再提了。有些事情不是你能管的。”
她跨出门槛，消失了。
阳光也跟着消失了。祠堂重新陷入黑暗，牌位上的荧光也熄灭了。林墨一个人蹲在黑暗里，听到了香灰断裂的声音——很小，很脆，像骨头折断的声音。
蜡烛说过，香烧完了，他就必须回去。
香要烧完了。
林墨站起来，找到魂线。白色的线还连着，从肚脐眼伸出去，穿过祠堂的墙，延伸到灰色的天空里。他顺着线走，走出了祠堂，走出了村子，走到了那条土路上。路两边的枯草开始燃烧，不是有火，是草自己烧起来的，蓝色的火焰在草尖上跳动，没有烟，没有热，只有一种奇怪的气味——像烧头发的味道。
魂线在前面，他跟着线跑。土路变成了石板路，石板路变成了水泥路，水泥路变成了楼梯，楼梯变成了走廊，走廊尽头有一扇门，门上有一个圆形的光斑。
他推开门。
林墨睁开了眼睛。
堂屋。香炉。神像。石榴树透过窗户投下的影子。蜡烛坐在他对面，手里还拿着铜铃，脸色比之前更白了，白得像纸。
“你下去了多久？”林墨问。他的声音沙哑得不像自己，像砂纸在木头上磨。
“一炷香。”蜡烛说，“你却在下面待了比一炷香更长的时间。”
林墨低头看香炉。三根香，两根已经灭了，剩最后一根，只剩下小半截，火头暗红，马上就要烧到根部了。
他吐掉舌头下面的玉。玉变了颜色，不再是白的，是灰的，像蒙了一层灰。那些红色的纹路不见了，取而代之的是一些黑色的斑点，像霉斑，像尸斑。
“你遇到了什么？”蜡烛问。
林墨把玉放在地上，站起来。腿是软的，站不稳，他扶住了墙。左肩的凉意又回来了，比之前更重，像有人把一整块冰压在上面。
“一个女的。苏晚。从天桥上跳下去的那个。”
蜡烛的眉头皱了一下。“她跟你说了什么？”
“让我忘了那座天桥的事。”
蜡烛站起来，走到条案前，从香炉里抽出那三根香，扔进一个铁盆里。香头还在冒烟，落进盆里发出嘶嘶的声音。
“听她的。”蜡烛说，“把那座天桥忘了。别再提了。”
“为什么？”
蜡烛转过身，看着林墨。她的脸上第一次出现了情绪——不是恐惧，不是愤怒，是一种很复杂的、像是不忍心的表情。
“因为那座天桥下面埋着一个东西。苏晚不是跳桥死的，是被那个东西拽下去的。你站在桥上说的那些话，那个东西听到了。它知道你看到了苏晚。它不喜欢被人看到。”
林墨的血液像被冻住了。
“那个东西是什么？”
蜡烛没有回答。她走到门口，拉开了门闩。铁门轴发出一声尖响，院子里的空气涌进来，带着石榴树和泥土的味道。
“你该走了。”她说，“净世会的人还在找你。天黑了，他们更容易动手。”
林墨走到门口，跨过门槛，又停下来。他没有回头，只是背对着蜡烛问了一句：“苏晚说，有些事情不是我能管的。你知道她指的是什么。”
蜡烛没有回答。
林墨走进了巷子。天已经黑了，巷子里没有灯，只有远处路口透过来的一点光。青石板在脚下晃动，水溅出来，打湿了他的鞋。
他走了几步，忽然停下来。
巷子两边的墙上，爬山虎的叶子在动。不是风吹的，是有什么东西在叶子后面爬。窸窸窣窣，窸窸窣窣，从巷子的一头爬向另一头，和他同一个方向。
林墨加快了脚步。
身后的窸窣声也加快了。
他跑了起来。身后的窸窣声也跑了起来。
巷口的光越来越近，越来越亮。他冲出了巷子，站在路灯下，大口大口地喘气。身后的窸窣声停了。
他转过身，看向巷子。
黑暗里，有一双眼睛在看着他。
不是一双，是很多双。密密麻麻的，像萤火虫一样，在黑暗中闪烁。绿色的，黄色的，红色的，各种颜色的眼睛，挤在巷子里，挤在墙壁上，挤在爬山虎的叶子后面。
它们没有追出来。
不是不能，是不敢。路灯的光把它们挡住了。它们怕光。
林墨转过身，沿着马路快步走。他没有回头看，但他知道那些眼睛还在看着他，从他走出巷子的那一刻起，一直到现在，一直在看。
他走到大路上，拦了一辆出租车。
拉开车门的时候，他想起了昨晚那个司机说的话——“你身后也坐着一个人。”
他下意识地看了一眼后座。
空的。
但他左肩上的凉意，比在巷子里更重了。
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