寒风卷着灰烬从桥下掠过，陈砚溪的脚步在半道上停了下来。他没回头，也没出声，只是缓缓放下肩上的布包，放在青石板边缘一块稍平的石头上。那团灰影还在，蜷在桥墩角落，草席掀了一角，露出一张冻得发紫的脸。
他蹲下身，手指刚触到乞儿的鼻端，就知道人已经走了。皮肤冷得像铁，指尖一碰，霜就簌簌往下掉。可这孩子眉心还结着一层薄冰，像是临死前额头抵着石壁，一口气没上来，便这么僵住了。最怪的是手——紧紧攥着，指节发白，掰都掰不开。
陈砚溪没急着走。他把外袍脱下来，盖在那具身上，又从布包里抽出一张净秽符，用火折子点着，烧成灰撒在四周。火光一闪，照见乞儿衣襟内侧鼓起一块。他迟疑了一下，还是伸手探了进去。
油纸包着的东西，已经被体温烘得半干。展开一看，是张血书。字歪歪扭扭，墨是拿血混着炭灰写的，断断续续：
“吾名阿丑，三岁被拐……他们把我关在黑屋，喂馊饭，打我头……昨夜听见墙后哭声，好多小孩在喊娘……西郊破庙，地下埋骨，堆成阵……夜里会动……我不敢说，他们要杀我……若有人看见这信，请去救那些弟弟妹妹……别让他们像我一样……”
最后按了个小指印，红得发乌。
陈砚溪盯着那指印看了几息，慢慢将纸重新包好，塞进怀里。他又掰开乞儿的手，终于看清了那半块玉佩——青白色，断裂处锯齿状，像是被人硬生生掰开的。他摸了摸玉佩边缘，粗糙扎手，不是贵人用的东西，但纹路隐约有篆意，像是某种旧制官器残片。
他把玉佩收进袖袋，站起身，背起布包，继续往家走。
天早黑透了，街上没人，连野狗都不叫。他走得很慢，鞋底踩在石板上，发出单调的响声。脑子里却在转：西郊破庙，乱葬岗余脉，三十里外，荒岭无村。那种地方，寻常乞儿根本活不过一夜，这孩子是怎么撑到城里的？又是谁让他带出这封信？庙里埋的真是尸骨？还是别的什么？
他不觉得这是一桩简单的拐卖案。
到了自家小院，门没锁，风吹得吱呀响。他没点灯，径直走到院子中央站定，抬头看天。
北斗斜挂在西南，紫微星本应在中天帝位，此刻却偏了半寸，像被人轻轻推了一下。勾陈一星忽明忽暗，其余七曜黯淡无光。他十指在空中虚划，画出星轨轨迹，一边默记《天文志》所载恒位图。星象没错，地气必有异动。这种偏移，不是偶然，是地脉将裂的征兆。
他转身进屋，取笔蘸墨，在黄纸上写下“西郊荒岭，破庙遗址”八字，又标出方位角度，折好塞进袖中。临出门前，从布包里取出一片槐叶，贴身放在胸前。叶子温润，触肤不凉，带着一股淡淡的木香。老槐树精送的这东西，虽不知具体神效，但自那晚用了之后，夜里少梦，耳根清净，也算个靠得住的傍身物。
他吹灭灯，锁上门，背上布包，再次出门。
这一回，他没走街面，而是沿着河堤往西。天还没亮，雾气沉在低洼处，脚下一滑一滑的，泥里泛着腥味。他走得稳，一步不快，一步不慢，中途遇上一处断崖，绕行耗了近一个时辰。日头冒头时，才望见远处山脊上一道残影——土墙塌了半边，屋顶漏天，门扇只剩一根 hinge 挂着，风一吹，晃得厉害。
破庙到了。
他站在坡下，没急着上。先看了看地势：庙坐北朝南，本应纳阳，可前后两座秃山夹峙，形如钳口，常年不见日照。再看门前地面，泥土泛潮，颜色发黑，踩上去黏脚，有股腐味。鸟雀绝迹，连虫鸣都没有。
他从袖中抽出一张安宅符，捏在手里，缓步上前。
刚踏上台阶，庙门忽然“吱呀”一声，自己开了条缝。
里面黑得伸手不见五指。他停下脚步，站在门槛外三步远的地方，耳朵微微一动。
哭声来了。
不是一声，是一片。细弱、扭曲、高低错乱，像是几十个孩子在同时哭，又像是从地底渗出来的。音调不齐，有的尖利，有的沙哑，有的还在学话，咿咿呜呜地喊“娘”。可没有一句是清亮的，全被什么压着，闷在喉咙里，听着让人头皮发麻。
陈砚溪没动。
他手依旧按在袖中符纸上，指节微微发力，确保能随时抽出。胸前槐叶贴着皮肉，温温的，像块暖玉。他屏住呼吸，仔细听那哭声的来向——不是从正殿，也不是从偏房，更像是从地下传来的，顺着地缝钻出来，贴着墙根爬。
他低头看了眼脚下的地砖。碎的，裂的，缝隙里长出些灰白色的菌丝，像头发丝缠在一起。他抬起脚，轻轻跺了跺。
声音一落，哭声也停了。
静得连风都不刮了。
他再跺一下。
哭声又起，比刚才更杂，更急，仿佛下面的人知道他在试探。
他收回脚，退后半步，目光盯住那扇半开的庙门。黑洞洞的门框像张嘴，等着人往里走。他没进去，也不打算现在进。他知道，这种地方，第一步踏错，后面就没机会回头。
他从怀里掏出那张血书，重新展开，对着光看了看那个指印。又摸出半块玉佩，翻来覆去地看断裂处。锯齿状的裂痕，像是被利器强行撬开的，不是摔的，也不是自然断裂。这玉佩另一半在哪里？是谁和这孩子一起被拐？还是……有人故意留下线索，等他来找？
他把这些都收好，转身下了台阶，在庙外十步远的一块石头上坐下。背靠着一棵枯树，闭眼调息。体力耗得差不多了，腿有点软，但他不能倒。他知道，这庙里藏着的不是一桩旧案，而是一个正在成型的局。血书是饵，玉佩是引子，哭声是警告。有人想让他来，又不想让他活着进去。
他睁开眼，看向庙门。
风又起了。
门“吱呀”晃了一下，这次没开，反而往里缩了半寸，像是被人从里面拉住。
他没起身，也没说话，只是把手伸进布包，摸出第二片槐叶，捏在掌心。
太阳升到头顶时，庙门前的地影缩成一条细线。他站起身，拍了拍衣摆上的土，重新背上布包。这一次，他往前走了两步，停在门槛前。
哭声又来了。
这次不一样。不再是群哭，而是单个孩子的声音，很小，很轻，像是贴着耳朵在哼一首童谣：
“月光光，照河塘，
阿哥带刀杀牛羊，
牛不跪，羊不嚎，
骨头堆成庙，
庙里坐着个小皇帝，
吃人脑，喝人汤……”
声音断了。
陈砚溪站在门口，一只手已经搭上了门框。
木头冰凉，上面刻着几个模糊的字，被风雨磨得只剩轮廓。他用拇指蹭了蹭，依稀辨出是个“囚”字，底下还有一排小点，像是被钉进去的指甲印。
他松开手，后退一步。
庙门缓缓合上，最后一丝光被吞没。
他站在原地，没再靠近。
远处山脊上，一只乌鸦落下，歪头看他。
他抬手，把第三片槐叶也取了出来，夹在指间。
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