天没亮透，我就出了城。
展骁走在前头，腰间两把铁尺撞得叮当响。他步子大，络腮胡上挂着露水，粗嗓门震得路边草窠里的麻雀扑棱棱飞起来：“宋丫头，你跟紧点！这路滑！”
我没吭声。靴底碾过田埂上的湿泥，每一步都带出细微的粘连声。柳河村在城西十五里，越走房子越矮，墙头的茅草越枯。空气里飘着一股沤肥的酸臭，混着炊烟的呛。
脑子里还在转那片鱼鳞。
淡水鱼。柳河是淡水河。鱼鳞边缘的纹路是柳河常见的鲫鱼鳞片——原主的记忆里有这个。她小时候跟父亲去河边收过一具浮尸，父亲指着河里的鲫鱼说，这种鱼鳞片细，边缘薄，和城东护城河的鲤鱼不一样。
父亲教她认鱼鳞，是为了辨浮尸来源。我记住了。现在用上了。
巧儿家藏在村子最里头。三间茅屋，屋顶的茅草塌了半边，用几块破木板压着。门框上贴着褪色的春联，红纸被雨水沤成了粉白色，字迹模糊得像泪痕。门没关，虚掩着，里头飘出一股浓重的药味——苦，涩，带着草根的腥甜。
“有人吗？”展骁一巴掌拍在门板上，门框震得掉土。
里头传来一阵慌乱的响动。一个老汉掀开门帘出来，腰弯得像张弓，脸上沟壑纵横，眼窝深陷，眼珠浑浊发黄。他看见展骁腰间的铁尺，又看见我脸上的伤，膝盖一软，差点跪下去：“官、官爷……”
“大理寺的。”展骁掏出腰牌晃了晃，“查你闺女的事。”
老汉的嘴唇哆嗦起来。门帘后头传来女人的哭声，压抑的，像被人掐住了喉咙，一声接着一声，断断续续。
“进来吧。”老汉侧身，门帘一掀，药味更浓了。
屋里暗得很。一扇小窗糊着破纸，透进来的光惨白。土炕上躺着一个半大的小子，盖着补丁摞补丁的被子，露在外头的右腿缠着夹板，木板边缘磨得发亮。炕沿边坐着个老妇人，头发花白，手里攥着块粗布帕子，眼睛肿得像桃，看见我们，哭声猛地一噎，打了个嗝。
“我闺女……”老妇人一把抓住我的袖口，手指枯瘦，指甲缝里嵌着黑泥，“我闺女冤枉啊！她老实本分，连蚂蚁都不敢踩……”
“她有没有仇家？”我问，声音哑得厉害。
“没有！”老汉抢答，脑袋摇得像拨浪鼓，“巧儿连门都不出，哪来的仇家？”
“相好的男子呢？”
老妇人的哭声停了。她和老汉对视一眼，两人眼里都是茫然的空白：“没、没听说……”
“那她每隔几天进城，去干什么？”
老汉愣住了。他张了张嘴，没发出声，眼珠子转向门口。
门口站着个胖大婶，围裙上沾着灶灰，手里还拎着把青菜。她往前凑了一步，嗓门亮得能震落房梁上的灰：“官爷，这事我知道。巧儿那丫头，是给她弟弟挣药钱！”
她朝炕上努了努嘴：“半年前，小虎子从坡上滚下来，腿摔断了。大夫说，得用好药，不然就瘸了。那药贵啊，一副就要三百文。巧儿她爹给人扛活，一天才挣二十文。”
胖大婶把青菜往门槛上一扔，压低声音：“这几个月，巧儿每隔几天就往城里跑，说是去‘锦绣坊’送绣品。可我问过她了——她哪会绣什么花？她连针都拿不稳！”
屋里静了一瞬。
药味在空气里凝着，苦得发涩。我盯着炕上的小虎子，他闭着眼，脸色蜡黄，右腿的夹板边缘渗出一点黄绿色的脓，黏在布条上，结了痂。
“锦绣坊。”我重复了一遍这个名字。
胖大婶点点头，眼珠子往左右瞟了瞟，声音更低：“我瞅着，那丫头每次回来，兜里都揣着钱，还不少。可她那双手，粗糙得跟树皮似的，哪是绣娘的手？”
我站起身。袖口被老妇人抓过的地方，皱巴巴的，还残留着皂角的涩味和老人身上的汗酸气息。
“多谢。”我说。
展骁已经跨出了门槛，铁尺在腰间晃荡：“走！”
锦绣坊在城东的朱雀大街。
越往城里走，气味越换了一层。绸缎庄飘出脂粉的香，茶肆里涌出炒青的苦，街边的包子铺蒸出一团白茫茫的热气，裹着肉馅的油腻。
锦绣坊的门脸不大，但招牌亮。朱漆门框，金字匾额，门口挂着两盏红灯笼，白天也亮着，照得门槛发红。里头飘出一股更浓的香气——是某种昂贵的熏香，沉得发腻，像把整块龙涎香碾碎了撒在空气里。
展骁推门进去，门轴润滑，没声。
店内宽敞。一架一架的绸缎，月白、绯红、鸦青、杏黄，在光线下流转着幽暗的光泽，像一片片凝固的河水。墙角摆着一架织机，机杼声咔哒咔哒，节奏均匀，像谁在轻轻敲着骨头。
柜台后头站着个女人。
她约莫三十岁的年纪，一身石榴红的衣裙，料子极薄，袖口绣着暗金色的缠枝纹。正低头拨弄着算盘，珠子碰撞，发出清脆的噼啪声。听见脚步声，她抬起头来。
狐狸眼，眼尾上挑，眼角有一颗极小的痣，像墨点。嘴角挂着三分笑意，不冷不热，像一张精心描画的面具。
“两位官爷。”她放下算盘，手指修长，指甲染着凤仙花的红，“买绸缎？”
“查案。”展骁把铁尺往柜台上一拍，震得算盘珠子跳了两下，“巧儿，柳河村的。认识吗？”
女人的目光从展骁脸上移开，落在我身上。
那目光带着一种奇特的兴趣，像针，像钩子，在我脸上那五道指印上停了一瞬，又移到我的袖口，最后对上我的眼睛。
“你就是那个被退婚的女仵作？”她笑了。嘴角往上挑，眼尾的那颗痣跟着动，“我叫柳三娘。这铺子，我开的。”
我没回答。左脸的伤被她看得火辣辣地疼，像被人重新揭了一遍痂。
“巧儿确实来送过绣品。”柳三娘从柜台后头绕出来，石榴红的裙摆扫过青砖地，窸窣一声。她走到一架月白色的绸缎前，伸手抚过布料，指尖在缎面上轻轻划过，像抚过水面，“但不是她自己的绣品，是替别人送的。”
“替谁？”展骁问。
柳三娘转过头，狐狸眼弯了弯：“我开门做生意，不问来路。她送什么，我收什么。至于东西是谁绣的——”她耸了耸肩，肩头的暗金缠枝纹跟着一颤，“我不打听。”
“跑腿费多少？”我问。
“市面上的三倍。”柳三娘伸出三根手指，凤仙花染红的指甲在光线下艳得刺眼，“那丫头勤快，腿脚快，嘴又严。我乐意给。”
她嘴严。可一个替人跑腿的乡下姑娘，嘴严有什么用？她送的东西，本身就有问题。
我往前走了两步，靴底落在青砖地上，发出轻微的脆响。柜台后头放着一本客簿，蓝皮封面，摊开着，上面密密麻麻记着人名和货目。
我的目光扫过纸页。
墨迹有新有旧。某一页，某一行的末尾，三个字撞进眼睛里——
顾明远。
笔迹工整，是读书人的字。日期就在巧儿失踪前三天。旁边记着货目：月白色绸缎一匹。
我盯着那三个字。指尖无意识地攥紧，银针包的铜柄硌着掌心，发凉。
柳三娘注意到了。
她嘴角的笑意像被风吹灭的烛火，倏地收了。狐狸眼眯起来，眼尾那颗痣在灯笼光下暗了一瞬。她往前凑了半步，石榴红的裙摆几乎贴上我的靴面，一股浓郁的熏香从她领口涌出来，闷得人头晕。
“宋姑娘。”她压低声音，气息拂过我耳廓，带着一股薄荷糖的凉，“有些名字，看到了，也要当没看到。”
她离得很近。我能看见她眼底细细的纹路，能看见她脖子上那道被玉镯遮住的旧疤，边缘发白，像条僵死的蚯蚓。
“这京城的水。”她退后半步，重新挂上那副三分笑意的面具，手指轻轻敲了敲柜台边缘，“比柳河深多了。”
展骁往前跨了一步，铁尺在腰间哗啦一响：“你威胁官差？”
“不敢。”柳三娘垂下眼，重新拨弄算盘，珠子噼啪作响，“我只是一个做生意的。两位请便。”
回衙门的路上，日头已经偏西。
展骁走在我旁边，络腮胡被夕阳照得泛着金红。他憋了一路，快到朱雀大街尽头时，终于忍不住，粗嗓门炸开：“那女人什么意思？什么水深水浅的？装神弄鬼！”
我没回答。
风从街角灌过来，吹起我额前的碎发。我盯着脚下的青砖地，每一块砖缝里都嵌着陈年的黑泥，像无数条细小的伤口。
顾明远。顾家。巧儿。
第一案的死者，是顾家的舅老爷。顾文泰为了钱，毒杀了自己的亲兄长。
第二案的死者，是一个十七岁的乡下姑娘，替人跑腿送绣品，最后被人按在河里，活活溺死。而她在失踪前三天，刚刚在锦绣坊见过顾明远。
这不是巧合。
我攥紧袖袋里的银针。针尖抵着指腹，冰凉，锐利，像一根随时准备刺破什么东西的骨头。
远处传来大理寺的梆子声，沉闷，悠长，像敲在一口深井里。
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