早晨，顾砚把碗端平，看着那六道裂缝。裂口从碗心向碗沿伸展，每一道都走得很直，像用刀尖划出来的。六块灰片保持着原来的位置，没有一块错位塌陷——灰面下面的东西顶开灰面之后，又停住了。他没碰那块灰。把报纸重新包好，塞回背包里。
周卫国。九号铺。
槐安街上的铺面大多挤在街南侧，九号夹在一家五金店和废品站中间，门面窄到只有一扇门的宽度。没挂招牌，门框上方钉了一块白漆木牌，白漆脱了大半，剩"九号"两个字还能认出来。门板是木排门，一块一块嵌在卡槽里，中间几扇抽走了，露出的门口黑洞洞的。顾砚走过去的时候差点错过——铺面和两边的墙体贴在一起，没有退让，像后来被人硬塞进来的。门框窄，两个成年人并排走就得侧身。门口摆了一张矮凳，凳子上蹲着一只黑猫，身体缩成一团，尾巴绕在凳子腿上。猫看见顾砚走近，眼睛睁开一条缝——瞳孔成了一条竖线，虹膜的颜色很深，像没干透的沥青。
"老的还是小的？"
声音从铺子深处传出来，哑的，喉咙里像含着一口碎砂石。顾砚站了一会儿才看清里面的样子。铺子很浅，深不到三米，宽不到两米。两侧的货架从地面顶到天花板，堆满了东西——落灰的玻璃瓶、发黑的竹蒸笼、一捆一捆的白蜡、牛皮纸包着的方块、看不出用途的铁器。每样东西上都盖着灰尘，像几年来没人翻动过。
柜台在最深处，旧式木柜台，台面磨得发亮，被无数人的手肘压出来的那种油光。柜台后面坐着一个人——老到看不出年龄。脸像揉过的牛皮纸，皱纹从上到下布满整张脸，眼睛陷在眼窝深处，只剩两个黑点，辨不出瞳仁的颜色。嘴唇抿着，嘴角往下弯，像脸的下半部分被什么力量拉住了。
"问人还是问东西。"
顾砚说问人。老人没接话，把双手搁在柜台上——手背上的老年斑像洒了的酱油渍，深浅不一的褐色斑块连成一片。顾砚从口袋里抽出收条，展开，折去正面只留背面那行铅笔字，推到台面上。
"周卫国。"
老人的手指在收条上停了一下——很短的动作，不仔细看根本注意不到。然后那只手把收条推回来，指尖在纸面上敲了两下。老人抬头看顾砚，眼窝里两个黑点缩了缩。
"多久的事了。"
顾砚说1983年。老人没有动。但顾砚感觉到对面那个人的呼吸变慢了——吸一口气，停顿了很久，再呼出来，像在确认什么。
"收了什么。"
"铜钱十二枚。一只碗。"
老人把视线从顾砚脸上移开，落在铺子的某个角落，停了很久。然后慢慢站起来——站起来才发现他个子不高，背驼得很深，像背上驮着什么东西，肩膀往前塌。转身走向铺子深处，货架后面还有一道布帘，灰蓝色的，洗到发白。老人掀开帘子进去，帘子落回来，晃了两下，停下。
铺子里只剩顾砚和一只猫。
黑猫还蹲在门口的矮凳上，尾巴放下来了，搁在地面，尾巴尖一抖一抖的。铺子里的光线闷得发暗，日光从门口照进来，在地面上切出一个平行四边形，光线的边界清晰得像刀切的。光柱里有灰尘在飘，悬在空气中，缓缓旋转。
等了五分钟。
布帘掀开，老人走出来，手里多了一本簿子——封面是牛皮纸，线装，纸张已经泛黄，边角卷起，像被水泡过又风干了。老人把簿子放在柜台上，没有翻开。手掌按在封面上，五个指头张开，像按住什么东西不让它动。
"你得告诉我——这碗是你的。"
不是问句。陈述句。语调平得没有起伏，像他知道答案，但必须让顾砚亲口说出来。
"我祖父的。"
"你祖父——叫什么。"
"顾怀安。"
老人按住簿子的手指松开了一根——食指，然后中指，无名指，小指，最后是拇指。整只手从簿子上抬起来，像揭一层膜。翻开簿子。纸页发出脆响，像枯叶被踩碎的声音。翻到中间一页，停下来，用手指沿着页面的折痕压平它。
"顾怀安——来过的。"
老人的手指点在一行字上。顾砚凑过去看——蓝黑墨水的钢笔字，笔迹工整：
"顾怀安，槐安街前进路口三楼301，三月十七，碗，未还。"
"未还"被红笔圈了两圈，旁边还有一行小字，铅笔写的，"碗已还。但不对。"
顾砚抬头看老人。老人的眼睛陷在眼窝深处，两个黑点一动不动。
"什么意思——但不对。"
老人把簿子合上。重新打开到前面几页，翻了翻，停住了。那一页用红笔画了一个大叉，占了三分之一页，笔划很粗，像用毛笔画的，墨迹洇透了纸张背面。叉下面压着一行字，勉强能认出来：
"碗里多出来的东西，不是能放的物件。"
老人把簿子合拢，推到顾砚面前，咳嗽了一声，嗓子里的碎砂石声混着一口痰，咽了回去。
"那些年——有人在这条街上收东西。收铜钱，收碗，收其他说不上名字的玩意儿。你祖父拿来一只碗，收了，没用上。碗还给他了，但碗已经不是他那只碗了。"
"这话怎么说。"
"碗还回去的，还是那只。但碗里有东西，它进了碗就不走了。你拿出来，它过一阵又回到碗里。砸了碗——它也在。它在碗里的时候碗是满的，但你倒不出来——是空的。"
老人的话停住。再开口时声音小了：
"周卫国是收东西的人。最后一批。他收了东西，没来得及处理，人没了。"
"人没了——什么意思。"
"被土填满了。"
老人没看顾砚，看着自己按在柜台上的手背，手指在那些褐色斑块上摩挲着。猫从门口走进来——跳到柜台上坐下来，尾巴垂在柜台上，摇了一下。
顾砚把背包取下来，拉链拉开，拿出报纸包的碗。放在柜台上，揭开一层报纸，露出碗沿。
老人的视线落在碗沿上，又抬起来看顾砚的脸，来回看了两次。
"你住五十七号三楼——"
不是问句。
"王福来那间房。"
也不是问句。
顾砚没应声。老人也不需要——他把碗从报纸里取出来，两只手托着碗底，像托着什么有分量的东西。碗拿在手里的时候，他的手指在碗沿的缺口处停了一下——指腹沿着缺口的边缘走了一圈，然后快速收手，像被什么烫了一下。
"这个缺口——谁碰过。"
顾砚没说话。老人把碗放下，翻过来看碗底——碗底的灰已经碎了，但碎块还保持着原来的位置，没人碰散它。老人看着那六块碎灰，手没有再伸过去。
"周卫国的收条——你怎么拿到的。"
"五十七号三楼房间里。一只搪瓷缸里。"
老人的表情没有变化。他把碗放回柜台上的动作慢了——碗底接触到台面时，他没有松手，一只手还捧着碗底，像在感觉什么。
"搪瓷缸——在哪里。"
顾砚说还在原地。老人收回手，坐回柜台后面的椅子上，椅子吱了一声。他沉默了很长时间，长到顾砚觉得他不会再说任何话了。猫从柜台上跳下来，绕到柜台后面，在老人脚边蹭了一下。
"周卫国在五十七号三楼住过。他收来的东西都放在那间房里——铜钱、碗、其他东西。他出事之后，那些东西被封在里面。不是被人封的——是自己封的。"
"什么东西——自己封的。"
老人没有回答。重新翻开簿子，翻到另一页，念了一行字出来，声音闷闷的：
"'北墙——封土压实，深七尺。'——这不是人做的。没人能在一间三楼的房间里，把窗户封上七尺厚的土，还不让任何人知道。"
他抬起头来。
"你得知道一件事——那间房的窗户，不是从外面封的。是从里面。"
手机亮了一瞬。浮生一梦。头像变了——这次不是碗的剪影，是那扇窗，窗框里填满了土，土的纹理清晰得像照片。头像只显示了不到一秒，切回了默认的白色圆框。
消息：
"北。东西不是想放就放回来的。"
暗了。退出。
顾砚把手机放回口袋。把碗重新包好，塞进背包。在柜台上扫了一眼——老人的簿子已经合上了，封面朝上。他看到封面右下角有一个很小的印记——不是印章，是橡皮章印上去的："槐安街九号——代管。"下面还有一行更小的字，看不清。
"我祖父来的时候——你在这。"
老人没有回答。嘴角抿了一下——不是笑，是嘴唇被什么力量拉了一下又弹回去。他弯下身，从柜台底下摸出一只木盒子，巴掌大，表面上了黑漆，漆面剥落得厉害，露出底下的木色。打开盒盖，从里面拿出一个小布袋——红布做的，颜色褪成了粉白，布口用麻绳扎着。
老人把布袋放在柜台上，推过来。
"你祖父留下的。"
顾砚拿起布袋。布已经脆了，指尖碰到的地方布面起毛，像一碰就碎开。解开麻绳——袋子里是一枚铜钱。比之前那几枚大一圈，外圆内方，铜锈斑驳，字体几乎磨平了。但正面最后一个字还能认出来——"北"。
和神龛底座下那枚一样。
"你祖父碗里多出来的那件东西——他没说是什么。但他走之前把这枚铜钱放在这里，说——等收条上那个人再次出现的时候，把钱还给他。"
"周卫国已经没了。"
老人看着顾砚。眼窝里的两个黑点一动不动。
"收条上——不止一个人。"
顾砚把这句话在脑子里过了一遍。收条上"周某某"，名字后两个字被水洇开了——他从一开始以为"某"字是"国"字的洇墨痕迹。但收条上写的，可能从来就不是"周卫国"。周卫国的名字在老人的簿子里记着，和收条无关。收条上写的，是另一个人。姓周，但不是周卫国。
"那个人是谁。"
"我不知道。收条到我这里的时候，名字已经是洇的了。"
老人说完这句话，重新把簿子翻开，指着"未还"两个字旁边那行铅笔小字。顾砚凑近了看——
"碗已还。但东西还在。"
顾砚把铜钱放回布袋里，扎好麻绳，放进口袋。口袋里现在有三枚铜钱——第一枚，"七"；第二枚，神龛底座下的那枚，"北"；第三枚，祖父留下的这枚，也是"北"。
三枚。收条上写了十二枚。他说不清差的那九枚在哪。
站起来，道了谢。
老人没应声。已经低下头了，手指在柜台面上摩挲着，猫蹲在他脚边，尾巴圈住他的脚踝。顾砚走出铺门。门外的阳光亮得晃眼，他眯着眼走了好几步才恢复过来。
黑猫还在矮凳上，姿势和来时一模一样。
走到街对面才回头看了一眼——九号铺的门口黑洞洞的。木排门只开了中间几扇，像一张嘴张了一半。
顾砚站在槐安街的阳光里。包子铺还在冒汽，五金店的电钻声从卷帘门缝里钻出来。街对面的五十七号在日光下灰白着一动不动，三楼那扇封死的窗户从外面看起来就是普通窗户——窗玻璃贴了旧报纸，和别的窗没什么区别。
但他现在知道了——那面墙不是挡外面的东西进来的。
是关里面的东西出去的。
他把口袋里的布袋掂了一下——轻的。祖父把一枚铜钱放在九号铺，说等收条上的人出现时还给他。可收条上的人是谁，没人知道。而且那扇窗是从里面用土封死的。
手机又亮了一下。浮生一梦只发了一个字：
"六。"
碗底裂成六块。收条上铜钱六正六反。窗被封死了。还有祖父留下的这枚"北"字铜钱——是第六枚，还是第十三枚。
顾砚把手机放回口袋。
阳光落在槐安街的路面上，影子短得几乎看不见。快正午了。他站在街边，看着五十七号三楼那扇贴满报纸的窗户——报纸后面的土墙里，到底封着什么东西。还有收条上那个名字被洇掉的人——他还会再出现吗。
或者——已经出现了。
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