从苦陀寺出来，榆墨已经走了七天。
脚下的土从黄褐色褪成灰白，路边的草先是稀稀拉拉，后来干脆一根不长了。天压得很低，像块洗旧的灰布挂在头顶。回头去看，那些山早就不见了。
法显的话还搁在脑子里。
“往西走，一直往西。”老和尚那时候盘在蒲团上，瘦得跟截枯木似的，眼窝深凹，可眼睛清亮，像冬天井水里映着的月亮，“你会经过一个地方叫灰泥镇，边境上最后一个落脚点。过了那儿，就是佛国。”
那时候法显还活着。榆墨天天给他端药，看他咳得浑身乱颤。老和尚从不喊疼，咳完就拿那双清亮的眼睛看他，慢慢说些他听不太懂的东西。
“你要去看人，榆墨。看了人，才知道佛是什么。”
法显圆寂那晚，他在蒲团边坐了一整夜。天快亮时背上行囊出了山门，露水把绑腿打得透湿，走一步吧嗒一声。他不知道自己为什么要听一个死人的话，但他就是走了。
灰泥镇到了。
这镇子像从灰白色的大地里直接长出来的。房子全用泥砖砌成，砖块大小不一，缝里的黄泥干了之后裂成蛛网纹。有些墙上还印着深深浅浅的手印——当年做砖的人留下的，日晒雨淋也没能抹掉。镇口戳着一块木牌，字迹被雨水冲花，只剩“灰泥”两个还能辨认。
榆墨踏进镇子时，天正好下雨。
不是痛快的瓢泼大雨，是细蒙蒙黏糊糊的雨丝，飘在脸上像蛛网。雨水落在泥砖墙上，墙面先是湿了一层，接着便开始往下淌灰浆——灰白色的泥水顺着墙根流，汇成细小的溪流，把整条街染得斑斑驳驳。整座镇子像一具正在融化的躯体，雨水一层一层地剥它的皮。
一个妇人拎着裙摆从他身边跑过，回头看了一眼他的僧袍，低头钻进窄巷，像躲什么似的。
榆墨沿主街往里走。卖干饼的老汉蹲在屋檐下，竹筐里的饼子被雨丝飘着，他也不管。铁匠铺里叮叮当当，火星子从黑洞洞的门脸里溅出来，落在泥地上嗤一声就灭了。
“来去客栈”的招牌挂在街中间，木板被油烟熏得发黑。客栈是栋两层泥砖楼，外墙的石灰大片剥落，露出底下灰扑扑的砖。门口蹲着一只瘦猫，黄不拉几的毛，看见榆墨便跳下台阶跑了。
他推开歪斜的木门，门轴发出一声尖叫。
大堂里光线昏暗，几张方桌磨得油亮。角落里一个穿灰衣的男人把脸埋在面碗里，吸溜声此起彼伏。
掌柜抬起头来。干瘦，颧骨高凸，眼珠子转得飞快。他上下扫了榆墨一遍——先看那件洗得发白的僧袍，眉头皱起来，嫌弃毫不掩饰。然后目光落到脚上那双芒鞋：鞋底磨得只剩薄薄一层，左脚裂了道口子，露出磨出老茧的脚趾。
掌柜的眼神变了。嫌弃里多了点东西——像在判断，然后得出一个结论：这僧人走了很远的路，而且穷得叮当响。
“住店？”掌柜的声音没有感情，手指已在算盘上拨得噼里啪啦。那态度分明是说：住不起就别耽误工夫。
“住。”榆墨说。
掌柜手停了，抬起头，掌心朝上摊开：“碎灵石，两枚。一天。”
榆墨愣了。灵石？他只在法显嘴里听说过——山外的世界不用铜钱银两，用灵石，一种从灵脉里挖出来、蕴含灵气的石头，能修炼也能当钱花。可他全身上下只有一件僧袍、一双快散架的芒鞋、一个水葫芦，还有法显留给他的那串木珠子。
掌柜看他愣着，表情嗖地变成了笃定的轻蔑。他收回手掌，重新拨起算盘，嘴里嘟囔：“一看就是穷修行的，这种人我见多了。”
话说得不算小声。吃面的男人抬起头看了榆墨一眼，又埋下去继续吸溜。
榆墨脑子转得飞快。法显说过，灵脉附近有散落的碎灵石，靠近佛国的地方尤其多。来时他经过一片乱石滩，石缝里夹着些亮晶晶的东西，他以为是石英，捡了几块扔在行囊里。
他把手伸进去，摸出一个小小的麻布袋，往柜台上一倒。
几粒豆大的晶体滚出来，在油灯下闪着微微荧光。大小不一，边角粗糙，颜色浑浊，最大的一颗不过指甲盖大，最小的几乎成渣。
掌柜的算盘声停了。
他拈起最大那颗凑到油灯前翻来覆去地看。灵石透出淡淡的青色，虽浑浊，但确实是灵石。掌柜把灵石放回去，手指在算盘上拨了一下。
“住一晚，管一顿早饭。大的抵两晚，小的一起算一晚。总共三晚。”
他把碎灵石一颗颗收进匣子，动作很仔细。收完从墙上摘下一把铜钥匙丢在柜台上，钥匙弹了一下，滑到榆墨手边。
“二楼，最里头那间。”掌柜说完便不再看他。
榆墨转身往楼梯走。身后，那个吃面的男人放下碗，筷子搁在碗边发出一声轻响。那道目光落在他后背上，一直跟着他上了楼梯。
二楼走廊窄窄的，木板地面吱嘎作响，有些地方翘起老高。墙上几盏油灯，火苗在穿堂风里左摇右晃。走廊尽头那扇门上贴着褪色的门神，纸已脆得发黄，左边角被撕掉一块，门神的脸只剩半张，一只眼睛瞪着走廊，瘆得慌。
房间小得勉强塞下一张木床和一张矮桌。被褥散发着说不清的味道——汗味和霉味搅在一起，上头盖了一层皂角的清气，反倒更古怪。矮桌上放着没点的油灯和豁口的粗瓷碗。窗外对着街道，雨水顺窗棂往下流，外头的景色被水痕割成一道一道的。
他把行囊扔在床脚，推开窗户往下看。
街上的人多起来了。一个卖菜妇人正跟人讨价，表情在着急与不悦之间来回跳。一个小孩蹲在泥水坑边拿木棍搅水，一个男人过来揪住他耳朵拎起来，小孩哇地哭了，男人骂骂咧咧拖着往前走。
然后榆墨注意到了一个细节。
一个穿蓝衫的少年从街那头走来，十五六岁，衣料不错，腰间锦囊鼓鼓囊囊。迎面撞上一个挑担子的汉子，担子上挂满竹编筐篓，占了大半条街。少年侧身让了一下，汉子也侧身让了一下，擦肩而过。汉子甚至对少年点了点头，少年也回了个笑脸。
榆墨在心里画了第一道线。
过了一会儿，一个佝偻老人拄着拐杖慢慢挪过来。灰袍子打满补丁，走几步便要停下喘气。迎面过来一个短打壮汉，肩上扛着沉甸甸的袋子。壮汉看见老人了——肯定看见了——却没有让。肩膀直接撞上去，老人踉跄，手杖滑开，整个人差点栽倒。壮汉头也不回，嘴里骂了句什么。老人扶着墙缓了好一会儿，弯腰捡起拐杖，继续慢慢往前走。
没人帮老人说话，街上的人甚至没多看一眼。
第二道线。
一个背着小孩的妇人被急匆匆的男人撞到胳膊，男人回头不但没道歉，反而瞪了她一眼，眼神凶得像要咬人。妇人缩了缩脖子，搂紧孩子快步走开。
第三道线。
一个盲眼乞丐蹲在街对面，面前放着一只空碗。有人经过，一枚碎灵石扔进碗里，叮的一声脆响。乞丐立刻趴下去磕头，额头砸在泥地上溅起泥浆。扔灵石的人已走远了，压根没回头。
磕头算什么？那个人又看不见。
第四道线。
榆墨关上窗户，盘腿坐在床上，试图调息入定。可静不下来。让路的少年、被撞的老人、瞪人的壮汉、磕头的乞丐——这些画面在脑子里翻来覆去，像碎瓷片一样碰撞。
“人”是什么？
法显说：“你要去看人，看了人，才知道佛是什么。”
榆墨睁开眼，望着天花板上的裂缝。那道缝从墙角一直裂到房间中央，雨水渗进来，浸出深色水渍，像一道合不上的灰黑色伤疤。
外面雨又大了。雨水打在泥砖墙上，灰浆顺着墙壁往下淌，楼下算盘噼里啪啦，街上传来吵架的尖锐嗓门。这些声音搅在一起，变成他从未听过的嘈杂。苦陀寺的夜晚只有风声虫鸣，而这里一切都在响，把他整个人裹在一片黏稠的声浪里。
榆墨重新闭上眼睛。
看到了吗？
看到了。
懂了吗？
不知道。
但至少，他开始看了。窗外的灰泥镇在雨中缓缓融化，灰浆淌过那些让路的、撞人的、瞪眼的、磕头的人脚边，混在一起，分不清谁是谁。四道线还在心里横着，像四道门槛，他还没跨过去。
明天他还会推开那扇窗户。
而法显说，过了灰泥镇，就是佛国。
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