枯叶从枝头跌落，在老和尚肩头停了停，又滑下去。
他抬手掸了掸，轻得像怕碰醒什么东西。榆墨看在眼里，心里头忽然酸了一下。这一路走来，行深就是这样——对一片叶子，一只蚂蚁，一滴露水，都当成人一样对待。
“你来看。”
行深在一棵死掉的老梧桐跟前停住。树早死了不知多少年，树皮裂成一道一道，像老人的手背。他弯腰折了根枯枝，蹲下身，在沙土地上画了一道线。
“这是灵山。”
线向东延伸，勾出一片山峦的轮廓。奇的是，那些沙土像活过来似的，自己动起来，聚成山脉的模样，峰是峰，谷是谷，连山腰的寺庙飞檐都隐约可见。
行深接着画。山脉以南，枯枝搅出密密麻麻的刺状纹路。沙土变成暗红色，像干了的血。那颜色看得榆墨眼皮直跳——不是颜料染的，是沙土自己渗出来的。
“血瘴荒原。”
山脉以东，枯枝画出流云的弧线。沙土成了淡紫色，竟自己冒出薄薄的雾气，在巴掌大的地方翻涌聚散，像有什么东西在雾气里呼吸。
“紫气云海。”
三块地方画完，行深把那根枯枝横搁在三者之间。就这么一根树枝，把灵山、荒原、云海隔得死死的，谁也甭想过去。
“这就是归墟大陆。”行深说，“佛国占灵山，魔教蹲荒原，仙界坐云海。三方就这么顶着，顶了无数纪元了。”
榆墨盯着那幅沙画。三块地方隔着那根枯枝，像三把刀互相指着。
“无数纪元是多久？”他问。
行深没直接答。他从梧桐树上扯了片枯叶，撕成碎片，一片一片搁在三个区域上。
“看见没？这片，”他指着灵山那片碎叶，“佛国第三代金蝉子圆寂那年。”又指荒原那片，“这片，魔教第七代教主屠了十二洞那年。”再指云海那片，“这片，仙界东华帝君飞升失败那年。”
他抬起头，老眼昏花的，映着一片天光。
“这三件事，同一年。”
榆墨觉得胸口像被什么东西堵住了。
同一年。他想象那一年是什么光景——灵山上金莲花一朵接一朵谢了，僧人们跪在佛前诵经，声音哑得像砂纸磨石头。荒原上十二洞被血洗，魔教弟子的尸首堆成山，野狼啃了三天三夜都没啃完。云海中仙气溃散，东华帝君从九重天跌落，坠了整整七日七夜才落地，死的时候身上没一块完整的骨头。
三方都在承受各自的痛苦。然后三方都继续向对方举刀。
“为什么不和好？”
话脱口而出。榆墨自己都愣了一下。他没想到会问得这么直，这么——蠢。像个什么也不懂的小孩。
行深看着他，看了很久。风从荒原那边吹过来，带着一丝铁锈味。榆墨知道那是血瘴，就算隔这么远，就算行深用佛法挡住大半，那味儿还是钻进鼻子，像一根细细的针。
“你问了个好问题。”行深说，“无数纪元来，三方无数人都问过。”
他又拿起枯枝，在三块地方交界的点上，画了个小圈。
“这儿，”枯枝点在那个圈上，“原先有座城。”
沙土聚拢，升起城墙的轮廓。城门、街道、房屋，一点一点成形。榆墨看见城里并排立着三座建筑——一座佛塔，一座魔宫，一座仙阁。三座建筑并肩而立，中间甚至还有连廊相通。
“这城叫共安。”行深声音很轻，像在说一个不愿吵醒的梦，“建在第四万七千纪元，毁在第四万七千零一纪元。”
“就撑了一个纪元。”榆墨说。
“一个纪元，已经是奇迹了。”行深说，“那是三方头一回、也是最后一回，坐下来说咱们一块儿干点什么。”
他动动枯枝，城里开始有小人走动。佛塔走出金色小人，魔宫走出暗红小人，仙阁走出淡紫小人。三拨人在城中心广场碰头，先是并排站着，然后——
不知谁先推了谁一把。
沙散了。佛塔塌了，魔宫崩了，仙阁倒了。城墙垮掉那一下，所有颜色都没了，变回普通黄沙。
榆墨看着那座没了的城，喉咙堵得慌。
“谁先动的手？”他问。
“没人知道。”行深说，“或者说，没人愿意记得。佛国的典籍记载是魔教先动了杀心，魔教的碑文刻着是仙界先布的阵法，仙界的玉简记录是佛国先撕了盟约。三方的史书，翻了四万七千纪元，翻烂了，谁也说服不了谁。”
枯枝在废墟上画圈，一个，两个，三个。三个圈交叠着，成一个怪模怪样的图案。
“三方都说自己是挨打的那个。三方都有证据。三方的证据都站得住脚。”行深叹了口气，“你知道这意味着什么？”
榆墨想了想。“三方都说谎？”
“不。”行深摇头，“三方都说了真话，可都不是全部的真话。”
他抬起头，望向远方。灵山的方向有金光隐隐透出，荒原的方向暗红云层翻涌，云海的方向流光一闪一闪。三个方向，三种颜色，在天边拧成一股诡异的平衡。这平衡维持了无数纪元，靠的是一次又一次的复仇、反复仇、再复仇。佛国杀了魔教一个长老，魔教必杀佛国两个。仙界毁了一处魔教据点，魔教必毁仙界两处。血债永远要翻倍偿还，谁也不肯做吃亏的那一个。于是债越滚越大，大到三方谁也还不起了，只能继续杀下去。
“那一纪元出过什么事，其实不打紧。”行深说，“打紧的是，打那以后，三方都攒够了继续恨下去的理由。佛国说魔教信不得，魔教说仙界信不得，仙界说佛国信不得。这些话翻来覆去说一万遍，就成真的了。”
榆墨不吭声。
他想起一路走来瞧见的。在佛国边境，他见过被血瘴侵蚀的僧人，浑身溃烂，临死前还在念降魔经文，眼睛里头全是恨。在荒原边缘，他见过被佛光灼伤的魔教弟子，半边脸都烧没了，到死握着刀，掰都掰不开。在云海边界，他见过仙气溃散的仙人，最后一眼望向灵山和荒原，那目光让榆墨做了三天噩梦。
“因为没人肯先撂下刀。”
行深这话说得很轻，轻得像枯叶落地。可榆墨觉得沉，沉得人透不过气。
“撂下刀，就是把命交到对方手里。”行深接着说，“三方谁也不信谁。这份不信，是拿多少辈子的血债堆出来的，厚得刨不开，深得填不平。你知道三方交界的边境，土层挖下去是什么颜色？是黑的。每一寸土都被血浸透过。浸了无数纪元，浸透了。”
他伸出干瘦的手，在沙画上方虚虚一抓。三块的沙忽然流动起来，像三条河，朝着中间那片废墟汇聚。佛国的金，荒原的红，云海的紫，在废墟那块儿碰头——搅在一起，推开，再搅在一起。
“要是有人肯先撂下刀呢？”榆墨问，“要是有人肯先扛这个险呢？”
行深的手停住了。
他扭脸看榆墨，老眼里有什么东西亮了一下。惊讶，掂量，还有一种榆墨读不懂的东西。
“你知道先撂下刀是什么意思？”行深说。
“知道。”榆墨说。
行深摇头。“你不知道。”
他站起来，枯枝脱手落地。沙画瞬间全散了，三色光芒都灭了，变回一摊什么也分不出来的黄沙。
“先撂下刀的那个人，”行深的声音忽然老了，疲得不行，“佛国会说他是叛徒，魔教会说他是怂包，仙界会说他是傻子。三方都会追杀他。因为在三方的理里头，想和好的人比敌人更该死——敌人的存在能让自己的恨显得天经地义，可想和好的人，动的却是恨的根。”
榆墨攥紧了拳头。
“所以没人敢。”他说。
“不是不敢。”行深说，“是代价太重。撂下刀那一刻，你就不再是任何一方的自己人了。你成了个靶子，孤零零戳在三把刀中间。”
风大起来，刮得死梧桐的枝丫晃来晃去。一片枯叶打着旋落在行深手心。他低头看那片叶子，像在看什么很远很远的东西。
“那一纪元，”行深忽然开口，声音轻得像跟自己说话，“共安城毁那天，说是有一道光从城里升起来。”
“什么光？”
“没人晓得。”行深合上手掌，枯叶在掌心碎成粉末，“佛国说那是魔教的毁灭光，魔教说那是仙界的灭世光，仙界说那是佛国的业火。三方都从那道光里瞧见了敌人。”
他摊开手，碎屑被风兜走，飘向三个方向。
“可有没有一种可能，”行深看着榆墨，浑浊的眼珠里有什么东西在颤，“那道光，是共安城最后在喊救命？”
榆墨的心脏像给什么东西死命攥住了。
救命。一座三方一块儿建的城，在毁掉的最后一刻，发出的不是恨，不是诅咒，是求救。可三方都从这声求救里，听出了自己心里头的敌人。
因为没人肯信——对方也会疼，对方也会哭，对方也可能跪在废墟里喊救命。
老和尚那句话像根针，扎进榆墨心里拨不出来。他低头看脚边那摊散沙。它们原来分明是三种颜色，原来是一座城，原来是一道喊救命的光。现在只是一摊黄沙，什么也分不出来。
“要是有一天，”榆墨声音有点哑，“有人肯撂下刀呢？”
行深没应。
他又弯下腰，从地上拾起那根枯枝，搁进榆墨手里。
“共安城那位置，”老和尚说，“我给你画过了。”
榆墨握住那根枯枝。轻，轻得像一片枯叶。沉，沉得像一座城的废墟，像无数纪元的血债，像一道没人听见的求救声。
“走吧。”行深转过身，破旧的僧袍被风灌起来，像一面褪色的旗，“路还长。”
榆墨站在原地，低头看着手里那根枯枝。
然后他把它揣进了怀里。
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