1986年，长白山。雪下得贼大，跟天老爷往下倒面袋子似的，一巴掌呼脸上都睁不开眼。
俺，杨猛，十五岁，蹲在松树林子里，冻得跟个孙子似的，盯着十米外那头野猪。野猪不大，百十来斤，嘴里正拱着一个铁夹子——俺下的套。夹子崩了，猪腿血肉模糊，跑不了，但那股子狠劲儿还在，獠牙一呲，眼珠子通红。
俺手里就一把杀猪刀。刀把子用麻绳缠了三道，缠得死死的，手心全是汗。
“娘的，干他！”
四十分钟后。
野猪躺了。俺也快躺了。
左肩上被挑了个口子，肉翻出来，血顺着胳膊往下淌，把半边棉袄都染红了。左胳膊不听使唤，跟不是俺自己的似的。裤子从裤裆撕到膝盖，露出里面补了仨补丁的秋裤，样子比那头死猪还狼狈。
俺骂骂咧咧地拖着猎物往回走，血在雪地上拖出一道歪歪扭扭的印子，跟蚯蚓爬过似的。三百来斤的野猪，拖得俺胳膊都快断了，走三步歇两步。
小院里，师父正蹲在炉子边啃烤土豆。炉子里的火苗子一跳一跳的，映得他那张老脸跟树皮似的。
老东西抬头瞅了俺一眼，眼神那叫一个嫌弃——从上到下打量了一遍，目光扫过俺肩上的血口子，扫过俺手里豁了口的杀猪刀，最后落在那头野猪身上。
他嘬了口牙花子，慢悠悠地蹦出一句：“就这？”
俺龇牙咧嘴往伤口上倒白酒。酒倒上去那一瞬，疼得俺脑门上的青筋直蹦跶，跟蚯蚓似的拱起来。
“你爹像你这么大时，”师父把手里的土豆皮丢进火里，那语气像是在说一件稀松平常的事，“一个人能撂倒三百斤的熊瞎子。”
“俺爸那是吹牛逼。”俺嘴上硬，手上没停，把棉袄撕下一截缠伤口上。
“你爸不吹牛。”师父站起来，拍拍屁股上的灰，背着手往屋里走，走了两步又停下，没回头。声音从风雪里飘过来，听着有点远：“他比老子还能打。”
俺咧嘴笑了，疼得呲牙咧嘴的，但心里头热乎：“那俺爸也是个角儿呗？”
师父没吱声。
他进了屋，在灶台边蹲下来，往灶膛里添了根柴。火光照着他那张老脸，红一阵暗一阵的。
沉默了好一会儿。
屋外头的风呼呼地刮，把窗纸刮得哗哗响。屋里头只有灶膛里噼里啪啦的声响，和师父那根老烟袋咕噜咕噜的水声。
俺蹲在门口处理伤口，没敢进屋。老头子规矩大，身上有血腥味不许进屋，说是脏了灶王爷。
“小猛，”师父忽然叫俺。
“嗯。”
“明儿个你下山。”
俺一愣神儿：“嘎哈？”
“去江州。”师父把烟袋锅子在鞋底上磕了磕，烟灰掉在地上，“你师父俺有个老朋友，病得不轻。你去给他瞧瞧。”
“您自个儿咋不去？”
“老子老了，走不动了。”他顿了顿，又补了一句，“江州那地方，有人欠俺一笔账。”
“啥账？”
师父没回答。他从怀里摸出一个油纸包，扔过来。俺接住，打开——一卷银针，一张泛黄的照片。
照片上是个年轻人，穿着白大褂，站在一家医院门口。面相斯文，戴着眼镜，嘴角带着笑。
“这是谁？”
“你到了江州，找这个人。”师父站起身，背对着俺，声音忽然低了下去，低得像是从嗓子眼儿里挤出来的。
“他欠俺一条命。”
俺攥着那卷银针，掌心发热。
“那——俺爸呢？俺爸到底咋死的？”
风灌进屋子，灶膛里的火苗子猛地晃了一下。
师父没回头。
他站在那里，背影像一棵老树桩子，杵在灶台边上，一动不动的。
沉默。
沉默到俺以为他聋了。
然后他说了一句让俺浑身凉透的话：
“谁说你爸死了？”
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