俺蹲在门口，手里攥着那卷银针，脑子里嗡嗡的。
师父那句话跟钉子似的，钉在俺脑瓜子里——“谁说你爸死了？”
那俺爸到底死没死？活着的话，人在哪？
俺想问，可师父那老东西已经钻进里屋了，门帘子啪嗒一声撂下来，摆明了不想再唠。
俺蹲在那儿，伤口疼得丝丝哈哈的，心里头憋屈得慌。
老东西就是这样，话只说一半，钩子给你下足了，剩下的让你自个儿琢磨去。俺从小跟他长大，早习惯了。可这回不一样，这回是俺爸的事儿。
俺爸。
俺对他没啥印象。三岁还是四岁，他就没了影儿。师父说他是“出了远门”，可这一出就是十几年，连个信儿都没有。
俺小时候问过师父：“俺爸啥时候回来？”
师父说：“该回来的时候就回来了。”
俺又问：“那啥时候是该回来的时候？”
师父瞪了俺一眼：“你咋跟个老娘们儿似的，磨磨唧唧的。”
后来俺就不问了。
不是不想问，是问了也白问。那老东西嘴严得跟裤腰带似的，不想说的事儿，你把天问塌了他也不放一个屁。
可今天，他自己提起来了。
“谁说你爸死了？”
这话里有话啊。俺琢磨着，师父这是要跟俺摊牌了？
俺站起来，拍了拍屁股上的雪，掀开门帘子进了屋。
师父正盘腿坐在炕上，嘴里叼着烟袋锅子，咕噜咕噜地抽。炕烧得热乎，屋里暖烘烘的，跟外头俩世界。
“师父，”俺蹲在炕沿下头，仰着脸看他，“俺爸到底咋回事？”
师父没吭声，抽了口烟，烟从鼻子眼儿里喷出来，跟两条小白龙似的。
“你爸的事儿，”他慢悠悠地说，“不该问的别问。”
“那该问啥？”
“该问你下山之后的事儿。”
俺一愣神儿：“下山？”
“对。”师父把烟袋锅子在炕沿上磕了磕，烟灰掉在地上，“明儿个你就下山，去江州。”
“嘎哈去？”
“给你师父俺办件事儿。”
“啥事儿？”
师父从炕席底下摸出一个油纸包，扔给俺。俺接住，打开——里头是一封信，信封上写着四个字：秦百川亲启。
“把这封信交给秦百川。”师父说。
“秦百川是谁？”
“江州的一个老东西，开医院的。”师父顿了顿，“他欠俺一条命。”
俺心里头一紧：“啥命？”
师父没回答。他看着窗户外头，眼神有点远。窗户纸被风刮得呼嗒呼嗒响，外头的雪不知道啥时候又下起来了。
“你把信交给他，”师父说，“他就知道了。”
“然后呢？”
“然后他要是问你，你师父这些年咋样了，你就说——‘老东西还活着，活得挺得劲’。”
俺琢磨了一下，觉得这事儿没那么简单。
“师父，那俺爸的事儿……”
“你爸的事儿，跟这封信有关。”师父打断俺，“你把这封信送到，该知道的，你自然就知道了。”
俺攥着那封信，手心出汗。
“那江州在哪儿？”
“往南走，坐火车，一天一夜。”
“俺一个人？”
“你一个人。”师父看了俺一眼，“咋的，害怕？”
“害怕个球。”俺嘴硬，“俺就是……没出过远门。”
“没出过远门正好，”师父哼了一声，“出去见见世面，别老在山沟沟里蹲着，蹲傻了都。”
俺张了张嘴，想说点啥，又不知道该说啥。
师父摆了摆手：“行了，别在这儿磨叽了。去收拾东西，明儿个一早走。”
俺站起来，走到门口，又停下。
“师父。”
“嗯。”
“俺爸……他还活着不？”
师父没回答。
俺回头看他，他已经躺下了，被子蒙着头，不知道是睡了还是装睡。
俺站着等了一会儿，他没动静。
俺转身出去了。
外头的雪越下越大，院子里那棵老槐树的枝子都被压弯了。
俺蹲在门口，把那封信翻来覆去地看了好几遍。
秦百川。
这人是谁？
他欠师父一条命？欠的啥命？
还有俺爸……
俺把信揣进怀里，贴着心口。
明儿个下山。
管他娘的，是骡子是马，拉出去溜溜。
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