杨猛站在医院门口，攥着那封信，手心全是汗。
他深吸一口气，推开了玻璃门。
大厅里亮得晃眼，地板是大理石的，能照出人影。几个护士推着轮椅来来去去，脚步声在空旷的大厅里回荡。空气里有消毒水的味道，刺鼻，让人不舒服。
他四下瞅了一圈。
然后他看见了那个人。
大厅中央，一群人围着一个轮椅。轮椅上坐着一个老头，穿着病号服，脸色蜡黄，眼窝深陷，喘气跟拉风箱似的，呼哧呼哧的。
老头身边站着几个白大褂，叽叽喳喳说着什么，老头听不进去，摆了摆手，把他们全打发了。
杨猛的眼睛眯了一下。
这老东西，肺上毛病不轻。再不治，撑不过仨月。
不是自己的病人，不归自己管。他转身要走。
“站住。”
声音不大，但很沉。不是问话，是命令。
杨猛站住了。扭头。
老头正盯着他。那双眼睛浑浊，但还有光。不是病秧子的光，是老狐狸的光。
“你找谁？”老头问。
杨猛没回答。他走过去，从怀里掏出那封信，递过去。
两个黑衣大汉立马挡在前面，一左一右，跟两堵墙似的。其中一个手已经伸进怀里，八成揣着家伙。
“让他过来。”老头说。
大汉让开。杨猛走到轮椅前，把信递过去。
老头接过去，没急着拆。他把信封翻过来，看了一眼封口的火漆印。完整，没开过。他的手指在火漆上摸了一下，然后撕开，抽出信纸。
只有一页纸。
老头看了几行，脸色变了。不是变白，是变青。不是害怕，是那种被揭了老底的、压了很多年的东西突然翻上来了。
他抬起头，盯着杨猛。
“你师父还活着？”
“活着。”
“他在哪？”
“山上。”
“哪座山？”
杨猛笑了笑，没回答。
老头盯着他看了好几秒，然后把信折起来，塞进病号服的口袋里。
“你叫什么？”
“杨猛。”
“你爸叫杨建国？”
杨猛心里一紧，但脸上没动。“你认识他？”
老头没回答。他摆了摆手，示意大汉退后。
“你来找我，是要账的？”
“俺师父说，你欠他一条命。”
“一条命？”老头忽然笑了，笑得很难听，像破风箱漏气，“你师父这辈子，救过的人命，害过的人命，他自己都数不清。他跟我说欠一条命？”
“那到底欠没欠？”
老头盯着杨猛，眼珠子一动不动。
沉默了五秒。十秒。
“欠。”他说，“但欠的不是他，是你爸。”
杨猛的手攥紧了蛇皮袋子，指节发白。
“我爸咋回事？”
“你爸的事，”老头把病号服的口袋扣上，“不是一句话能说清的。”
“那就多说几句。”
“我现在没力气说。”老头靠回轮椅上，闭上眼睛，声音低下去，“你先回去，明天再来。”
“我住哪？”
老头没睁眼，朝旁边摆了摆手。一个黑衣大汉走过来，递给杨猛一张名片。
“打这个电话，有人安排。”
杨猛接过名片，低头看了一眼。上头只有一个名字和一串号码——不是秦百川，是另一个名字。
沈万山。
他把名片揣进兜里，转身走了。
走出医院大门，冷风扑面，脑门子一下子清醒了。
他蹲在路边，把那根烟点上了。吸了一口，呛得咳了两声。师父不让抽，说伤肺。但现在他需要这个。
刚才那老头，看信时的表情，像是在看一封遗书。
不是师父的遗书。
是爸的。
他把烟掐灭，掏出手机，照着名片上的号码拨过去。
响了三声。接通了。
“喂？”一个女人的声音，很年轻，很好听，但冷。
“我找沈万山。”
“你是谁？”
“杨猛。”
“没听说过。”电话那头顿了一下，“谁给你的号码？”
“秦百川。”
又是沉默。比刚才更长。
然后那个女人说了一句让杨猛没想到的话：
“你在医院门口等着。十五分钟，有人来接你。”
电话挂了。
杨猛把手机揣回兜里，蹲在路边等。
夜风从街道那头灌过来，吹得地上的废纸打转。远处有救护车的鸣笛声，越来越近，又越来越远。
他想爸。想师父。想那个老头说的那句话——欠的不是他，是你爸。
爸当年到底干了什么？
他掐灭烟头，站起来，朝黑漆漆的街道看了一眼。
路灯底下，一辆黑色轿车正朝他开过来，打着双闪。
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