叶地的雨总是来得没有征兆。
叶云阶站在窗前，看着雨帘顺着飞檐的龙首滴落。那龙首是石头雕的，嘴里含着排水孔，雨水便从龙口中源源不断地吐出来，像是活了一样。
他看了许久，才转身走回书案坐下。
案上摊着一卷未画完的帛画，墨色已干透大半，帛上盘着一条龙，鳞片勾勒得非常细，每一片都分了阴阳向背，仿佛光照下来会有影子，只差眼睛没点。
他提起笔，悬腕许久，又放下了。
"不急。"他对自己说。
门被推开，一股潮湿的凉意涌进来。钟离雪站在门口，侧着脸，黑纱下的眼窝空洞而安静。她手里握着一把刻刀，指节上沾着木屑。
"主君，东壁那面雕屏，我改了龙爪。"
"改成什么样了？"
"五爪。"钟离雪说，"先前雕的四爪，不对。"
叶云阶挑了下眉："哪里不对？"
"四爪是蟒。"她语气平淡，"您爱的是龙，不是蟒。"
叶云阶笑了。他喜欢这个瞎眼匠人的地方就在于此、她看不见，却比所有长着眼睛的人都清楚界限在哪里。
"改得好。明日我去看看。"
钟离雪点点头，转身要走，忽又停下。
"主君，外面来了个人。"
"什么人？"
"带剑的。说……"钟离雪感觉很荒唐，"说他是一条龙，来投奔您。"
叶府的大堂，四面墙上全是龙。
木雕的，铜铸的，漆绘的，帛绣的，柱子上盘着龙，梁上卧着龙，连地砖的缝里都填着龙纹。任何人走进这间堂屋，第一反应都不是惊叹，而是压迫、仿佛有上百双眼睛同时盯着你。
顾青鳞站在堂中，浑身湿透。
他穿着一件洗得发白的粗布短衣，背上斜挎一口长剑，剑鞘上的漆已经掉了大半。雨水顺着他的下巴滴在地砖的龙纹上。
他有些紧张。
他看过叶公的文章。那些关于龙的辞赋，写得简直像亲眼见过一样……"鳞若深渊之色，角如孤月之寒，动静之间，天地为之呼吸"。他读了无数遍，每读一遍，背上那块胎记就隐隐发烫。
他背上有一片鳞形的印记，从肩胛一直延到腰际，暗红色，像烫伤后留下的疤。小时候村里人都说是妖胎，他娘抱着他哭了半宿。后来他长大了，学了剑，没人再敢当面说。但那些眼神一直都在。
直到他听说叶公好龙。
一个把龙当作至高之物来敬爱的人、这样的人，一定不会用那种眼神看他吧。
脚步声从后堂传来。
顾青鳞直起了腰。
叶云阶走出来的时候，首先看见的不是人，是地上的水。
一滩一滩的，弄脏了他新铺的龙纹砖。他心里有些不快，脸上没有表露。
然后他看见了那个年轻人。
瘦，直，年轻的脸上有种拘谨的倔强，眼睛很亮，盯着他看的时候带着一种近乎狂热的期待。
"你就是叶公？"年轻人开口，声音比想象中大。
"我是叶云阶。"他在主位坐下，"你说你是一条龙？"
堂上很安静。外面的雨声变得格外清晰。
顾青鳞的耳根红了。这话他自己说出来也觉得荒唐，但来都来了、他咬了咬牙，伸手把背后的衣领扯开，露出了那片暗红色的印记。
从叶云阶的角度看去，那印记层层叠叠，确实有几分像鳞片。
堂上沉默了片刻。
叶云阶盯着那片印记看了很久。不是看印记本身，而是看印记上方的皮肤、年轻人的脊背很瘦，肩胛骨突出，脊柱的轮廓一节一节地清晰可数。
脆弱。他心里冒出这个词。
龙不该是这样薄的、轻的、容易被折断的。
但他没有说出来。他只是笑了笑，指了指侧座。
"坐吧。换身干衣服，吃了饭再说。"
顾青鳞愣了一下，眼眶忽然有些酸。他飞快地把衣领拉回去，用力点了点头。
当天夜里，叶云阶独自去了画室。
那卷未完成的帛画还摊在案上。他提起笔，蘸了墨，悬腕在龙的眼部停顿。
他想起了白天那个年轻人背上的印记。
不是龙。当然不是龙。那只是个穷苦人的胎记，粗糙、丑陋、带着凡俗的血肉气。
龙是什么？龙是这卷帛画上的墨，是堂上木雕的纹路，是他心里那个完美的、永远不会坍塌的投影。龙不应该有体温，不应该淋雨，不应该站在他面前涨红着脸，像个随时会碎掉的笨拙东西。
他落了笔。
两点墨，点在龙眼上。
龙活了、帛上的龙似乎正隔着千年光阴冷冷地注视着他。
叶云阶满意地放下笔，退后一步欣赏。
门外传来雷声。他在想，今夜那个年轻人睡在哪间屋？有没有多余的被子？但他只是想了想，便吹灯睡下了。
梦中哪里有龙，只有雨。
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