赵铁牛说“明天还得来”，但当天晚上他就改了主意。
我们没回桦树沟。赵大壮腾出了东屋，烧了炕，铺了被褥。炕烧得很热，热到坐上去烫屁股，和赵铁牛说的一样——“热炕养人”。我坐在炕沿上，脚踩在踏板上，感觉到热气从脚底板往上蹿，顺着小腿爬到膝盖，又从膝盖爬到腰。外公说的对，热炕确实养人。但养的是在这儿住了一辈子的人。我住了不到一天，它给我的不是养，是提醒——你不属于这儿。
顾小满在东屋的另一间房里。赵大壮的媳妇把女儿的房间腾出来了，小姑娘搬去跟她奶奶睡。走的时候回头看了顾小满一眼，顾小满也看了她一眼，谁都没说话。小姑娘关门的时候，手在门把手上停了一下，像想说什么，又咽回去了。
我躺在炕上，闭着眼，睡不着。
不是因为炕热。是因为脑子里有个声音在转——“姓铁的”。铁算盘。外公册子里写过的名字，王队长嘴里提过的姓，赵铁牛说会动手脚的人里有的姓。铁算盘来过赵家屯。他在黄大仙的神龛里扎了一根针，断了黄大仙和赵大壮家的地契。他为什么这么做？为了吓唬赵大壮？为了试探我？还是为了别的东西？
我翻了个身，面朝墙。
墙上糊着旧报纸。有一张是《牡丹江日报》，日期看不清了，头版标题是“我市粮食产量再创新高”。标题下面是一张照片，一个人站在麦田里，笑得露出了牙。纸已经泛黄了，边角翘起来，像一个咧开的嘴。
“睡了没？”赵铁牛的声音从隔壁炕上传来。他睡在东屋的外间，和我只隔一道木板墙。木板墙不隔音，我能听到他翻身时炕席的沙沙声，能听到他抽烟时火苗的嘶嘶声。
“没。”
“出来，唠唠。”
我穿上衣服，推开木板墙上的一扇小门。赵铁牛盘腿坐在炕上，面前放着一碟花生米，一碗酒。酒是散的，装在搪瓷缸子里，缸子外面的白瓷掉了好几块，露出里面黑色的铁。他叼着烟，烟灰掉在炕席上，他也不掸。
“喝不喝？”他把搪瓷缸子推过来。
我没喝过白酒。外公不喝，我爸不喝，我在南方也不喝。但我端起来了。缸子很烫，不是酒烫，是炕的热度把缸子烤热了。酒是凉的，凉得像井水，入口不辣，是甜的，甜到嗓子眼才开始烧。
“你姥爷不喝酒。”赵铁牛把烟从嘴里拿下来，夹在指间，“他说酒乱性。守山的人不能乱性。乱性了，该看到的东西看不到，该听到的东西听不到。”
“那你为什么喝？”
赵铁牛看了我一眼。炕沿上的煤油灯照着他的脸，皱纹比在桦树沟时更深了，像一道道干裂的河床。
“因为我不是守山人。”他说，“我是守山人的跟班。你姥爷不让我喝酒，但我偷着喝。他闻得出来，但他不说。他这辈子，对谁都管得严，唯独对我——”他端起缸子喝了一口，喉结动了两下，“他不管。”
我没说话。把花生米捻了一颗放进嘴里，咸的，炒得有点糊了，后味发苦。
“你姥爷救过我三次。”赵铁牛把烟叼回嘴里，眯着眼，看着对面墙上那盏煤油灯的火苗。火苗跳了一下，他的影子也跟着晃了一下。“第一次，我刚跟他那年，进老林子遇上了‘鬼打墙’。走了三个小时，发现自己还在原地转圈。你姥爷说别走了，坐下，等。我问等什么。他说等风。等了一个小时，风真的来了，把雾吹散了。我看到前面就是悬崖，再走一步就掉下去了。”
“第二次呢？”我问。
“第二次，”赵铁牛把烟灰磕在碟子里，烟灰落在花生米上，灰白色的，像一层薄霜，“是替我还债。我在赵家屯惹了事——不是坏事，是好事。屯子里有户人家，男的跑了，女的带着三个孩子，过不下去。我帮她把地种了，把柴劈了，把房子修了。村里人说闲话，说她勾引我。你姥爷听到了，第二天他去了屯子里，在村口站了一上午，谁路过他跟谁说——‘铁牛是我的人，他做什么我担着。’”
赵铁牛说到这里，停了一下。他把烟叼在嘴里，没吸，烟自己燃着，灰越来越长，最后断了，掉在炕席上，烫出一个小黑点。
“你姥爷这辈子，没替谁担过事。他是那种——有事先把自己摘出来的人。不是怕，是他担不起。他担的事太多了，再多一件，他就垮了。但那一次，他替我担了。”
我嚼着花生米，咸味和苦味混在一起，咽下去了。
“第三次呢？”
赵铁牛把搪瓷缸子里的酒一口干了。喝得太急，呛了一下，咳了两声，脸涨得通红。他用手背擦了擦嘴角，然后把烟从嘴里拿下来，在炕沿上磕灭了。
“第三次，是替你妈。”
空气突然静了。
连火苗都不跳了，像有什么东西把空气抽走了，把声音也抽走了。
“你妈进门的那天，你姥爷在外面守着。门开了，你妈进去了，门关上了。你姥爷站在门外，站了一夜。第二天天亮，他倒在地上，嘴里全是血——不是受伤，是咬破了自己的舌头，用疼来撑着自己不倒。”
赵铁牛的声音变低了，低到我必须凑近才能听清。
“我背他回去的。他趴在我背上，说了一路的话。说的不是你妈，是你。他说小舟七岁了，该上学了。他说小舟不能在这儿上学，这儿没好学校。他说小舟得去南方，去他姥爷那边。他说他不知道该怎么跟你说，说你妈去哪儿了。”
赵铁牛低下头，看着自己放在膝盖上的手。那双手很大，骨节突出，指甲缝里嵌着黑色的东西。不是脏，是刻石头渗进去的墨，洗不掉。
“你姥爷说完那些话，就没再开口。三天没说话。第四天，他去了老林子，回来的时候手里拿着一块石头——就是你刻镇石的那块。他刻了左边那个‘木’字，然后放在柜子里，锁上了。”
“他为什么不刻完？”我问。虽然我知道答案，但我想听赵铁牛说出来。有些话，不能自己想，得听别人说。别人说了，才是真的。
“因为他不知道你会不会回来。”赵铁牛抬起头，看着我的眼睛。煤油灯的光照在他的瞳孔里，两个小小的火苗，在黑暗中跳。“他怕刻完了，你就真的不回来了。他留了一半，是留了一个念想——等小舟回来了，让他自己刻完。他刻完了，就是他选了。不是姥爷替他选的，是他自己选的。”
我的手不自觉地摸了一下口。刻刀在那里，镇石也在那里。镇石是热的。
“铁牛叔。”
“嗯。”
“我姥爷死之前那天晚上，你在哪儿？”
赵铁牛的手停了。他正在拿起一颗花生米，手指捏着那颗花生米，停在半空中，像一尊雕塑。
“我在老林子。”
“做什么？”
“守夜。”他把花生米放进嘴里，嚼了两下，咽了。“你姥爷死之前七天，开始每天晚上让我去老林子守着。不是守红松，是守那条线——你刻‘到此为止’的那块石头。他说‘它’在听。听到了，就会过来。我得守着，不让它过来。”
“它过来了吗？”
赵铁牛没有回答。他站起来，走到窗边，推开一条缝。冷风灌进来，煤油灯的火苗被吹得东倒西歪，差点灭了。他伸出手，挡在灯前，火苗稳住了，他的手影投在墙上，像一棵歪脖树的剪影。
“我不能说了。”他说。
“为什么？”
“说了它听见。”
我后脖颈的汗毛竖了起来。不是冷，是那种被人从背后盯着的感觉——明明身后是墙，但你总觉得有人在看。不是人，是别的什么东西。它没有眼睛，但它能听到自己的名字被说出来。
“它叫什么？”我问。
赵铁牛把窗户关上了。转身走回炕边，坐下来，拿起搪瓷缸子，发现酒没了，又放下了。他掏出烟，叼上一根，没点。
“你姥爷说，名字是咒。你叫一个东西的名字，就等于在叫它。你知道它的名字，它就知道了你的位置。”
“所以我不能知道它的名字？”
“不是不能，是时候不到。”赵铁牛把烟从嘴里拿下来，用拇指和食指捏着过滤嘴，转了两圈。“你姥爷说过，等你学会了听风，能听清地下的心跳了，你就知道了。因为到时候它会告诉你。它自己告诉你。”
“它为什么要告诉我？”
赵铁牛看着我，没有回答。
但我在他的眼神里读到了答案。
因为它要我过去。
就像它在那个疯了的年轻人耳边说的——“回家”。它在叫所有人回家。回到它那里。回到那扇门里。回到白纳查沉睡的地方。
“睡吧。”赵铁牛把被子拉上来，盖到胸口，“明天还得挖那根针。”
他把烟放在炕沿上，没点，也没收。烟卷在炕沿上滚了一下，停住了，像一个睡着的人，侧着身，蜷着腿。
我站起来，推开木板墙上的小门，回到自己的那间屋。
炕还是热的。我躺下去，被子是凉的，但被窝里已经开始暖和了，是我自己的体温在暖它。外面的风大了一些，吹得窗户纸呼哒呼哒响，像有什么东西在外面拍窗户。
我知道没有。
但我的手还是攥紧了刻刀。
赵铁牛说的对。我不能知道它的名字。因为我还不能听到它的声音。我还不能。
但我能感觉到它在看我。
从老林子深处，从那棵红松下面，从那块巨石底下。它没有眼睛，但它知道我叫什么。它在等我学会听风，等我听到它的声音，等我回应它。
我不会回应的。
但我怕的是——我不需要回应。它只需要我知道。
我知道它的名字。
不是赵铁牛告诉我的，是我在梦里听到的。那个低沉的、像贴着地皮爬过来的声音——它在电话里，在风里，在梦里的门缝后面。
它说了一个字。
只有一个字。
我翻了个身，面朝墙。
墙上的旧报纸还在。那张《牡丹江日报》的头版照片里，站在麦田里的人，还在笑。笑得很开心，露出八颗牙，眼睛眯成一条缝。他不知道几十年后，会有一个从南方来的人，在他笑的时候，听一个不能说出名字的东西，在风里叫自己的名字。
我闭上眼睛。
炕热得发烫，烫到后背出汗。我没有翻身，让汗浸透秋衣，湿漉漉地贴在皮肤上。这是外公睡过的炕，这是外公躺过的位置。他在这个位置上翻过身，在这个位置上叹过气，在这个位置上，把刻了一半的石头锁进柜子里，等一个可能永远不会回来的人。
我回来了。
我把镇石从怀里摸出来，握在手心里。它是热的，比炕还热，比我的体温还热。里面的热度在往我手心里渗，像一个人的温度，不是外公的，不是我妈的，是我自己的。是我刻上去的，是我的命。
我把镇石贴在额头上，闭上眼睛。
这一次，我没有梦到那扇门。
我梦到了赵铁牛。
年轻的赵铁牛，没有疤，没有白头发，穿着一件干净的军大衣。他站在老林子外面，背对着我，肩膀在抖。他在哭。哭得很压抑，像怕被人听到。风从林子里吹出来，吹着他的头发，吹着他的衣角，把他哭的声音吹散了。
他为什么哭？
因为外公替他担了事。因为外公趴在背上说小舟该怎么办。因为他知道，从那天起，外公就不只是一个人在守门了——他背上还背着一个七岁的孩子，一个不知道妈妈去哪儿了的孩子，一个在南方亲戚家里睡不着觉、半夜爬起来看月亮的瘦小的孩子。
他替我哭了。
因为外公不能哭。
第十二章完
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