我叫陶之安。
陶是陶土的陶，之是之乎者也的之，安是平安的安。我爸当年给我起这名儿，就是盼我一辈子平平安安，别碰那些地底下埋着的东西。名字这玩意儿有时候挺邪性，怕什么来什么——我这辈子，偏偏就栽在地底下了。
这事儿得从十年前说起。
那年端午，我师父钟离老头留了张字条，人就没了。字条上就一句话：
"端午再端午，九棺镇九门。若见青铜树，莫回头，快跑。"
我当时十五岁，蹲在师父那间堆满破铜烂铁的屋子里，把那张字条翻来覆去看了八百遍，愣是没看懂。字条是拿草纸写的，边上烧焦了一截，像是从火堆里抢出来的。我跑去问他那些老伙计，一个个摇头叹气，说钟离老头怕是下了"活墓"。
"什么叫活墓？"
"进去的人出不来，墓里的东西能出来。"
我当时十五岁的脑子绕不过这个弯儿。师父那人，倒斗四十年，北派里头提起"钟离一铲"，没人不竖大拇指的。他能栽在墓里头？我死活不信。
可十年过去了，他再没回来。
十年间，每年端午我都去一趟山西吕梁山。师父最后一个活儿就在那儿，一座汉墓，据说是土门前辈留下来的。我每年都去，但每次只走到山脚就停住了。不是不敢往上走，是上不去。
那条路上长满了艾草，一茬一茬的，密得跟围墙似的。每年端午前三天准时冒出来，漫山遍野全是，端午一过又自己枯了，跟有人拿镰刀割过一样利索。当地老人管这叫"挡路草"，说挡的不是人，是别的东西。至于"别的东西"是什么，没人肯细说。
我也试着拿铲子开过路，但那艾草的根扎得比胳膊还粗，撬不动，烧不着，湿漉漉的冒白烟，呛得人睁不开眼。试过两回，我就放弃了。每年在山脚下站一会儿，对着满山艾草抽根烟，扭头回去。
今年不一样。
今年是甲子年，六十年一轮。端午那天正好是午年午月午日午时，五午齐聚，道上的老人叫它"天午"。师父字条上写的"端午再端午"，说的就是今年——第二个"端午"，是甲子轮回的意思。我今年二十五了，如果今年还找不到他，再等就是六十年后，我八十五，爬都爬不动了。
我提前七天就到了吕梁山下，找了个叫"平安旅馆"的小店住下。老板姓周，五十来岁，当地人，看我年年这时候来，早混熟了。他给我留了间靠山的房，推开后窗就能看见那座山。半山腰上雾常年不散，青蒙蒙一片，大太阳底下也化不开。
我到的那天是五月初一。推开窗往山上一看，艾草已经冒了半山腰了，绿油油的，风一吹跟波浪似的翻。我掏出烟点上，盯着那面山坡看了半天。今年那团雾有点不对劲——往年是散的，飘着走，今年像个锅盖扣在山腰上，纹丝不动。
五月初二晚上，周老板端了碗面进我屋。面搁桌上，他没走，拉了个凳子坐下。
"小陶，今年还上去？"
"上。"
他搓了搓手，犹豫了一下。"今年可不一样。前两天有人上去了，三个，都是生面孔。下来的时候只剩两个，有一个嘴里一直念叨'青铜树、青铜树'，跟中了邪似的，眼珠子都不会转了。"
我筷子顿住了。"那人呢？"
"送县医院了。大夫说查不出毛病，人就是傻了，光咧嘴笑，口水淌一胸口。"
我心里咯噔一下。师父字条上写的就是"若见青铜树，莫回头"。这仨人怕是动了不该动的。
"周老板，那俩长什么样？"
"一个穿白褂子的老头，看着六十来岁，头发全白了，背着手走路，特别精神。另一个是个女的，苗族打扮，脖子上挂一圈银饰，叮叮当当的。"
白褂子老头？我心里冒出个人影——南派白爷，道上传说活了一百二十年的那位。我师父活着的时候提过他，说这人"不人不鬼的，能不碰就别碰"。他要是来了，说明这座墓里的水，比我想的深得多。
我没接周老板的话，低头吃面。他看我这样，叹了口气，起身走了。临出门说了句："你自己掂量。"
五月初三，我白天没出门，在屋里把东西重新收拾了一遍。包里就三样：一把工兵铲，师父留给我的，铲柄上刻着土门的标记，是一个圆圈里一道横杠；一捆尼龙绳，我自己搓的，一百米，够从半山腰放到洞底；还有脖子上挂的这枚青铜铃铛。铃铛是师父走之前那年给我的，说土门传人代代传下来的物件，能"听"见地底下不干净的东西。它平时不响，我挂了十年，就响过两回。头一回是师父走的那天晚上，我在他屋里捡到字条时，铃铛叮当了一声，我当时没当回事。第二回是三年前在潘家园，有人拿了个西周玉璧找我掌眼，我手刚摸上去，铃铛就震了，吓得我当场把那东西推回去了。后来听说那玉璧是从一座万人坑里刨出来的，谁碰谁倒霉。
我摸了摸铃铛，冰凉冰凉的，纹丝不动。
当天晚上我睡得不安稳，做了个梦。
梦里师父坐在一口青铜棺材上，冲我招手。他嘴上说着什么，我听不清，凑近了才听清，他说的是："之安，别来。"
我一个激灵醒了。窗外天还没亮，灰蒙蒙一片。我看了眼手机，五月初四，离端午还有一天。心里头那股子躁动压不住了，翻身坐起来，点了根烟。
再睡是睡不着了。我披了件衣服走到窗边，拉开帘子往外一看，整个人愣住了。
半山腰上，那些年年端午准时冒出来的艾草，一夜之间全枯了。黑乎乎贴在地上，大片大片焦黑的，跟被火烧过似的。山腰上露出一个黑黢黢的洞口，像一张张嘴。
铃铛响了。细碎的叮当声，在我胸口轻轻震着，像有人拿指甲在玻璃上划。
我掏出手机给周老板打电话，响了五六声才接通。对面没人说话，只有呼吸声，很轻。
"周老板？"我问。
对面顿了两秒，传过来一个声音——是个女人，声音轻飘飘的，像是从很远很远的地方传过来的：
"陶之安，我在洞口等你。你师父也在。"
"你谁——"
啪，挂了。
我攥着手机站在那儿，后背一阵一阵地发凉。窗外的雾散了些，太阳刚从山后头露了个边，是个大晴天。
端午前的好天气。
我把烟掐了，把包背上。那枚铃铛还在响，细细碎碎的，一直不停。我走到门口，回头看了一眼镜子——镜子里的年轻男人瘦高个，头发乱糟糟的，眼底挂着黑眼圈，脖子上挂个旧铃铛。我跟镜子里那个自己说了句话，声音不高，像是说给另一个人听：
"陶之安，端午安康。回得来就回，回不来——我师父在那儿呢，不算亏。"
推门出去。
周老板站在旅馆门口，背着手，脸上什么表情都没有。我经过他身边的时候，他伸手拍了拍我肩膀，拍得很重，跟要把什么话摁进我骨头里似的。我回头看他，他嘴唇动了动，说了三个字，没出声。
我看口型，他说的是：别回头。
山脚下那些枯艾草踩上去咔嚓咔嚓响，跟踩骨头一个声儿。我走了十几步，回头看旅馆，周老板还站在那儿冲我摆手。那姿势不像是告别，像在说——别去。
我没停脚。洞口越来越近，艾草的焦糊味越来越浓，混着一股土腥气。铃铛越响越急，到最后连成一串，像个催命的锣。
洞口站着两个人。
白褂子老头，六七十岁的样子，头发全白了，背着手，笑眯眯地看着我。
旁边站着一个苗家打扮的姑娘，二十出头，眼睛很亮，脖子上挂着一圈银饰。她手里攥着一把黑乎乎的小虫子，像蚂蚁又比蚂蚁大一圈，在她指缝里爬来爬去。看见我来了，她上下打量了我一遍，点了下头，没说话。
白爷先开了口："陶之安，土门最后一个人了，是吧？"
我没接话，盯着他。
他笑得更深了。"别紧张。我跟你师父是老交情了。十年前他进这座墓之前，找过我。我劝过他，他不听。今年我来，是替他收场的。"
"收什么场？"
白爷侧身让开洞口，往里一指。
"你进去就知道了。记住——进洞之后，不管听见谁叫你，别回头。跟紧这个苗家丫头，她的虫子能带路。"
他顿了顿，看了眼天上的太阳。
"现在是早上七点二十三分。午时之前到不了主墓室，咱仨都得交代在这儿。"
铃铛在我胸口猛地一震，然后不响了。
安静得跟死了一样。
我深吸了一口气，迈进了那个黑黢黢的洞口。
身后，那些枯艾草被风卷起来，呼啦一下把洞口盖了个严严实实。天光骤然没了，眼前只剩一团浓稠的黑。
黑暗深处，有个声音，从很远很远的地底下传上来——咚、咚、咚。像有人拿手指关节在敲棺材板。
一下接一下，不急不慢的。
那声音跟了我一路。
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