凌晨一点。
省博物馆修复室还亮着灯。
林墨捏着镊子，指尖稳得像钉在半空。
他面前摆着一把唐代琵琶。
琴身残破，漆面斑驳，四根弦断了三根。这是上周从江南工地出土的文物，墓主是个不知名的乐伎，陪葬品就这一把琵琶。
馆里的老修复师都不愿接。
太碎了，修复难度大，还出不了成果。
最后落到了林墨头上。
谁让他最年轻。
林墨推了推眼镜，灯光落在镜片上，反出一片冷白。
他的手指很好看，修长，骨节分明，指腹有层薄茧——那是常年握刻刀磨出来的。
镊子夹着一小块碎木，精准地嵌回琴身缺口。
修复室里很静。
只有镊子碰木头的轻响，还有窗外偶尔掠过的风声。
叮——
很轻的一声。
像琴弦被拨动了一下。
林墨的手顿住。
他抬头，看向面前的琵琶。
四根弦，三根断的，只剩最粗的那根还松垮垮地架在琴马上。
没人碰它。
修复室里只有他一个人。
林墨皱了皱眉，以为是风。
他低下头，继续手上的活。
叮——
又一声。
这次更清晰。
不是风吹的。
那根弦在自己颤。
幅度很小，不仔细看根本发现不了。但林墨的眼睛很毒，干修复这行的，眼神都毒。
他放下镊子，盯着那根弦。
叮。
第三声。
弦颤得更厉害了。
紧接着，断断续续的旋律飘了出来。
很轻，很模糊，像隔着几层水传过来。
不是完整的曲子，只有几个音节，反反复复。
林墨的后背有点发凉。
不是吓的。
是因为——他听过这个声音。
从小就听过。
小时候在爷爷的工作室，那些老物件总会发出各种各样的声音。别人听不到，只有他能听到。
爷爷说那是幻觉，让他别放在心上。
长大以后，他就当是职业病，是自己天天跟文物待在一起，脑补出来的。
可今晚不一样。
这声音太真实了。
真实到他能听出里面的情绪。
哭腔。
琵琶在哭。
林墨深吸一口气，伸手过去。
指尖快要碰到琴身的时候，他停了一下。
然后，还是碰了上去。
嗡——
琵琶猛地一震。
林墨眼前一花。
画面铺天盖地涌过来。
火光。
马蹄声。
哭喊。
一个穿襦裙的女子，抱着琵琶，站在江边。
风吹起她的头发，脸上全是泪。
她身后是溃逃的士兵，还有漫天的烟尘。
安史之乱。
这四个字莫名其妙跳进林墨脑子里。
女子低头看着怀里的琵琶，嘴唇动了动，像是在说什么。
然后她抱着琴，纵身跳进了滚滚江水。
"不——"
林墨下意识地伸手去抓。
铮！
一声脆响。
最后那根弦也断了。
断弦弹起来，在林墨手背上划开一道口子。
血珠渗出来，滴落在琵琶琴身上。
暗红色的血，落在斑驳的漆面上，很快渗了进去。
像被什么东西吸走了。
林墨猛地回神。
眼前还是修复室。
灯光惨白。
琵琶静静摆在工作台上，四根弦全断了。
刚才的画面，像一场梦。
林墨看着自己手背上的伤口，又看了看琵琶。
血痕还在。
不是梦。
他咽了口唾沫，心跳有点快。
二十四年了。
他第一次这么清晰地"看"到。
不是模糊的声音，不是隐约的情绪。
是完整的画面。
是一个人临死前的最后一刻。
林墨盯着那把琵琶，喉结滚了滚。
这把琴里，锁着一个人的执念。
锁了一千年。
窗外，风大了起来。
吹得窗户哐当响了一声。
林墨回过神，拿出纸巾按住手上的伤口。
他看着琵琶，沉默了很久。
然后，他拿起工具。
断了的弦，得接上。
破了的琴，得修好。
不管里面锁着什么。
这是他的工作。
也是他的本能。
林墨重新坐下来，戴上放大镜。
灯光下，残破的琵琶静静躺着。
本书首发来自 17K小说网 ，第一时间看正版内容！
作者寄语: