十月二十四日，礼拜六。
老周今天像是换了个人。
苏远一早进报馆，就看见他端坐在老位子上，茶是新沏的，烟也点得匀，校样一页一页翻得有条不紊——和昨日那个青灰着脸、把"三千二百"圈来圈去的老周，判若两人。
苏远在心里咂摸出一点味道来。一个人做贼心虚，是慌；可一个人要动身前，反倒定了——那种定，是把自己所有的岔路都堵死了，只留下一条道往前走的定。
午后，老周跟赵主编说了一声："今儿活不忙，我早些走。"赵主编嗯了一声，没多问。
下午三点，绸布庄的信号照旧响了，约八秒，节奏平。没有新消息，账还是昨天的账。该送的东西，昨天已经"放好了"，今天只等天黑。
傍晚收工，苏远照常回仁安里，吃了两只烧饼，把灰布短衫、黑布裤、那顶旧布帽翻出来换上，又对着镜子压了压帽檐。
他劝过自己。可他还是来了。有个念头一直搁在他心里，很实在：如果连自己眼皮底下这条线都看不明白，等将来大乱起来，他更不知道该往哪儿躲。今夜的魔都还算太平，他能躲在这里偷偷看一眼；真到了满城枪响那天，再想看一眼，恐怕连站的地方都没有了。
九点二十，他出了门。
这一回他没有直接往码头去，先在白尔路附近的几条巷子里绕了三四圈，确认身后没人，才折向十六铺的方向。他走得不快，边走边在心里把路线又过了一遍——这次他要换个位置，不光看得见三号码头，还要看得见码头斜后方那几条小巷的巷口。
十点二十五分前后，他在码头外围找到了那个位置。
一条堆着货包的暗角，离三号码头约莫四五十米，正对着码头的斜侧面。从这里望出去，码头上的人影、跳板、还有斜后方那条黑黢黢的小巷，都在眼里。
他把身子缩进货包的阴影里，耐着性子等。
码头的夜还是那个样：泊着两三艘货轮，装卸工挑灯搬货，江雾笼着水面，远处的船影影影绰绰。江风夹着水腥气一阵阵灌过来，远处装卸工的号子声忽高忽低，麻袋落地是闷响，跳板被人踩过是吱呀一声。他把自己钉在这片暗影里，气味、声音、光影，一样一样都记在心里——他得认得这个码头的常态，才好一眼看出，哪里不一样。
他数着自己的呼吸，眼睛却始终没离开三号码头。
上回来，他蹲在六七十米外的木箱堆后面，极限边缘上的感知，只够拼出几个模糊的影子，话也听不全。这一回他故意离得近些——四五十米，在感知的舒适区里，也在自己的眼皮底下。他要看清楚的不光是交接，还有这码头四周，到底有没有别的东西在动。
十点四十分，老周来了。
还是那件深灰哔叽长衫，还是那双黑布鞋，从夜色里走出来，在跳板旁站定，背对着江面，像一尊立着的影子。他站得很稳，连衣摆都没怎么动。
苏远正盯着老周，余光里，斜后方那条小巷里，似乎有什么东西动了一下。
他慢慢把目光移过去。
巷口深处，停着一辆黑轿车。车身隐在屋檐的阴影里，车头朝着码头方向，两盏灯都熄着。若不是他特意留心，几乎看不出那儿的黑暗里还窝着一辆车。
苏远的心提了起来。
轿车是熄了火的，却停得那样正——车头正对着三号码头，像一根量过距离的尺。他盯着那扇驾驶座的车窗，窗玻璃摇下了一条缝。缝隙里，有一点猩红的光，忽明忽暗。
是烟头。
车里有人。一个坐在暗处抽烟、隔着一条窗缝盯着码头的人。
苏远连呼吸都放轻了。
跳板旁，那艘无灯的小舢板照旧从雾里划出来。水手跳上岸，甩了甩缆绳，走到老周面前。两人隔着一米多的距离站着，说了几句——声音压得低，又隔着江风，苏远把感知轻轻放过去，只飘来半句：老周答了四个字，像是什么"照老规矩"。
老周从袖子里抽出信封，交给水手。水手揣进怀里，转身跳回舢板，划走了。
苏远的目光却不在他们身上了。他在看那辆车。
车里那点猩红的光，在舢板靠岸的时候，熄了。从交接开始，到水手划走，那辆车里的人，一动没动，像一尊坐在方向盘前的石像，把那整个过程，看在眼里。
老周在跳板旁站了一会儿，整理了一下衣襟，转身离开了码头。
苏远蹲在阴影里，不敢动。
老周走了，那辆车却没走。
过了大约两三分钟，驾驶座的车门开了条缝，一个穿黑衣的人探出身来——帽檐压得很低，看不清脸。他站在巷口，朝三号码头方向看了很久，又低头看了看老周方才站过的那块地方，像是要把什么记进脑子里。
然后他直起身，没有立刻上车，站在巷口，慢慢把四周扫了一圈。
苏远的心几乎停跳。
那目光在货包堆成的一片暗影上滑过去，又滑回来，像是要在黑地里找出什么不该有的东西。苏远屏住呼吸，把自己贴进货包的阴影里，连一根手指都不敢动。
那目光停了一瞬，又移开了。
黑衣人转过身，拉开车门，坐回驾驶座。车灯依旧没亮，引擎声低低地响起来，那辆黑轿车缓缓退出巷子，消失在对面更深的夜色里。
苏远这才发觉，自己的后背已经湿透了一片。
他原以为自己是在看戏——老周、水手、那封信，他站在第四层，看得清清楚楚。可今夜他才明白，这码头上的戏，从来就不止一层。
老周在等水手，水手在接信，信要送去长江。而在他们头顶的黑暗里，还有一个人，坐在车里，把这一切都看进了眼睛。
那个人看得见老周，看得见水手，看得见那封信的去向。而老周，未必知道有他。
苏远忽然想起老周这两日的神色——那青灰的脸，那抖着没点上的烟，那被人看了一眼就批错的稿子。一个在报馆干了十几年的老手，忽然这样失态，也许不单是要动身，而是——他已经隐隐觉出，自己被人盯上了。
他不敢再想下去。
他在阴影里又蹲了很久，直到确认那辆车不会折回来，才猫着腰离开，绕了一大圈，从另一条路回了白尔路。
回到阁楼，已经快十二点了。他没有点灯，摸黑在练习簿上写：
二十四日。老周神色复常，三点信号照旧。夜，码头交接如期。斜巷内见黑轿车一辆，车内黑衣人全程旁观交接，疑为第三方盯梢。老周似未知晓。
笔尖在"第三方盯梢"几个字上停了很久。
他合上簿子，躺下，盯着天花板那道裂缝，怎么也睡不着。
报馆线，从来不是一条线。
他看见的是：绸布庄——广告——老周——码头——水手——长江。
而在那条线的暗影里，如今又多了一个他看不见、摸不着的人，正隔着一条车窗缝，把整条线收进眼底。
螳螂捕蝉，黄雀在后。
他忽然很想问问自己：他站在这层层叠叠的暗影中间，到底是蝉，是螳螂，还是黄雀？
他又想起那条弄堂里的暗河——老顾的二楼，深夜的电波。原来这座城里，这样的暗影一层叠着一层，一条看不见的网下面，还有另一条网。他不过是在这两条网的交界处，刚刚掀开了一角，就已经看见这么多东西了。
那要是把整张网都掀开呢？
窗外，江风卷着水汽扑进窗缝，凉得刺骨。远处有汽笛声断断续续地响，像是这座城在暗处，还有无数他听不见的低语。
苏远翻了个身，把被子裹紧了些。
这一夜，他睡得极浅。梦里全是黑黢黢的车影，和一双隔着车窗缝望过来的眼睛。
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