窗玻璃上糊了一层白雾。
陆沉拿食指划了一道，对面楼的轮廓露出来。凌晨四点半，整条街就一盏路灯在闪。他盯了一会儿，确认那闪烁没规律，才把窗帘拽上。
老陈坐在地下室铁桌后面，面前摊着上海市区图。红蓝铅笔的痕迹叠了又叠，有的洇成模糊的色块。他没抬头，问了一句：“频率对上了？”
“对上了。零到一百赫兹，扫描式，跟上周那批电子侦察卫星的信号特征一致。”
“我不是问这个。”老陈抬起眼皮，“你手抖了。碰玻璃的时候。”
陆沉低头看自己的右手。食指和中指之间确实有余震，幅度小，但没逃过老陈的眼睛。他把手塞进裤袋：“我在想，他们这次冲着什么来的。”
老陈没接话。他合上地图，不快不慢，对折三次，塞进铁桌侧面的暗格里，拧上锁。那把黄铜锁跟店门上挂的同款，锈痕的位置也差不多。他站起来，走到墙角那台老式短波机前，拧开电源。
真空管预热要时间。嘶嘶的电流声在房间里铺开，像底噪。陆沉知道这间隙不该说话。他盯着短波机后面那排接线柱，铜面氧化发暗，其中一根螺母上有新划痕——最近被拧开过，不止一次。
“昨天下午三点十七分，”老陈开口，声音压得低，贴着电流声的底色，“青海德令哈的节点熄了。信号中断前传回一个数据包，里面只有三个字节，是误码。”
“误码？”
“误码。但我们校检用的哈希表里，那三个字节对应的位置刚好是‘天’字的第一笔。”
短波机的嗡鸣突然拔高了一度。老陈伸手调了一下频率，那声尖叫又落回去。
“德令哈节点用的什么协议？”陆沉问。
“非对称加密，密钥每四小时轮换一次，物理层独立。理论上不可能被第三方截获。”
“不是截获。”陆沉说，“是干扰。”
老陈的手停在旋钮上。他没转，也没松，指节抵着金属边缘，微微泛白。
楼上传来一声响动。很轻，像什么东西落在木地板上。老陈的手指松开旋钮，另一只手从抽屉里摸出那把生锈的挂锁钥匙，攥在掌心。陆沉起身，踩着楼梯往上走，每一步都踩在木阶中段——老陈教过他，老房子的楼梯，两端容易响。
他拉开地下室的门，一股冷空气灌进来。店堂里光线暗，只有窗外路灯光透过百叶窗缝隙切进来，在地板上拉出几道窄长的白线。他扫了一圈，书架排列整齐，收银台上那台老式验钞机位置没变，门闩依然从里面拴着。
然后他看见了那只猫。
一只灰白相间的野猫蹲在窗台上，隔着玻璃看他。胡须上挂着水珠，身上的毛湿了大半。它看了陆沉一眼，跳下窗台，消失在夜色里。
陆沉站在那里，等心跳从一百一十降到八十，才回到地下室。他推开门时，老陈正把一张纸从短波机的收信口抽出来。纸上打印着一行字符，间距不规则，像是信号在传输途中被切碎过。
老陈把那张纸推过来。陆沉接住，纸面还是温的。他辨认出那些字符——不是中文，不是英文，也不是他见过的任何一种编码。但其中有几个符号让他顿住了。
他在军医手稿的影印件上见过同样的符号。边空白处，用铅笔画的，像是随手记下的什么东西。当时他问过老陈，老陈说那是“标记”，是暗线网络早年约定的一种坐标代号，用来指示“上方的眼睛”。
“他们动了。”陆沉说。
老陈点了点头。他把那张纸折起来，塞进上衣内侧口袋。“启动转移协议。”
“全网络？”
“全网。”老陈走到墙角，蹲下来，把旧地毯卷起一角，露出下面一块铁板。他掀起铁板，下面是一台黑色终端机。屏幕在黑暗中亮起，淡绿色字符一行行滚过。老陈的指头敲在键盘上，速度不快，但每个键都按到了底部，发出清脆的声响。
陆沉站在他身后，看着那排字符滚动。他数了一下，一共十四个节点。屏幕最后一行显示：ACK 10。四个节点没有响应。
“丽江、敦煌、漠河、阿勒泰。”老陈说，“四个节点离线。不是故障。”
陆沉没说话。他感觉到手腕内侧那条旧伤疤在隐隐发烫——那是他记忆里第一次接触旧朝系统时留下的印记，本该早已褪色。但此刻它像被什么东西唤醒，沿着神经末梢往上爬，一直到肘关节。
“多久？”他问。
“从德令哈熄灯算起，到上海观察到信号特征，隔了二十三个小时。”老陈盯着屏幕，但眼神焦点不在屏幕上，“如果他们是沿轨道移动，下一个覆盖窗口是这里。今晚。”
窗外传来一声闷响。陆沉走到窗边，拉开百叶窗的一条缝。天空中云层很厚，看不到月亮。但有一道极细的白色光柱从云隙里垂下来，像是探照灯，却没有任何光源的轮廓。它落在浦东方向，持续了大约三秒，然后消失。
光柱消失后，陆沉注意到头顶的云层形状变了。原本均匀的层积云被撕开一道口子，边缘整齐，像是被什么东西切割过。
他回过头，老陈已经站起来，手里多了一只黑色帆布袋。布袋口扎着牛皮绳，里面装的东西不多，但鼓起来的形状陆沉认得——那台短波机的便携版，功率只有地下室那台的二十分之一，但足够完成一次单向广播。
“你走。”老陈说。
“你呢？”
“我留下来。信号需要有人维持到最后一刻。”
陆沉看着老陈把帆布袋递过来。他没接。
“袋里有三个地址，”老陈说，“每个地址对应一组人。你找到他们，报我的名字，他们会提供下一步的接应。记住，每到一个地址停留不超过四十分钟，然后离开。”
陆沉接过袋子。牛皮绳在他掌心里硌出痕迹，帆布表面有些粗糙，边缘磨损得厉害——这只袋子被用过很多次，比老陈承认的次数多得多。
“还有，”老陈说，“如果看到光——不是探照灯那种，是均匀的白光，像黎明一样，从地平线那边铺过来——不要跑。跑没有用。”
“那做什么？”
老陈没有回答。他转身坐回铁桌前，从抽屉里取出一本皮面笔记本，翻开某一页，开始写字。笔尖在纸面上沙沙地响，像雨落在瓦片上。
陆沉看了他三秒钟，转身拎着袋子走上楼梯。他推开店门时，冷空气迎面灌进来，带着水汽和沥青味。天空依然阴沉，看不到任何异常。
他走了两步，停下来。
手腕上的旧伤疤还在烫。不是灼烧的烫，而是一种持续的、低频的震动感。像有什么东西在深处敲击，频率恒定，间隔均匀。
他抬起手腕看了一眼。那道疤的表面颜色比平时深了一些，边缘微微凸起。他按压了一下，痛感不明显，但震动感没有消失。
他放下袖子，沿着湿漉漉的街道，往第一个地址的方向走去。身后，书店的灯灭了。
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