天还没亮透，陆沉就把那只红木盒子整个端到了桌上。
盒子不大，里面东西也不多：一部翻盖诺基亚、一部加密卫星电话、一枚用黄绸裹着的玉佩。他把盒子在桌上放稳，没有急着开，手在盒盖上按了一会儿，像在给谁打声招呼，然后才掀开。玉佩他昨晚看过了，今早又看了一遍，然后搁在一边，先拿起了那部诺基亚。
没电。他翻出抽屉里的旧充电器，插上，屏幕亮起来的时候，他听见自己的心跳声。屏幕的光映在他脸上，蓝莹莹的，把堂屋照出一小片亮。手机是师父的，开机界面还停留在2009年冬天的日期。他点开短信收件箱，里面干干净净，只有草稿箱里躺着几条没发出去的短信。
第一条：“老伙计，东西都留好了，等你来取。”
第二条：“别急着动手，先把根摸清楚。”
第三条只有半句：“记住了，眼要毒，手要稳——”
后面没了。像一个人写着写着，被什么事打断了，再也没回来。陆沉盯着那半句话看了很久，指腹在屏幕上蹭了蹭，像是想顺着那几个字，摸到师父写下它们时的那只手。
他退出短信，翻开通讯录。通讯录里存着十几个号码，一个名字都没有，全是代号——“老茶”“北货”“海路”“城门”。每个代号后面，都是一段他还没来得及弄明白的过往。他试着拨了第一个，响了三声，被挂断了。第二个，关机。第三个，无人接听。忙音在安静的堂屋里响了很久，他挂断，把手机搁下。
他拿起那部卫星电话。比手机重得多，金属外壳冰凉，按键上蒙着一层灰。他没有开机——师父留下的说明书他还没找到，这东西怎么用、打给谁，他一概不知。但他注意到电话背面贴着一小片发黄的胶带，上面用圆珠笔写着一串数字，字迹被磨得只剩一半，能辨认出开头是“139”，后面糊了。他凑到灯下又看了一遍，还是看不清，只好把它放回去，记在心里。
他重新坐到电脑前。
昨晚他输入密码，看到了K体系的界面，但当时天快亮了，他只看了个大概。现在他点开界面，一个模块一个模块地过。
左侧是“鉴定档案”——师父这辈子经手过的所有东西，一件一件记在里面，足有几千条。每一条都带着时间、来源、眼力判断和最终去向，小到一只民国碟子，大到一尊鎏金佛像。陆沉点开一条1995年的记录，师父的笔迹出现在屏幕上：“青花缠枝莲纹碗，明宣德，真。胎釉俱佳，唯口沿一处小冲，折价三成。后市价八万，收。”他盯着那行字看了好一会儿——师父那时候已经穷得连新茶杯都舍不得买了，收一件东西还是八万块眼都不眨。他往下翻，又翻到几条：1997年一只鎏金铜佛，2001年一方端砚，每一条都是同一笔字，同一个习惯——先写判断，再写价钱，最后写一个“收”字。
右侧是“渠道通讯”。点开，是一个加密的节点列表，每个节点只有代号和地区，没有姓名，没有地址。节点分布得很广，江城、香港、伦敦、纽约、东京，都有。陆沉数了数，大大小小二十三个。他一个一个看过去，把那些代号在嘴里默念了一遍。
最下面一栏是“指令通道”，空着。界面上方那一行字还亮着——“K体系，周砚立，2001年。传于后人，勿用于不义。”
陆沉靠在椅背上，看着那行字。
他忽然明白师父留给他的是什么了。不是一部旧电脑，不是一个鉴定程序，是一张网。一个穷老头子用半辈子时间，一点一点攒出来的一张网。网上的每一个节点，都是他当年交下的人情、看准的眼、走过的地方。他把这张网留给了自己，就是把自己的后半辈子也托付了过来。
“师父，”陆沉开口，声音有点哑，“我接了。”
他这句话说得很轻，像怕惊动什么。
他重新坐直，点开林氏地产的资料。前世他替林家做了三年账，临江新城的每一笔进项、每一处窟窿，他闭着眼都能背出来。但现在他不需要背——他要做的，是把那些账从纸面上，一件一件翻到阳光底下。他的目光在“指令通道”那栏空着的输入框上停了一瞬，又落回屏幕上的数字。
窗外，天彻底亮了。老槐树的影子从院子里斜进来，落在桌面上。
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