第二天天没亮，陆沉就醒了。
他没睡在屋里。老宅的床铺了一年多的灰，被褥早就潮得不能睡人，他就在堂屋的躺椅上对付了一夜，半梦半醒间听见院子里的老槐树在风里响，像有个人在院子里踱步。他躺着没动，听了好一会儿，那声音又没了。等他再醒过来，窗纸已经泛了青。
他躺了一会儿，起来打了盆水，把堂屋仔仔细细擦了一遍。八仙桌、条凳、窗台、门槛，最后是师父的遗照。水是凉的，抹布拧得半干，擦过的地方留下一道道水痕，很快又隐进木纹里。他擦得很慢，像是在跟照片里的人说话。
“师父，我昨天梦见你了。”他一边擦一边说，“梦见你还在铺子里，蹲在柜台后面看一只碗，看半天，跟我说这是明仿的，釉色不对。我说您怎么看出来的，你说眼睛毒。”他顿了顿，手上的动作没停，“梦里边你还咳嗽，咳得背都弓起来，我说师父你歇会儿吧，你说不碍事，看完了这只再说。”他说完这句，梦里的铺子就暗下去了，像有人关了灯。
他擦完相框，把抹布洗干净晾好，然后在遗照前坐下来。
“我跟您说几件事。”他说，“第一，我没死。第二，林家把我退婚了，我把他们家的账本翻出来了。第三——”他顿了顿，“您留的那套K体系，我准备用起来了。”
他说到这儿停了一下，像是在等照片里的人应他一声。屋里只有他自己的呼吸声，和窗外偶尔漏进来的风声。
他拉开书桌最下层抽屉，把那台老电脑搬出来。电脑是师父生前用的，外壳发黄，开机键按下去要使劲。他接上电，按了开机键，屏幕亮起来——先是一道白光，然后桌面一点一点浮现，像从很深的水底浮上来——Windows的开机画面慢慢爬完，停在桌面上：桌面干干净净，只有一个文件夹，叫“K”。
陆沉点开文件夹，里面只有一个程序文件，图标是一双眼睛。他双击，程序弹出一个密码输入框。
密码。陆沉想了想，敲下六个数字：三七二十一。这六个数字，是师父教他的第一句口诀。小时候他不明白是什么意思，师父说，等你长大了就懂了。他那时候撇嘴，现在指尖落在键盘上，那六个数字敲得格外稳。
屏幕上跳出一个他从未见过的界面。深蓝色背景，白字，左上角一行小字：“K体系，周砚立，2001年。传于后人，勿用于不义。”
陆沉盯着那行字，看了很久。他一个字一个字地看过去，把每一笔每一划都记在心里。
“传于后人，勿用于不义。”他念了一遍。师父生前最爱说的一句话是“眼要毒、手要稳、心要正”，他以前觉得那是做古董生意的门道，现在才明白，那是师父活了一辈子给自己立的规矩。而这套K体系——他不用看也知道，这是师父一辈子的心血，是一个穷老头子用半辈子时间攒下的一张网。网上每一根线，都沾着师父的手温。
他握着鼠标，在屏幕上又看了一遍那行字。
“勿用于不义。”他低声说，“师父，您放心。我干的每一件事，都是奔着‘义’去的。”
前世那些年，他替林家签过字、背过锅、吞过委屈，桩桩件件，没有一件能拿到师父面前说。现在他坐在这间屋里，看着这行字，忽然觉得背上轻了一些。
窗外天色渐渐亮了。老槐树在晨光里抖了抖叶子，抖落几滴露水。陆沉关掉电脑，把两枚玉佩并排放在桌上，对着窗户的光看。
青白色的玉料，在晨光里透出一种温润的、近乎透明的光泽。两块玉的纹路连在一起，恰好是一个完整的圆。他翻过玉佩，看底部的篆字——两个“陆”字，一模一样的刻法，像是出自同一个匠人的手。两枚玉贴在一起的时候，边缘严丝合缝，连一丝光都透不过去。
“这是身世的锁。”他自言自语，“钥匙在哪？”
他把玉佩收好，站起来，走到院子里。巷口传来早起的人声，卖豆腐的推着车经过，吆喝声由远及近。陆沉站在老槐树下，深深吸了一口气。
2010年的秋天，江城，梧桐巷。师父的K体系、两枚玉佩、林家的账本、还有那个从来没查过的身世。他面前的路很长，但他一点都不急。
他活了两辈子，有的是时间，把这盘棋，一步一步走完。
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