良辰回到铁匠铺，把"三样三瓣"的发现，原原本本告诉了陈铁匠。
陈铁匠听完，没有接话。他坐在门槛上，烟杆在手里转了半天，才说：“辰儿，你爹的坟，得动。”
良辰一愣：“什么？”
“县里要开山。”陈铁匠说，“开山第一铲，就落在黑石岭。你爹的坟，就在采石场边上。”
“他们会挖你爹的坟。”他说，“不管是真挖，还是做样子——他们都会挖。”
良辰明白了。他的后背，一阵发凉。
“可是，”他犹豫了一下，“我爹说过，他的坟，别让人动。”
那是瞎眼先生转述的话——"你爹的坟，别让人动。"
“你爹说别让人动，”陈铁匠看着他，“是怕别人动。你自己动，不算。”
良辰沉默了很久，点了点头。
那天夜里，他和陈铁匠，一人扛着一把铁锹，上了黑石岭。
月亮很亮。荒草在风里伏倒，又立起来。良辰蹲在坟前，磕了三个头，说：“爹，对不住。县里要开山，我怕他们祸害你的坟。我把你挪个地方，等这事过了，再给你修座好的。”
他举起铁锹，挖了下去。
土很硬。冬天的土，冻得跟铁一样。良辰和陈铁匠轮换着挖，挖了大半个时辰，才把坟挖开。
良辰一边挖，一边想起父亲。
父亲在世的最后两年，身体已经不太好了，可他还是天不亮就起来，生火，拉风箱，叮叮当当地打铁。良辰蹲在旁边看，父亲就教他：“打铁，先打心。心稳了，手才稳。”
“爹，什么叫心稳？”
“心稳，”父亲想了想，说，“就是敲下去的时候，不慌。”
良辰当时不懂。现在他懂了——父亲打了一辈子铁，也躲了一辈子，可父亲敲下去的时候，从来不慌。
他爹，是个心稳的人。
棺材露了出来。
黑漆的棺材，在月光下，泛着幽幽的光。
良辰放下铁锹，和陈铁匠一起，把棺材盖抬了起来。
棺材里——是空的。
没有木头。没有灰短褐。什么都没有。
只有棺材底，刻着一行字。
字迹很深，像用凿子，一笔一划，凿进去的。字是新的，刻了没多久——也就是这一两年的事。
良辰凑近了看，那行字是：
“别挖。底下有东西。”
良辰的手，抖了一下。
他认得这个笔迹。
不是字迹——是力道。凿子入木的深浅，收笔时那一顿，他太熟了。他从小看父亲打铁，看父亲凿东西，父亲凿东西的时候，喜欢在收尾的时候，多用一分力。
这是他爹刻的。
他爹，活着的时候，就已经料到，会有人来挖这座坟。
棺材底下，有东西。
良辰蹲在棺材边，没有动。他忽然想起父亲信上的话："天要收山，山要收人，人要收心。"
又想起父亲托梦的话："别把东西给它。"
他沉默了很久，把棺材盖重新盖上，和陈铁匠一起，把土填了回去。
填完土，他跪在坟前，又磕了三个头。
“爹，我不挖了。”他说，“我不挪你了。我知道，你压着什么了。”
“你压着，我就不动。”
天快亮的时候，良辰去了破祠堂。
瞎眼先生已经起来了，坐在门槛上，一碗凉粥，喝得慢条斯理。看见良辰，他没有惊讶，只问了一句：“挖了？”
良辰一愣：“先生知道？”
“你爹的坟，埋的不是人。”瞎眼先生说，“埋的是锁。谁动那坟，谁就是开锁的人。”
良辰心里一震：“先生，你怎么知道？”
瞎眼先生没有回答。他把粥喝完，放下碗，说：“你爹当年，问过我同样的话。”
“什么话？”
“门，是什么。”瞎眼先生说，“他问我的时候，是十一年前。他刚到临河镇，怀里抱着你，满身是血。”
良辰的心，猛地抽了一下。
“我没告诉他。”瞎眼先生说，“我告诉他，门就是门，没什么好看的。可他不信。他自己去看了。”
“他自己去看？”
“嗯。”瞎眼先生说，“你爹是个倔人。他认准的事，九头牛拉不回来。他说，他欠了债，得还。他去找那扇门，把自己压在了门上。”
良辰问：“先生，你和我爹，是怎么认得的？”
瞎眼先生又沉默了。过了很久，他说：“十一年前，你爹抱着你，满身是血地倒在我门口。我救了他一命。他说，他欠我一条命，往后还我。”
“他还没还我。”瞎眼先生说，“他就死了。”
良辰怔住了。
他忽然想起，瞎眼先生说过——"我欠你爹一条命"。
可瞎眼先生现在说的是——"你爹欠我一条命"。
两个人，都说自己欠对方。
“先生，”良辰轻声问，“你和我爹，到底谁欠谁？”
瞎眼先生没有回答。他把粥碗放下，说：“欠不欠的，说不清了。我只知道，你爹把命押在了那扇门上。他押上去，就没打算取回来。”
良辰攥着胸口的铜钱，声音发哑：“那扇门里，到底是什么？”
瞎眼先生沉默了。
晨光照进祠堂，照着他的脸。他的眼睛是瞎的，可他的脸，朝着良辰的方向，像是在看。
“我不知道里面是什么。”瞎眼先生说，“可我知道一件事。”
“门里封着的东西，你爹用命压着。门开之日，你爹就白死了。”
良辰的心，沉到了底。
“县尊要开山。”瞎眼先生说，“青云观要开门。他们不是一伙的，可他们要的是同一个东西。”
“那东西，就在门里。”
良辰问：“我该怎么办？”
瞎眼先生又沉默了。他过了很久，才说：“你想守，守不住。你想走，走不脱。你爹把路给你留下了，可路就一条。”
“门开的时候，先进去的人，说了算。”
良辰一怔：“先生是说，让我在县尊他们之前，先进那扇门？”
瞎眼先生没有回答。他端起空碗，往祠堂里走，走到门口，又停下来，丢下一句话：
“三样东西，凑齐了，门才开。你爹给你留的，正好三样。”
“他留的不是遗物。”
“是钥匙。”
良辰站在晨光里，看着瞎眼先生的背影，消失在祠堂深处。
他低头，摸了摸怀里的铜钱、石头、钥匙。
三样。
他爹留的，不是遗物，是钥匙。
开山定在三天后。
第三天，就是开山之期。
这两天，良辰没有闲着。他把父亲留的信，又拿出来，从头到尾，读了一遍又一遍。
"钱有两面，路有一条。天要收山，山要收人，人要收心。勿信天，信自己。"
他把地图铺开，看那条从临河镇指向云水城的线。
那条线，不是直着走的。它绕了一个很大的弯，绕过了黑石岭，绕过了县城，从山背后，绕了过去。
良辰看着那条线，忽然明白了什么。
父亲画的地图，不是去云水城的路。
是从临河镇，绕开黑石岭，绕开县城——绕开所有人的视线，去云水城的路。
他以前没看懂，以为父亲画得潦草。现在他懂了——父亲画这条线的时候，是在逃命。
他沿着那条线，用手指慢慢描。
描到中途，他停住了。
线的中间，画着一个很小的圈。
圈旁边，没有字。可良辰认得那个圈的笔法——和他爹在棺材底刻"别挖"的力道，一模一样。
他爹在这个地方，停过笔。
一个圈。是什么意思？
是"这里有事"？
还是——"这里，是那扇门"？
良辰盯着那个圈，看了很久。他把地图折起来，收进怀里，心想：等开山那天，他要先去看看那个圈在哪。
父亲画这条线，是画给逃命的人看的。
逃命的人，是十年前的他自己。
还是——十一年后的良辰？
开山前夜。
良辰收拾好东西：一把铁锤，一把短刀，一包干粮，还有贴身的铜钱、石头、钥匙。
他把行囊放在床头，躺下来，听着窗外的风声。
风很大。吹得窗纸，呼啦呼啦地响。
子时。
良辰迷迷糊糊，正要睡着，忽然——一声钟响，把他惊醒了。
嗡——
是山神庙的钟。
良辰一骨碌坐起来。他披上衣裳，光着脚，冲出铁匠铺，跑到山神庙。
庙门虚掩着。良辰推开门——
钟在响。
钟口朝天的黑色大钟，在月光下，微微震动着，发出一声接一声的闷响。
嗡。嗡。嗡。
像从地底传上来的声音。
良辰慢慢走近，蹲下来，趴在钟口，往里看。
钟底深处，黑黢黢的，看不清。可在那一片黑暗里，有一团光。
很淡的光。一闪，一闪。
像一只眼睛，在眨。
良辰的呼吸，屏住了。
就在这时，他听见钟底，传出一个声音。
很轻，很模糊，像隔着几百年的尘土，从地底传上来。
那声音，在喊一个名字。
“良……辰……”
良辰的手，一下子攥紧了钟沿。
那不是山神的声音。不是河伯的声音。不是他爹的声音。
是一个陌生的声音。像一个很老很老的人，用尽最后的力气，在喊他。
“良……辰……”
钟声，一声一声地响。
那团光，一闪，一闪。
良辰趴在钟口，看着那团光，忽然觉得，那光，像在等他。
等他已经等了很久。
“谁在叫我？”他轻声问。
钟声，忽然停了。
庙里一下子安静下来。只有风，从窗缝里漏进来，吹得烛台上的灰，轻轻飘起。
良辰屏住呼吸，看着钟底。
那团光，没有灭。它停在那里，一闪，一闪，像是也在看他。
然后，他听见，钟底传来三声轻响。
笃。笃。笃。
很轻，像有人，用指节，在钟壁上，不紧不慢地，敲了三下。
良辰的心跳，漏了一拍。
他听懂了。
这不是呼唤。
是约定。
门里的人在告诉他：开山那天，你来。
他退后两步，看着那口黑黢黢的大钟。月光照在钟身上，钟沿内侧那条鱼形印记，在黑暗里，泛着幽幽的暗光。
良辰把钥匙从怀里掏出来，握在手里，看了很久。
他爹说，等你走到那扇门前，你自然知道，用它开什么。
他不知道，这是不是那扇门。
可他知道，他已经走不回去了。
“好。”他对着钟底那团光，轻声说，“我来。”
那团光，闪了一下，灭了。
庙里彻底暗了下来。
良辰把钥匙收回怀里，退出山神庙，一路走回铁匠铺。
天边，泛起鱼肚白。
开山，就是今天。
（第一卷·第十六章 完）
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