水是冷的。
不是那种冬天自来水扎手的冷，是带着泥腥味、裹着草根和碎石、从头顶灌下来的冷。他听见有人在喊，声音被水声撕得碎碎的，听不清字，只听见"政委——政委——"一声接一声，像钝刀子锯骨头。
然后有什么东西撞了他一下。不是水，是水泥。堤坝决口的时候，预制板从上面翻下来，他记得自己推开了旁边那个新兵——叫什么来着，小李？小赵？记不清了，只记得那张脸白得像纸，眼睛瞪得溜圆。
再然后就是黑。
彻底的、沉甸甸的黑。
……
冷。
不是水的冷了。是风。风从四面八方灌进来，刮在脸上像有人拿砂纸一下一下地蹭。他下意识想抬手挡脸，手臂却沉得要命，像是灌了铅。
他睁开眼。
白。
全是白。
雪。天上飘着雪，地上铺着雪，树枝上挂着雪，远处山峦起伏的轮廓也被雪盖得严严实实。他躺在一片坡地上，身下是半冻不冻的泥雪混合物，后背已经凉透了。
"这是哪儿……"
他试着坐起来，脑袋里猛地炸开一阵剧痛——不是外伤的疼，是那种宿醉之后、或者被人拿锤子敲了后脑勺的闷疼，一跳一跳的，带着恶心。
他撑着手肘翻了个身，跪在雪地里干呕了两下，什么都没吐出来。
十五年的军旅生涯让他本能地开始评估现状：意识清醒，四肢能动，没有明显的骨折。但身体不对——太轻了。他一米七八的个子，巅峰时期八十二公斤，膀阔腰圆，扛沙袋能扛两百斤不换肩。可现在这具身体——
他低头看了看自己的手。
手很小。
不是"手变瘦了"的小，是骨骼还没长开的小。手指纤细，指节分明，掌心有一层薄茧——不是握枪的茧，是握笔的茧，位置不对。指甲缝里嵌着黑泥，指头冻得通红，食指和中指第一个关节上各有一个冻疮，裂了口子，渗着血珠。
他愣了。
他抬起手凑到眼前，翻来覆去地看。这双手最多十五六岁。不是他的。
他嘴里蹦出一个脏字，声音沙哑，带着变声期少年特有的尖细。
他猛地低头检查全身。身上穿的是一件灰褐色的粗麻短褐，下摆破了个洞，露出里面发灰的里衣。裤子是同样的麻料，膝盖处磨得发白，打着两块补丁。脚上是一双麻鞋，鞋底薄得能感觉到雪地下的碎石。
他摸了摸自己的脸。颧骨突出，脸颊凹陷，下巴尖瘦。他扯开领口往里看了一眼——锁骨清晰得像要戳破皮肤，肋骨一根根能数出来。
营养不良。严重的营养不良。
"十五岁。"他自言自语，声音还在发抖，"这具身体……十五岁。"
他撑着膝盖站起来，腿软了一下，又站稳了。雪地上的脚印很小，鞋码顶天三十五三十六。他抬头四顾，远处是连绵的山脉，近处是一片疏林，再远一点隐约能看到几间茅草屋顶。风卷着雪粒子打在脸上，他眯起眼辨认方向。
华山。
他不知道自己怎么知道的，但这个名字就是冒出来了——华山脚下，冯翊郡，始平县。这具身体原主记忆里残存的碎片，像水泡一样一个一个往上冒。
王猛。
这孩子叫王猛。
他——不，现在应该说"他"——是华山脚下始平县人，十五岁，父母早亡，跟着叔父过活。叔父是个里正，不算大富大贵，但勉强能糊口。王猛读过几年村塾，识得几个字，能写自己的名字，能读半本《孝经》，仅此而已。
然后呢？
然后这孩子腊月里上山砍柴，赶上暴风雪，冻饿交加，晕倒在半山腰的雪窝子里。再然后——
"再然后我就来了。"
他摸了摸后脑勺。有一个肿包，不大，但按上去疼得龇牙。应该是撞在石头上了。原主就是这一下，把脑子撞空了，他才有地方住进来。
他站在雪地里，风刮得衣摆猎猎作响。远处天色灰暗，看日头的位置大概是下午三四点钟。如果不赶紧找个避风的地方，这具单薄的身体撑不过今晚。
"先活下来。"
三个字，像命令。他当了十五年政委，最擅长的就是把复杂问题拆成最简单的步骤。第一步，活下来。第二步，搞清楚状况。第三步——
第三步以后再说。
他辨认了一下方向，拖着发软的腿往山下的疏林走。雪没到脚踝，每走一步都要把麻鞋从雪里拔出来，冷气顺着鞋底往上钻，脚趾很快就木了。
走了大概一炷香的功夫，林子边缘出现了一条小路。路上有脚印——草鞋的、布鞋的、还有牛蹄印。顺着路走，应该能到村子。
他沿着小路走了半个时辰，天快黑的时候，看见了那几间茅草房。
房子比他想象的还破。土墙裂了缝，用树枝塞着，茅草顶上压着几块石头防风。院墙塌了半边，拿几根木棍歪歪斜斜地撑着。院子里堆着柴火，一口水缸结了半缸冰。
他推开半掩的柴门，院子里一条黄狗叫了两声，见他进来又不叫了，夹着尾巴躲到墙根去了。
"猛娃？"
屋里传出声音，沙哑苍老。
一个干瘦的老头掀开门帘出来，穿着件补丁摞补丁的棉袄，头发花白，脸上沟壑纵横。这是叔父，王猛记忆里冒出来的。
老头看见他，愣了一下。
"你个瓜娃！跑哪达去咧？我以为你冻死在山上咧！"一口关中方言，骂得劈头盖脸。
王猛没说话。他在适应。原主记忆里的方言、称呼、语气，像旧磁带一样卡卡顿顿地转。他得学，得快学，否则露馅就是死。
"叔。"他开口了，声音还是那个尖细的少年音，但语气压得低，"上山砍柴，雪大，迷路了。在坡上睡了一觉。"
老头上下打量他，看见他额头上的肿包和冻裂的手，骂人的话咽回去一半。
"进来，进来。锅里还有口汤，趁热喝。"
屋里比外面好不了多少。土炕占了半间屋，炕上铺着苇席，席子破了好几处。炕头一个小泥炉，上面坐着一口铁锅，锅里翻着几片菜叶子，连油花都看不见。
王猛爬上炕，接过老头递来的粗陶碗。汤是白菜帮子煮的，咸得发苦，但他一口一口喝下去了。胃里有了点热乎气，手脚才慢慢回过知觉。
老头坐在炕沿上，吧嗒吧嗒抽旱烟。
"你那个脑袋，明儿找个郎中看看。别撞坏了脑子。"
王猛摸了摸肿包，没吭声。
"对了。"老头磕了磕烟袋锅，"你前些日子写的那个文章，我拿给村塾先生看了。先生说……"
老头顿了顿，像是在斟酌措辞。
"先生说你写的字，狗爬的都比你强。"
王猛："……"
"还有那个策论，先生说通篇狗屁不通，连个起承转合都没有。先生原话——'这娃莫灵性，读书这条路走不通，趁早学个手艺算了'。"
老头叹了口气，把烟袋锅插进腰里。
"我也觉得。你不是读书的料。开春去学个木匠吧，好歹有口饭吃。"
王猛端着空碗，没说话。
他脑子里在翻。原主记忆里那篇文章——一篇《论治国策》，是王猛照着村塾先生教的格式写的，八股不像八股，策论不像策论，通篇都是"圣人之道""仁义为本"之类的套话，翻来覆去就那几个词，连个像样的论据都没有。
他闭了闭眼。
"连个连队板报都出不了。"
这是他脑子里冒出来的第一句话。
当了十五年政委，连队板报他审了无数期。新兵写的稿子再烂，至少语句通顺、意思明确。这孩子写的——标点没有，段落不分，一个意思翻来覆去说三遍，字还丑得像鸡爪刨的。
"叔。"
"嗯？"
"我那篇文章呢？"
"在炕头柜子里，你要它做啥？"
王猛伸手从炕头柜里摸出一叠麻纸。纸粗糙发黄，上面密密麻麻写满了字。他展开来看了一眼——
"……夫治国之道，必先仁义。仁义者，圣人之本也。王者施仁，则天下归心。故曰……"
他翻了一页。
"……是以君子务本，本立而道生。仁者爱人，义者宜也……"
再翻。
"……故圣人云，为政以德，譬如北辰……"
通篇就这几句话颠来倒去。没有数据，没有案例，没有逻辑链条，没有一句自己的话。十五岁写了这么一篇东西，还指望靠它出头——
"这孩子……"他苦笑了一下，"心比天高，命比纸薄。"
他当政委的时候，手底下最差的兵写思想汇报都比这强。
但转念一想，这也不能怪原主。十五岁的孩子，没见过世面，没读过几本书，村塾先生自己就是个半吊子，能教出什么来？这孩子能写出这么多字，已经算有上进心了。
上进心用错了地方，比没上进心还惨。
"叔。"他把文章叠起来，"我那几本书呢？"
"哪几本？就那本《孝经》和半本《论语》，在柜子底下压着。你找它们做啥？你又看不懂。"
王猛从柜子底下翻出两本书。一本《孝经》，翻得卷了边。半本《论语》，缺了后半截，书页上还有虫蛀的洞。他翻开《孝经》，一行一行看下去。
字认得。意思半懂不懂。原主只背过，没真正理解过。
他合上书，靠在土墙上。
窗外雪还在下。风从墙缝里钻进来，带着哨音。
老头已经躺下了，打着呼噜。
王猛睁着眼，看着屋顶的茅草。
他得理一理。
第一，他穿越了。从2024年穿到了357年。前秦，苻坚，十六国。他脑子里关于这段历史的知识不算多，但大框架是清楚的——苻坚后来统一了北方，然后淝水之战败了，前秦瓦解。这是后话。
第二，这具身体叫王猛，十五岁，始平县人，穷得叮当响，识字不多，文章烂得令人发指。
第三，他现在是一个十五岁少年的身体，瘦小、营养不良、有冻疮、没有社会资源、没有靠山、没有钱。
第四，他脑子里装着十五年的政委经验。带过兵，做过思想工作，搞过政治教育，写过无数份材料，开过无数次会，处理过无数次官兵矛盾。他知道怎么管理人，怎么凝聚人心，怎么把一盘散沙捏成拳头。
这些经验，放在一个十五岁的穷小子身上，值多少钱？
他不知道。
但他知道一件事——这具身体原主最大的问题不是笨，是没见过好东西。没见过好文章，没见过好制度，没见过好的人怎么做事。就像一个士兵没上过训练场，你让他上战场，他当然只能胡打乱撞。
而他见过。
他见过最精锐的部队怎么运转，见过最优秀的政工干部怎么讲话，见过一份好的方案应该长什么样。
"给我半年。"他对着屋顶说，"半年，我把这具身体养好，把字练好，把书读完。然后——"
然后什么，他还没想好。
窗外雪停了。月亮从云缝里钻出来，冷白的光照在土墙上。
王猛闭上眼，手攥着那半本《论语》，指节发白。
"先活下来。"他对自己说。
然后他睡着了。
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