天色擦黑的时候，灶膛里的火又添了一回柴。
晚晴把最后一条诉状上的泥手印描完，指尖已经冻得发青。她没停笔，拿袖口蹭了蹭眼角，鼻尖红红的，低头继续在册子上记下一行小楷。
王猛站在她身侧，低头看了一眼——
那册子边缘磨得起了毛，纸页上密密麻麻却一笔不乱。每条诉状记了时间、地点、原告姓名、被告姓名、事由梗概，末尾还用朱砂点了个小圈，标注是否已按印。翻到前面几页，同样规整。
他眉头微动。
这丫头才多大？十五六？十六？
"你这账记得倒是清楚。"王猛随口道。
晚晴没抬头，笔尖顿了一下，又继续写："家父生前教过我打算盘。"
"你父亲做什么的？"
"镇上开过一间杂货铺，兼做牙行的中介。"她声音平了下来，像是在说旁人的事，"后来铺子没了。"
"没了？"
"被姓赵的占了。"她终于抬起头，烛火映着她眼眶还湿着，脸上却没什么表情，"赵家是本地豪强，看中铺子位置好，先是把街面上别家的铺面一家一家收了，最后轮到我家的。我爹不肯卖，他们就让人天天在门口摆摊挡生意，又欠了一笔'债'栽过来。拖了半年，铺子抵了债，我爹一气之下……"
她没说完，低头继续写字。
王猛没追问。
灶火噼啪响了一阵。外头又有人哭着进来，是个五十来岁的老汉，膝盖一软就要跪。王猛伸手拦了，说："坐着说，不兴跪。"
老汉抹着眼泪，断断续续讲他儿子被拉去修渠，死了，连个尸首都没送回来。
晚晴提笔，一行一行记。写到"修渠溺亡"四个字的时候，笔锋微微一颤。
王猛注意到她手背上有一道旧疤，细长的一条，从虎口延伸到腕骨。
"你手上是怎么弄的？"
晚晴缩了一下手，把袖子往下拽了拽："灶上烫的。"
王猛没拆穿。
又过了小半个时辰，诉苦的人渐渐少了。晚晴把册子合上，拿布包好，放在灶台边上。她站起来活动了一下手腕，指节咔吧响了一声。
王猛递给她一碗热水。
她接了，双手捧着，没喝，先暖了暖手。
"你舅家对你好不好？"王猛问。
"还行。"她低头看着碗里的热气，"舅母嫌我吃闲饭，不过也没真赶我走。表哥倒是……"她顿了顿，"表哥还行。"
"还行"两个字，咬得含糊。
王猛没再往下问。他见过太多这样的丫头片子——寄人篱下，面上说"还行"，背地里不知道受了多少白眼。舅母嫌吃闲饭，表哥"还行"——那"还行"两个字后面藏着什么，他猜都猜得出来。
"你恨他们吗？"他忽然问。
晚晴愣了一下。
碗里的水晃了晃，映着她微微睁大的眼睛。
"恨。"她停了很久，才开口。声音很轻，像是从牙缝里挤出来的，"恨。但我更想让他们再不敢这样。"
灶火跳了一下，把她半边脸照得通红，半边埋在暗里。
王猛心中一动。
他盯着她看了两息。
这丫头——
不是那种只会哭哭啼啼等着人救的。她恨，但她没被恨吞了。她把恨摁在底下，拿笔杆子一条一条记下来，记到手指冻青，记到眼眶哭肿，还在记。
"再不敢这样。"
这四个字，不是"我要报仇"。是"我要让他们再不敢"。
——这是要改规矩的人。
王猛在军中见过不少兵卒，恨豪强的多了去了，但大多数人恨到最后，要么忍了，要么反了，要么跑了。能说出"再不敢这样"的，百里挑一。
他忽然觉得这丫头不该只是个记账的。
"你识字多少？"他问。
"四书都读过，《列女传》背过，后来自己翻过《唐律疏议》和《户婚律》。"她顿了顿，"杂货铺里来往的都是买卖人，我帮着看过账本、写过契书，算盘打得还行。"
王猛挑了挑眉。
《户婚律》。一个寄居舅家的丫头，自己翻《户婚律》。
"为什么看那个？"
"想知道他们凭什么能那么干。"她抬起眼，直直看着他，"看完才明白，不是凭什么。是没人管。"
灶膛里的柴又塌了一截，火星子溅起来，落在地上灭了。
王猛沉默了一会儿。
他想起白天那些诉苦的人。老汉、寡妇、被抢了地的农户——每个人都能讲出一段血泪，但每个人讲完之后，问他们"那你打算怎么办"，大多数人都只会摇头，说"能怎么办，认命呗"。
认命。
这两个字他听得太多了。
但眼前这个丫头不认。她不认，所以她记。一条一条地记，把每一笔账都摁上手印，攒着。
攒着干什么？她没说。但她在做。
"你这册子，"王猛指了指灶台边上的布包，"往后还得记不少。"
"嗯。"
"记完之后呢？"
晚晴捧着碗，热气氤氲了她的眉眼。她没立刻答，过了好一会儿才说："总得有人记得。记得他们做过什么，才有人知道该改什么。"
王猛看着她。
灶火把她的影子拉得老长，映在土墙上，细细一条，却站得笔直。
他忽然笑了。
不是嘲讽的笑，也不是怜悯的笑。是那种看见一块好铁时的笑——还带着毛茬，还生了锈，但质地是对的。
"行。"他只说了一个字。
外头又起风了，门板吱呀响了一声。远处传来几声犬吠，闷闷的，像是从很远的村子里传过来的。
晚晴把水喝了，碗底还剩一点茶叶梗，她拿手指拨了拨，没倒掉。
"将军。"
"嗯？"
"您说……真能改吗？"
她问这话的时候没看他，看着灶火。火光在她瞳仁里跳，映出一点小心翼翼的、不敢太大的光。
王猛没马上答。
他走到门口，推开门板，冷风灌进来，吹得灶火歪了一下。外头黑沉沉的，什么都看不清，但能听见风里裹着人声——有人在哭，有人在劝，有人在低声骂。
"能不能改，不是我一个人说了算。"他背对着她说，"但总得有人先动手。不动手，连改的机会都没有。"
晚晴没说话。
他把门带上，风声小了。
"先吃饭。"他说，"明天还有得忙。"
晚晴应了一声，把碗放下，去灶台边盛粥。勺子在锅里搅了搅，粥已经稠了，冒着热气。
王猛坐在条凳上，拿起一块饼，掰了一半。
"你舅家那个表哥，"他咬了一口饼，含糊道，"叫什么？"
晚晴盛粥的手顿了一下。
"……问这个做什么？"
"没什么。记着。"
"赵承业。"
王猛把名字在嘴里嚼了嚼，点了点头，没再问。
饼有点硬，硌牙。他嚼得很慢，像是在嚼一件正经事。
窗外风又紧了一阵。
灶火映着两个人影，一高一矮，一坐一站，安安静静地吃着一碗粥、一块饼。
外头那些哭声还在，但灶房里暂时安静了。
账册搁在灶台边上，布包得严严实实。
那里面摁着几十个泥手印，记着几十桩血泪。
往后还会更多。
王猛知道。晚晴也知道。
但今晚先吃饭。明天的事，明天再说。
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