子夜过后，苏州河的汽笛从闸北工厂区方向压过来，落到百乐门时，已只剩一截干哑的呜咽。霓虹还亮着，一支狐步舞曲从墙内漏出来，断断续续，被人潮和酒气搅得稀碎。侧巷口那盏路灯坏了三日，没人修。路灯下的野猫竖着耳朵，在枪声响起之前，它先炸了毛。
枪声只有三响。闷，短，贴着墙根滚出去，被舞乐吞了两声，最后一声在巷子里撞了个来回。然后是一阵凌乱的脚步声，有人踩着积水往外跑，撞翻了墙角的破藤筐；跑出去没多远，又折回来，在尸体旁停了片刻，才彻底远走。野猫窜上了墙头。巷子里静下来，只剩血在砖缝里渗，一声一声，细得像谁在数。
巡捕房的警笛是十一分钟后到的。两辆自行车，一个印度巡捕，一个华捕阿四。阿四举着电筒往巷子里一照，手一抖，电筒差点脱了手。“娘的……”他骂了一声，探头往舞厅方向看了一眼，压着嗓子朝身后喊，“封巷！谁也不许进！”死人他见过，今晚这个不同——躺着的那个他认识。庄维则，报馆里写文章骂汪的一支铁笔，昨日《文汇周刊》头版还登着他的照片。这样的人死在舞厅后巷，这哪是死人，这是一颗烫手的雷。
阿四蹲下去，电筒扫过尸体胸口三处弹孔，又落到巷口——那里躺着一只被踩碎的怀表，表盘裂了，指针停在十一点四十七分。“收尸的人怎么还没来？”印度巡捕用半生不熟的沪语问。“收尸？”阿四冷笑，站起身，“你以为这是野狗撞死的？这是有人做了事，留了烂摊子，等着人来收！”他朝巷口走了两步，又停住，回头看了看那具尸体，低声道：“这个锅……怕是得让补锅匠来补。”
沈砚是被电话吵醒的。电话响到第三声他才接。屋里没开灯，窗帘缝里漏进一线路灯光，照见他搭在床沿的手——指节修长，指甲剪得极短，干干净净。“沈处长，是我，阿四。”电话那头压得很低，“百乐门后巷出事了。庄维则，写文章的那个教授，中了三枪。詹三带的组已经撤了。上头的意思，让您天亮前来一趟，把这事……圆过去。”“几点了。”“两点一刻。”
沈砚把电话搁回座机，在黑暗里坐了片刻。他没有立刻起身，只伸手把床头那盏灯捻亮了一瞬，又捻灭。窗外，苏州河的汽笛又响了一声。他穿衣裳的动作很慢。深灰长衫，领口扣到最上面一颗，袖口束好，对着窗玻璃上模糊的倒影整了整衣襟。出门前，他从抽屉里取出一双白手套，叠好，收进怀里。弄堂里静得很，只有风。
沈砚到的时候，侧巷的警戒线还拉着。几个看热闹的报馆记者被拦在巷口外，举着相机，骂骂咧咧不肯走。沈砚从他们身后走过，没人认出他——深灰长衫，不戴帽，不夹烟，像这夜里一个寻常的过路人。他在警戒线前停住，朝阿四点了点头。阿四几步迎上来，压低声音：“您可算来了。记者都闻着味儿了。”
“记者知道多少？”“就知道死了个文人，死在百乐门后头。别的还没打听出来。”沈砚的目光越过阿四的肩，落进巷子里。他问：“詹三的人撤干净了？”“撤干净了。跑之前留了话，说现场乱得很，让您多担待。”沈砚没接这话，只抬手，示意阿四把警戒线拉开一道口子。
他弯腰钻进去，巷子里那股味道很冲——劣质花露水混着硝烟和血，贴在墙根上散不去。沈砚蹲下，隔着一尺端详尸体。他没碰，只是看。庄维则仰面躺着，眼睛睁着，望着巷口那片被霓虹染红的天。胸口三处弹孔，左肩一处，胸前两处，品字排列。血在身下洇开一大片，已经凝了。
他看得很细，像在读一页纸，每一个脚印、每一处溅痕都没有放过。半晌，他站起身，对阿四说：“让记者回去。今晚的事，对外只有一句话——青帮火并，流弹误伤过路行人。”阿四一愣：“流弹？可他中了三枪……”“我说了，流弹。”沈砚的声音不高，却不容置疑，“巡捕房立案，报馆发稿，工部局要交代。三样，明天中午之前都办妥。你去把记者打发走，把巷口的怀表收好，别让人碰。”
阿四张了张嘴，到底没再说什么。那边记者还不肯走，一个戴金丝眼镜的年轻人隔着警戒线喊：“阿四哥，死的到底是谁？报馆等着发稿呢！”阿四正要发作，沈砚却先开了口：“劳驾，过来一步。”他从怀里摸出一盒烟，抽出一支递过去：“贵报馆的稿子，明天再发。今晚回去，就说百乐门后巷有桩帮派火并，死了个过路人，详情待查。”
“那要是……”“要是主编问起死者姓名，你就说——”沈砚顿了顿，“死者姓庄，是个教书的。报馆若真发了，往后这百乐门的地界上，怕是要不太平。何苦为一个死人，搭上整条街的清净？”那记者捏着烟，盯着沈砚看了半晌，到底把烟揣进兜里，招呼同伴走了。阿四在后头看得啧啧称奇：“到底是您，三言两语就把人打发了。”“不是打发了。”沈砚淡淡地说，“是他自己想明白了。孤岛这地方，人人都怕引火烧身。”
记者被赶走了。沈砚重新蹲回尸体旁，这一次他戴上了白手套。他先看弹孔。左肩那一枪，弹道偏，斜着擦过肩胛；胸前那两枪才准，一枪穿心，一枪打在肺上。开枪的人手是抖的——头一枪没打准，慌了，才又补了两枪。这不是职业杀手的活，是几个没怎么开过枪的人，在近距离开的火。
他顺着弹道往巷子里走了几步，在墙根一处新擦的白痕前停下。那是指甲在砖面上刮过的痕，很新，还泛着湿润的茬口——有人在这里扶过墙，手上没劲，指节抵着砖面滑了下去。“两个人。”沈砚忽然开口。阿四凑过来：“什么？”“开枪的是两个人。”沈砚指节敲了敲墙根那处白痕，“一个偏高，站得稳；一个手抖得厉害，打完最后一枪，扶墙吐了。手抖的那个，年纪不大，第一次沾血。”
阿四听得后背发凉：“您这是……怎么瞧出来的？”“血溅的走向不对。”沈砚没有回头，“头一枪要是打准了，不该再补那两枪。补了，说明手抖。手抖的人扶墙，指头在砖上刮出来的白痕深浅不一——那是攥着枪柄的手还没缓过劲来。”他说完，目光落在巷子尽头那扇亮着灯的舞厅后门上：“今晚这桩事，詹三压不住。你替我盯紧巷口，天亮前，不许任何人再进来翻。”
沈砚重新蹲回尸体旁，目光落在庄维则的衣襟上。他看得极仔细，甚至凑近了些，鼻尖几乎要碰到那件被血浸透的衬衫。然后，他的手指停住了。那里，半截纸片从内袋的夹层里露出一角，被血浸透了大半。若不是他方才看得仔细，这半片纸几乎要和浸了血的衣料融为一体，收尸的人多半不会发现。
沈砚拈出来，就着电筒的光看。这是半张密电码残页——准确说，是半张。纸色发黄，质地韧。上面的字迹是手写的，密电码的排列规整，却比他见过的任何一种编码都要密。军统的、76号的、特高课的、青帮的暗记，他都摸过底。这一种，他没见过。
他没有立刻收起来，而是先回头，看了一眼巷口。阿四正站在警戒线外抽烟，背对着他。沈砚把半片残码折好，收进怀里，紧贴着内袋。然后他站起身，拍了拍手套上的灰，若无其事地走回巷口：“尸体可以收了。验尸报告我来写，结案陈词也我来。你只管把兄弟们的嘴管住。那詹三那边……我去找他。吃了亏，总得有人去告诉他，这口锅是谁替他顶的。”
沈砚是在码头边一间赌档的里间找到詹三的。詹三四十二岁，圆脸肥手，惯会装憨，那双眼睛却精明得很。他正蹲在账桌前数钱，听见脚步声，头也不抬：“阿四那小子，还是把你请来了？”“你倒自在。”沈砚在他对面坐下，拿起桌上的茶壶给自己倒了杯冷茶，“庄维则那三枪，是你开的，还是你手下开的？”
詹三手里的动作顿了一下，随即嘿嘿一笑：“我？我哪敢动那号人物。手底下两个新丁，头一回办事，毛手毛脚，惊动了巡捕房。”“新丁。”沈砚重复了这两个字，语气平平，“手抖的那个，今年多大？”“十九。”詹三答得顺口，随即抬眼看了沈砚一眼，“沈处长，您这眼力，我服。十九，乡下刚上来的，头一回见血，完事儿扶着墙吐了半天。”
“你让他碰了枪，就该想到这一天。”沈砚把冷茶搁下，“庄维则的身份你心里有数。写文章的，死在租界地界上，这锅补不好，不光是你的脑袋，连李主任那边都得跟着吃挂落。”詹三的笑收敛了：“那……这锅，您打算怎么补？”“青帮火并，流弹误伤。现场我已经定了调。”沈砚站起身，“你手底下那两个新丁，今晚就送出上海，走水路去南京避一避，三天之内不许露头。钱我替你垫上，回头从你份子上扣。”
詹三肉疼地咂了咂嘴，却也知道没有讨价还价的余地：“成。我连夜就送人走。”“还有。”沈砚走到门口，停住，背对着他，“庄维则身上那张密电码，是你放进去的，还是他本就带着？”詹三一愣：“密电码？我的人搜过他的身，就几封破信、一支钢笔、一块怀表。什么密电码，没见过。”沈砚没有回头，只嗯了一声，推门走了出去。
身后，詹三在他走远后，才慢慢放下手里的钱，眯起眼，盯着门口看了很久，低声自语：“补锅匠……这锅补得，也太干净了点。”出了赌档，天边已经泛起一线青白。码头上早班的扛夫开始上工，喊号的嗓子粗粝，混着江风。沈砚在江边站了一会儿，把怀里的半片残码又掏出来看了一眼。詹三不知道这张残码。庄维则带着它，却不是76号放的——那这张纸是从哪来的？沈砚收好残码，转身朝76号走去。
天快亮时，沈砚在76号调查处那间没有窗的办公室里坐了下来，靠一盏绿罩台灯照亮。桌上摊着厚厚一沓卷宗，都是他这些年经手补过的锅。值班的老丁端来一杯浓茶：“詹三那边刚来过电话，人已经送走了。还有……李主任那边，天亮后想见您。”
沈砚握着茶杯的手顿了顿。李士群亲自过问，火候不浅。他把茶放下：“知道了。天亮前，我把东西备好。”老丁退出去。沈砚把怀里的东西一样样摆在灯下：半片残码，一只碎表，一方沾了灰的白手套。
残码平摊在桌面上，被灯光照得透亮。沈砚盯着那排编码，手指轻轻点着桌面。他认不出这套编码，但认得出那股急劲——落笔的力道重，收笔的勾子却潦草，像是写信的人在赶时间，又不得不把每个字都写清楚。他把残码锁进书桌最底层的暗格。
那里已经躺着几只旧物：一只烧掉半边的怀表，一枚磨得发亮的徽章，半张烧剩的信纸——都是他这些年补锅时顺手留下的、不该留的东西。锁好暗格，他摊开一张新的卷宗纸，提笔写下第一行字：“百乐门侧巷命案。死者庄维则。定案：青帮火并，流弹误伤。”笔锋顿了顿，又添了一行只有他自己认得的小字：“现场遗半片密电码残页，编码不明，已收存。”
写完，他搁下笔，吹灭了台灯。黑暗中，周焕之的话在耳边响起来。那是他入76号前夜，上线给他上的最后一课：“沈砚，做这一行的，眼里只能有大局。大局之下，什么都可以牺牲——一个人，十个人，一百个人，都一样。你替他们擦屁股，擦干净了，就是对他们最大的忠。”他当时点头，觉得这话对极了。
牺牲少数人，保全多数人——这道理他从军统受训第一天就背下，背了四年，从没怀疑过。可今夜，那半片残码上的编码在他眼前怎么也挥不去。他只是想不通，庄维则这样一个写文章的文人，值不值得让76号动枪；杀一个文人，又为什么要用一套他认不出的密电码。
直到窗外的苏州河汽笛又响了一声，他才起身，走进走廊。他路过审讯室门口时，脚步没有停，目光却往那扇紧闭的铁门上偏了一瞬——隔着门，铁锈味混着硝烟和劣质香水的糜烂气，从门缝里渗出来，贴了他一鼻子。他没有停留，径直下了楼。
天已经蒙蒙亮。弄堂里早起的小贩正在支摊，豆浆的蒸汽混着晨雾，浮在半空。沈砚在一家面摊前坐下，要了一碗阳春面。面端上来，清汤，细面，上头浮着一把葱花。他拿起筷子，先拨了拨汤面，夹起一筷子面送到嘴边，顿了顿，又放下。他把葱花一粒一粒拨到碗沿，堆成一小堆，始终没有碰。然后才开始吃面，一口，一口，吃得极慢，像在完成一件仪式。
面摊老板姓周，是个五十来岁的矮瘦男人，拢着手站在锅后，也不催他，只在添水时抬眼看了看他碗边那堆葱花，又垂下眼。沈砚吃完面，搁下钱，起身要走。走出两步，身后老周的声音不高不低：“沈先生，天凉了，夜里多穿件衣裳。”他没有回头，只嗯了一声。晨雾里，苏州河的汽笛又响了一声。
沈砚在路灯下站住，抬手按了按眉心。那个动作他做了四年，从没人看见过。在他身后，面摊的老周看着他走远的背影，慢慢收回目光，拿起那碗还冒着热气的面汤，倒进了泔水桶里。沈砚没有回头，也就看不见这一幕。他只在心里把今夜那笔账又过了一遍——庄维则是大局里要划掉的一个名字；那个十九岁的孩子，过两天也会成为同一个名字。这道理他背了四年，今夜舌尖上却有点发苦。
他忽然想起那个十九岁的孩子。头一回见血，扶着墙吐了半天。这孩子在詹三眼里是一颗随时可以顶出去的棋子。沈砚没有往下想。窗外的苏州河汽笛又响了一声，替他压下了半句没说出口的话。
天亮了。他还要去见李士群，还要把这场青帮火并编圆。日子照旧，锅照补，道理照背。只是那半片残码，还在他怀里，贴着胸口，硌着，烫着。
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