洪武三十一年，三月十一，庐州府西，六安山下。
这一段路，归鸿走了九日。
出武当那日，天柱峰上还压着雪。他背一口半旧的药篓，篓里搁着三包药材、一副针灸、一本抄得起了毛边的《脉经》；腰里系一柄短匕，乌沉沉的，连鞘都不起眼；贴身的棉衣夹层里，缝着半枚残缺的铁牌。太师父送他下山时只说了两句话。头一句是："你爹爹没有仇，只有一本没烧完的账。"第二句是："出了山门，山就不是你的家了，可你的规矩还是山上的规矩。"
十六岁的殷归鸿，生得比同龄人瘦，肩背却是宽的——那是八年挑水、背药、站桩练出来的架子。他的眉眼像奶奶：一双眼睛极亮，看人的时候不眨，先看你的脸色，再看你的手；脸的下半截像爹，下颌方，嘴唇薄，笑起来也不大张，只把嘴角往上提一提。头发用一根青布带束着，束得不高不低；一身粗布短打，袖口卷到手肘，露出的两条小臂上，一道一道都是药汁与柴灰留下的旧痕。他这一个人看着静，静里头藏一点倔——山上教过他拳的师叔说过一句："这孩子什么都好，就是认理不认人。""
他记住这两句话。记住了，信却只信了一半——棉衣夹层里那半枚残牌旁边，还压着他自己的半句心事：北边有一个人，下过一道旨。这一路往北，一半是行医；另一半，他连对自己都不肯说破。
他一路从郧阳走到襄阳，又过汉水，穿德安，进黄州。沿途是打过仗又歇下来的地方——田埂上插过高丽纸的界牌还剩半截，村口的树被砍去半边做鹿砦，官道边的土里偶尔翻出一枚箭镞，锈得发绿。他白天赶路，夜里投宿，遇着穷人就搭***，替人扎一针、开一张方子，诊金随意，没有就算了。
过汉水那天，他在渡口站了很久。
八年前的雪夜里，他父亲把他抱上一条小船，替他掖被角，说"去外婆家"。他那时八岁，还攥着父亲的衣襟不放，父亲一根一根地掰开他的手指，最后把他那只小手按在自己胸口上，按了一会儿，才转身下船。那扇背影他记了八年——一领青布衫，走到雪里去，肩上一层白，越走越小，最后融进水上那片白。
如今渡口添了两间铺子，撑船的是个没见过的后生。他在渡头坐到日头过午，没有哭。八年在山上，他学会了把伤心事一件一件搁下，搁得很慢、很稳，像搁一剂苦药，等它自己化。
第二日上了路，他开始想山上的事。
八年，说长不长，说短不短。头两年他夜里常哭，枕头湿了半边；第三年起不哭了，只在每年腊月里，一个人跑到天柱峰侧的石坪上，朝北磕九个头，再打一套太极。俞莲舟教了他三年拳，教得很慢——老人常说："拳不在多，在'化'。天下的事都一样，顶，顶不过的；化，才化得开。"他那时听不懂，只当是拳诀。后来父亲留在药铺后墙上那一行字，他自己琢磨了几年，才慢慢嚼出点味来。
下山前一夜，他一个人在紫霄宫外的坪上坐到天亮，看一群雁从北边飞来，人字一行，掠过群峰，向南去了。他想起自己小时候问爹："雁为什么年年要飞？"爹说："因为那边有它要回的地方。"
他这一路，就是往回飞。
第九日，天变了。
三月里的雨，下得比雪还冷。风从山坳里灌下来，裹着细碎的霰子，打在脸上像针。驿道被连日的雨泡成了泥浆，一脚下去能陷三寸，拔出来时靴上带一块黄泥。道上的行人早散尽了，只有他一个人，把斗笠压得极低，一步一拔地往前挪。
日头偏西时，他望见山道拐弯处有一个幌子，在雨里晃——那是一面洗得发白的蓝布幌，上面一个"酒"字，被雨打得几乎看不见了。
幌子底下是一间野店。三根柱子撑着半张草顶，靠着一堵土墙搭出来的敞棚，里头摆着两张白板桌，几条长凳；灶在墙角，一口黑锅蹲着，锅沿冒着一点热气。对着道口的地方，还立着一块磨得发亮的石头，是给牲口歇脚用的。
一个人影都没有。开店的只有一个老妇，六十来岁，头发花白，用一块靛蓝的旧布包着，脸上一层山里人特有的赭色，皱纹深得像刀刻。她蜷在灶后，见有人来，也不起身，只说："雨大。酒有，饼有，热水有。炖的没得。"那口气平平的，像是这一句话她一日要说上十回，说完了也不指望有人接。
归鸿收了斗笠，抖了抖袖子上的水，在靠里的长凳上坐下，要了一碗热水、两张饼。饼是陈的，硬，他掰碎了泡在热水里，就着自己带的盐豆，一口一口吃。
吃到一半，他听见了外头的动静。
先是蹄声。不是骡子的蹄——是马。而且是好马：蹄子落得极沉，雨地里还能听出那种"笃笃"的实响。归鸿抬眼，看见四匹马从雨幕里钻出来。
头一匹驮着一个老者。第二匹上坐着个少年，身量未曾长足，穿一件秋香色缎面的直裰，外头罩一件油布雨披，雨披下摆压着银线绣的滚边——那是一件他这辈子只在襄阳府城的绸缎庄橱窗里见过、却从没见人上过身的好衣裳。第三匹上是个中年汉子。他约莫三十七八岁，个子不高，肩背却厚实得像一堵夯过的土墙；坐在马上腰板笔直，两条腿贴着马腹，纹丝不动。一张脸让日头和风沙磨得发暗，颧骨高，眉毛不长，却压得极低，短须修得整整齐齐，一丝不乱。他不看人，只看路；可你只要看过他一眼，就知道这人的眼睛从来没有真正闲下来过。他穿的也是寻常青布直裰，袖口和领子却浆得硬挺；一双手搭在鞍上，手指粗短，指节上横着几道旧疤——那不是做买卖人的手。末一匹马上坐着个小姑娘，看身量十二三岁，裹一件半旧的青布斗篷，帽兜压得低低的，鞍后捆着两口箱笼。
马夫不在。这几个人，是自己牵自己的马。
少年先从马上跳下来，脚一落地就"嘶"地一声——他踩进了一个水洼，那双缎面靴子登时灌了半靴泥水。他也不恼，跺了跺脚，回头就去扶老者。中年汉子已经抢在头里，一手托肘一手迎腿，把老者稳稳地扶下了马。
安置了老者，他又走回队尾，把小姑娘从马上抱下来。小姑娘两脚一沾地，先扭头去找她哥哥，隔着雨抿嘴笑了一下；那少年瞪她一眼，那意思是"别闹"。她把脸埋进斗篷里，肩膀还在抖——是憋着笑。
归鸿坐在檐下，眼睛从那一行人身上扫过去——乏马，病老者，壮实的汉子，不出声的小姑娘——扫过去了，就落回自己碗里的陈饼上。他没留意那小姑娘生得什么样：出门人的家眷，与他无干。
少年退开半步，站在雨地里，看那汉子扶人，看得极认真，像是想学，又像是怕自己插不上手。
归鸿打眼一看，先看出老者有病。
老者七十上下，身量中等，穿一件洗得半旧的羊皮半臂，外罩一件素面的圆领袍，不带花、不带纹，看着倒像个家业尚可的乡绅。可他一张脸面色青中透着暗，像蒙了一层洗不净的烟，眼睑底下浮着一层青；脚步却极稳，一步一步踩在泥地上，踩得实在，没有一点多余的晃。
中年汉子把老者扶到长凳上坐定。他自己没有坐，退到老人身后的柱边，手垂在身侧，眼睛却把这座棚子、这两张桌子、这个吃饼的年轻人、灶后的老妇，一样一样看了一遍。他记事不用笔——谁站在哪一处、谁手里有什么、哪条路退得出去，全装在眼里。这样的人，一整天也听不见他说够三句话。
归鸿也低头吃他的饼。武当的规矩，闲事莫理。
可他的眼角，还是往那少年身上去了。
· · ·
那少年没进棚。
他先回身，从马鞍上解下一只小包袱，抱在怀里，走到棚口的檐下，蹲了下来。
归鸿起先以为他在检点自己的东西。后来看清了——那少年蹲在檐下，是将怀里包袱里的一个油纸包打开，掰下一小块，搁在地上，退开两步，又往后退了半步，蹲在那里静静地看。
檐水下卧着一条狗。
那狗瘦得只剩一挂架子，一条后腿曲着不能着地，毛秃了大半，露出底下发暗的皮。它先前蜷在土墙根下，归鸿还当是块石头。少年把饼搁下去，那狗抬了抬眼皮，没有动。
少年又退了一步，蹲得更低，下巴几乎要碰到膝盖，就那么瞧着它。
过了一会儿，那狗才一瘸一拐地挪过来，闻了闻，叼起饼，退回墙根。
少年这才直起身，脸上很有一点高兴的样子，像刚刚办成了什么大事。
"你喂它做什么。"柱边的中年汉子开口了，声音不高，"野狗。脏。"
"它没人管。"少年说。
"没人管的牲口多了。"
"没人的才更饿。"少年说，"有人养的，有人喂；没人养的，饿了只好吃雪。"
归鸿咬饼的动作，停了那么一下。
他在武当山上八年，见过许多少爷。邓尉山下的绸缎商的孙子、府城来进香的盐商的小公子，被奶娘牵着，吃一块糕要剥三层纸，见着穿得差的就皱鼻子。他记得有一回，一个少爷在山门口嫌一个瘸腿的香客挡了路，用扇子去拨那人的肩，拨完了还擦了擦扇子。
眼前这个少年，穿一身他这辈子没上过身的好衣裳，蹲在雨地里的泥水边，把自己油纸包里的饼，掰给一条瘸狗。而且掰的时候，他退了两次——不是怕狗，是怕自己靠得太近，把那狗吓跑，狗就不吃了。
归鸿把这一节看在眼里，心里也说不清是什么滋味。他低下头，继续吃自己碗里的陈饼。
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老者坐下不到一炷香，先是咽了两口热水，缓了缓气，随即眉头一皱，左手按住了胸口。归鸿看得出那动作的分寸——不是疼得受不了的人按下去的那种狠，是按得很轻、很慢，像是在跟一块老石头商量：你且先让一让。
那少年的眼睛，几乎是同一刹那转过来的。
他一路小跑进来，在老者膝前蹲下，也不问，先伸手去替老人顺背，从上往下，一下，一下，手劲很轻，像是早就做过千百回。他一边顺，一边仰起脸看老人的脸色，嘴唇动了动，到底没敢说话。
中年汉子的手，极轻地动了一下。
归鸿站起来了。
医家的规矩，见死不救，比闲事莫理大。
他走过去的时候，那少年几乎是立刻从地上弹起来的——他没有拦，也没有躲，他往旁边让了半步，然后端端正正地站住，对着归鸿，深深作了一个揖。
那是个很深的揖。少年穿着湿了的华服，靴子里还灌着泥水，作揖的时候腰弯得极低，额前的碎发垂下来，几乎要碰到地上。
"先生。"他说，"求你救救我爷爷。"
归鸿没有接话。他这时反倒停了一停。
他见过许多求医的人——抱着孩子的妇人、拄着拐的汉子、跪在地上磕头的病家。可一个这样年纪的、这样出身的少年，在这样一间野店里，对着一个背着旧药篓的过路人，用这样的礼数求医，他是头一回见。
那少年作完揖，也不站直，就那样半躬着，等他答话。
"你起来。"归鸿说，"看病的事，不用求，也不用揖。"
"我爷爷疼。"少年说，"他不肯说疼。"
"我知道。"归鸿说，"我这就看。"
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归鸿在长凳上坐下，替老者把脉。
少年没有走开。他在旁边搬了一条矮凳，端端正正坐着，两只手放在膝盖上，看归鸿的三根手指搭在他祖父的腕上。他看得很紧，眼睛一眨都不眨，仿佛那三根指头底下搭着的是一整座山。
老者的眼皮抬起来了。那一抬，归鸿心里"咯噔"一下——那双眼睛不像七十岁的人，像两枚烧过又淬过的钉，暗，可是尖，钉在人身上，像要试试你有多深。
"你看出老夫有病？"
"看得出。"归鸿说得很平，"老丈的脸是青里带暗，是肝阳上亢的底子；走路踩着沉步，不是脚沉，是胸口坠；刚才坐下，左手按的是膻中偏左半寸，那一处疼，是心口疼，不是胃。"
老者盯了他一会儿，忽然把左手从袍子里伸出来，搁在桌上，袖子一撩，露出一截瘦得筋络分明的手腕。
"看。"
归鸿也没客套。三指搭上寸、关、尺。指下的脉走得急，像雨里赶路的人，一步比一步紧；可一到沉处，却又空。他换了一只手，再走一遍，眉头慢慢锁起来。这一炷香，谁都没说话，连灶后的老妇都停了手里的火钳，看他。
少年也屏着气。归鸿余光看见他——那少年两只手在膝盖上攥成了拳，攥得指节发白，像是在替谁使劲。
"老丈这脉，"归鸿松了手，如实说，"浮大而空，肝阳上亢——这是积劳积郁的底子，不是三日五日攒的，是几十年的账。寸口里还结着一段旧伤的淤，在左，有年头了，怕是年轻时挨过，落了根。"
老者的眉梢动了动。
"药能医三成。"归鸿接着说，"余下七成，在心里。"
棚子里静下来。
那少年忽然轻轻地出了一口气，像是那口气一直悬着，这会儿才敢落下来。他扭头看老者，眼睛里有水光，却咬着嘴唇忍着。
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雨还在下，打在草顶上沙沙响。老者的右手在桌上屈起了食指，轻轻敲了两下——不是不耐烦的那种敲，是听棋的人听到妙处，指头自己动的那种。
"若一个人的病，"老者慢慢开口，声音不高，字却一个一个砸得很实，"是从杀伐里来的呢。"
归鸿看着他。
"脓成则剖，血亏则补，这是医家的本分。"他说，"可刀底下的人，是补不回来的。"
老者没接话。
"天底下的病，十之八九医得。"归鸿说，"割了疮能长肉，断了骨能接骨，呕的血能再养回来。唯有一样——血亏的世道，补不上。"
"血亏的世道。"老者把这三个字含在嘴里咂了一咂，忽然抬起眼，"洪武爷杀的人，多了？"
中年汉子的肩，动了一下。灶后的老妇手一抖，火钳掉在地上，"当"的一声。她弯腰去捡，捡了三次才捡起来，然后连滚带爬地钻进后头那间小屋，再没出来。
归鸿却没有慌。他一路从武当走到这里，见过被砍去半边的树、翻出绿锈的箭镞、在田埂上守着半截界牌哭的老农。这些话在心里搁了九日，早就搁得发硬。
"我不知道洪武爷杀了多少人。"他说，"我只知道一件事：今年金陵的米贱得反常。米贱，不是因为丰收——是吃饭的嘴少了。"
雨声一下子像是退远了。
归鸿说完这句，才觉出后背发凉。他不是不知道自己刚才那两句话，够砍十次头。可他抬起头的时候，看见那老者正看着他，眼里的那一点尖，反倒收了些。
那少年也在看他。
少年看他的眼神，跟进棚以来都不一样了。方才还是求医的病家孙子，这会儿，那眼光里多了一点别的东西——不是害怕，不是佩服，是一种很费力的、像在努力弄懂什么的神情。他的嘴唇动了一下，像是把那句"米贱，是吃饭的嘴少了"在心里念了一遍，又念了一遍。
老者笑了。
笑声很短，像两块石头相击，干、硬，只有一声。
"好胆。"他说。
老汉这一笑，笑得牵动了胸口，眉毛一扭，按着膻中咳起来。归鸿起身，从药篓里摸出针囊，摊在桌上。三棱针、毫针、火针，一字排开。
"老丈，晚辈给你扎一针。"他说，"不敢说除根，夜里能让你睡上两个时辰。"
中年汉子往前半步，手已经到了腰间。
"让他扎。"老者摆手，"老夫这条命，还值不上他一句'米贱'。"
· · ·
那一针扎下去，归鸿就知道了这位老丈的来历不寻常。
不是从脉上知道的，是从手上。人一生病，身上都会松；老者的身子却松不下来。归鸿搭他的肩、扶他的背，手掌底下的骨肉看着瘦，实则是练过的——不是武当的那种圆，是外家练到深处，一层一层压出来的死实。
还有那中年汉子。
扎针的时候，那汉子一直立在柱边。他不看老者的脸，只看归鸿的手——看那三指怎么搭、针怎么进、火怎么燎，看得极细，像在点数。归鸿换针的间隙抬眼，正撞上他的目光。那目光没有温度，也不凶，像一口扣着的锅——你不知道底下是火，还是水。
归鸿没见过这种眼神。太师父的眼睛像古井；父亲的，他记不清了；沈砚秋的眼睛他还没见着——那要等到金陵。眼前这一双，是他头一回见：什么都不说，可什么都看进去了。
那少年却是另一路的。
归鸿下针的时候，他往前挪了半步，想看又不敢看，只好把身子探过来，眼睛跟着针尖走。针进肉那一刻，他"嘶"地吸了一口气，眉头皱得比病人还紧；等归鸿收了手，他才慢慢把那口气吐出来。
"先生，"他小声问，"这个针，扎下去疼不疼。"
"扎的时候像蚊子叮。"归鸿说，"拔的时候不疼。最难受的是你爷爷自己憋着的那口气。"
少年"哦"了一声，似懂非懂，又去看他祖父。
雨到二更才小了些。山道成了泥河，马也走不动，老者便叫人在这野店住下。老妇哆哆嗦嗦抱出两床潮被子，中年人自己在棚外转了一圈，回来把靠墙那张桌子挪到门口，横着摆——那是挡人的摆法。小姑娘由老妇领着，在灶屋里缩了一夜；她不哭也不闹，只把斗篷裹得紧紧的，一双眼睛在灶火那头一眨一眨。
归鸿就着灶火，替老者煎了一副随身的药。药是他自己篓里的：黄芪、当归、川芎、炙甘草，又加了三七——那点为着寸口里那段旧淤。药香起来的时候，那老者就坐在灶边的矮凳上看着火，一直看，看得极沉，像在看一件许多年没看过的东西。灶膛里火光一晃一晃，把他脸上一层一层的纹都照出来，深的浅的，像一张画得极密的山川图。
少年也坐在灶边。
他坐得离火近，脸被烤得发红，一双眼睛却始终没离开那只药罐。归鸿看药的时候，他看火；归鸿添柴的时候，他把柴递过去——递得不多不少，正好一根。递到第三回，归鸿就明白过来了：这孩子会看火。会看火的人都做过同一件事：等一锅东西熟。
"你常守着火？"归鸿问。
少年愣了一下，摇摇头，又点点头。
"我娘病的时候，"他说，"夜里我守着药罐子。守了四个月。"
归鸿手里的柴，往灶里送了半寸。
"后来呢。"
少年的眼睛垂下去，看着灶口那点火。
"后来药罐子空了一夜。"他说。
棚子里静了下来。火光一跳，把少年脸上那点血色照得极薄。归鸿没有说"节哀"，也没有说"看过大夫没有"。他做郎中这些年，学到的头一件事就是：这种时候，什么话都不如不说话。
过了半晌，还是少年自己先开口，声音已经平了。
"先生，"他说，"你方才说，药能医三成，七成在心里。那我娘那七成……"
"那不是你的错。"归鸿说。
少年抬起头，看着他。
"也不是她的错。"归鸿说，"世上的病，有三成是能医的，七成是医不了的。做郎中的，一辈子就守着那三成。守得住的人，到最后都成了很没意思的人——因为那七成，他一样也没留住。"
少年听着，忽然问："那你为什么还做郎中？"
归鸿想了想。
"因为我见过的三成里，有几个活下来了。"他说。
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灶火烧到后半程，柴是湿的，响得比前半夜厉害。
"小郎中。"老者先开的口，"你是哪个山头的？"
"武当山上下来的。"
"武当。"老者把这两个字念了一遍，念得很慢，"张真人还在世么？"
"太师父说，师祖爷爷百岁以后就云游去了，也不留信。"归鸿说，"山上的道士们说，他还在，只是不肯见人。"
老者"唔"了一声，没再问。半晌，又问："你一个武当的弟子，怎么学的是医？"
"我爹是郎中。"归鸿说，"我打会走路，就在药柜底下钻。认药在先，练拳在后。"
"你爹呢？"
归鸿往灶里添了一根柴。火舌舔上去，柴上那点湿气"嗤"地一响。
"不在了。"他说。
老者没有再问。老人都有这个好处：不肯答的话，他们不问第二遍。他只是把双手伸到火边烤着，忽然说了一句："老夫也有儿子。"
归鸿抬头。
"儿子多。"老者说，"前头几个小的时候，老夫在外头打仗，一年见不着一面；等老夫腾出手来，他们都大了——见了老夫，先跪，再磕头，然后奏事，奏完，退出去。一年到头，没有一个人跟老夫说过一句'你这条命还值几副药'。"
火光照着他那两枚钉一样的眼睛，里头那点尖，一点一点钝下去。
"老大走的那一年，"他说，"老夫才明白：儿子不是账上的数目字。数目字划掉了，还能再写；人走了，就没了。"
他转过头，看了一眼身边坐着的少年。那一眼很短，可归鸿看见了。
"老夫还有一个孙子。"老者说，"就这一个。他娘走得早，他爹又……忙。这孩子是老夫自己带大的。带得不周全，人是软的。"
"不软。"少年在旁边小声说。
"你闭嘴。"老者说。可他说这话的时候，眼角的皱纹是往上走的。
少年果真闭了嘴，低头去拨火。拨了两下，忍不住又抬头，对着归鸿很轻地摇了一下头，那意思是：他嘴上这么说，其实不是这么想的。
归鸿差点笑出声。
"小郎中，"老者说，"你那句'余下七成在心里'——说得好。老夫这个病，太医院看了三十年，看的是那三成。"
归鸿不知道该怎么答。他想起俞莲舟送他下山那天，也坐在蒲团上，也说过一句差不多的话——"医人的人，也要记着医自己"。两个老人，一个在山里，一个在道上，隔着几千里，说的是同一样东西。
"老丈。"他想了想，说，"这话是我太师父教我的。他说，天底下最容易误的，是医者自己的病——因为医者给人开方，从不给自己开。"
老者一怔，随即大笑起来。这一回笑得长些，胸口咳了，也还是笑。
"你太师父，"他抹了抹眼角，喘着气说，"是个明白人。"
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夜里，雨停了，檐下滴水，一滴一滴，打到门口那块磨得发亮的石头上。
老者睡在里间。中年汉子在外头守夜。归鸿挑了靠门那张板桌，裹着被子正要躺下，那少年抱着自己的被褥，摸黑走过来，在他旁边的长凳上铺开。
"你怎么睡这儿。"归鸿说，"里间有地方。"
"我爷爷打呼。"少年说。
"你怕黑。"
"我不怕黑。"少年说得很硬气，随即又补了一句，"我爷爷夜里睡不着，会起来在屋里走。他走的时候我以为他是去打水，其实是站在窗边看外面。我看了好几回，就没敢睡。"
归鸿躺着，看着草顶上那点残光。
"你爷爷的病，"他说，"一半是身子，一半是心里。"
"我知道。"少年说，"他跟人说话的时候，从来不说自己疼。他要是不高兴，就一个人坐着，一句话都不说，谁也劝不动。上个月在路上，他把一个人的手砍了——那人是偷东西的。砍完了，他自己坐到半夜。"
归鸿没有说话。
"先生，"少年翻了个身，脸朝他，"你说，一个人做了很坏的事，还能不能再做好人？"
"能。"
"那要是做了很久很坏的事呢？"
归鸿在黑暗里沉默了一会儿。
"我太师父说，"他慢慢说，"人一辈子，手上做过的事，都记在账上。账是还不上的——可记账的人，可以往后少记两笔。"
"少记两笔。"少年把这句话念了一遍，念得很轻。
"你多大了。"归鸿问。
"十四。"
"比我小两岁。"归鸿说，"你叫什么。"
少年没有立刻答。他从铺里坐起来，摸到灶边，捡了根烧黑的柴，在地上划了两笔。
"我姓朱。"他说，"单名一个'炆'字。火字旁，加个文章的文。"
归鸿凑过去看。地上那字，写得极好——不是小孩子描红的字，是正经练过的字，起笔收笔都有讲究。
"这个字，认得的人不多。"少年说，"先生认得么？"
"火旁加文——"归鸿说，"是烧的意思？"
"不是。"少年摇头，摇得很认真，"我娘说，不是烧，是'暖'。"
他把那根柴搁下，两只手在膝上搭着，看那地上的字，看了好一会儿。
"我娘还说，天底下最要紧的事，都是慢的。"他说，"柴慢慢烧，药慢慢熬，人慢慢长。她说快的东西都留不住。"
归鸿看着他。
他忽然生出一点很说不清的喜欢。
——不是敬，也不是怕。是那种雨后在山里看见石缝里冒出来一株草的感觉：那草什么都不懂，可它长得干干净净，往上长的那个劲，一点歪心思都没有。
他心里想：这样一户人家的孩子，往后大约能好好地过一辈子。
他那时还不知道，这个念头，错得有多离谱。
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天亮之前，归鸿忽然醒了。
棚里黑得像墨，雨停了，檐下滴水的响，一滴，一滴。
有人在黑暗里说话。
是中年汉子的声音，极低，只一句："跟了我们两天了。"
老者的声音更轻："几个？"
"七个。马蹄是北边的，箭囊也是。"
黑暗里静了很久。
然后他听见老者极轻地笑了一声，那笑声比夜里的雨还冷。
"来得倒快。"老者说，"也好。老夫这把年纪，还能亲自看看——"
归鸿躺在板桌上，一动不动。
他听出那话里的意思了。他也听出了另一件事：那中年人夜里说"七个"，语气平得像在报一件政务；那老者说"也好"，语气平得像在答应一件好事。
这一老一少，都不是寻常人。
可他那会儿心里想的，却不是这个。
他想的是：里间那个十四岁的孩子，正睡得沉。天亮以后，这条山道上要死人了。
天亮时，雨停了，山坳里浮着一层白雾。
一行人上路。老者的马被昨夜那一场雨淋得蔫了，便由中年汉子牵着；老者自己拄杖走，走得不快，落脚却极准，一行人走得不快，倒像是他领着队。那小姑娘骑在最末那匹马上，帽兜压得低低的，缀在三步之后，一声不响——她昨夜在灶屋里听了一夜风雨，也听了一夜大人们压低的嗓音，一个字也不敢漏。那少年跟在他祖父半步之后，手虚虚地抬着，随时准备去扶，可又不敢真去扶——他祖父不让。
归鸿本要分道。他去和州渡江，往东北；老者说要往庐州去。可出了山口，路只有一条——沿着六安山南麓，过落雁坳，才分得开。
"同路一段。"老者说，"老夫还有一句话没问完。"
归鸿便跟着走。
雾里的山道静得可怕。鸟不叫，虫不响，只有几个人的脚步声和马蹄。归鸿走了约莫半个时辰，忽然觉出不对——不是听见了什么，是脚下的土不对。道边的草是倒伏的，不是雨打的倒，是有人踩过又扶起来的那种倒。
他刚要开口。
中年汉子已经把老者往路边一按，同时反手抽刀："趴下！"
另一只手一挥，把小姑娘那匹马拍得斜里蹿出去，蹿进了道边岩壁的后头——这一下先于刀，也先于喊。
那少年站着没动。
他不是不怕——归鸿看得清清楚楚，那孩子的脸一下白透了——他是没明白过来，一双眼睛直直地看着那个从雾里冲出来的黑影，像一只被灯照住的雀。
归鸿一步跨过去，一手抓住他的胳膊，往自己身后一带。那少年的身子轻得不像话，被他一拽，踉跄着扑在他背后。
弦响。
第一箭从雾里钻出来，擦着归鸿的耳尖过去，"夺"地钉在他身后的树上，箭尾还在嗡嗡地颤。第二箭接着到，奔的是老者的背——归鸿手里那只药篓甩出去，正挡住，箭穿透篓壁，卡在里头的一包甘草上。
归鸿看清了那支箭。簇是新的，泛着青白，簇尖上抹了一层暗黄的浆。
"箭上有毒！"他喊。
雾里出来七个人。前头四个提短刀，后头三个端弩。看衣裳是行脚的，看脚不是——行脚的人穿草鞋，这四个穿的是快靴，靴筒里塞着绑腿；看马也不是：那三匹马勒在不远处的林子里，胸宽腿长，是塞北的口子马。
老者被按在道边的岩壁下，靠着石头，脸上一层薄汗。他没慌，只是抬眼看着那七个人，像在数。
"老匹夫！"最前头那人吼，声音劈了，"你杀了我爹！你杀了我爹！今日拿你的命来还——"
归鸿听得心里一震。他来不及想，已经动了。
四个人扑上来，刀走的是狠路子——不砍中门，专砍下三路和侧肋，是杀过人的人才有的打法。归鸿没有抽匕。他一步跨到老者身前，迎面那刀劈下来，他手腕一沉，左手引、右手带，正是"揽雀尾"——这一势的紧要处不在手上，在腰上：气沉丹田，腰一转，劲便从脚底沿脊背送上来，再从两臂递出去。那刀的力道被他一引，像一桶水泼进了斜渠，半点也停不住，顺着他的手臂滑出去，劈进旁边的土里，深三寸。
第二刀从侧面来，扫他的腰。他腰一拧，双掌如上如下的一个"云手"。云手走的是横劲，拳诀里说"往复须有折叠，进退须有转换"；他左掌一沾，右掌一化，那刀便像砍进了一团棉花，力道卸得干干净净，刀手收不住势，整个人从他身边冲过去——归鸿抬腿一"分鬃"，脚背只在他膝弯上轻轻一点，那人便扑出去五六步，摔在泥里，刀脱了手。
第三刀是背后来的。他不回头，"倒卷肱"——这一势两臂一前一后往回卷，卷的是抽丝的劲；他退了半步，右手肘向后一沉，正撞在那人的刀腕上，"当"的一声，刀落地。
三招，三个人。
归鸿喘了一口气，才发现自己的手心全是汗。方才那三下，看着都是别人的刀被他"送"了出去，其实没有一下不费力：揽雀尾那一引，用的是腰上的明劲；云手那一化，用的是暗劲；到倒卷肱，两臂的劲已经虚了半分。武当的功夫讲一个"听"字——对方的力上了身，先要听得出来路。他在山上跟师兄弟拆了八年招，听的都是熟人的劲；今日头一回听生人的劲：那些刀上的力道涩、重，带着一股子往死里去的蛮横。他听得手心生汗，也听得心里发凉。
他心里没来由地闪过一个念头：这套拳，太师父只教到"退步跨虎"——末尾三势，谱上只有名目，山上没有了。若拳是全的，方才那三招，他原可以走得再圆半分。念头一闪即灭。
教他的师叔说过一句话："太极是圆的，圆的东西不伤人，可它也不会让你受伤。"他如今才明白这话——他这套拳里，确实没有一招是把人往死里送的。
"你为什么不杀。"
归鸿回头。老者靠在岩壁下问的，声音不高，字却一个一个都砸在地上。
他愣了一下："什么？"
"方才那三下，"老者说，"一下就能要他们的命。你没有。"
归鸿想了想，答了两个字："不肯。"
老者盯着他看了一会儿，"唔"了一声，没有再问。他那只按在胸口上的手，慢慢地松了松。
"小郎中。"老者在岩壁后头开口，声音很稳，"你护着老夫，护不住的。往西三十步有一处石坎，你听着——"
"老丈坐着别动。"归鸿说，"晚辈有些话，待会儿再说。"
他拾起地上那柄刀，看了一眼，又扔了。刀是好刀，边上开了血槽，可他不使刀。
雾里那四个人重新围上来的时候，中年汉子动了。
他不喊，也不走花步，脚下只走直线，一步一沉，踩得泥地"咕"地一声——归鸿听得出，那一步落地时是"死"的，半分虚劲也没有。他一步跨出去，正正踩进对方的刀路里，右手刀不劈不砍，只是一"抹"——头一个人的刀还没举到头，咽喉上已经开了一线；第二个人侧身来护，他左手抓人的腕子一拧，"喀"的一响，那人的手臂便成了反的，他借着这股劲，刀从下往上一挑，第二个也倒了。
归鸿第一次见这种杀法。那不是拆招，也不叫交手——那是屠宰。刀刀都往人身上最要命的地方去，快、准、没有一点多余。
他后来才知道，那一路刀出在北边边军，是打了多年野仗的人从马背上、雪地里、死人堆里熬出来的三下：头一下"抹"咽喉，第二下"挑"腕子，第三下"劈"膝弯。军中没有名目，老兵们管它叫"三刀了事"——三刀之内了结，从不留第四刀。江湖上那些讲招式、讲门户的名家多半瞧不上它，嫌它粗；真正见过的人才知道：越粗的东西，越没有破绽。
剩下的两个胆寒了，往后退，退到弩手身后。弩手终于放箭。
三箭齐射。
一箭奔老者，一箭奔中年汉子，一箭——奔的是那个站在归鸿身后三步、还没回过神来的少年。
归鸿是在那一瞬间看清楚的。
箭出水一般，从雾里出来，走得比声音还快。他看见那少年的眼睛。他还看见那少年背后一尺处的一块青石——箭要是钉在箭靶上一样钉进石缝里，倒也罢了；可那箭去的是孩子的胸口，一个十四岁的孩子，胸口薄得像一层纸。
他后来想了很多回，都想不起自己那一刻究竟想了什么。
他大约什么都没想。
他只是——往那边去了。
他没有用"云手"，也没有用"揽雀尾"。那些都是要身子站定、手脚接得住的东西，而那一箭来得太快，快得连站定的工夫都没有。他做的是最笨的一件事：他扑过去，把那少年整个儿搂进怀里，用自己的背，迎上那支箭。
箭进他的左肩，只进了一寸多，被肩胛骨硌住。痛是钝的，像被人拿一根烧红的铁钉往里旋了一下。
两具身子一起摔进道边的泥水里。
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