二十二点十五，三层。
风从敞口那头穿堂过来。钢筋上挂的一块塑料布哗啦响，一下，一下。
楼里没有一点光。巷子两头那两盏路灯都坏着，对街那栋楼没一扇窗户亮。手电在他手里，拇指压着开关，一下也没按。
他把铁盒放到缺口对面那块没塌的楼板上。
布的四角折起来，折得比另外三边齐——像是匆忙塞的，塞了一半。
盒子放低了半指。从这边看，看不见。得站到缺口边上，手电往下打。
要够到它，得从三张模板上过去。
差的那一样，补上了。
手电塞回兜里。他退到缺口另一边蹲下，肩膀贴着一根立着的钢筋。钢筋上还挂着半截铁丝，他挪了挪，避开。
碎块按在左肋底下，贴着肉，凉的。
甩棍从袖子里抖出来，在膝盖上试了试。弹簧还在。白天他把棍梢拧过半圈，拧得更紧。
再塞回去。
三十分钟前他在三层量过一遍。从楼梯口到缺口，七步。从缺口到敞口，四步。敞口外头没有沿，一步出去就是空。
这十一步他在脑子里过了两遍。
风里有股潮水泥的味，还有铁。
白天他来过一次。晚上这条巷子是另一个地方。
还有三十五分钟。
二十二点五十。
南门那边，铁皮门被推开一条缝，又合上。合得很轻。
一个脚步。
脚掌先落，脚跟后跟，一步一顿。
手指在裤子上蹭了一下。灰字那边，时间到了。
楼下那个人在一层站着，往墙根去了一趟，又回来。脚底碾在干水泥壳上，咯，咯。
然后上楼梯。
踩到第五级，停了一下。
再往上。
顾远盯着楼梯拐角那截半截墙。墙根绷着一根电线，齐脚踝，两头缠在钢筋上。从三层往下看，黑里那根线比什么都清楚——他自己系的。
脚步到了。
先是一声很轻的、布擦过铁丝的响。
然后人砸在墙上。肩。闷响，跟一袋水泥落地一个声音。
手电掉了。
手电在地上弹了一下，滚到缺口边，光朝上。
一柱灰从光里往上飘。
半张脸被照亮。
不是黑夹克的。是三层的边缘，一个人蹲在那儿，肩膀贴着一根钢筋。
黑夹克趴着，一条胳膊撑起来，抬头。
看清了。
“是你。”
他说了两个字，声音不高，人也没往上冲。撑着的那条胳膊在抖。
顾远的手已经搭在甩棍上。
西边墙外，脚踩碎砖的声音进来了。很近。
西边进来的那个，刚进墙根，看不清脸。
下去，把那根甩棍抡在他后脑上，两下。
他没动。手从甩棍上收回来，压回膝盖上。
黑夹克撑着地坐起，一只手捂着肩，往南门那边蹭。蹭到门口，抓住门框站起来，出去了。
门没关。
出去那个认得他的脸，也认得他那口外卖箱。刚才那一眼，从三层一直看到门口。
今晚以后，这条街上他得两头看。
二十三点零五。
西墙那个洞和南门斜对着。进来的人没走中间，贴着墙，一步一停。
走了六步，他停住，回头看了一眼南门。
再走。
顾远蹲在三层边缘，视线压下去。
【武师。灵气全走左臂。左边一断，他就只剩拳头。
怀里有块硬的。】
第二行比第一行淡。
太阳穴上像被人拿指节顶了一下。鼻腔里一股铁锈味上来。他抬手，袖子按在鼻子底下。
两个钟头。到一点零五。这之间，主动去查，字不来。
那人贴墙走到楼梯口，没上。
他绕过塌下来的那堆砖，停在缺口这头。
手电亮了一下。一道光贴着地面扫过三张模板，扫过去，又退回来，钉在对面那块楼板上。
铁盒。
光里，那人站了三息。肩膀没有起伏。呼吸压得比顾远还浅。
手电关了。黑下来。
他上楼梯——没踩第五级，直接跨到第六级。脚底很轻。皮鞋底压着水泥灰，几乎没有声音。
到拐角，他用脚尖在地上探了半圈，碰着那根线，停住。
然后抬脚跨过去。跨得很稳。
这人比黑夹克细。
到缺口边上，他蹲下，一只手撑在模板上。
模板响了一声。
他停住。
又推了一下。板没翻。
那人绕开中间那张，从边上慢慢把身子探出去，左手伸出，够到了铁盒。
拎起来，在手里掂了掂。指头在布上按过一遍，找有没有缝。
要的东西多沉，上头只给过他一个大概。他没觉出不对。
布的四角是折着的。他没拆。
他把盒子塞进外套里侧，左臂压住，压得很实。
一只手护着怀里那块东西，他转身，往回走。
脚落在中间那张模板上。
下面撑着的钢筋头一转。
板翻。
人往下掉。
右手在半空里抓上了钢筋。抓得很死。指节泛白。
右肩那道旧伤，灵气到肘下就绕。这一下，整个人的分量全挂在它上头。
撑不到一息，肩上一响。手软了。
左手还压在怀里，够不着别处。
三层缺口正对着二层缺口。半垛水泥袋码在缺口边上，两层。
顾远站起来，一脚蹬在最上面那一袋上。
袋子往下走。
第一袋砸在他左小臂上。
左臂本来夹着盒子，这一下往上翻，人跟着翻过去。
第二袋落空，砸在翻下来的模板上。
很沉的一声。灰一下子扬起来，顺着风往敞口外走。
生水泥的味，呛。
然后一层那边响了一下。像一袋粮食落地。
顾远扶着墙下楼。脚先落，踩实了才上力。楼梯拐角那道半截墙他绕着走，离那根电线两步远。
走过去两步，又退回来。
线断了一股，垂在地上。他解下来，团成一团，塞进半截墙的砖缝里。
一层。
灰还没落。他抬手在鼻子前扇了一下，还是有股土味。
那人仰面躺在水泥壳上，一条腿压在碎砖里。
他动了。
左小臂弯着，抬不起来。一只袖口洇开一块黑。右手撑着地，要坐起来。
顾远走到三步外。
那人抬起头，看他。黑里只剩一个轮廓。
左手抬起来了。
【左拳。到胸口。挡不住。】
顾远侧身。
拳头从肋边过去。风是热的。
甩棍短促地抡下去，砸在左肘上。
左边那一断，他就只剩拳头。
手垂下去，人往后倒。
喉咙里滚出几个字。
“……一个武者。”
顾远又抡了一下。
他站着没动。
数到第七息，那人胸口没再起来。
他蹲下去，把手背贴到那人脖子上。凉的，还在往下走。
外套里侧，铁盒还在，隔着布硌手。
他把盒子抽出来。布角还是折着的，没散。
左胸口的口袋里，一块东西，硬的，四指长。
抽出来，是块木牌。绳子是黑的，两股，捻得紧——跟虎口上那道缝线一个捻法。
牌面朝下。他没翻。
另一只口袋，一个手机，屏幕黑着。他按了一下，亮半秒，跳出一个锁。他收进兜里。
兜底再没有别的。没有钱，没有证件，没有一处写着名字。
他摸了摸左肋。
布袋的线崩开两股，碎块往里滑了半枚指甲。刚才那一下正撞在这儿。
那人抬头的半息里，眼睛往他左肋扫过一下。就一下。
他要是早两息把那个袋口撞开，现在躺在地上的就是他。
袋口重新缠上，缠四圈，系死。
碎块贴回去的时候，那口气收了一下。胸口钝，虎口凉。
他蹲着，把手翻过来。
手心一道白印，是甩棍磨的。虎口那条黑线从上往下凉，凉到手背。
手指伸开，收拢。三遍。手没抖。
二十三点四十，他把本子摸出来，摊在膝盖上。
9 城西烂尾楼 23:05 成
9 城西烂尾楼 23:35 成
从二十三点零五到一点零五，字不来。现在还剩一个钟头零二十五分。
他数了一遍兜里的钱。一千四百六十三块六。一分没多。
他从西墙那个洞出去。
洞外是个没填的坑。坑那头一条死巷，没有灯。
往南是主街。往北是一片没拆完的砖堆，砖堆后头通着菜市场。
他没往南走。
走到死巷口，主街上静。
两步之后，身后亮了。
两道白光从拐角打过来，铺在巷子口的水泥地上。
那辆黑色越野。灯开着，引擎没响，没人下车。
他借着这点光，把兜里那块木牌翻过来。
两个字。刻得浅，指腹能摸出笔画。
天门。
他没回头，也没停。
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