卯时，钟响了三声。
沈砚一夜没睡。膝盖上敷了一夜的雪，肿消下去一层，皮还是紧的，弯下去的时候像有人在膝盖里扯一根线。
他推门出来。
雪停了。夜里那场雪把整座山重新铺过一遍，铺得又平又白，昨夜所有的脚印都没有了——小七的，那串深的；和她那串浅的。
谢无衣站在院子当中，手里托着一只匣子。
匣子是紫檀的，一尺长，四角包铜。
“你起得早。”
“你没睡。”谢无衣说。
“睡了。”
谢无衣笑了一下，没有拆穿他。他把匣子换到左手——那只在袖子里笼着的左手，还是没有伸出来；匣子在他袖口外面托着，托得很稳。
“跟我来。”
两个人往山上走。
天没大亮。雪地泛着一种死白，踩上去咯吱一声，声音在这座山上传得很远。晨课的弟子已经列了队，从东边的院墙下一个一个出来，青袍，剑穗七道纹，四十几个人，没有一个人说话，只有脚步和雪响。他们走到演武场站定，然后开始拔剑——四十几声，一声都不乱。
沈砚在路边停下看了一会儿。
这声音他听了十七年。他小时候站在墙头上看过无数回，看的时候想的是：再过几年，我就站在里头了。
现在他站在外头。
“走吧。”谢无衣说，“看什么？”
“我认得他们。”
“你认得的是十七年前的人。”谢无衣说，“人换过三茬了。”
沈砚跟上去。
凌云剑宗有七座殿。正中三座是祖师殿、议事殿、刑堂，东边两座是藏经和剑阁，西边两座，一座住人，一座是后殿——后殿常年关着，看着跟空的一样。他小时候钻进去过一次。师父罚他跪了两个时辰。跪完问他：知道为什么罚你？他说：不该进去。师父说：不是。是因为你进去了，回来没有告诉我。
十七年里他天天在这七座殿之间跑，闭着眼睛也走不错。
谢无衣带他走的不是这条路。绕过刑堂，往后山去。
“这不是去议事殿的路。”
“议事殿锁着。”谢无衣说，“掌门闭死关，议事殿的门就不开了。”
“印匣在议事殿？”
“在文书阁。”
“文书阁在哪儿？”
谢无衣往前面抬了抬下巴：一道石阶，从两堵石壁中间上去，阶很窄，只容一个人。
阶尽头是一座阁。不高，两层，灰瓦，瓦上的雪没有人扫，压得很厚。门是黑的，没有匾。
沈砚站住了。
“我在这座山上十七年。”他说，“我不知道有这座阁。”
“不知道就对了。”谢无衣说，“山上一共有四百三十六个人。知道这座阁的，不到十个。”
“为什么？”
“因为这座阁里放的不是武功。”
他推门。
阁里很暗。
没有窗。两盏灯，谢无衣一盏一盏点起来。灯一亮，沈砚先闻见的不是纸味，是灰——一种很老的、闷了很多年的灰味，闻进鼻腔里发涩，像是这屋子里的空气也放了十二年。
然后他才看清。
四面墙，从地到顶，全是架子。
架子上全是纸。
卷的、折的、装订成册的、用麻绳串起来的。一捆一捆，一层一层，一直堆到梁上。纸的外面都发黄了，黄得深浅不一——新的在上头，旧的在下头，越往下越黑。
沈砚伸手在最下面一层摸了一下，指头上沾了一层灰。
灰底下是纸，纸底下是纸，再往下还是纸。谁入门，谁出门，谁被逐出去，谁死在外面——一个人一辈子写下来的字，堆在这里也就是这么一堆。管印的人天天对着这一堆，一年一年地对着，眼睛就坏了。
他想起信阳那间裱画铺，周二坐在窗下，一屋子浆糊味，那双白眼睛一动不动。
“这是什么？”
“十二年的文书。”谢无衣说，“山上出去的每一张纸，这里都留着一份底。”
“都在这儿？”
“都在这儿。”
沈砚走到最近一架前，抽出一卷。
纸很脆，他不敢用力。展开一半，是一张度牒——某个弟子入门的文书，年月日，籍贯，保人。落款处盖着一枚方印。
云纹引。
沈砚的手停在纸上。
“这一张，”他说，“是谁盖的？”
“掌门那枚。”
“这一张呢？”他又抽了一卷。
谢无衣看了一眼：“也是。”
沈砚一连抽了七卷。
七张纸上，七个不同的人名，七件不同的事。有度牒，有出门的凭引，有给各派的下帖，有刑堂的判词。
七枚印，一模一样。
连右下角那道头发丝宽的崩口都一样。
“这些不都是监院经手的吗？”沈砚说。
“是。”
“那为什么盖的是掌门那枚？”
谢无衣把灯挪近了一点。
“砚儿，”他说，“这就是我今天要让你看的东西。”
阁子正中有一张长案。
案上摆着一只大匣——不是谢无衣手里那只，是更大的一只，黑漆，铜锁，锁是老的，铜上生了一层绿。
谢无衣把紫檀匣放在案上，掀开盖子，从里面取出一把钥匙。
匣底还压着一叠纸，他没有拿出来。
“掌门闭关，”沈砚说，“印匣归监院。”
“是。”
“那你怎么开的锁？”
谢无衣抬起眼睛看他。
“砚儿，你还是没转过来。”他说，“印匣归监院管，是一回事；谁能打开它，是另一回事。”
“那谁能打开？”
谢无衣没有答。他把钥匙插进去。
锁开了，声音很闷。
匣盖掀起来。
匣子里分三格。
每一格都是凹进去的一方小坑，坑底衬着褪了色的红布。
最右边那一格是空的。红布上留着一枚印压了几十年的印子——印子很清楚，云纹，方方正正，边上有一层薄薄的灰。
“这一格，”沈砚说，“空了。”
“掌刑堂那枚。”谢无衣说，“二十年前跟着周二下山了。”
“匣子还留着它的位置。”
“位置留着。”谢无衣说，“东西不在了。山上就是这么办事的——位子一直在，人走了，位子不走。”
沈砚的目光往左移。
中间那一格，躺着一枚印。
铜的，方钮，印面上残着一层旧朱砂，红得发暗。
“这是掌门那枚。”
“是。”
沈砚低下头，凑到那一格跟前。
他闻了一下。
一股油味。淡淡的，闷闷的，像是一块放在灯下烤了很久的蜡。混着一点朱砂的腥。
他直起腰。
最左边那一格，也躺着一枚印。
一样的铜，一样的方钮，一样的云纹。印面上干干净净，一点朱砂也没有。
沈砚把脸凑下去。
他闻了很久。
什么也没有。
他把怀里那小块蜡掏出来，托在掌心，又闻了一次。
一样。
和周二给他的那一块，一模一样——干透了，什么味道也没有。
沈砚直起腰。
他想起信阳裱画铺里那两张纸。押运单，和师父写给霍崇山的信。两张纸叠在一起举到窗前的时候，那两枚印一模一样，连右下角那道头发丝宽的崩口都一样。
瞎子摸过，说是真的。
那么，盖在押运单上的那一枚，是不是就是此刻躺在他面前、天天在用、闻着有油的这一枚？
这个念头刚冒出来，就被他按了回去。
按得很快，像是怕它烫手。
沈砚没有动。
阁子里静得能听见灯芯烧着的那一丝响。
“掌门那枚，”他说，“天天在用。”
“天天在用。”
“这一枚呢？”
“你说呢。”
“这一枚很久没有盖过。”
“多久？”
“我不知道。”沈砚说，“但我知道一件事——天天盖的印，蜡是软的；放着的印，蜡是干的。这一枚干透了。”
谢无衣把两只手叠在案沿上。
沈砚转过身对着他。
“大师兄。”
“嗯。”
“这七天山上签出去的纸，落的是你的名。”
“是。”
“盖的是哪一枚？”
“掌门那枚。”
“监院这一枚呢？”
谢无衣把匣盖轻轻放下来，没有扣锁。
他伸出右手，用食指在匣盖上敲了一下。
“备着。”
“备着什么？”
“备着不用。”
沈砚站在案前。
“我不明白。”
“三枚印。”谢无衣说，“掌门用一枚，掌刑堂用一枚，监院用一枚。这是规矩。可规矩是纸上写的，纸是死的。”
“那十二年来，山上经监院之手的文书，盖的都是掌门那枚？”
“都是。”
“那监院这个位子——”
谢无衣打断了他。
“砚儿。”他说，“你该问的不是这些纸是谁盖的。”
“那该问什么？”
谢无衣把灯芯挑小了一点。
阁子里暗下去一截。他半张脸在灯影里，另半张是亮的。
“你该问的是，为什么会有监院这个位子。”
沈砚等着他往下说。
谢无衣没有再说。他把锁扣上，把钥匙收回怀里，把紫檀匣重新托起来。
“走吧。”
出了阁，天已经亮透了。
雪地上反着光，晃得人睁不开眼。沈砚在阶上站了一会儿，把怀里那小块蜡重新收好。
“大师兄。”
“嗯。”
“昨夜我追出去，”沈砚说，“你知不知道？”
谢无衣已经往下走了两级，听见这句，停住脚。
他没有回头。
“山上冷。”他说，“夜里别乱走。”
小七在阶底下等他。
扫帚靠在石壁上，他蹲着，两只手拢在袖子里，脸冻得发红。
“师兄。”他站起来，“监院问完话了？”
沈砚的心跳了一下。
“你说什么？”
“我问，”小七说，“监院问完话了没有。”
沈砚站在阶上。
“你叫他什么？”
“监院啊。”小七说，“这阁子不是谁都能进的，带人进来的，只有监院。”
“带我进来的是我大师兄。”
“是。”小七挠了挠头，“大师兄就是监院啊。山上谁不知道。”
“我在山上十七年。”沈砚说，“我不知道。”
小七把扫帚换到另一只手上。
“监院是文书上的叫法。”他说，“嘴上没人这么叫。我扫阶两年，听人喊的都是大师兄。文书上写什么，谁看得见。”
风吹过来，把阶上的雪吹起一层。
沈砚站在那里。
昨夜谢无衣扶他起来的时候，用的是右手。
那只袖子从他脸前过去两次，两回都是墨味。
霍青在信阳说过：九月初五来的那个人，穿凌云剑宗的衣裳，左手一直笼在袖子里，从进门到出门，没有伸出来过。
“监院住哪儿？”他问。
小七往后面指了指。
“后殿。”他说，“山上不许去。”
“为什么？”
“不知道。”小七说，“我扫阶两年，后殿那一片我连扫都不用扫。不许进，也不许问。”
“那谁扫？”
“不知道。”小七说，“反正有人扫。”
沈砚绕到后殿。
后殿是七座殿里最旧的一座。墙根的雪堆得很高，檐下的冰棱垂下来，一根一根，最长的有一尺。
那行脚印就在墙根下。
不是昨夜那一行——夜里下过雪，什么都盖住了。这是新的一行，从厢房那边的墙根过来，一直通到后殿的侧门。
很小。很浅。
沈砚沿着那行脚印走过去。
走到离侧门还有七八步的地方，脚印没有了。
不是走进去了。
是被扫掉了。
雪地上留着扫帚的痕，一道压着一道，扫得很干净，干净得连脚印的印子都没有留下。扫帚痕从脚印断掉的地方开始，一直扫到侧门的门槛底下，然后拐了个弯，往另一边去了。
沈砚蹲下去。
他伸手在扫帚痕上摸了一下。雪是松的，扫过不到两个时辰。
门槛底下有一点东西。
是一根线。
青灰色的，一寸来长，一头带着一小截没断干净的布丝。线让雪水浸透了，冻在门槛缝里，他用手抠了两下才抠出来。
沈砚把那根线捏在指头上。
破庙那一夜，火堆边坐着一个人，裹一件青灰斗篷，兜帽压得很低。火光把她的脸照出来的时候，他先看见的就是那件斗篷。
他把线收进怀里。
跟那三张告示、那张药方纸、那小块蜡放在一起。
他站起来，抬头看那道侧门。
门是黑的，没有灯。门上有一道缝，缝里也是黑的，看不出里面有没有人。
沈砚站在门外。风从豁口上下来，把他自己踩出来的那一行脚印也一点一点填平，填得和旁边一样平。
他在那里站了很久，一直到晨课的钟又响了一遍。
钟声落下去以后，山上就只剩下风。他想敲门，手抬起来，又放下——她说过三个字：别跟着我。
那道门始终没有开。
他转身往回走。走出十几步，回头看了一次：门槛底下那道缝还是黑的，什么也没有。
这山上扫雪的，不止小七一个。
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