冷。
先是冷，像有人把一柄淬了雪的钝刀贴在他后颈上，顺着脊梁一寸一寸地往下滑。然后是沉，胸口压着什么东西，又重又硬，闷得他肺里每一口气都带着铁锈味。最后是疼，左肩上那一跳一跳的疼，像有人拿烧红的锥子，一下，又一下，往骨头缝里钉。
丞武睁开了眼。
他看见的是天。
一轮惨白的月亮挂在天顶，月光被血腥味泡过，落在脸上，凉得像水。天是深蓝发黑的那种蓝，星子很疏，几颗寒星钉在月亮旁边，钉得又高又远。远处有乌鸦叫，叫声沙哑，一声接一声，像是在数这满坡的死人。
他闻不到别的，只有血。
血是有味道的，热的时候腥甜，凉透了是苦的，冻成冰以后，是一种又干又涩的铁腥气。他在另一个世界闻过这种味道——拳馆的八角笼里，拳手被开了眉弓，血甩在围绳上，满堂观众吼叫，灯光白得晃眼。那时候他站在笼边，手里攥着毛巾，嘴里喊着“抱架、摇闪、别退直线”。
对，他是丞武。
三十八岁，综合格斗教练，带过三个全国冠军，练过散打、泰拳、巴西柔术，啃过运动解剖学、周期化训练、体能生物力学。他最后记得的画面，是雨夜的高速公路，对面来车的两束大灯，一声他没来得及喊完的——
记忆在这里断了。
另一股记忆却在这时涌了上来，像冰面下的暗流，顶开了缝，轰然灌进他脑子里。
朔风，大漠，夯土的堡墙，墙上斑驳的两个字：靖边。一个十七岁的瘦弱少年穿着不合身的旧札甲，木牌腰牌上刻着“丞武”两个字，被人一脚踹进队列。老兵的骂声，稀得照见人影的粥，练桩时抖得像筛糠的腿。火长周大拍着他的后脑勺说：“小崽子，记住了，咱们是大胤的兵，是镇北军的斥候。斥候的命，比狗贱，比鹰轻。”
然后是三天前的落风坡。
十个人的斥候队摸出边墙，探北燕游骑的踪迹。翻过坡，坡后伏着十二骑。号角没响，箭先响了。羽箭像一阵黑色的蝗虫，嗡嗡地掠过草梢。周大的矛捅穿了一个敌人的胸膛，自己也被三根箭钉在地上。少年丞武回头，看见一个披白狼皮的骑士张弓，箭尖映着月光，冷冷地一点。
左肩一麻，他栽下了马。
再后来的事，他不知道了。原来的那个丞武，中箭落马，被压在乱尸之下，血一点点流尽，魂魄散在这片苦寒的边地上。而现在，在这具冷透了又重新热起来的身体里，睁开眼睛的，是另一个丞武。
他一动不动地躺了一会，先让自己喘匀了气。
压在他身上的，是一具尸体。一个同袍，半个身子伏在他胸口，札甲的甲片硌着他的肋骨，那人的血从甲缝里渗下来，已经在他胸前凝成了一层黑红色的冰。四周横七竖八全是人，叠着、压着、扭着，有的仰面朝天，有的保持着中箭时蜷曲的姿势。死马的肚子鼓得很高，四条腿僵直地指向天空。
他没有慌。
这是他这辈子最得意的东西——越是要命的时候，心越静。上场前的年轻拳手一个个手抖得系不上拳套，他坐在旁边，声音很平：“怕什么？怕也得打。怕，就把怕也练进去。”
丞武平常一个爱好也是看看网文小说，现在他也明白自己是“穿”了，此刻他用教练打量新队员的那双眼，开始打量自己的这具身体。
左肩，中箭，箭杆断了，箭簇还埋在肉里，万幸没伤着锁骨。肋下至少两根肋骨出了槽，呼吸时带着细碎的摩擦音。失血，失温，腹中饥饿，四肢发软。这具身体常年吃不饱，肌肉薄得像纸，筋骨没有一天正经练过——记忆里的丞武，入伍一年，连军中最粗浅的淬体第一重都没摸着边，是全队公认的废物。
“废物好啊。”丞武在心里很轻地说，“废物活下来，才没人当回事。”
他偏过头，借着月光，打量这片刚刚吞掉了二十几条人命的战场。
落风坡不高，一面缓坡，白草伏在霜里，一直铺到远处黑沉沉的戈壁上。再往南，三十里外，隐约能看见一条伏在大地上的黑线，那是大胤的边墙。北望，是望不到头的黑暗，是北燕人的草原。两军交锋的这片缓冲之地，连个像样的地名都没有，年年死人，年年无名，荒草底下，一挖一把白骨头。
另一股记忆，也在这时翻了上来。
他想起来了。这是个有“真功夫”的世界。
新兵入伍那天，校场上演武，一个据说是练到了“淬体”高深处的老卒，当着他们的面，一拳捶在一头疯牛的脑门上。那牛哼都没哼一声，跪倒在地，当场毙命，老卒的拳面却连皮都没破。那一拳，把十七岁的丞武看得腿肚子转筋。
可那老卒转头就被百户叫去，低声下气地赔着笑，只为换后半截口诀。
军中的规矩，是原主在一次次白眼和冷饭里慢慢懂的：这世上的力气，不白给。想练功夫，先立军功；想立军功，先斩首级。一颗人头，记一功，攒够了功，才能到当官的手里，换下一层的功法口诀。练到高深处，据说还能望见一层叫“筑基”的门槛，那是神仙一样的去处，条件却也比天还高——那是只给军官、给立了大功的人留着的。
原主攒了一年，一颗首级都没捞着，身上只揣着一页人人都有的粗浅吐纳法。
所以他是废物。
丞武把这些零碎在心里过了一遍，没有多想，只是暗暗记住了。现在不是琢磨这个的时候。他是个死人，一个死人，先得想办法活着从这片尸堆里爬出去。
他屏住呼吸，用还能动的右手摸了摸四周。断矛，一截，矛杆是柞木的，断口处还留着半尺长的一截，尖端被血浸得发黑。他把断矛慢慢攥进掌心，指尖一寸一寸地试那断口的分量和走向。
就在这时，他听见了脚步声。
不是一个人。靴子踩在冻硬的血泊上，咯吱，咯吱，脆响。还有说话声，腔调古怪，硬邦邦的，像两块石头在碰。
北燕话。
记忆里的斥候丞武跟着队里的通译学过几句，此刻那些半生不熟的音节在他脑子里拼出了意思——
“……搜干净些。补刀。活人不留。”
“头割了，耳朵也别落下。一颗头，一只羊，回去再换些酒。”
丞武的呼吸骤然停了一拍。
他没有去看，只微微偏头，从压着他的那具尸体的胳膊底下，露出一线眼缝。
月亮底下，坡上走着三条黑影。都披着翻毛的羊皮袄，戴着狐皮帽，腰间挎着弯刀，手里挺着短矛，正沿着尸堆一具一具地走。走到一具尸体前，也不弯腰，抬手就是一矛，捅进心口，拔出来，再走向下一具。动作熟练得像农夫在地里剜菜。
是打扫战场的北燕兵。仗打完了，回来补刀、割首、收耳朵的。
丞武缓缓地、极缓极缓地把那截断矛横在身侧，又用没受伤的右手，抓住压在身上的那具尸体的甲绊，轻轻往自己脸上带了带。死人的半边身子又沉下几分，把他的脸、他的脖子、他握矛的手，统统遮了个严实。
他闻着那具尸体颈窝里结冰的血腥味，睁着眼。
教了二十年拳，他教过队员一万次如何在被压制在下位时抽臂脱身，如何在拳雨落下前护住肋骨，如何在笼子里装出已经不行的样子，等对手扑空。
他没想到，这套东西第一次真正用上，是在另一个世界的尸堆里，装死。
脚步近了。
咯吱，咯吱。
一团黑影在他附近停住，矛尖滴着血，血珠落在雪上，洇开一个一个小小的黑点。那人似乎在尸堆里翻找着什么，弯腰去拔一具尸体腰间的刀子，骂了句什么，口音含糊，含着一口冻痰。
然后，那双脚转了个方向，朝丞武这边走了过来。
丞武的瞳孔在死人胳膊底下，一点一点缩紧。
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