下坠的时候，世界变成了黑的。
不是闭上眼的那种黑。是四面八方的黑，有重量，往耳朵里灌。
井壁在刮他。
先是背，然后是肩，然后是腿。铁锈的味道贴到脸上，一股一股。
他伸手。
摸到一根管子。
管道是横着的，从井壁里伸出来半截，锈得像一截枯骨。他抓住了。
手掌心像被撕开。
管子割进肉里，一路往上滑，滑了大概三米，然后他抓不住了。
又掉。
第二次掉下去的时间短得多。
他摔在一个斜面上。
斜面是垃圾。井底的垃圾堆成了一座小山。锈铁、碎砖、油布、骨头。他一头扎进去，落了半米才停住。
停了以后，他躺了很久。
……
不知道自己躺了多久。
可能几分钟。可能更久。
他先动的是手指。能动。然后手腕、手肘。
左肋疼得像被人插了一把刀，吸气只能吸一半。
他试着翻了个身。
翻过来的时候，嘴里全是铁锈味。
上面有光。
很远的一个亮点，圆的，白得刺眼。
那是井口。
他算了算距离。
不知道多少米。至少两百。三百也有可能。
爬不上去。
他躺在那儿，看着那个亮点。
亮点外面，雾在动。
不是往上飘，是横着走，一层一层，慢慢地掠过井口。
**涨潮了。**
他知道。他能闻到。
雾的味道变了。不再是白天那种淡淡的腥，而是一种更浓、更沉的东西，像有人把海倒进了井里。
雾会顺着井往上爬。
爬满这口井，用不了多久。
一个半小时。可能更短。
他把手伸进怀里。
铁盒还在。
压得肋骨更疼了，但他还是把它掏出来。
巴掌大的铁盒，氧化得发黑，锁扣没扣。
他把它放在胸口，看了很久。
“他为什么写‘别开’？”
老周的话在耳朵里响。
“他写那五个字的时候，还没死。他是在告诉后来的人：柜子是假的，盒子也别开。”
李昊的手指放在锁扣上。
“那这盒子，你到底要留什么？”
他打开了。
里面只有两样东西。
一截红绳。
还有一张纸。
纸很小，对折了四次，展开以后只有巴掌大。纸边已经脆了，一碰就掉渣。
他先摸那截红绳。
红绳很短，大概一寸。
被人烧断过。
断口是焦的，硬硬的，结了一层黑。
李昊的手抖了一下。
他把红绳翻过来。
编法他认得。
三股，左压中、中压右，再反过来。
这是他母亲编绳子的手法。整个雾岭只有她会这么编，因为这是她老家那边的编法。小时候妹妹手腕上戴的那个，也是这么编的。
父亲木盒里那根断绳，也是这么编的。
三根。
三根一样的红绳。
一根在父亲的空木盒里。
一根在这里。
第三根在哪儿？
他把纸展开。
上面有字。
铅笔写的。字很小，挤在纸的一角，好像写字的人怕被人看见。
第一眼，李昊就认出来了。
父亲的字。
他写字有一个毛病，“昊”字最后一撇总是写得特别长，往左边拖出去。
这上面的“昊”，也拖着。
> **昊：**
>
> **别学我。**
>
> **往东。**
>
> **别往下看。**
三行。
没有日期。没有落款。没有“爸”这个字。
李昊盯着这三行字，看了很久。
看到眼睛开始发酸。
“别学我。”
他小声念了一遍。
“你学了什么？”
他再念一遍。
“你到底学了什么？”
没有人回答。
井壁上，雾又高了一点。
他把纸条折好，塞进贴身的口袋。
那截红绳，他握在手里。
然后他笑了。
笑的时候，肋骨的疼像刀子一样捅进来，他咳了两声，咳出来一口带泡沫的血。
“往东。”他说，“我他妈的现在连上面都上不去。”
雾到腰了。
雾是顺着井壁往上爬的，爬得很慢，但很稳。
他坐在垃圾堆上，看着那些白色的东西一点一点往上涨。
脑子里开始出现一些东西。
不是幻觉。
是“记得”。
他记得早上小雨端着碗，从锅底刮米的声音。刮得很仔细，一下一下，刮到锅底发亮。
他记得昨天苏挽靠近的时候，那股肥皂味。
他记得母亲的手。手上有茧，但是很软。
他记得父亲最后一次出门，蹲下来摸他的头，说“我三天就回”。
三天。
三年。
他记得——
**打住。**
他睁开眼。
雾到胸了。
“不。”
他站起来。
肋骨像被人从里面顶了一下，他差点又跪下去，撑住了墙。
他在垃圾堆里翻。
锈铁。碎砖。油布。骨头。
没有绳子。没有可以爬的东西。井壁全是光的，连一条缝都没有。
他仰头看井口。
那个白点还在。
“三百米。”他说，“我爬不上去。”
他低下头。
“那就死在这儿。”
说完这句话，他忽然安静了。
……
安静下来以后，他听见了。
不是雾的声音。
是鞋底里，那一点很轻的、像玻璃碴互相碰的声音。
他弯下腰，把鞋脱了。
那层布还在。
布下面，一颗灰白色的东西，指甲盖大，棱已经钝了。
被他吸干的那颗源晶。
他捏起来。
很轻。比原来轻得多。
但里面还有东西。
不是“看见”，是“知道”——他知道里面还剩一点。就像一口井抽干了水，井底还有一层泥。
他张开嘴。
“……对不起。”
不知道在对谁说。
他把那颗源晶放进嘴里。
很硬。
像吞一块石头。
他咬不动，只能咽。喉咙被划了一下，一股血腥味翻上来，他硬是把它顶了下去。
进到胃里的一瞬间，什么都没有。
一秒。
两秒。
三秒。
然后，他的左手，从掌心开始，往整条手臂炸开。
疼是肋骨，是腿，是脸上的伤。
那是另一种东西。
像有人把一根烧红的铁丝，从他掌心正中穿进去，一路烧到手腕，烧到肘，烧到肩膀，烧到胸口。
他跪下去了。
他想喊，喊不出声。
他看见自己的左手。
手套不在了。手在灯下——没有灯。井底哪来的灯。手在雾的白光里，看不太清。
掌心那道黑纹，正在开。
不是变长，是**开**。
像一张纸被从中间撕开，裂口往两边翻，翻出一片更黑的东西。
那些黑的东西，开始往外长。
一根，两根，五根。
像根须。像血管。像某种从地底下抓东西的手。
它们抓进了他的皮肤。
“啊——”
他终于喊出来了。
喊声在井里滚，撞在井壁上，回来的时候变了形，听着不像人。
上面，雾停了一下。
不是退，是停。
像有什么东西，在听。
李昊跪在垃圾堆上，头低着，一只手抓着地，一只手举在半空。
左手。
那只手已经不是他的手了。
它在发光。
不是白光，是一种很暗的、几乎看不见的光，像烧透了的炭外面那层灰。
他抬起头。
井口那个白点，在他眼里，忽然变得很清楚。
清楚得能看见雾在井口边缘是怎么卷的，能看见雾里有细小的东西在游。
他低下头。
雾下面的黑，忽然也不黑了。
他看见了。
看见这口井的底下不是底——是另一个空间。
很大。
大得不像话。
那底下有东西在动。
很多。
他张嘴。
嘴里说出来的话，不是他想说的。
“**找到了。**”
（本章完）
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