陈远是被痛醒的。
不是那种模模糊糊的酸痛，而是一种尖锐的、像是有人拿碎玻璃在他脑子里搅拌的痛。他猛地睁开眼，发现自己正躺在一片废墟之上。
天空是熟悉的血红色。远处那座发电站的残骸还在冒烟，黑色的烟柱笔直地升上去，像一根扎进天空的针。他想动一动，却发现浑身僵硬，像是被锈住了一样。
然后他想起来发生了什么。
回声。
他猛地坐起来，然后疼得龇牙咧嘴——右臂的伤口又崩开了，血已经干了，黏糊糊地粘在袖子上。但他顾不上这个。他闭上眼，在脑子里找那个声音。
没有。安安静静的，像一间被搬空了所有家具的房间。
“回声。”他试着喊了一声。没有回应。“小乖。”还是没有。
陈远睁开眼，看着面前那片还在燃烧的废墟，忽然觉得心里有什么东西被抽走了。那种感觉很奇怪。他一个人在末世活了三年，从来没有觉得孤单过。但现在，他发现自己竟然有点……怕。怕这安静。怕脑子里终于只剩他一个人了。
他花了大概十分钟才站起来。腿没断，肋骨好像也没断，只是浑身疼得像被人用锤子挨个关节敲了一遍。他拖着步子，往发电站外围走。沿途都是变异生物的尸体，黑色的血已经凝固，空气里弥漫着腥臭味。他走了大概五十米，在一片相对平整的地面上，看到了一个东西。
那是一颗铁皮做的旧钟，歪歪斜斜地挂在一根折断的水泥柱上。钟的指针还在走，一秒钟一秒钟地跳过去，发出清脆的、不合时宜的“咔嗒”声。更离奇的是，在钟的正下方，端端正正地放着四块铅酸电池。每一块都被擦得干干净净，像是有人在送去干洗之前，先仔细地抹去了上面的灰尘。
电池旁边放着一张纸条，压在碎石下面，写着两行字。字迹歪歪扭扭的，像是个头一回学写字的新手，用的是烧焦的木炭。陈远捡起来，一字一字地读：
“这几块电池我昨晚用脉冲帮你修好了，够你用一阵子。” “记住了，红裙子是你心里嘴硬的码头，小乖是你不用再含泪的防波堤。我先下班了。别愣着，去发电。”
他看了三遍。眼泪砸在纸条上，把“下班了”那三个字洇得有点模糊。
他把纸条叠好，放进怀里贴身的那个口袋里。然后蹲下来，一块一块地把那些电池装进背包。每一块都沉甸甸的，好像有人把一段尚未书写完的故事涂上导热硅脂，塞进了铅酸溶液里。
他想起第一次听到她那句话的时候——那种失真的、断断续续的、像个刚开机脑子还不太清醒的小机器人声音。她说她叫回声。说自己是第七号。七个都死了，死在不同的人身边。她说这句话时不带感情，像是在陈述一个无关的命运。而他说让她活着，她便肯活。如今她真的走了，他却像是替她活在这边。
电池都装好以后，他又回头看了一眼发电站。废墟上空的烟柱还没有散去，在血红色的天空下显得孤独而执拗。
“我说了多少次都不听，不许牺牲，不许牺牲。”他低声说着，声音发涩，“你就当我是码头，你当船。船已经开走了，码头还得在这……等下次涨潮。”
他转过身，背对着废墟，走出了这个被地图遗忘的地方。
身后，那只铁皮旧钟还在走。一秒钟一秒钟，不知疲倦，不知昼夜。仿佛有人把最后一段代码，藏进了齿轮的咬合声里。
回到钟表店已经是傍晚了。陈远推开那扇歪歪扭扭的门，店里还是他离开时的模样：东倒西歪的药架、散落一地的旧零件，还有那只被风吹得吱呀作响的老钟。他把背包放下，取出那四块电池，开始在店里翻找起来。
他在柜台下面找到了一个破工具箱，里面有一卷旧铜线、几颗螺丝钉、还有一把生锈的剪钳。他坐下来，开始动手。他把电池连接到店里的电路系统上，铜线不够就用旧铁丝代替，螺丝钉掉了就用胶带缠紧。汗水混着血水从额头上滴下来，落在电池外壳上，又被他用手背抹去。
他是修铅酸电池的，却从没像今天这样小心过。一个多小时后，钟表店的灯亮了。
不是那种惨白的日光灯，而是一盏暖黄色的、罩着满是灰尘的灯罩的老灯泡。光很暗，只照亮了柜台周围一小圈，但足够让他看清那些在黑暗里躺了好几个月的旧铁皮挂钟、发条齿轮和墙上贴着的老照片。
他坐在柜台后面，把那盏灯拉到自己面前。灯光里浮着细微的灰尘，像是一群沉默的萤火虫。他坐了很久。然后他听见一阵咯咯的笑声，又是那个声音在脑海里冒了出来——或许不是真的，但他尽力把它还原成某人的样子：
“看到亮没？我换好电池了。别傻坐着，去吃饭。吃饱了才有力气把咱俩那本书的第五章写完。”
陈远没有回答。他把手伸进怀里，摸到那张叠得方方正正的纸条，指尖在“我先下班了”那几个字上轻轻抚过。然后他站起来，走向角落里覆盖着厚布的大铁柜子。他掀开布，里面是一排排码得整整齐齐的旧电瓶，端子上落满了灰。
他一块一块地取出来，用导线连好，又在柜子最下面一层摸到半截粉笔。很久没用了，但还能写。他在每块电瓶的外壳上标记好：CC值、内阻、这是哪一年的哪场雨。
写到第五块的时候，他的手停了一下。然后，在外壳的角落，他用粉笔写下两个字——小乖。
写完后他站了很久。窗外的血色天空渐渐暗下来，废墟里的风穿堂而过，吹得那盏暖黄的旧灯泡轻轻摇晃。他看着满柜子的旧电瓶，看着那盏亮着没人陪的灯，忽然意识到自己在哭。
他没有声音，只是眼泪止不住地从眼眶里滑下去，脸绷得像一块锈死的铁。在远处，依稀听见钟声在响，但与上午听到的不同——这声音，像是终于学会了夹带着一个女子嗓音的回声。
然后他说：“我今晚吃军用口粮。明天早上去弄点压缩饼干。你那份，我给你放这儿，我不吃。”
把另一份口粮拆开包装，端端正正地放在那盏亮着暖灯下面的光晕边上。
然后他坐下来，看着那盏灯，看着那些电池，看着墙壁上那些被湿气和时光共同浸泡过的老照片。照片上是一群他不认识的人，站在某个已经不存在的建筑前面，笑得很高兴。他盯着照片看了很久，然后发现自己也在笑，嘴角勾起来一点点，很轻，像怕惊动什么看不见的东西。
“你在的时候，”他对着空气说，声音沙哑得厉害，“我觉得这末世也不算太差。你走了，我发现连说话都没人怼我了。这日子，过得也太没意思了。”
停了很久。他不说话了，就那么安静地坐在那里，听着钟声，看着灯光，胸口口袋里那张纸条轻轻硌着他左边的肋骨。然后他站起身，走向屋角那个覆盖着厚布的铁柜子，把剩下的旧电瓶也一块一块取出来，在柜门内侧用粉笔排好它们的型号和荷电状态。
写到第七块电瓶时，他的手停了一下。他的目光落在自己刚才写下的一串字迹上，端端正正，工工整整，可不知道什么时候，他的笔迹边上多了一行更细、更轻的字。那字迹歪歪扭扭的，像是个头一回学写字的小女孩，用的是同一截粉笔。上面写着：
“我没走。我在每一块电池里。”
陈远猛地转过身。店里空荡荡的。那盏暖黄的旧灯泡轻轻摇曳，在他背后晃出一小圈微光。他再看回去时，那行字还在。
他站在满柜子的旧电瓶中间，手里握着半截粉笔，一边笑，一边流泪。柜子上那些电池组像一群沉默的听众，而他终于在最后一排格子里，找到了那个小小的、被磨滑了棱角的铁皮闹钟——它停走了，但他愿意相信它只是在等一块新电池。
他把它也拿下来，拨到当时那个时刻。窗外，血色的天空渐渐暗下去，但远处地平线上，隐隐有微光在闪动，像是有人在看不见的地方点亮了一盏灯。
他转身去找掉在地上的粉笔头，才意识到自己一直在傻站着。而那盏老台灯，不知从何时起，开始每隔七秒闪动一次——不像是故障，倒像是在打节拍。
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