巡抚府的朱漆大门，比沈孤舟记忆中更沉。
门环上的铜锈，像结了层痂。他伸手去叩，指尖触到冰凉的铜，突然想起父亲当年就是在这里，被按上“通敌”的枷锁，锁链拖地的声响，比寒风还刺骨。
“来者何人？”门内传来守卫的呵斥，带着官腔的傲慢。
沈孤舟没说话，只将那枚刻着“和”字的玉佩亮了亮。玉佩在阳光下泛着温润的光，是当年巡抚亲手所赠，如今却成了最讽刺的通行证。
守卫的脸色变了变，嘟囔着“原来是沈公子”，匆匆拉开门栓。
府内的石板路，缝隙里还嵌着青苔。沈孤舟走在前面，苏夜和苏凝紧随其后，脚步声在空旷的庭院里撞出回声，像在敲打陈年的鼓。
正厅的门虚掩着，隐约能看到里面的人影。沈孤舟推开门时，一股浓重的檀香扑面而来，呛得他皱了皱眉。
巡抚端坐在太师椅上，手里捻着佛珠，眼皮都没抬：“孤舟来了？坐。”
他的声音比三年前更苍老，却依旧带着不容置疑的威严，仿佛沈孤舟还是那个需要他提点的晚辈。
沈孤舟没坐，将一卷账本扔在桌上，纸页散开，露出里面密密麻麻的字迹——那是从影阁据点搜出的交易记录，每一笔都指向巡抚府的粮仓。
“三年前，我父亲押送的粮草，为何会出现在影阁的仓库？”沈孤舟的声音很平，像在说别人的事。
巡抚捻佛珠的手顿了顿，终于抬眼，目光在账本上扫过，嘴角勾起一抹冷笑：“年轻人，饭可以乱吃，话可不能乱讲。影阁的伪造手段，你又不是不知道。”
“伪造？”苏凝上前一步，将另一卷账册拍在桌上，“这是巡抚府的入库记录，上面的签收笔迹，与影阁账本上的完全一致，要不要请笔迹官来对对？”
她的声音带着怒意，指尖因用力而泛白。这本账册，是她在巡抚府的旧部帮忙下，从档案室的灰烬里扒出来的，纸页边缘还带着焦痕。
巡抚的脸色终于变了，佛珠“啪”地掉在地上，滚了几圈停在沈孤舟脚边。
“放肆！”他猛地拍桌，茶水溅出杯沿，“苏丫头，这里有你说话的份？别忘了你父亲当年能官复原职，是谁在背后出力！”
“是您出力把他的尸骨从乱葬岗迁出来，再立个‘病故’的墓碑，是吗？”苏凝的声音抖得厉害，却字字清晰，“我父亲临终前说，他看到您的亲卫，给影阁的人递了令牌——那令牌上的纹路，和您腰间的玉佩一模一样！”
巡抚的脸瞬间涨成了猪肝色，指着苏凝说不出话，胸口剧烈起伏，像被堵住了喉咙的老狗。
沈孤舟弯腰捡起地上的佛珠，串珠的线已经朽了，轻轻一碰就断成几截，珠子滚落一地，发出清脆的响，像在为谁送行。
“大人，”沈孤舟的声音终于有了一丝温度，却冷得像冰，“我父亲的兵符，您藏了三年，也该还了。”
兵符是兵权的象征，当年父亲被构陷后，兵符不翼而飞，所有人都知道是巡抚收了去，却没人敢说。
巡抚死死盯着沈孤舟，突然笑了，笑声里带着绝望的疯狂：“还？凭什么？你父亲不识时务，非要查影阁与南唐的勾结，他不死谁死？那兵符……早就被我熔了！”
“你说什么？！”沈孤舟猛地攥紧拳头，指节发白。他一直以为兵符还在，只要找到就能洗刷父亲的冤屈，却没想过会是这个结局。
苏夜的刀“噌”地出鞘，刀光映在巡抚惊恐的脸上：“熔了？那你就用命来赔！”
“慢着。”沈孤舟拦住他，目光落在巡抚颤抖的手指上，“熔成了什么？”
巡抚被刀光吓得魂不附体，结结巴巴地说：“铸……铸成了一枚令牌，在……在我书房的暗格里……”
沈孤舟示意苏夜收刀，转身走向书房。
书房里弥漫着墨香和霉味，书架上的书大多蒙着灰，显然很久没人动过。沈孤舟按照巡抚的供述，在博古架后找到了暗格，伸手摸出一枚沉甸甸的令牌。
令牌是青铜铸的，上面刻着“镇国”二字，边缘还能看到兵符的残痕。
他握紧令牌，掌心传来冰凉的触感，突然觉得很可笑——父亲用性命守护的东西，最终竟成了一块废铁。
“人证物证俱在，大人还有何话可说？”沈孤舟拿着令牌走回正厅，将其拍在桌上。
巡抚瘫在椅子上，像被抽走了骨头，眼神涣散：“我……我也是被影阁逼的……他们抓了我的孙子……”
“被逼？”沈孤舟冷笑，“被逼着将粮草送给影阁，逼着诬陷忠良，逼着坐视百姓在饥荒里饿死？”
他的声音不大，却像鞭子一样抽在巡抚脸上。
苏凝拿出早已准备好的绳索，扔在巡抚脚边：“自己绑上吧，省得我们动手。”
巡抚看着绳索，突然老泪纵横，哆哆嗦嗦地去解腰带，却怎么也解不开。
沈孤舟没再看他，转身往外走。阳光透过走廊的窗棂，在地上投下斑驳的光影，像一幅破碎的画。
走到门口时，他回头看了一眼那枚“镇国”令牌，最终还是没带走。有些东西，碎了就是碎了，拼不回去。
府外的阳光很烈，苏夜和苏凝跟在他身后，谁都没说话。
“接下来去哪？”苏夜打破沉默，刀鞘在手心转了转。
沈孤舟抬头，看向远处的城门，那里有商队正络绎不绝地进出，旗帜在风中猎猎作响。
“去南唐。”他说，“影阁的总坛在那边，该清算了。”
苏凝的眼睛亮了亮，握紧了腰间的软剑：“我爹的仇，也该报了。”
苏夜拍了拍沈孤舟的肩膀，笑容里带着少年人的桀骜：“正好，我听说南唐的酒，比断魂崖的烈。”
三人相视一笑，笑声在巡抚府的上空散开，惊飞了檐角的鸽子。
鸽子扑棱着翅膀飞向蓝天，沈孤舟望着它们远去的方向，突然觉得，父亲说的“公道”，或许不在过去的旧账里，而在脚下的路尽头。
令牌还在正厅的桌上，阳光照在上面，反射出刺眼的光，像在嘲笑，又像在送别。
而他们的身影，已经消失在街角，朝着更远处的风沙走去。
故事，总要走向更远的地方。
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