沈孤城站在那儿，看着角落里的那个人。
马三。
比照片上老了。头发白了半边，脸上多了几道皱纹，眼窝也陷下去了。但那双眼睛，还是照片上那样，很深，很冷，像是藏着一辈子的事。
马三也看着他。
看了很久。
然后马三开口：
“你来了。”
沈孤城没说话。
马三笑了。笑得很短，不知道是笑他还是笑自己。
“你爸说过，你早晚会来。”
沈孤城往前走了一步。
“我爸怎么死的？”
马三没回答。
他从地上站起来，拍了拍身上的灰。灰扬起来，在阳光里飘着。
“你杀的那个人，是我弟弟。”
沈孤城的眼睛动了一下。
马三看着他。
“亲弟弟。比我小五岁，长得跟我一模一样。从小就跟着我，我干什么他干什么。”
他顿了顿。
“你爸放我走那天，他也在。他听见你爸说，不怪我。”
他又笑了。这回笑得很长，笑完眼眶红了。
“他觉得你爸是好人。他觉得我不该跑。”
沈孤城没说话。
马三继续说：
“所以三年后，他替我回来了。”
他看着沈孤城的眼睛。
“他替我去求你爸原谅。他替我去给你爸磕头。”
他顿了顿。
“他替你爸挡了一刀。”
沈孤城愣住了。
马三说：
“那天晚上，有人跟着他去的。那个人想杀我。”
他往前走了一步，离沈孤城更近。
“我弟弟替你爸挡了那一刀。”
沈孤城看着他。
“谁？”
马三没回答。
他从口袋里掏出一张照片，递给沈孤城。
照片皱巴巴的，边角都卷起来了，上面还有几道折痕。沈孤城接过来看。
照片上是一个男人，四十来岁，穿着深色衣服，站在一辆黑色轿车旁边。脸被阳光照得有点糊，但那轮廓他认得。
陈见北。
马三说：
“他以为那天晚上去的是我。”
沈孤城盯着那张照片。
马三走回角落里，又坐下。他坐在一堆烂木头上，佝偻着背，像是累极了。
“你爸的死，跟我没关系。”
他抬起头，看着沈孤城。
“跟你妈也没关系。”
沈孤城把照片装进口袋。
转身往外走。
走到门口，他停下来，没回头。
“你弟弟埋哪儿？”
马三的声音从后面传来，闷闷的：
“城西公墓，17排，23号。”
沈孤城推开门，走出去。
阳光照在脸上，有点刺眼。他眯了眯眼睛，站了三秒。
看了一眼那几间破厂房。屋顶上落着几只鸟，见他出来，扑棱棱飞走了。
他往回走。
走到公交站，15路正好来了。他上车，坐下。
车上还是空荡荡的，只有他一个人。
车开了。
他看着窗外。荒地，矮房子，破厂房，一棵一棵往后跑。
掏出手机，翻出那条消息。
“周远说的，别全信。”
他看着那行字。
然后他回：
“陈见北在哪儿？”
对方没回。
他等了很久。
车开到火车站，他下车。
站在广场上，人来人往。拖着行李箱的，抱着孩子的，举着牌子的。
手机震了。
他掏出来看。
“你背后。”
他转过身。
陈见北站在三米外，看着他。
穿着那天晚上的衣服，还是那副样子。脸上看不出什么表情。
他看着沈孤城。
沈孤城也看着他。
两个人谁都没说话。
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