一个月后。
苏霄云站在王瘸子家的院子里，双手各举着一块石头。
石头不大，每块约莫二十斤，是他从后山搬来的。王瘸子说，光打木桩不够，还得练力气。力气不是从天上掉下来的，是从肌肉里长出来的。
苏霄云举着石头，一上一下地做着托举动作。汗水顺着脸颊往下淌，滴在地上，洇出一小片深色。
“一百零三，一百零四，一百零五……”
他在心里默默数着。
王瘸子坐在门槛上，吧嗒吧嗒地抽着旱烟，眯着眼睛看他。
一个月下来，苏霄云的变化肉眼可见。原本瘦削的身形结实了不少，手臂上有了明显的肌肉线条，肩背也宽了一些。最明显的是他的双手——指节处结了一层薄薄的茧，不再是之前那种一碰就破的嫩肉。
“行了，”王瘸子把烟杆在门槛上磕了磕，“放下吧。”
苏霄云把石头放下，甩了甩酸胀的手臂。
“今天练什么？”
“练挨打。”
苏霄云愣了一下。
王瘸子拄着拐杖站起来，走到院子中间。
“你练了一个月站桩、出拳、举石头，但这些都不够。真正要能打，先得能挨打。”他拍了拍自己的胸口，“来，打我。”
苏霄云犹豫了一下：“打您？”
“让你打就打，哪那么多废话。”王瘸子不耐烦地说，“用全力，打我胸口。”
苏霄云握紧拳头，走到王瘸子面前。
他知道王瘸子虽然瘸了一条腿，但身上的功夫远不是他能比的。这一个月来，他见过王瘸子单手举起百斤重的石锁，也见过他一掌劈碎半尺厚的木板。
“打！”王瘸子喝道。
苏霄云不再犹豫，拧腰转胯，一拳打在王瘸子胸口。
“嘭”的一声，王瘸子纹丝不动，苏霄云却感觉自己的拳头像是打在了铁板上，震得整条手臂都发麻。
“就这？”王瘸子冷笑一声，“跟挠痒痒似的。再来。”
苏霄云咬了咬牙，又是一拳。
这一次他用了十二分的力气，拳头带着风声砸在王瘸子胸口。但结果还是一样——王瘸子连晃都没晃一下。
“你的拳力太散了，”王瘸子摇头，“看起来力气不小，但打在身上的时候，力量已经卸了一半。”
他指了指自己的胸口：“知道我为什么不怕你打吗？”
苏霄云想了想：“因为您练过？”
“不只是练过。”王瘸子掀起衣服，露出胸口。苏霄云看到，他的胸腹之间布满了密密麻麻的伤痕，有的是旧伤疤，有的看起来是最近才留下的。
“这叫‘铁布衫’，是铁骨功的进阶。”王瘸子放下衣服，“练到一定程度，肌肉和皮肤会变得像牛皮一样坚韧，普通的拳脚打上来，根本伤不到你。”
苏霄云的眼睛亮了。
“想学？”
“想。”
“那就先学会挨打。”王瘸子指了指木桩，“从今天起，每天用身体撞木桩，一百下。什么时候撞到木桩晃不动了，什么时候开始下一步。”
苏霄云没有废话，走到木桩前，侧过身子，用肩膀撞了上去。
“咚！”
木桩晃了晃，他的肩膀传来一阵酸麻。
“太轻了，”王瘸子在旁边说，“用腰的力量，把整个身体的重量都压上去。”
苏霄云深吸一口气，退后两步，然后猛地侧身撞上去。
“咚！”
这一次声音沉闷了许多，木桩剧烈晃动，他的肩膀一阵剧痛，像是撞在了石头上。
“继续。”王瘸子说。
苏霄云咬着牙，一下接一下地撞。
十下之后，他的右肩已经青紫一片。
二十下之后，青紫变成了黑紫。
三十下之后，他的肩膀开始渗血，粗布短衫被血浸湿，贴在皮肤上。
王瘸子坐在门槛上，面无表情地看着。
他没有喊停。
苏霄云也没有停。
五十下的时候，苏霄云的右臂已经抬不起来了。他换到左肩，继续撞。
“咚！咚！咚！”
沉闷的撞击声在院子里回响，一下又一下，像是一面破鼓在被敲打。
八十下。
九十下。
一百下。
当苏霄云最后一次撞上木桩时，他的双腿一软，整个人跪在了地上。他的两个肩膀都已经血肉模糊，粗布短衫碎成了布条，挂在身上。
他的脸色惨白，嘴唇上没有一丝血色，但眼神还是那么平静。
“一百下，”他喘着气说，“够了。”
王瘸子站起来，走到他面前，低头看着这个跪在地上的少年。
“疼吗？”他问。
“疼。”
“想哭吗？”
苏霄云摇了摇头。
王瘸子沉默了一会儿，从怀里掏出那个装药膏的陶罐，蹲下来，开始给他上药。
“知道为什么让你这么做吗？”他一边涂药一边说。
苏霄云想了想：“为了让身体变得更硬。”
“不只是变硬。”王瘸子把药膏涂在他肩膀的伤口上，动作出乎意料地轻柔，“是要让你的身体记住疼痛。”
“记住疼痛？”
“对。”王瘸子抬起头，看着他的眼睛，“打架的时候，谁先怕疼，谁就输了。你挨过的打越多，你对疼痛的忍耐力就越强。等到你连断骨头都不皱眉的时候，这世上就没有什么能让你害怕的了。”
苏霄云没有说话，只是把这句话记在了心里。
“明天还来？”王瘸子问。
“来。”苏霄云说，声音沙哑但坚定。
接下来的日子，苏霄云的生活变得极其规律。
每天凌晨，天还没亮，他就到王瘸子家。先站一个时辰的桩，然后打一千拳木桩，再举半个时辰的石头。最后，用身体撞木桩一百下。
每一天，他的身上都会添新的伤。肩膀、后背、胸口、大腿，全身上下没有一块地方是完好的。旧伤还没好，新伤又加上去，层层叠叠，像是一幅用淤血画成的图画。
但他从来不叫苦，也从来不喊停。
王瘸子看在眼里，什么都没说。
只是在每天训练结束后，默默地给他上药，然后把药罐递给他，让他带回去晚上自己用。
又过了半个月。
这天，苏霄云像往常一样在院子里撞木桩。
“咚！咚！咚！”
声音比以前沉闷了许多，木桩的晃动也越来越小。
当他撞到第七十下的时候，木桩忽然发出一声脆响，桩身上出现了一道裂缝。
苏霄云停下来，看着那道裂缝，有些发愣。
王瘸子从门槛上站起来，走到木桩前，用手指摸了摸那道裂缝。
“可以了，”他说，语气里带着一丝难得的满意，“从明天起，不用撞木桩了。”
“那练什么？”
王瘸子没有回答，而是转身走进屋里。过了一会儿，他拄着拐杖出来，手里多了一根铁棍。
铁棍有手臂粗细，一尺来长，表面锈迹斑斑，但分量很沉。王瘸子把它扔在地上，砸出一个浅坑。
“从明天起，用这个敲。”他说。
苏霄云看了看那根铁棍，又看了看自己的胳膊。
“好。”他说。
他知道自己练的这些东西，在那些仙师眼里，连入门都算不上。那些有灵根的人，随便修炼几天就能御剑飞行、呼风唤雨，而他在这里像傻子一样撞了一个半月的木桩，只不过让身体结实了一点。
但他不在乎。
他走的是一条不一样的路。
这条路没有捷径，没有天赋，没有任何人可以依靠。他唯一能靠的，就是这双手，这副身体，和这颗死心眼的心。
苏霄云穿上衣服，躺在木板床上，闭上眼睛。
明天还要继续。
第二天凌晨，苏霄云准时到了王瘸子家。
王瘸子已经起来了，坐在院子里抽旱烟。那根铁棍就放在木桩旁边，在晨光中泛着冷光。
“来了？”王瘸子看了他一眼，“开始吧。”
苏霄云拿起铁棍，掂了掂分量。比木棍重了不止三倍，握在手里沉甸甸的。
“从手臂开始，”王瘸子说，“力道要均匀，不要太重，也不要太轻。太重了会把骨头打断，太轻了没效果。”
苏霄云深吸一口气，举起铁棍，对着自己的左臂轻轻敲了一下。
“啪！”
声音比木棍清脆得多，疼痛也剧烈得多。铁棍接触皮肤的瞬间，一股钻心的疼痛从左臂传来，像是被人用刀割了一下。
苏霄云咬着牙，继续敲。
一下，两下，三下……
每一下都让他疼得倒吸一口凉气，但他没有停。他知道这是必经的过程——想要让骨头变得更硬，就必须承受这种痛苦。
十下之后，左臂已经肿了起来。
二十下之后，左臂变成了青紫色。
三十下的时候，苏霄云感觉自己的左臂已经失去了知觉，只是机械地一下一下地敲着。
“够了，换右臂。”王瘸子说。
苏霄云换到右臂，继续敲。
然后是左腿、右腿、胸口、后背。
整个过程比用木棍时痛苦了不止十倍。等他敲完最后一处，全身上下已经没有一块好地方了。铁棍接触过的地方，皮肉肿胀，青紫发黑，有些地方甚至渗出了血珠。
苏霄云拄着铁棍，大口大口地喘气。汗水混着血水滴在地上，洇出一片片深色。
“疼吗？”王瘸子问。
“疼。”
“能忍吗？”
“能。”
王瘸子点了点头，从怀里掏出药罐，开始给他上药。
“你比我想象的能忍，”他一边涂药一边说，“我当初练这个的时候，第三天就想放弃了。”
苏霄云没有说话。
“你知道我为什么没放弃吗？”王瘸子忽然问。
“为什么？”
王瘸子沉默了一会儿，说：“因为我不想一辈子被人瞧不起。”
他涂完最后一处伤口，把药罐递给苏霄云。
“我小时候跟你一样，没有灵根，什么都干不了。所有人都说我是废物，这辈子不会有出息。”他抬起头，看着远处的天空，“我不服气，就开始练武。练了三十年，虽然没有练出什么名堂，但至少……我不用再看别人的脸色活着。”
他看着苏霄云，眼神里有一种说不清的东西。
“你小子比我强。你比我年轻，比我更能忍，也比我更有脑子。如果连你都练不成，那这世上就没有人能练成了。”
苏霄云看着王瘸子，忽然觉得这个干瘦的老头，不像表面上看起来那么冷漠。
“我会练成的。”他说。
不是赌气，不是发誓，只是平静地陈述一个事实。
王瘸子笑了。
“行，我等着看。”
那天晚上，苏霄云躺在柴房里，浑身疼得睡不着。
他翻来覆去，怎么也找不到一个不疼的姿势。仰面躺着，后背疼；侧身躺着，肩膀疼；趴着躺着，胸口疼。
最后他干脆坐起来，靠在墙上，看着窗外的月亮。
月亮很圆，很亮，照得柴房里一片清冷。
苏霄云伸出手，看着自己满是伤痕的手臂，忽然想起了父母。
他不太记得他们的样子了。时间过去太久，记忆已经模糊，只剩下一些零碎的片段——母亲的手，很温暖；父亲的背，很宽厚。
然后他们就死了。
病死的，一起死的。那天早上还好好的，晚上回来就已经躺在床上了，脸色发青，嘴唇发紫，怎么叫都叫不醒。
他站在床前，看着他们的身体一点一点变冷，什么都做不了。
那年他七岁。
从那天起，他就知道了一件事——这世上没有人能保护他，他只能靠自己。
苏霄云把拳头握紧，骨节发出“咔咔”的声响。
他要变强。
强到不再需要看任何人的脸色，强到可以保护自己想保护的人，强到——
“站着活。”
他在心里默默地说。
窗外，月亮慢慢移动，月光照在他脸上，照出一张年轻而坚毅的面孔。
他的眼睛很亮，像是藏着两团火。
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