陈公明走后第三天，战壕里多了一样东西——一份手册
是目前在法的所有华工的信息。顾超把陈公明留下的笔记整理了一遍，结合马德胜提供的情报，用炭笔在帆布上画出了一张覆盖法国北部和东部的华工营地分布图。每一个营地都用数字标注：人数、来源、管理方式、法国方面的负责人。密密麻麻，像一张巨大的蜘蛛网。
“先生，这是什么？”赵铁生凑过来看，眼睛瞪得溜圆。
“我们的本钱。”顾超用手指在地图上点了几下，“这里是阿拉斯，两千三百名华工，大部分在煤矿和工厂。这里是里尔，一千八百人，主要在铁路和港口。这里是敦刻尔克，三千多人，码头上卸货的。还有这里，巴黎郊区，人数最多，四千多，分散在各个工厂。”
赵铁生听得目瞪口呆：“先生，您怎么知道这些的？”
“陈公明留下的。还有马德胜。”顾超没有多解释，他卷起地图塞进猫耳洞里最隐蔽的一个夹缝中，用土块堵住，“这些东西现在用不上，但总有一天用得上。”
孙大彪蹲在旁边，闷声说了一句：“先生，我不太懂。咱们不是在打仗吗？您搞这些做什么？”
顾超看了他一眼。这个问题迟早要回答。孙大彪是直肠子，想什么说什么，但他问的问题，也是很多人心里想问但不敢问的。
“彪子哥，你觉得打完仗之后，咱们去哪儿？”顾超问。
孙大彪愣了一下：“回……回国吧？”
“回得去吗？”
孙大彪不说话了。他心里清楚，合同签了五年，才干了不到半年。就算合同到期，法国人放不放人还是个问题。就算放人，有没有船、有没有钱回国，也是问题。
“仗会打完的。”顾超说，“但仗打完之后，咱们还得活着。活着就得有地方去、有饭吃。这些营地，这些华工，就是咱们以后的根。不管是在法国，还是回国，咱们得有自己的人，自己的组织，自己的本事。”
孙大彪似懂非懂地点了点头，但有一点他听明白了——先生想的不是眼前这一仗，是以后的好多仗。
这天夜里，顾超把马德胜叫到了猫耳洞里。
“你在工头圈子里还有认识的人吗？”顾超开门见山。
马德胜犹豫了一下：“有几个。以前一起给法国人干活的，现在分散在几个不同的营地。有的还在当工头，有的不干了。”
“你能联系上他们吗？”
“能。但需要时间。法国人管得严，华工之间不许随便走动。尤其是现在，前线打仗，到处是宪兵。”
顾超从怀里掏出一小块帆布，上面用炭笔写了几行字。不是汉字，是数字和符号——一套他和核心成员之间约定的简易密码。数字对应《千字文》的页码和字序，没有《千字文》的人，拿到也看不懂。
“这几个人，你想办法联系。”顾超在帆布上点了几个名字——都是陈公明笔记里提到的、在其他营地有一定影响力的华工，“不用多说什么，就告诉他们一件事：凡尔登前线有一条战壕，里面有一群中国人，不跪着活。”
马德胜接过帆布，贴身放好。
“先生，万一我被抓了……”
“你不会被抓。”顾超打断他，“你不是去送信的，你是去探亲的。你是工头，你有证件，你有理由去其他营地‘交流经验’。记住，你什么都不知道，你只是去看老朋友的。”
马德胜点了点头，走了。
顾超靠在土壁上，闭着眼睛。他在赌。赌马德胜能活着回来，赌那些散落在各处的华工还愿意站起来，赌这星星之火能烧到更远的地方。但他没有别的选择。不赌，就是等死。赌，至少还有赢的可能。
第二天清晨，皮埃尔中士又来了。这次他没有带卫兵，一个人来的，手里拎着一个布袋子，鼓鼓囊囊的。
“顾，你的伤员怎么样了？”
“好多了。谢谢你给的磺胺。”
皮埃尔把布袋子扔在地上，打开，里面是十几盒罐头、两瓶红酒、一包咖啡豆。“不是我给的。是我们连的弟兄们凑的。他们说，你们比我们连的兵还能打，不能让你们饿着肚子打。”
顾超看着那堆东西，沉默了两秒，然后伸出手：“替我谢谢他们。”
皮埃尔握住他的手，用力摇了摇。他没有松手，而是把顾超往旁边拉了两步，压低声音：“杜蒙在查你。不是查你这个人，是查你从哪里来、谁派你来的。他在怀疑你是德国人的间谍。”
顾超的眉头微微一动，但面色不变：“他查到了什么？”
“什么都没查到。你的登记档案是空的——没有出生地，没有上船记录，没有合同编号。你就像从天上掉下来的一样。”皮埃尔盯着顾超的眼睛，“顾，你到底是从哪里来的？”
这个问题，顾超回答不了。不是不敢回答，是回答了也没人会信。他来自一百年后的中国，来自一支皮埃尔想象不出来的军队，来自一个皮埃尔想象不出来的世界。说出来，皮埃尔要么以为他疯了，要么以为他是德国人的间谍。
“我是中国人。”顾超说，“这就够了。”
皮埃尔看了他几秒，松开了手。“算了，你不说我也不问了。但我得提醒你，杜蒙不是好惹的。他上面有人。如果他认定你是间谍，我也保不了你。”
“如果我被带走，这条战壕谁守？”
皮埃尔苦笑了一下：“这就是你最大的护身符。杜蒙也知道这一点。所以他不会明着动你，但会想办法从背后捅刀子。小心那些穿黑制服的工头，杜蒙跟他们有来往。”
顾超点了点头。这个信息，和马德胜之前说的一致。杜蒙在编织一张网，一张看不见的、从背后收紧的网。
皮埃尔走后，顾超把那袋东西分给了伤员和老人。罐头每三个人分一盒，红酒给了赵老汉——他老寒腿犯了，夜里疼得睡不着，喝两口能顶一顶。咖啡豆顾超自己留下了，磨碎了当药用，止血消炎比磺胺差远了，但比什么都没有强。
当天夜里，马德胜回来了。灰头土脸，嘴唇干裂，鞋磨破了底，但眼睛里有一团火。
“先生，联系上了。”
顾超没有说话，等他继续说。
“阿拉斯的刘老大，听了您的话，拍着桌子说‘老子早就不想跪了’。里尔的张铁匠，说他要带人来投奔咱们。敦刻尔克的陈阿四，他不敢来，但他说可以帮咱们在港口搞物资。”
马德胜从怀里掏出一块帆布，上面密密麻麻写满了字——不是密码，是明码，但用的是只有他和顾超能看懂的方式。每一个名字后面都跟着一个词：来、等、帮、看。
顾超看着那块帆布，看了很久。
“先生，咱们的人越来越多了。”马德胜的声音有些发涩，“我从没想过，中国人也能这么齐心。”
顾超把帆布折好，放进怀里。贴着胸口，和那本《xxx宣言》放在一起。
“这才刚开始。”他说。
远处，德国人的阵地上又亮起了照明弹。惨白的光划破夜空，把战壕照得如同白昼。在那片惨白的光中，顾超看到了一条路。不是通往国内的路，不是通往安全的路，而是一条更长的、更艰难的路。一条从凡尔登开始，通向整个法国的路。
（第十一章 完）
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