警局对面的面馆开在街角，门面不大，只摆了六张桌子。
面馆没有招牌，只在玻璃门上贴了一张褪了色的红纸，上面写着“牛肉面”三个字。字是用毛笔写的，墨迹已经洇开了，笔画模糊得像是隔着一层毛玻璃看。门口放着一块塑料的迎宾垫，垫子上的颜色已经磨没了，只剩下灰色的橡胶底。
这家面馆开了至少十年了。陆铮刚调到刑侦大队的时候，同事就带他来吃过。老板是个六十多岁的老头，话不多，煮面的手艺很好，汤底是用牛骨熬的，浓郁鲜香，面条是手工拉的，筋道有嚼劲。价格也便宜，一碗牛肉面十五块钱，加一份牛肉加五块。警局的人加班晚了，经常来这里吃碗面再回去。
下午三点多，店里没什么人。阳光从西边的窗户斜照进来，在桌面上投下一片金黄色的光斑，把木纹照得清清楚楚。空气中的微尘在光线中飞舞，像一群细小的、发光的昆虫。
老板在柜台后面打瞌睡，头一点一点的，像鸡啄米。他的围裙上沾着面粉和油渍，手上有一层薄薄的茧，是常年揉面留下的。柜台上的老式收音机开着，播着评书，声音调得很低，听不太清楚说的是什么，只有一种咿咿呀呀的、带着韵味的腔调在空气中流淌。
陆铮推开门，门上的铃铛响了一下。老板抬起头，眯着眼睛看了他一眼，认出了他，点了点头，又看了一眼他身后的沈安，眼神里多了一点好奇。
“两碗牛肉面。”陆铮说。
老板慢悠悠地起身，从案板上抓起一把面条，扔进滚沸的锅里。锅里的水翻腾着，白色的蒸汽升起来，在空气中散开，带着面香和牛骨的浓香。他从柜子里拿出两个大碗，在每个碗里放了一勺酱油、一勺醋、一勺辣椒油、一小把葱花、一小把香菜，然后从另一个锅里舀出滚烫的牛肉汤，浇在碗里。汤是深褐色的，上面浮着一层薄薄的油光，葱花和香菜在汤里翻滚，散发出诱人的香气。
面条煮好了，老板用长筷子捞出来，沥干水，放进碗里，又从另一个锅里捞出几块牛肉，码在面条上面。牛肉是腱子肉，炖得软烂，切得厚厚的，纹理清晰，上面还带着一点透明的筋。
“好了。”老板把两碗面放在托盘上，端到桌上。
陆铮把筷子掰开，用纸巾擦了擦，递给沈安一双。沈安接过来，没有说话。两个人埋头吃了几口，店里安静得只有吸面条的声音和偶尔的碗筷碰撞声。
陆铮先放下了筷子。
他把筷子搁在碗沿上，双手交叉放在桌上，看着沈安。沈安还在吃，她的吃相很好，不紧不慢，每一口都嚼得很仔细，像是在品尝什么珍贵的东西。
“沈小姐，”陆铮开口了，“我还是不信风水能杀人。”
沈安抬起头，看着他。她的嘴角还沾着一点汤汁，她用纸巾擦了擦，把筷子也放下了。
“你不需要信。”她说。
“那你为什么跟我说这些？”
沈安沉默了两秒钟，端起桌上的水杯喝了一口水。水是凉的，杯壁上有一层细细的水珠，她的手指在杯壁上留下了几道清晰的指纹。
“因为你需要知道，”她把水杯放下，“这些巧合背后有人为操纵。陈景辉的死不是意外。刘志远的死也不是意外。你看到的那枚铜钱，那个书架上的图案，那四个角落的印记——这些都不是偶然的。有人故意做了这些事，有人故意杀了他们。你不信风水可以，但你不能不信证据。”
陆铮靠在椅背上，手指在桌面上轻轻地敲着。他的指甲剪得很短，手指很粗，骨节分明，是一双常年握枪的手。
“那你告诉我，凶手是怎么做到的？”
沈安看着他的眼睛。那双眼睛很亮，很锐利，但除了锐利之外，还有一种东西——不是好奇，不是怀疑，而是一种更深的、更本质的东西。一种想要知道真相的欲望，哪怕那个真相会推翻他相信了三十年的东西。
“风水不是鬼神。”沈安说，声音不大，但每个字都很清晰，“是环境能量学。”
陆铮的眉头皱了一下。他的眉毛很浓，皱起来的时候眉心会形成一个深深的“川”字，像是刻在额头上的两道刀痕。
“环境能量学？”他重复了一遍这个词，像是在咀嚼一个不太熟悉的味道。
“就像建筑物会产生风口。”沈安用手指在桌上画了一个简单的示意图，“两栋楼之间的缝隙，风从中间穿过的时候会被加速，形成一种类似刀刃的气流。这种气流会影响人的神经系统，长期暴露会导致头痛、失眠、心悸，严重的情况下会诱发心律失常。”
“就像陈景辉办公室窗外的天斩煞？”
“对。”沈安说，“就像回音。一个空房间和一个摆满家具的房间，声音的传播方式不一样。人的耳朵听不到次声波，但次声波会影响人的情绪，让人感到莫名的恐惧或压抑。”
“就像刘志远书房里的‘困’字阵？”
“对。”沈安说，“就像反光。一栋玻璃幕墙的大楼，会把阳光反射到对面的建筑里，造成光污染。长期暴露在强光下，会影响人的睡眠和情绪。”
“就像你说的那些铜钱？”
“铜钱是导体。”沈安说，“铜的导电性很好，如果把铜钱放在特定的位置，可以改变房间里的电磁场分布。电磁场的变化，会影响人体的生物电信号。心脏的电活动是最敏感的，微弱的电磁干扰就可能引起心律失常。”
陆铮沉默了一会儿。他的手指还在桌面上敲着，但节奏慢了下来，像是在思考。
“有科学依据吗？”他问。
沈安从包里拿出手机，划了几下屏幕。
“你需要我找论文给你看吗？”她的嘴角微微上扬，不是笑，而是一种带着一点点挑衅的、试探的表情。
陆铮看着她，愣了一下，然后笑了。
不是那种客气的、职业的微笑，而是一种真实的、发自内心的、连他自己都没有预料到的笑。他的眼睛弯了起来，嘴角向上扯，露出了一排整齐的白牙。眼角的皱纹在阳光下变得很明显，但那不是老的痕迹，而是笑的痕迹。
“你随身带着论文？”他问。
沈安也笑了。她的笑很淡，只是嘴角微微向上弯了一下，眼睛亮了一下，然后就消失了。但那个瞬间，陆铮觉得她看起来不像一个二十六岁的、背负着家族秘密的、生活在恐惧中的女人，而像一个普通的、年轻的、会开玩笑的女孩子。
“没有。”沈安把手机放回包里，“但我可以现找。”
两个人之间的气氛缓和了一些。不再是警察和嫌疑人之间的对峙，不再是询问和被询问的紧张，而是一种更平等的、更像两个成年人之间的对话。
陆铮端起水杯喝了一口水，水已经凉了，他没什么感觉。
“你为什么懂这些？”他问。这个问题他问过，但沈安上次没有正面回答。
沈安低下头，看着桌上的水杯。杯壁上有一圈水渍，是刚才她喝水的时候留下的。她的手指在杯沿上慢慢地转了一圈，像是在犹豫要不要说。
“家传。”她终于开口了，声音很低，“我爷爷是风水先生。”
“你爷爷叫什么名字？”
“沈青峰。”
陆铮在心里默念了一下这个名字。沈青峰。他在小周查到的资料里见过这个名字——沈鹤鸣的父亲，沈安的爷爷。清溪县沈家村最有名的风水先生，方圆百里的人都来找他看风水。据说他能一眼看出一个地方的风水好坏，能用一个简单的布局改变一个人的运势。
“那你为什么会当秘书？”陆铮问。
沈安抬起头，看着窗外的街道。阳光照在她的脸上，把她的皮肤照得几乎透明。她的眼睛在阳光下显得很亮，像是里面有光在流动。
“想做个普通人。”她说。
这句话她说过，在咖啡厅里，在审讯室里，在电话里。每次说的语气都不一样——第一次是陈述，第二次是解释，第三次是回答。这一次，她的语气里多了一样东西。不是悲伤，不是无奈，而是一种平静的、接受了现实的坦然。
陆铮没有再追问。
他端起碗，把剩下的面汤喝干净了。面汤已经凉了，但味道还在，牛肉的浓香和葱花的清香混在一起，从喉咙一直暖到胃里。他把碗放下，用纸巾擦了擦嘴。
老板走过来收碗。他看了一眼陆铮的碗，又看了一眼沈安的碗——沈安的碗里还剩了小半碗面条，她没有吃完。
“不好吃？”老板问沈安。
“好吃。”沈安说，“我吃饱了。”
老板没有多问，把碗摞在一起，端走了。他的背影有些驼，走路的时候左脚稍微有点跛，那是年轻时在工地上受过伤留下的。
陆铮从口袋里掏出钱包，抽出一张五十块钱，放在桌上。
“我请客。”他说。
沈安看了一眼那张钱，没有说什么客气话。
两个人站起来，走出面馆。门上的铃铛又响了一下，清脆的“叮当”声在午后的空气中回荡。
外面的阳光还是很烈，五月的上海，下午三四点钟的太阳是最毒的，照在皮肤上有一种灼热感。街上的行人不多，偶尔有一两个撑着遮阳伞的女人走过，偶尔有一两个骑着电动车的外卖小哥呼啸而过。远处的马路上车流如织，喇叭声、引擎声、刹车声混在一起，像一首杂乱无章的交响乐。
陆铮站在面馆门口，从口袋里掏出一包烟，抽出一根，叼在嘴里，用打火机点燃。打火机是银色的，用了很多年，表面已经磨花了。他深吸了一口，烟雾从他的鼻孔里喷出来，在阳光下变成了一团淡蓝色的雾，被风吹散了。
沈安站在他旁边，没有看他，而是看着对面的警局大楼。大楼是灰色的，方方正正的，像一块巨大的积木。窗户是深蓝色的玻璃，反射着天空和云朵。大楼前面是一排旗杆，旗杆上挂着国旗和警徽，在风中猎猎作响。
“你觉得凶手还会再杀人吗？”陆铮问。烟雾从他的嘴里一缕一缕地飘出来，像是他在吐出某种看不见的东西。
“会。”沈安说，声音很平静，“而且手法会越来越精妙。”
陆铮转过头看着她。她的侧脸在阳光下显得很清晰——额头、鼻梁、嘴唇、下巴，每一条线条都很干净，像是一幅用细笔勾勒出来的素描。
“为什么？”
“他在练手。”沈安说，目光还是看着对面的警局大楼，“第一次是借势，用的是现场本来就有的东西。第二次是造势，自己带了工具进去，改造了现场。第三次，可能就是布阵了。”
“布阵？”
沈安转过头，看着陆铮。她的眼睛在阳光下显得很亮，像两颗黑色的玻璃珠，反射着天空的颜色。
“用多个地点的风水布局，形成一个更大的杀局。”她说，“不是杀一个人，而是杀很多人。不是在一个地方布局，而是在多个地方同时布局。阵眼不只是一个，而是多个。破了其中一个，还有其他的。要破整个阵，需要同时毁掉所有的阵眼。”
陆铮把烟从嘴里拿下来，夹在手指间。烟头在燃烧，白色的烟灰积了很长一截，随时可能掉下来。
“你能破吗？”他问。
沈安沉默了两秒钟。
“能。”她说，“但我需要时间，需要信息，需要权限。我需要看到所有的现场，所有的证据，所有的线索。我需要知道凶手下一步要做什么。”
“你能预测？”
“能。”沈安说，“风水布局是有规律的。就像数学公式一样，输入一个参数，就能输出一个结果。如果我知道凶手用了什么阵法，我就能推断出他下一步要做什么。”
陆铮把烟叼回嘴里，深吸了一口，然后把烟头扔在地上，用脚碾灭了。烟头在水泥地面上留下了一个黑色的印记，像一个小小的伤疤。
“你懂布阵吗？”他问。
沈安看着他，嘴角微微动了一下。
“懂一点。”她说，“但我不喜欢用。”
“为什么？”
沈安低下头，看着地上那个被碾灭的烟头。烟头的滤嘴是白色的，上面有陆铮的牙印，烟纸烧焦的部分卷曲着，像一朵枯萎的花。
“风水是工具，不是武器。”她说，“这是我爷爷说的。也是我父亲说的。也是我二叔说过，后来他忘了的话。”
陆铮看着她，没有说话。
风吹过来，把沈安的头发吹起来，又落下去。她的头发是黑色的，长到肩膀，发尾有些分叉，但她从来没有去剪过。她的衬衫被风吹得贴在身上，显出了她瘦削的肩胛骨。
“我送你回去？”陆铮问。
“不用。”沈安说，“我自己走。”
她转身要走，走了两步，又停住了。
她站在人行道的边缘，一只脚在台阶上，一只脚在台阶下。阳光照在她的背上，把她的影子拉得很长，一直延伸到陆铮的脚下。
“陆铮。”她没有回头。
“嗯？”
“谢谢你请我吃面。”
陆铮看着她的背影，没有说话。
沈安迈开步子，走进了人群。她的步伐还是那样——很快，很稳，脚步声很轻。她的头发被风吹起来，又落下去。她的肩膀微微内收，像是在保护自己，又像是在准备迎接什么。
陆铮站在面馆门口，看着她消失在人群中。
他拿出手机，拨了一个号码。
“小周，帮我查一下沈安的爷爷。”
“沈青峰？”小周的声音从电话那头传来。
陆铮愣了一下。“你知道？”
“你上次让我查沈安的父亲，我顺便查了一下她的爷爷。”小周说，“沈青峰，清溪县沈家村人，生于一九四三年，卒于二〇〇三年。在当地很有名，被人称为‘沈半仙’。据说他看风水极准，很多外地的人都来找他。但他在二〇〇三年去世了，死因是——”
“是什么？”
“心脏病。”小周说，“和陈景辉、刘志远一样，心脏骤停。”
陆铮的手指收紧了。
“他是自然死亡吗？”
“当地的记录说是自然死亡。”小周说，“但有一件事很奇怪——他死的那天，沈家村停电了。整条线路都断了，附近的几个村子都没有电。电力公司的记录说是因为线路老化，但时间点太巧了——正好是沈青峰死亡的那个时间段。”
陆铮沉默了几秒钟。
“把他的资料发给我。越详细越好。”
“好。”
陆铮挂了电话，站在面馆门口，看着沈安消失的方向。
阳光还是那么烈，照在他的脸上，他的眼睛眯成了一条线。他想起了沈安说过的话——“风水是工具，不是武器。”她的爷爷是风水先生，死于心脏骤停。她的父亲是风水先生，死于火灾。她的二叔也是风水先生，失踪了二十年。
一家人，三代人，都和风水有关。
一家人，三代人，都死于非命。
陆铮把手机放回口袋，转身走回了警局。
他的脚步声在空荡荡的走廊里回响，一下一下的，像是某种古老的、重复的节奏。走廊很长，灯光很亮，墙壁是白色的，地板是灰色的，一切都那么单调，那么乏味，那么正常。
但他知道，一切都不正常。
他推开办公室的门，走进去。小周不在，其他同事也不在，办公室里只有他一个人。他走到自己的工位前，坐下来，打开了电脑。
屏幕上是他昨天没看完的资料——关于赵无极，关于明德投资，关于归元项目。他把这些资料又翻了一遍，试图找出一些新的、之前忽略的东西。
赵无极，男，四十五岁，籍贯不详，学历不详，履历不详。工商登记信息显示他是明德投资的法人代表，但除了这个身份之外，没有任何关于他的信息。没有出生地，没有户籍地，没有工作经历，没有社会关系。这个人像一张白纸，除了一个名字，什么都没有。
明德投资，注册地在境外，注册资金一千万美元，实际到资情况不明。公司的唯一业务是持有两块地的产权——归元项目地块和临江国际中心地块。两块地卖出去之后，公司没有再做过任何交易。账户上的资金已经全部转走了，转到了境外的另一个账户，账户的持有人信息被隐藏了。
归元项目，投资二十亿，地块面积四十七亩，位于城东开发区。项目的规划方案已经通过了审批，施工许可证已经拿到了，地基已经挖好了。如果不是陈景辉死了，这个项目应该已经全面开工了。
陆铮靠在椅背上，闭上眼睛。
他在脑子里把所有的信息重新过了一遍——陈景辉、刘志远、王海、归元项目、明德投资、赵无极、沈鹤亭、沈安、二十年前的大火、沈青峰的心脏骤停。
这些信息像一块块拼图，散落在他的脑子里。他能感觉到它们之间应该有某种联系，但他找不到连接它们的那条线。
他睁开眼睛，拿起手机，给沈安发了一条消息。
“你爷爷是怎么死的？”
沈安没有立刻回复。
等了一分钟。两分钟。五分钟。
手机震动了。
“心脏病。心脏骤停。”
陆铮盯着这行字看了很久。
“什么时候？”
“二〇〇三年。十一月十七日。”
十一月十七日。沈安父亲死于火灾的那一天，也是十一月十七日。二十年前的十一月十七日，沈鹤鸣死了。三年后的同一天，沈青峰也死了。
同一天。
陆铮的手指在屏幕上停了一下，然后打了几个字。
“你知道是同一天吗？”
沈安回复了。
“知道。”
“你怎么看？”
“不是巧合。”
陆铮等着她继续说，但沈安没有再发消息。他看着屏幕上的“不是巧合”四个字，觉得它们像四个黑色的洞，深不见底。
他把手机放在桌上，靠在椅背上，看着天花板。天花板是白色的，上面有几根日光灯管，灯管的两端有些发黑，说明用了很久了。空调的风口在天花板中央，白色的冷气从风口里吹出来，在空气中形成了一道看不见的河流。
他想起了沈安在面馆里说的话——“风水不是鬼神，是环境能量学。”他想起了她说这话时的表情——平静、认真、没有一丝一毫的犹豫。她是真的相信这些东西。不是迷信，不是盲从，而是经过思考的、有依据的相信。
他也想起了她说“想做个普通人”时的表情。那不是一句随口的感叹，而是一句从心底里掏出来的、带着痛感的话。一个经历了火灾、失去了父母、背负着家族秘密的人，最大的愿望就是做一个普通人。不用提心吊胆，不用隐藏身份，不用每天醒来都要确认自己还活着。
陆铮坐直了身体，拿起笔，在笔记本上写了一行字：
“沈青峰——二〇〇三年十一月十七日——心脏骤停——与沈鹤鸣同一天——与陈景辉、刘志远死因相同。”
他在这一行字的下面画了一条横线，然后写了另一个名字：
“沈鹤亭——？”
他不知道沈鹤亭是什么时候离开沈家村的，不知道他去了哪里，不知道他在做什么，不知道他是不是还活着。他什么都不知道。
但他会查。
陆铮合上笔记本，站起来，走到窗前。
窗外是城市的景色——高楼、马路、车流、行人。一切都那么正常，那么平静。太阳正在西沉，把天空染成了一片橙红色。远处的黄浦江在夕阳中闪着光，像一条金色的绸带。
他想起了沈安走的时候说的那句话——“谢谢你请我吃面。”
一句很简单的话，但从她嘴里说出来，听起来不太一样。不是客套，不是礼貌，而是一种真正的、发自内心的感谢。不是感谢那碗面，而是感谢他愿意听，愿意信，愿意和她一起去面对那些看不见的、说不清的东西。
陆铮把手机拿起来，又看了一眼沈安发来的那条消息——“不是巧合。”
他把手机放下，转身走回工位，坐下来，继续看赵无极的资料。
外面的天色越来越暗，办公室里的灯越来越亮。他的影子在墙上慢慢地移动，从左边移到了右边，从短变长，又变短。
他看了很久，看到眼睛发酸，看到脖子僵硬，看到窗外的天色完全黑了下来。
但他没有停下来。
因为时间不多了。
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