林子里那股子阴恻恻的凶气，被石秀那一身凛冽的正气一冲，像是滚汤泼雪，散了个干干净净。
阮小七背靠着那棵老松树，身子一点点滑坐下去。肩头上的伤口像是被烧红的铁条搅过，火辣辣地疼，冷汗顺着鬓角往下淌，流进脖子里，黏糊糊的，让人心烦。他下意识地想去抹，手抬到一半，又无力地垂了下去。
这时候，一只手伸到了他面前。
那只手很大，指节粗砺，掌心布满了老茧，手背上还沾着几点未干的血迹——那是刚才替他对付泼皮时溅上的。
阮小七愣了一下，抬起头。石秀那张刚毅的脸庞映入眼帘，汉子没说话，只是眉头微皱，眼神里没有他惯见的嫌弃或凶狠，反倒带着点……不耐烦的关切？
“还能走吗？”石秀问，声音像砂纸磨过桌面，粗粝却实在。
阮小七张了张嘴，想逞强说“能”，可嗓子眼里像是塞了团棉花，发不出声。他咬了咬牙，撑着树干想自己站起来，可腿肚子一软，又跌坐回去。
“逞什么能。”石秀低骂一声，却弯下腰，一手穿过他的腋下，一手揽住他的腰，稍一用力，就把他半扶半抱地拽了起来。
汉子的体温透过单薄的衣衫传过来，带着一种阮小七从未感受过的、属于“同类”的热度。他以前接触过的人，要么是渔霸的打手，要么是村里的泼皮，要么是那些被他吓退的客商，要么冷冰冰，要么凶巴巴，要么躲躲闪闪，从来没有这样……实实在在的暖。
“你的草药。”石秀把他扶稳，又弯腰捡起掉在地上的药筐，拍了拍上面的土，递到他怀里。
阮小七接过药筐，下意识地低头去看。竹篾编的筐子边角都磨破了，露出里面的竹丝，扎得他胸口有点痒。里面躺着几株刚采的断血流和蒲公英，根上还沾着新鲜的泥，叶子被刚才的打斗碰掉了几片，但主体都在。
他伸出手指，一根根拨弄着那些草药，像是在数自己好不容易攒下的家当。确认没丢，他才慢慢吐出一口气，紧绷的肩膀松了下来。
“谢……”他想说谢谢，可话到嘴边，又咽了回去。这两个字，他从来没对谁说过，说出来总觉得别扭。
石秀没在意他的欲言又止，只是站在他身边，像棵松树似的，替他挡着林间偶尔吹来的冷风。
阮小七的目光越过石秀的肩膀，落在不远处那个白衣公子身上。
白清玄就站在那里，一身素衣纤尘不染，林间的雾气绕着他走，连地上的落叶都不曾惊动。他没出手，也没说话，只是静静地看着，眼神清润得像山涧里的泉水，能照见人影。
阮小七忽然觉得，自己这副脏兮兮、血淋淋的样子，站在这公子面前，有点自惭形秽。他下意识地想把药筐往怀里藏了藏，想把沾着泥的手往身后背。
可白清玄的目光落在他身上，没有嫌弃，没有怜悯，只有一种……平静的审视，像是在看一块还没被雕琢的璞玉。
“你本心不坏。”白清玄忽然开口，声音不大，却清晰地传进阮小七的耳朵里，“只是被这世道蒙了尘。”
阮小七身子猛地一颤。
这句话，像是一把钥匙，捅开了他心里那扇锈死的门。
他以前觉得，这世道就是这样，弱肉强食，谁拳头硬谁就是爷。他为了保护娘，为了活下去，只能把自己变成一只刺猬，竖起一身尖刺，谁敢靠近就扎谁。他以为这就是“活法”。
可今天，石秀替他挡了刀，白清玄点醒了他心里的迷障。他才知道，原来人活着，不一定要凶，不一定要狠。
也可以正，可以直，可以心里揣着一团火，却不烧无辜的人。
他深吸一口气，山林间的清气灌进肺腑，像是把十六年的浊气都冲了出去。他慢慢撑着树干站起来，肩上的伤还在疼，可腰杆挺得笔直，像一棵被风雨压弯后又重新挺起来的松。
他看着白清玄，又看看石秀，眼神前所未有的亮。
然后，他一字一句，声音不大，却像是从骨头缝里挤出来的：
“我叫……阮小七。”
风停了。
林子里静得能听见落叶落地的声音。
这一声，不是石碣村那个任人欺辱的穷小子，也不是日后江湖上那个令人闻风丧胆的“活阎罗”。
这是他自己，第一次，清清楚楚地，把自己交了出去。
白清玄笑了，像是早就知道他会这么说。
石秀也笑了，伸手拍了拍他完好的肩膀，力道不轻不重，却带着一种认可：“好名字。小七，记住了，从今往后，你不再是泥里的虫，是天上的星。”
阮小七没说话。
他只是把药筐往怀里紧了紧，像是抱住了自己新生的命。
远处，村口的炊烟袅袅升起，混着晚风，飘进林子。他仿佛能闻到娘熬的野菜粥的味道，能听到娘轻轻的咳嗽声。
他知道，娘还在等他。
可他也知道，从今往后，他走的路，再也不是从前那条了。
他不再是那个只知道用拳头保护自己的阮小七了。
他是阮小七。
一个有了“名”，也有了“心”的阮小七。
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