荒原，张远，驴车还在前行。
走了约莫半个时辰，地平线上又出现了那些黑点。
张远眯起眼睛，心里咯噔一下。
还是四个！还是那些斥候！
他们从南边绕回来了，这次不是路过——是从侧面逼过来，速度比之前快得多，马蹄扬起尘土，像一条灰黄色的尾巴拖在后面。马鞭抽在马屁股上的声音，隔着那么远都能听见，啪啪的，又脆又响。
这次不能等了。
他猛地扯了一下缰绳，驴被拽得偏了方向，差点摔倒。驴嘶叫了一声，蹄子在地上蹬了两下，然后才反应过来，往右边那座废弃的烽燧跑去。驴不太情愿，头偏着往后挣，脖子上的毛都竖起来了。张远又抽了一鞭子，这次抽在驴屁股上，留下一条红印。驴惨叫一声，终于迈开步子。
烽燧用黄土夯成，年久失修，墙角塌了一大块，碎土堆在地上，长满了干枯的蒿草，高的到腰，矮的没脚踝。车轮碾过蒿草，发出沙沙的声音，像有人在低语。
张远把驴车推到塌口后面，从车上跳下来，脚落地的时候崴了一下，疼得他龇了龇牙，但顾不上揉，闪身钻了进去。
里面黑洞洞的，眼睛适应了好几息才看清。一股霉味扑面而来，混着老鼠屎的臊气和蝙蝠粪的刺鼻味。地上趴着干苔藓，湿漉漉的，脚踩上去滑溜溜的，差点摔了一跤。
他扶住土墙，手摸到墙上——湿的，凉的，粘了一层细密的泥浆，大概是前几天下雨渗进来的。
他摸到墙角，那里堆着半人高的柴草——大概是以前守燧的兵留下的，也许是用来烧狼烟的。柴草堆得很乱，有的竖着，有的横着，互相压着。他把手插进去试了试湿度——干透了，手指一捏就碎，碎末从指缝间漏下去，落在脚面上。
好！能用！
斥候的马蹄声近到能听见马鞍上的铜铃响。叮当，叮当，一声接一声，像寺院的钟，但没有那么好听。张远蹲下来，把柴草往中间拢了拢，堆成一个小丘。他掏出手札，翻到“烽燧篇”。纸页泛黄，边角卷起，上面画着烽燧的结构图，旁边用小字写着信号法：昼燃狼烟，夜举烽火。柴草要干，火要大，烟要浓，方能远传。
他抬起头，看到烽燧顶部有个缺口，一尺见方，正好能看见天。天还是灰蒙蒙的，云压得很低，像是要下雨，但一直没有下。
火折子打了两下。第一下只冒出火星，嗤的一声，火星溅在指头上，烫了一个泡，疼得他甩了甩手。第二下着了，火苗在手里晃了晃，黄色的，边缘发蓝，像一朵花。他伸手去够那堆柴草，指尖碰到最下面那层——干的。火苗蹿上去，先是一小撮，像有人蹲在那里点了根蜡烛。然后呼的一声，火苗顺着柴草的缝隙往上爬，整堆柴草都着了。
浓烟升起来。又黑又浓，像一根柱子，直直地往上冲。升得够高，方圆十里都能看见。烟柱被风一吹，歪了歪，又直了起来。
张远蹲在墙角，把弩机架在土坯上，对准入口。土坯是方的，大小刚好够架弩托。他深吸一口气，然后屏住。气流在鼻腔里停住，胸腔鼓起来，心跳声在耳朵里放大，咚，咚，咚。
第一个斥候出现在视野里。就是那个脸上有刀疤的。那人勒住马，朝烽燧这边看，然后喊了一声什么。声音被风刮走了大半，只隐隐约约听到几个音节，是党项话，听不懂。
张远没理。他盯着弩机的准星，准星对准那人的胸口。手指搭在扳机上，指尖的肉按在铁片上，凉凉的。
那人又喊了一句，这次声音更大。他催马往前走了几步，弯刀从刀鞘里拔出一半，刀身上的反光晃了一下。其他三个跟在他后面，分散开来，形成一个半圆，把烽燧围住。
张远扣下扳机。
弩箭飞了出去，带着一声尖啸。那声音很短，不到一息就没了，但刺耳得很，像有人在耳边吹哨子。箭擦过那人的肩膀，钉在身后的沙地上。箭尾的白羽在风中颤了几下，像鸟的翅膀。
没中。
手开始抖。不是因为冷——是手心里的汗太多了，滑腻腻的，握不住弩机。他把弩机在膝盖上蹭了蹭，擦掉汗，重新端起。
斥候喊了一声党项话，声音又尖又急。然后他拔出了弯刀，催马冲过来。刀身反光，晃了一下张远的眼睛，白花花的一片，什么也看不清。马蹄声越来越密，地面都在震，烽燧里的土渣从墙缝里簌簌地往下掉。
重新上弦。张远把脚踩住弩机前面的马镫，双手拉住弦——手抖得厉害，弦在掌心滑了一下，脱了。再来。这次他握得更紧，弦勒进掌心里，硌得骨节疼。弦挂上了。上箭，瞄准。这次瞄得更低，对准那人的胸口，稍偏左，心脏的位置。
斥候冲到烽燧入口，弯刀举起，刀刃上的光划过张远的脸。他看到了那人的脸——刀疤从左眉梢到右颧骨，鼻梁被劈开过，歪的。嘴唇翻着，露出黄牙。眼睛里全是血丝。
弯刀举起的一瞬间，弩箭正中了他的胸口。
那人没有叫。他低头看了一眼胸口的箭，箭杆还露在外面一截，白羽上沾了血。弯刀从手里掉下去，叮叮当当弹了几下，落在沙地上。然后他从马上栽下来，脸朝下，趴在沙地里，不动了。血从身下渗出来，把黄沙洇成黑色，一小片，然后慢慢扩大，像一朵黑色的花在沙地上绽放。
张远盯着那具尸体。胃翻了一下，酸水涌到喉咙口，又苦又涩。他硬咽了回去，嘴唇抿得发白。
剩下的斥候在远处勒住马，犹豫不前。三个人互相看了一眼，又看了看烽燧冒出的浓烟，似乎在掂量。其中一个人喊了一句什么，声音很急促，像是在问。刀疤脸的那个没有回答，当然不会回答，他已经死了。
三个人又在原地转了两圈，然后调转马头，催马往北跑了。马蹄声越来越远，最后消失在风里。
南边传来号角声。
呜呜地响，低沉，悠长，像一头老牛在叫。那声音从远处来，贴着地面传过来，震得脚底板发麻。张远在驿站听过无数次这种号角，每次有军情急报，信使就是吹这种号角进城，从城门口一直吹到衙门，一路不停。
他靠在墙上，大口喘气。汗从额头上淌下来，淌进眼睛里，涩得他使劲眨了眨。伸手抹了一把，手背上有灰，有汗，还有几点血——不知道是自己手上磨破的还是溅上去的。弩机从手里滑下去，掉在地上，木托磕在石头上，发出一声闷响。
一队宋军骑兵从南边压过来，约莫三十人。铁甲，长矛，马鞍上挂着弓，弓弦绷着，箭壶里插满了箭。领队的是个独臂老兵，左袖空荡荡，在风里甩来甩去，像一面破旗。老兵的右手里提着一把刀，刀刃上还有没擦干净的血，暗红色的，已经干了，像一层锈贴在刀面上。
斥候们早就跑没了影。老兵没追，只让手下把烽燧围住。他从马上跳下来，靴子踩在地上，噔的一声，尘土溅起来。走到塌口前，往里看了一眼，眯着眼睛适应了一下黑暗，然后缩回去。
“出来。”
他喊了一声，声音又粗又沉，像砂纸磨铁。
张远从墙角站起来，腿有点麻。蹲太久了，血液不流通，膝盖硬邦邦的，弯不过来。他扶着土墙站了几息，等腿上的麻劲过去，才一步一步往外走。左手提着弩机，右手拖着铁锹，从塌口钻了出去。
阳光刺眼。他眯着眼睛，看到一个高大的身影站在面前。老兵比他高出半个头，肩背宽得像一堵墙，但左臂的位置空荡荡的，风从袖口灌进去，袖子鼓起来，又瘪下去，像一个破风箱。
老兵上上下下打量了他几遍。目光从脸看到脚，又从脚看到脸，在那本从怀里露出边角的手札上停了一下。
“驿卒？”
张远点头。嗓子干得发不出声音，像有块石头堵在那里。
老兵看一眼驴车上的麻袋，又看一眼张远身上的破羊皮袄。目光在麻袋上停了很久，数了数，一、二、三……十几袋。
“装的什么？”
“种子。”
张远的声音沙哑，像从喉咙深处挤出来的。
“种子？”
老兵皱了皱眉，刀疤跟着拧了一下，像一条蜈蚣在蠕动，“这年月，还有人往边关送种子？”
张远没接话。他不知道怎么回答这个问题。说恩师托付的？说怀远镇有人等着？说这些种子能在冻土上长出麦子？都说不出口，嗓子太干了。
老兵弯腰捡起地上的弩机，翻来覆去看了看，用拇指拨了拨机括。机括弹回去，啪的一声。他又看了看弩托上的刻字——那是一个“张”字，恩师让人刻的，笔画歪歪扭扭的，像小孩写的。
“往怀远镇的？”
“嗯。”
“那你运气不好。”
老兵往地上啐了一口唾沫，唾沫落在沙地里，立刻被风干了，只留下一小片湿痕，“那个地方，快完了。”
他把张远从地上拽起来，力气大得张远踉跄了一步，差点摔倒。站稳了，才看清老兵的右肩上挂着一块铜牌，上面刻着番号，“镇戎军”三个字还看得清，下面的一行模糊了，被磨得认不出来。
“走吧，陈知州要见你。”
张远站起来，拍了拍膝盖上的土。驴车还停在烽燧后面，麻袋完好，绳扣没松。他走过去，解开驴缰绳，牵住。驴打了个响鼻，耳朵转了转，像是从惊吓中缓过来了。
风沙小了些，但天边那层血色的云还没散。他回头看了一眼烽燧——里面的柴草已经烧尽了，只剩一堆暗红色的炭火在闪，偶尔蹦出一两颗火星。浓烟已经淡了，只剩一缕细细的青烟，被风吹散在荒原上，像扯断了的丝线。那个趴在地上的斥候还在那里，血已经干了，黑乎乎的一滩，像洒在地上的一碗墨。他的弯刀还扔在旁边，刀身在夕阳下闪了一下，然后暗了下去。
怀远镇。还远。
张远牵着驴车，跟在骑兵队伍后面。马蹄踏起的尘土扑在脸上，灰蒙蒙的，呛得他咳嗽了两声。他眯着眼睛，什么都没说。手札在怀里贴着胸口，硬邦邦的，硌得肋骨疼，但他没有把它挪开。
走了大约一炷香的功夫，老兵回头看了他一眼。
“叫什么？”
“张远。”
“哪里人？”
“东京。”
老兵哼了一声，嘴里的草根从左嘴角挪到右嘴角，没有再问。他转回头去，拍了拍马脖子，马小跑两步，走到了队伍最前面。
队伍继续往北走。驴车的轮子碾过碎石，哐当，哐当，一声接一声，和马蹄声混在一起，像一首走调的歌。
张远盯着前方。地平线上，那座叫怀远镇的城还看不见，但他知道它在那里。
恩师说过，一直往西北走，走到天边发白的地方就到了。
天边还是灰蒙蒙的，没有发白。
但他在走。
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