黎以为自己听错了。
尧婆说完那句话就走了，骨杖点地的声音笃笃笃地往部落深处响去，连头都没回。茹跟在后头，藤筐在她背上一晃一晃，那只黑陶罐在筐里发出细微的磕碰声。
黎站在原地，嘴巴张着，半天合不上。
“尧婆不收徒弟的。”
茹的话还在他耳朵边转。不收徒弟，那叫他去守火洞干什么？打杂？搬柴？还是嫌他昨天跑得太近，罚他去洞里熏烟？
共羊不知道什么时候凑了过来，手里还攥着一根啃了一半的兔腿骨，油光光的嘴咧着：“咋了？尧婆跟你说什么了？”
“叫我明天去守火洞。”
共羊的笑容顿了一下。他把嘴里的肉咽下去，眼睛往黎脸上扫了两个来回，像在确认他是不是在说笑。确认完了，他把那根兔腿骨往地上一丢，拿手背抹了抹嘴。
“守火洞。”他重复了一遍，声音不像平常那么咋呼了，“尧婆让你去守火洞？”
“嗯。”
“你？”
“嗯。”
共羊沉默了一会儿。然后用一种黎很少听到的语气——不是开玩笑，也不是嬉皮笑脸，是认认真真的——说了一句：“那你别搞砸了。”
黎没说话。
共羊也没再说。两个人并肩走回部落，都没开腔。走到分岔的地方，共羊往自家洞走，走了几步，忽然回过头来，冲黎喊了一声：“那兔子腿我还给你留着！明天再不吃就臭了！”
黎摆了摆手，没回头。
他回到自家洞里，在干草堆上坐下来。
洞里很暗。火坑里的火早就熄了，只剩下一堆冷灰。他的母亲去年冬天害了一场热病，没熬过去。父亲更早，是在他十一岁那年被山洪卷走的。从那以后这个洞就是他一个人的。洞不大，洞口挂着一张旧鹿皮挡风，角落里堆着几张皮子和几根石矛，火坑边搁着两个陶碗一个陶罐。就这么些东西。他在这里住了七年，头一回觉得洞里太静了。
他躺下去，把兽皮裹紧。脑子里乱糟糟的。
守火洞。
部落里每一个人都知道守火洞是什么地方。那是整个部落最要紧的所在，比储肉的地窖要紧，比存水的石坑要紧，比尧婆自己住的洞都要紧。守火洞里供着火种——不是平常煮饭烧水的火，是祖火。是从尧婆的尧婆的尧婆那一辈传下来的，不知道多少年了。听老人说，这火种是当年燧人氏从天上取下来的第一把火里分出来的一支，一代一代守着，从来没有灭过。
守火洞不是谁都能进的。平日里只有尧婆和两个老火娘在里面守着。那两个火娘老得牙都掉光了，说话的声音像风从石缝里挤出来，部落里的崽子们看见她们都绕着走。黎长这么大，进过守火洞的次数一只手数得过来——都是祭天的时候，跟在大人后头远远磕个头，连火种长什么样都没看清过。
现在尧婆叫他去。
他开始想，是不是因为昨天的事。昨天他看见了天火。别人也看见了，但他站得最近。他和尧婆并肩站在山头下，看了很久。尧婆有没有在他眼睛里看见什么？
他翻了个身。干草在身下窸窣响。
又想起那簇余烬。
那一小片橘红色，风一吹就亮，风停了就暗。尧婆说它撑不过明天。现在太阳已经偏西了，山头冷下来，风大了，那簇火还在不在？
他闭上眼。
眼皮子后面，那簇火又在晃。
天还没亮透黎就醒了。
不是被什么东西吵醒的，是自己醒的。他在干草堆上坐了一会儿，抹了把脸，从陶罐里倒了口水喝。水是凉的，顺着喉咙往下走，把胸口那股堵着的气冲开了些。
他走出洞口。部落还睡着，只有东山边上有一道灰蒙蒙的亮缝。晨风从南边吹过来，带着一股凉丝丝的潮气。他又闻到了那股焦味——不是昨天那么浓了，淡了，但还在。像是个不肯走的东西。
守火洞在部落的最北边，靠着山根。那地方比周围的土坡高出一截，洞口朝东，石头上凿了一些老旧的图案，是五大仙家的符记。洞口常年挂着一张厚重的牛皮帘子，帘子上熏了几十年的烟油，黑得发亮。
黎走到洞口的时候，尧婆已经在那儿了。
她坐在洞口旁边一块石头上，骨杖横在膝头，眼睛闭着，像是在养神。晨风吹动她头上的白发，她一动不动，像那块石头长出来的一部分。
黎在她面前站定。他不确定要不要叫她。
“进来。”
尧婆睁开眼，撑着骨杖站起来，掀开牛皮帘子，弯腰钻了进去。黎跟在后头。
一进洞，那股气味就把他整个儿包住了。
不是呛人的烟味。是另一种。说不上来。是老木头被火烤了几十年又不燃的那种醇味，混着油脂、草木灰、和一点类似松脂的香气。洞里的空气比外头暖和得多，但不是燥热，是温的，像人皮肤的温度。
洞里不大。正中间有一个石垒的灶台，灶台上一口三足陶釜，釜底下没有明火，只有一层暗红色的灰。灶台后面，有一个更高的石台，石台上搁着一只大陶罐。那陶罐比黎这辈子见过的任何陶罐都要大，罐身漆黑，上面画满了红色的符记。符记在暗红色的火光里一闪一闪，像是活的。
罐口没有封。从罐口往上，冒着一缕极细极淡的青烟，袅袅地升上去，在洞顶的石壁上氤出一个黑乎乎的圆痕。
那就是祖火。
黎不自觉地站住了。他离那陶罐还有四五步远，但他已经感觉到一股说不清的东西压在胸口上。不是怕。是重。好像这洞里不止这些石头、陶罐、烟灰，还有别的什么。很多年前的人，很多人，在这里守过，在这里老去，在这里把一口气交给了下一口气。
“跪下。”
尧婆的声音从旁边传来。不是命令，是平淡的陈述，像是在说“太阳落了”或者“雨水下了”。
黎跪下了。膝盖碰上石地，凉意隔着兽皮往里渗。
尧婆拄着骨杖走过来，站到他面前。她居高临下看着他，那双浑浊又清亮的眼睛在他脸上扫了三个来回。
“你昨天看到了什么？”
黎想了想：“天火。”
“还有呢？”
黎又想了想。他想说“火骨”，想说“那青色”，但他感觉这些都不是尧婆要问的。他又想了一会儿，说：“火在石头上，自己烧着。没有柴，没有人点火。”
“你怕不怕？”
“……怕。”
“怕什么？”
黎张了张嘴。他本来想说“怕那火太大，烧过来”，但话没出口又咽回去了。他低头想了想，抬起头看着尧婆：“怕……怕我不知道那是什么。”
尧婆看着他。看了很久。那张沟壑纵横的脸上没有任何表情，但黎感觉到有什么东西在她眼底动了动——不是欢喜，是确认。像是他在她面前放下一块石头，她过了一下秤，分量够。
“起来。”
黎站起来。
尧婆转过身，拄杖走到陶罐前面。她伸出那只干枯的手，悬在罐口上方，手心朝下，停了一会儿。那缕青烟从她指缝间穿过，散成更细的丝。
“你现在还不知道火是什么。”她说，声音不大，但在洞里很清晰，“但你比别人多知道一件事——你知道你不知道。”
黎默了一下：“尧婆，我也不算知道。我只是……”
“够了。”
尧婆收回手，转过身来。胥杖在石地上轻轻一顿。
“从今天起，你每日清早来。先把洞里的灰清干净。再往陶釜底下添三块柴。不能多，不能少。柴要去年冬天枯死的老柏枝，别的木头不要。听懂了？”
“听懂了。”
“那口陶罐，你不能碰。看都不能多看。你现在还不配看它。”
“……懂了。”
“还有，”尧婆顿了顿，“守火的时候不许说话。有人进来磕头，你让到一边。有人问你事，你答‘去问尧婆’。你自己不许跟任何人说洞里的事。一个字都不许说。”
黎点了点头。
尧婆没再说话。她拄着骨杖往洞口走，走到帘子前面，停了一下。没回头。
“你昨天看到的那个火骨，”她说，“我昨晚又去看了一次。灭了。”
黎心口一紧。
尧婆掀开帘子，弯腰钻出去。帘子落下，洞里的光又暗了一层。
黎一个人站在守火洞里。
他听着自己的呼吸声，一进一出，在静寂里格外清晰。灶台底下那层暗红色的灰明明灭灭，像是有什么东西正在灰烬深处慢慢地、慢慢地喘息。
他抬头看那口大陶罐。青烟还在袅袅地升。符记在烟后面一闪一闪。
他想起尧婆的话——“你现在还不配看它。”
他垂下眼睛，弯腰捡起地上的一把木耙，开始清理洞里的灰。
灰是温热的。
他清到灶台底下的时候，木耙碰到一块硬东西。他以为是石头，用耙子拨出来——是半截烧焦的骨片，不知道是什么兽的，表面已经炭化了，轻轻一碰就往下掉黑渣。他仔细看了看，没看出名堂，正要扔掉，忽然发现骨片的内侧刻着一个符号。
不是五大仙家的符记。这个符号他没见过。是一个圈，圈里三横一竖。刻得歪歪扭扭，像是刻的人手已经不太稳了。
黎拿着那片骨片，愣了一会儿。
然后他蹲下身，用手在灶台底下的灰里慢慢摸索。又摸到了几片。都是零零碎碎的，有的指甲盖大，有的指节长。每一片内面都刻着符号。都不一样。有的已经看不清了。
他把它们拢在一处，摆在石地上，蹲着看。
这些东西是谁刻的？为什么藏在灶台底下？
他忽然想起一个说法。是小时候听老人们讲古的时候提过一嘴——在很早很早以前，祖火不是用陶罐供着的，是一个人守着的。那个人活着的时候就坐在火边上，不吃不喝，不和任何人说话，只是守着。一直守到老了、死了，人们把他的骨片埋进火灰里，他的骨灰和火灰混在一起，火种就这么传下来了。
那都是很久以前的事了。久到现在连尧婆都不太提了。
黎看着手心里那几片碎裂的骨，忽然觉得它们烫手。
不是真的烫。是那种——你忽然摸到了一样你不该摸到的东西，想要放下，又不敢放。他小心翼翼地把骨片拢好，放回灶台底下的灰里，盖好，拍了拍了，让表面看不出来。
然后他继续清灰。
清完灰，他去洞口旁边的柴垛上捡了三根老柏枝。柏枝干透了，拿在手里轻飘飘的，树皮已经裂开，露出里面黄白色的木芯。他走回灶台前，一根一根把柏枝放进陶釜底下。三根。不能多，不能少。
柏枝碰到暗红的灰，过了片刻，枝头上冒出一缕极细的白烟。然后，一小朵橘红色的火苗从灰烬里钻出来，颤颤巍巍地攀上柏枝，慢慢亮起来。
黎蹲在灶台前，看着那朵火苗。
不是天火。没有那种蓝汪汪的边，没有那种不讲道理的烈性。这火是温柔的，稳当的，像是在灰烬里睡了一觉，被人轻轻叫醒了，也不恼，伸个懒腰就起来了。
但它也不是寻常的火。
黎想起尧婆那句话——“天火养不熟。人能养的，只有地火。”
他以前不懂。现在还是不太懂。但他忽然想到一件事。
天火从天上来的，烧完了就灭了，化成火骨，留在石头里，等着凉透。没人能留住它。但祖火不是。祖火是人从天上接下来以后，用自己的手捂着、用自己的骨肉养着，一直养到现在的。它不是被留住的。它是在一代又一代人的手掌心里重新活过来的。
黎想到这里，胸口又堵上了。
不是难过。是说不清的什么东西把心撑满了。
他盘腿坐在灶台前面，看着那朵火光，把他今天的觉，守完了。
出了洞，日头已经升到半空了。
共羊蹲在洞外面不远的一块石头上，看见黎出来，蹭地站起来。
“怎样？”他凑上来，上下打量黎，像是要看他身上有没有被火烧过的窟窿，“有什么不一样没有？”
黎想了想：“没什么不一样。”
共羊不信：“你骗我。你在里头待了一早上了，就没什么？”
“就是清灰，添柴。”
“光这些？”
“光这些。”
共羊挠了挠头皮，脸上写满了“我觉得你在骗我但我又抓不住你把柄”。他跟在黎后头走了一段路，忽然说：“对了，今天早上有几个人来找你。”
“谁？”
“不是咱们部落的。南边过来的。说是在南边山沟里看见了什么，想找尧婆说，可巧尧婆好像一大清早就上山去了，不在洞里。他们就问我能不能找你。”
“找我？”黎愣了一下，“找我干什么？”
“你昨天不是跟尧婆上山了吗？他们说你看见了天火。”
黎站住了。他忽然想起尧婆说的那句话——“有人问你事，你答‘去问尧婆’。”
“叫他们去问尧婆。”他说。
“我说了。他们不走。说还有别的事。”
“什么事？”
“说什么——”共羊皱了皱眉头，努力回想，“说什么西边山谷里的水在发臭。不是那种死水臭，是有一股子烧石头的臭味。南山那边也有人说，这几天晚上听见山里有东西叫，不像狼，也不像熊，像是什么更沉的东西，叫起来地都跟着震。他们让我问——那四头东西是不是又出来了？”
黎的脚步骤然顿住了。
他转头看着共羊。共羊被他看得不自在，撇了撇嘴：“你看着我干嘛，又不是我说的。我就是传个话。”
黎没有说话。
四头东西。
部落里的老人都知道。在他们爷爷的爷爷那辈，世界刚被造出来不久，天地之间还很近。那时候除了人，还有别的东西。有一些东西不喜欢“秩序”这回事。它们觉得，世界原本是一锅汤，万物都该糊在一起才对。分开——天是天、地是地、人是人、兽是兽——这个叫法就是错了的。它们要改回来。
老人们说起它们的时候不叫名字。只叫“四头东西”。或者更小声一点，叫“混沌的崽子”。
黎很小的时候听他阿爹提过一次。阿爹说这四个东西被更早的先人锁在了大地的四极底下，不是死了，是睡了。睡得浅的时候，地会抖一抖。睡得不舒服了，地上就会有怪事。
“你觉得是真的吗？”共羊压低了声音。
黎没答。
他想起了那只黑陶罐里青色的粉末。想起了尧婆皱眉的样子。想起了昨天在南山头上闻见的那股说不清的、裹着焦味的腥甜气。
还有那个问题——那火，是自己来的，还是被什么东西送来的？
“这事你别跟别人说。”黎说。
“我知道。”
“也别再问了。”
共羊点了点头。他难得没有贫嘴，脸上的表情异常严肃。
黎抬起头，往远处看了一眼。
西边的山谷方向，果然有一层薄薄的白气在往外漫。是地汽，还是别的什么，他看不清。
天很蓝，日头很亮。但空气里那股焦味，好像又浓了一点。
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