雨丝细密，像谁在天上撒绣花针。
青石板被雨水浸透了，泛着暗沉沉的光。两侧白墙黑瓦湿漉漉的，墙根长着青苔，雨水顺着瓦檐往下淌，滴滴答答砸在石板上，声音单调又固执，像老和尚敲木鱼，一敲就是一辈子。巷子窄得很，并排走两个人都嫌挤。
榆墨站在巷口，灰白僧袍湿了大半，贴在身上显出一副瘦削的骨架。他没打伞，雨水从光秃秃的头顶滑下来，淌过眉骨，淌过鼻梁，也不擦。那双眼睛平平淡淡的，望着巷子深处，像在等什么人，又像什么都没等。
他来过这座城三次。第一次是七年前，渡一个被仇家追杀了三千里的刀客。第二次是四年前，渡一个临死的老太太，身上长满褥疮，烂得见骨，他守了三天，老太太走的时候说看见亮光了。这是第三次。这次要渡的，不是一个。
脚步声从巷子深处传来。啪嗒，啪嗒。踩在水里，步子很沉，不是过路的。
先冒出来的是个大个子，比身后几位高出整整一个头。暗红短打衫，领口敞着，胸口一道刀疤从锁骨斜拉到胸骨，歪歪扭扭像条蜈蚣。最扎眼的是那双眼睛——暗红色，不是充血的红，是从瞳孔深处渗出来的浑浊的红，像两颗在血水里泡久了的石头。
赤眼。这一带提起这个名字，小孩都不敢哭。十七条人命，衙门悬赏从五十两涨到二百两，画像换了三版，人还是活蹦乱跳的。他下手前有个毛病——死盯着对方的眼睛看，从愤怒看到恐惧，从恐惧看到绝望。他说那种时候，一个人的眼睛里什么都有，像一本书，翻到底才好看。
他在榆墨面前三步远停下来。身后六个人散开，堵住了巷子另一头。刀刃从袖口滑出来，雨水顺着刀锋往下淌，亮得刺眼。
“一个和尚？”赤眼歪着脑袋上下打量，嘴角咧开一个笑，在刀疤脸上显得格外瘆人，“这倒是头一回见。小师父，不在庙里念经，跑这条破巷子来做什么？”
榆墨没应声。目光从赤眼脸上移开，挨个扫过后面那六张脸。那种目光很轻，不像看人，像翻一本翻过无数遍的旧账本，每一页写什么他都知道。
“你们，”榆墨开口了，“杀过多少人。”
声音不大，语调也平，平得像是问今天这雨几时会停。
赤眼愣了一下，然后笑了。那笑声从嗓子眼儿底下翻上来，沙哑粗粝，像两块锈铁互相刮磨，在窄巷子里来回弹跳，震得檐角的雨水都抖了几抖。后面六个人也跟着笑，高高低低的混在雨声里。
“听见没？”赤眼笑得肩膀直抖，“他问我杀——”
笑声还在巷子里荡，后头的话永远卡在了嗓子里。
榆墨动的时候，连雨都没反应过来。一滴雨水从檐角坠到青石板，不过三尺距离，那滴水还没落地，榆墨已经在赤眼面前了。右手探出去，掌缘贴上赤眼扬起的下巴和喉结之间那块凹陷。不是劈，不是砍，是贴——轻得像往桌上搁一只茶杯。然后力道透了进去。
“咔。”一声脆响。不像骨头碎裂，倒像踩断一根枯枝，干干脆脆的。赤眼的笑声还荡在半空，喉骨已经碎干净了，碎得像被人捏破的核桃。笑声后半截硬生生掐断在碎掉的气管里，变成一串漏气的“嗬嗬”声。那双红眼睛猛地瞪大，眼眶几乎要裂开。
他没来得及倒下，榆墨已经转了身。
第二个人的刀才抬到一半。脸上的笑还没收，但僵在脸上比哭还难看——他看见赤眼老大的喉结塌了，陷下去一个窝。榆墨左脚插进他两腿之间，膝盖上顶撞在握刀手腕内侧，刀脱手飞了，“当啷”砸在青石板上。同一瞬间右肘横着扫过去，肘尖闷在太阳穴上。那人一声没出，软塌塌塌下去，溅起一大片水花。
第三个。第四个。第五个。第六个。
没有花招，没有虚晃，每一下都是最短的直线，每一下都落在最要命的地方——喉骨、太阳穴、心窝、后脑。不像打架，像在做一件做了千百遍的事，熟得像呼吸。像屠户宰牛，像樵夫劈柴，流畅得近乎好看，冷得让人脊梁骨发凉。
三息。从第一声脆响到最后一人倒地，只过了三次呼吸的工夫。
赤眼跪在地上。喉骨碎完了，发不出声，连喘气都成了酷刑，每次吸气都带着尖锐的哨音。身体在抖，不是冻的，是从骨髓深处往外涌的怕。他经历过十九次厮杀，从没见过这样的——他甚至没看清对方怎么出的手。
他抬起头。那双红眼睛里，血色正在褪。是真的在褪，肉眼看得清清楚楚。那层浑浊的暗红像被什么东西从瞳孔中心往外抽，一点一点变淡变浅，露出底下本来的颜色——一种浅淡的、几乎透明的灰。像浓茶被人不断兑水，兑到最后只剩一点若有若无的痕迹。
赤眼在怕。这个手上攥着十九条人命的亡命徒，这个最爱盯着人眼睛看的屠夫，现在怕到瞳孔都在变色，上下牙磕得咯咯响，裤裆里渗出一股温热的骚臭，被雨水一冲散在石板缝里。
他想说话。喉骨碎了只能挤出含混的气音，但从口型能看出来——“你……是……谁。”
榆墨低头看着他。雨水从下巴尖滴下来，滴在赤眼脸上。那双眼睛里什么都没有，不是愤怒，不是厌恶，甚至不是冷漠。是一种更彻底的东西——像在看一件注定要丢掉的旧物，里头甚至有一丝说不清道不明的怜悯。
“往生咒，你会念吗。”榆墨问他。
赤眼听不懂，但他看见榆墨的嘴唇动了。
往生咒。短短几十个字，榆墨念得很慢，每个字都咬得清清楚楚。声音低低沉沉，雨声很大但盖不住念经的声。那些字一个一个落在雨里，落在尸体中间，落在青石板上，像往水里投石子，每一颗都沉到底。
念第一遍，赤眼还在挣扎，血红的眼睛死死瞪着榆墨，像是要把这张脸烙进骨头里。手指在积水里抽筋似的抠着石板缝，指甲盖翻起来，血丝渗在水里散成一缕一缕的红。
念第二遍，挣扎弱了。透明的灰彻底漫上来，吞掉所有血色，干干净净，像血丝从没存在过。嘴唇在发抖——不是怕，是某种他自己也说不清的东西。像经文里每个字都在敲一扇他从来不知道存在的门，那扇门正一点一点裂开。
念第三遍，赤眼的眼眶里滚出了什么东西。不是眼泪，是雨水，但也像是眼泪。
榆墨念完了三遍。然后伸出手，掌心贴上赤眼的额头。很轻，轻得像摸一件一碰就碎的东西。力道在贴上去的瞬间透进去——不是打，是震。那股劲从额头穿过颅骨，直直没入脑髓深处，像一滴墨滴进清水，散得无声无息。
赤眼身体僵了一瞬。眼睛里光全灭了，血色也好透明也好，什么都不剩。只剩两颗灰白的死鱼眼珠子。身子往后一仰，砸进积水，溅起的水花泼了榆墨一裤腿。
巷子静了。连雨声都好像小了下去，小心翼翼的。
雨水冲刷着石板上的血，淡红色水流汇进墙根排水沟，往巷子深处淌。七具尸体横七竖八，姿势各不一样，像被人随手丢在地上的布偶。最先倒下的那几个，脸上还挂着最后的表情——有人张着嘴，有人瞪着眼，有人嘴角还翘着没收回去的笑。那点笑现在看着格外瘆人。
榆墨站了一会儿。雨水从头顶淌下来，沿着眉骨鼻梁下巴，一滴一滴往下掉。
然后他坐了下来，就坐在那堆尸体中间。青石板冰得刺骨，积水漫过脚踝。湿透的僧袍贴在身上，一节一节脊骨都透了出来。他盘腿，双手交叠放在膝上，腰背挺得笔直，嘴唇又开始动。
往生咒，第四遍。这一遍尤其慢，慢到每个字都像是从牙缝里挤出来的，带着沉甸甸的分量。经文在死寂的巷子里荡开，没有回音，被雨水和白墙吞得干干净净，像在跟一堵永远不会回应的墙说话。
南无阿弥多婆夜，哆他伽多夜，哆地夜他，阿弥利都婆毗……
榆墨念完了。睁开眼，看了看面前七具冰凉的尸体，目光在赤眼那双灰白的眼睛上停了一小会儿。两颗眼珠子映着灰蒙蒙的天，里面什么都没有了。
他站起来，抖了抖僧袍上的水，转身往巷口走。没有回头，脚步和来时一样稳，踩在积水里，啪嗒啪嗒，越来越远，融进了雨幕深处。
巷子里只剩下雨声。还有七具尸体，和一个刚刚被超度过的人间。
雨水不停冲刷，石板上的血迹越来越淡，最后只剩一层浅浅的粉色。那粉色淡极了，淡得像赤眼临死前眼眶里那两颗透明的、褪尽了所有血色的眼珠子。
等雨停了，这条巷子又会变回原来的样子。白墙黑瓦，青石路面，安安静静干干净净，好像什么都没发生过。
但往生咒的余音还留在潮湿的空气里，渗进墙缝，渗进石板缝，渗进这座小城沉默的血肉里。像一个永远不会结痂的疤。
榆墨走出巷子的时候，雨小了一些。街面没人，店铺都关着门。他在一处屋檐下站了片刻，从怀里摸出一个小本子，翻开，上头密密麻麻写着很多名字。找到“赤眼帮”那一页，用指尖划了一道。
那页纸已经划了大半。他把本子合上塞回怀里，继续走。僧袍下摆拖在积水里，浸得透透的。没有回头。
远处隐隐约约传来打更的声音。天快黑了。
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