杨辽愈看了一眼102房的门框，上面有新鲜的撞击痕迹。
“你现在觉得我说的每一句话都是在质疑你，对不对？你想反驳我，想证明我是错的——但你没有证据，你只有感觉。”
“……操。”
一个字的脏话，但声音里的狂躁已经消了大半。
“你说得对。”102房里的声音变得低沉，带着一种极度的疲惫，“但我真的是警察。”
“明天早上我来查房，你给我看警官证。”杨辽愈说，“现在睡觉。”
“睡不着。”
“抽屉里有镇静剂。但你不需要——你需要的是找到一个安全的地方，闭上眼睛，让身体休息。你不需要睡觉，只需要闭眼休息。三十分钟，你的心率会下降百分之十五。你试试。”
又是一阵沉默。
然后有脚步声，从门口走回床边，铁床弹簧的嘎吱声。
“你真的是医生？”
“主治医师。”
“叫什么名字？”
“杨辽愈。辽远的辽，愈合的愈。”
“杨辽愈……”老陈在黑暗里重复了一遍这个名字，然后说，“你说话的语气，不像那些护士。”
“因为我是精神科医生，不是护士。”
“精神科医生……那你知道这里是怎么回事吗？”
杨辽愈没有回答。
他不能回答，因为他自己也不知道。但他不能表现出不知道——对于躁狂期的患者，任何一个“我不知道”都可能被解读为“他在隐瞒真相”，从而引发新一轮的被害妄想。
“明天早上查房的时候，我们聊。”杨辽愈说，“现在，你闭眼休息。”
“好。”
102房安静了。
杨辽愈站在护士站里，感觉自己的手心全是汗。他刚才表现出来的镇定，有一半是装的——但他必须装。精神科医生面对躁狂患者，镇定本身就是一种药物。
他转身，走回护士站台面前。
重新拿起那张守则。
第一条：不要相信清醒的病人。
他刚才用这句话限制了自己的行为，没有贸然去开102房的门。但他在想：如果老陈真的只是病人，那守则第一条是对的。但如果老陈真的是警察呢？
他翻开病历，又看了一遍入院记录。
入院日期被涂掉了。症状描述是用专业术语写的，格式很规范，像正规病历。但有一个细节不对——老陈的病历上，没有“自述”部分。
按照规定，入院记录必须包含患者自述的发病经过。但这份病历里没有。
要么是有人故意撕掉了，要么是——
老陈根本就没有自述过。他是在不清醒的状态下被送进来的。
这个发现让杨辽愈的后背有点发凉。
他合上病历，正要放回抽屉——
104房的灯突然亮了。
不是走廊灯，是病房里的床头灯。昏黄的灯光透过观察窗，在走廊地面上投下一小块光斑。
然后，一个女人的声音从104房传出来，声音不大，但非常清晰，像在自言自语，又像在对他说话：
“杨医生，不要相信第三条。”
杨辽愈猛地转头。
104房的观察窗里，映出一张脸。
女人，三十岁上下，长头发，穿着病号服。她站在窗前，眼睛是睁开的，但瞳孔在快速抖动——像在做梦，又像在极度专注地看什么东西。
“第三条规则在骗你。”
她的声音太平了，没有起伏，像在念一个已经知道的事实。
“抽屉里的不是镇静剂。是让医生变成病人的东西。你注射之后，就会变成我们。”
杨辽愈盯着她。
瞳孔快速震颤——这在临床上叫“眼震”，可能是药物副作用，也可能是神经系统异常。
但她说的话，让他后背的汗毛竖了起来。
他低头看抽屉。
左边一排药，右边一排注射器。
镇静剂。
他伸手，摸到注射器的包装上。塑料包装，里面是透明的液体。标签上写着：***注射液，10mg/2ml。
正规产品，批号清晰，有效期到明年。
他应该相信谁？
守则第三条说，如果相信病人就给自己注射。104房的女人说，不要相信守则第三条。
杨辽愈把注射器拿在手里，翻来覆去地看。
然后他笑了。
一个很轻的笑，轻到几乎不可察觉。
因为他发现了104房女人话里的漏洞。
“你说抽屉里的不是镇静剂，是让医生变成病人的东西。”他对着走廊说，声音不大，但足够传到104房，“但你没有说，守则第三条在骗我。你说的是——‘不要相信第三条’。”
他顿了顿。
“你是在否定守则的内容，而不是在告诉我真相。这是两个完全不同的东西。”
104房的女人没有说话。
“如果你真的想帮我，你应该告诉我：抽屉里是什么。而不是告诉我：不要相信什么。”
沉默。
然后104房的女人往后退了一步，消失在黑暗中。
床头灯灭了。
走廊重新陷入昏黄的寂静。
杨辽愈把注射器放回抽屉，关上。
他靠在护士站台面上，手里捏着那张守则，看着被刮掉的第五条。
“……活下去。”
他已经开始发现不对劲了。
但真正让他心里发毛的，是104房女人刚才说的那句话——
“不要相信第三条。”
她否定的是第三条，而不是守则本身。
这意味着什么？
意味着她承认守则本身是有效的，只是第三条有问题？
还是说——
她本身，就是规则的一部分？
杨辽愈抬起头，看向走廊尽头。
院长办公室的门。
灯，亮了。
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