王婶醒过来的那天下午，姥爷出了一趟远门。
他没有说去哪，只是把竹扫帚靠在院门口，换上那双出门才穿的解放鞋，从供桌抽屉里翻出一个红布包揣进怀里。红布包不大，鼓鼓囊囊的，我隐约看到里面是一叠皱巴巴的纸币，都是十块五块的旧票子，是姥爷攒了不知多久的积蓄。他临走前蹲下来对我说：“我去请一个人。你待在家里，哪都别去。不管谁敲门，不管听到什么声音，都不许开门。”他说“不管听到什么声音”的时候，眼睛看的不是院门，是东厢房。
姥爷这一走就是大半天。我一个人待在院子里，把竹椅搬到井边，背对着东厢房坐着。但背对着它并不能让我忽略它的存在。我能感觉到那扇门就在我身后，像一个沉默的人坐在暗处看着你，你不需要回头就知道他在那里。午后起了风，晾衣绳上那挂旧鞭炮轻轻晃动，竹竿和铁环摩擦发出细微的声响。院墙外偶尔有人走过，脚步声匆匆，没有人在巷口停留。整个村子比往常安静得多，连狗都不叫了。
太阳偏西的时候，姥爷回来了。他不是一个人回来的。跟在他身后的是一辆拖拉机，突突突的柴油机声打破了整个下午的沉寂。拖拉机在院门口停下，从车斗里下来一个人。那是一个老妇人。她太老了，老到脸上的皱纹已经看不出纹路，只剩下一道道刀刻般的沟壑纵横交错。她的头发全白了，盘在脑后梳成一个髻，髻上插着一根银簪子，簪头雕的是个小小的葫芦。她的背微驼，但步子很稳，从拖拉机上下来时没用任何人扶，自己撑着车斗边缘就跳了下来，落地时脚底无声。她穿着一身靛蓝色的老式大襟褂子，袖口挽了两道，露出两截干瘦的手腕。指甲留得极长，微微泛黄，被仔细修剪过，每根指甲的弧度都像一弯小小的月牙。
她身后还跟着一个四十多岁的女人，黑瘦，沉默，手里提着一只竹编的提篮，篮子上盖着一块蓝布。后来我知道那是她的徒弟，学“听水”的，叫春容。
“顾素珍。”姥爷给我介绍，“叫顾奶奶。”
“顾奶奶。”我老老实实叫了一声。
顾素珍低头看了我一眼。她的眼珠是灰褐色的，不浑浊，反而亮得有点过分，像两颗被磨光的旧铜扣子。她看了我几秒，忽然伸手按住了我的脑门，手心冰凉干燥，像一块在背阴处放了很久的石头。“这孩子，”她转头对姥爷说，声音沙哑得像老鸹叫，“在东厢房门口趴过几次？”
姥爷顿了一下。“……两次。”
“不止。”顾素珍松开手，把指甲在我额头上轻轻划了一下，像是在画一道看不见的符，“门槛上的东西沾了他不少阳气。好在你给的那块桃木牌挡了大半，不然这孩子夜里做梦就不只是听到哭声了——能看到脸。”她说完径直往院子里走去，路过我身边时，我闻到她身上有一股极淡的烟味，不是旱烟，是某种更古老的、更苦涩的香料燃烧后的残留。后来姥爷告诉我，那是沉年艾草和檀香混合的味道，她做了一辈子法事，这个味道已经渗进了她的皮肤，洗不掉了。
顾素珍进了院子之后没有去堂屋，没有喝姥爷递过来的茶，甚至连招呼都没怎么打。她径直走到东厢房门口，站住了。她没有像我那样把眼睛凑到门缝上，也没有蹲下来看门槛下面的空隙。她只是站在门前三步远的地方，双手交叠在腹前，闭上眼睛，像一棵枯树一样一动不动地站了很久。院子里忽然起了风——不是从巷口吹过来的穿堂风，而是围绕着东厢房门口打旋的一小股气旋，把地上的灰尘和碎草叶卷起来转了几圈又落回去。顾素珍那十根长长的指甲在风中微微颤动，像十根被拨动的琴弦。她睁开眼睛，眼珠在灰褐色的虹膜里慢慢转动，像在寻找一个隐藏的频率。然后她从怀里掏出一张黄纸——不是普通的黄裱纸，是那种极薄极韧的手工绵纸，对着日光能看到纸浆里嵌着细碎的草茎。她把黄纸放在东厢房门槛上，用一块碎石压住。然后她划燃一根火柴，点着了黄纸的一角。
火苗是蓝色的。不是黄纸燃烧时应有的橘红色，而是一种幽幽的、半透明的蓝，像酒精灯的火焰。蓝火从纸角开始烧，烧得极慢，一寸一寸地往纸心蔓延。烧到一半时，火焰忽然分成了两股，像有人从纸的中央吹了一口气，把火苗劈开了。两股蓝火绕开了纸中央那一小块区域，留下了一个焦黑的、未被燃烧的轮廓——那是一个人的掌心印。和昨晚在供桌香灰上出现的那个掌印一模一样，五根手指的轮廓，掌纹的纹路，连掌根那道分叉的生命线都清晰可辨。
顾素珍看着那个掌印，脸上的表情没有变化，但我注意到她交叠在腹前的手指微微收紧了一下。她对春容招了招手，春容从提篮里取出一个粗陶小钵，里面盛着半钵清水，水面平静如镜。她把钵放在门槛正前方，然后退到一旁。顾素珍的指甲轻轻划了一下水面，水面荡开一圈极细的涟漪。等涟漪散去之后，水面上映出的不是天空，不是院墙，不是站在她身后的我和姥爷——而是一扇门。倒影里只有东厢房的门，但和现实中的门不一样：水中的门是开着的。门缝里伸出了一只手，五指修长，指甲圆润，手腕上戴着一只银镯子。那只手扒着门框，像是想往外走，却被什么东西拉住了，进退不得。
顾素珍伸出右手在水面上方虚虚一按，水波一荡，影像碎了。那只手消失了，取而代之的是一团模糊的黑影，在水底深处缓缓移动，像一条蛰伏的鱼。她长出了一口气，抬起头来看着姥爷。“不是怨气。”她说，声音沙哑但笃定，“是执。怨气是往外冲的，执是往里收的。她把自己关在里面了。不是出不来，是不肯出来。除非——”她顿了一下，用手按在东厢房的门板上，那两根极长的指甲在漆皮剥裂的木纹上轻轻划过，“除非有人替她解开那个结。那个结在她嘴里。你们谁知道她临死前最后一句话是什么？”
姥爷沉默了。风吹过晾衣绳，鞭炮轻轻晃了晃，没有人说话。我站在井边，看着东厢房门槛上那片烧焦的黄纸——焦黑的边缘还在冒着极细微的蓝烟。那个掌印烙在纸中央，像一个沉默的签名。顾秀莲到死没有留一个字。她的嘴被什么东西封住了，不是黄布封条，不是门上的铁锁，而是一个更深的、更沉默的结。那个结打了二十年，从她把自己的脖子套进麻绳的那一刻起就开始打了。没有人替她解开，她就自己站在门后，用指甲一下一下地划着木板，在等一个能听懂的人。
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