那张烧焦的黄纸在东厢房门槛上压了一整夜。
第二天一早，顾素珍让姥爷把堂屋的门窗全部打开。晨光从门楣上方的气窗斜斜地打进来，在青砖地面上切出一块明亮的平行四边形，光块边缘落在地上，恰好照在昨天供桌香灰上出现掌印的那个位置——掌印已经不见了，香灰平整如初，像被人用手掌细细地抹过。但姥爷说没人动过香灰。昨晚堂屋的门是从外面锁上的，钥匙只有一把，在他裤腰带上挂了一整夜。
顾素珍没有多问。她在供桌前摆了三张条凳，围成一个三角形，条凳中央放了一只粗陶火盆。她从春容的提篮里取出三根香，不是平时烧的那种细香，而是手指粗的土香，香体粗糙，掺了艾草和柏叶，颜色发黑，闻起来有一股苦涩的药味。她把三根香插在火盆里的细沙中，用火镰打火。火镰擦了三下才打出火星，火星溅在香头上，香没有燃——火头只亮了一下就灭了，留下一小截暗红色的余烬，像一只忽然闭上后又慢慢眯起的眼睛。
顾素珍把火镰放下，看了姥爷一眼。“她不想听。”姥爷没有接话，只是从怀里掏出那个发黄的信封——顾秀莲在老槐树下留给王婶的那个，放在火盆旁边。信封上的字迹在晨光里显得更加黯淡，但“王翠芬亲启”五个字依然清晰，毛笔小楷，一笔一划都写得极认真，像练了很多遍才敢下笔。
顾素珍指了指信封：“翠芬看过了没有？”
“看过了。”姥爷说，“昨天下午给她送去的。她看完了哭了一场，哭完就睡着了。醒来后跟我说，秀莲在信里写了她是怎么认识那个外乡男人的，写了她不怪翠芬——她说她知道翠芬不是想害她，是想帮她。她唯一后悔的，就是那天夜里没跟翠芬说最后一句话。她说她想跟翠芬说：‘姐，我不怨你。我走了。你在岸上好好过。’可她没机会说了。等她想说的时候，喉咙里已经堵了那口气，说不出来了。”
堂屋里安静了很久。火盆里的细沙被穿堂风吹得微微扬起，落在青砖上发出极细微的沙沙声，像有人在很远的地方翻书。
“那就都请过来吧。”顾素珍说，“把知道这件事的人都请过来。活人的嘴就是钥匙。有些话说出来，死人就听得到。”
那天下午，堂屋里坐了三个人。王婶坐在靠门的位置，她已经换掉了昨天那件白底碎花褂子——那件衣服被她叠得整整齐齐放在枕头底下，她自己的衣服干干净净，头发也梳得纹丝不乱。但她手里攥着一块碎碗片，就是她疯的时候天天抱在怀里的那只碗的碗底，上面还有一圈暗红色的红糖印。她不肯扔，姥爷也没勉强她。王婶的男人坐在她旁边，背更驼了，眼睛红红的，两只手不停地搓膝盖。角落里还坐着一个人——老村长周老德。他是在外面避了二十年的人，今天被姥爷叫来了，从他进门开始没说一句话，佝偻着腰缩在条凳上，不敢看任何人的眼睛。
顾素珍坐在供桌正前方，春容立在她身后。火盆里的三根香终于点着了，不是用火镰点的——是顾素珍用自己的烟袋锅凑上去引燃的。香火头在昏暗的堂屋里明灭不定，烟雾升起来不是直的，而是螺旋状往上盘绕，像三根看不见的线在牵引着它们。我站在门槛外面，姥爷让我旁听但不许插嘴。桃木牌贴在胸口，温度不高不低，像一只温和的手按在那里。
“从你开始。”顾素珍用烟袋锅指了指王婶，“把你知道的都说出来。不是对我说——对着火盆说。她在听。”
王婶握紧了手里那块碎碗片。她的嘴唇翕动了几下，然后开始说。她的声音起初很轻，轻得像在自言自语，但说到后面越来越稳，越来越清晰。她说她不为自己辩解——顾秀莲是被她害死的。她跪在东厢房门口给秀莲烧了三炷香，磕了三个头，但她知道这些都不够。那天在戏台下她站在人群最前面，用最响的声音骂出那些最脏的字眼时，秀莲看她的眼神她一辈子忘不掉。不是恨，不是怨，是茫然——像一个人被最信任的人从背后捅了一刀，还没反应过来疼，只是回过头来看了一眼那把刀。后来那个外乡男人跑了。秀莲在粮仓门口等了三天三夜。第三天夜里王婶去过一次，远远看到粮仓门口蜷着一个白影子，一动不动地缩在门柱旁。她站了一炷香的工夫，看着那个影子在夜风里微微发抖，她攥着拳头转身走了。她是唯一一个知道秀莲在粮仓门口等的人，也是唯一一个能在这个时候去拉她一把的人。她没有去。因为不敢，因为不知道该怎么面对秀莲的眼睛。她到家后洗了个澡，换了身干净衣裳，对自己说这件事已经过去了，明天秀莲就会回家，过几天那个男人也许会回来，也许不会——但她会慢慢好起来的。她没有好起来。从那以后王婶再也没睡着过一个完整的觉，每天晚上东厢房的哭声一响她就醒了，睁着眼到天亮。她买了那只空碗，装上红糖水，放在灶台上——她记得秀莲爱喝红糖水。那只碗她抱了二十年，从东厢房抱到自家灶房，从灶房抱到老槐树下，从老槐树下抱到老宅门口，碎了粘好，粘好又碎，她就是不撒手。“我就是怕。”王婶说，“怕了二十年。怕她恨我，又怕她不恨我。”
火盆里的三根香在王婶说完最后一个字时同时跳了一下，火头齐齐矮了半寸，像有什么看不见的东西压了下来。周老德缩在条凳上抖得更厉害了。当年秀莲死后他作为村长出面处理了后事——他从秀莲的嫁妆箱子里翻出那件红嫁衣给她穿上，又让人把那根麻绳从房梁上解下来放进她手边。他把秀莲的男人从外地的工地上叫回来，那男人回来后先去厨房吃了一碗面才去堂屋看棺材，看到一半还出来接了个电话。老村长说他这辈子处理过很多人的后事，只有顾秀莲这件事他做错了——他不该让那个男人进门。他应该用扫帚把他打出去，应该往他脸上吐唾沫，应该把秀莲的红嫁衣留下来烧掉，而不是穿在她身上让她穿着去阴间做别人的新娘。他说他后来见过那根麻绳——在梦里见过，挂在他家堂屋的房梁上，他伸手去解，麻绳就往上缩一寸，他怎么都够不着。那根麻绳在他梦里挂了二十年。
姥爷沉默地听着，从头到尾没有说一句话。他的烟袋灭了又点，点了又灭，到最后索性不抽了，只是把烟袋攥在手里，手背上青筋暴起。
顾素珍站了起来。她把烟袋锅在火盆边缘磕了磕，烟灰落在细沙上，和香灰混在一起。然后她做了一个我完全没预料到的举动——她转过头来看着我，灰褐色的眼珠在昏暗的堂屋里闪着两点冷冷的光。“陈洛安，”她叫了我的名字，“你是陈家的人。这事你也要出一份力。”她从衣襟内侧的口袋里摸出一样东西递到我面前——那是一枚铜钱。不是普通的铜钱，是纸做的，用黄裱纸叠成的，外圆内方，大小和真铜钱一模一样。正反面各写着一个字，正面是“引”，反面是“路”。字迹还没干，朱砂的红色在昏暗的堂屋里显得格外扎眼。
“这是你大爷爷教我的手艺。”顾素珍说，“纸铜钱，扎纸匠的行话叫‘路引’。一枚路引只能护送一个魂。我在这枚路引上写了她的名字和她的生卒年月。今晚在十字路口烧了它，它会替她照亮往那边的路。但路引要有人送。送的人必须是跟她有关的人——你王婶要送，你周爷爷要送，你姥爷要送。还有你——”她把纸铜钱翻转过来，背面那个“路”字的最后一笔微微上挑，像一个人踮着脚尖在往前张望，“你替她把那双绣花鞋收好，放在她嫁妆箱子最底下。那是她最体面的一双鞋，她上轿的时候没穿，走的时候也没穿。现在该穿了。”她看着我的眼睛，声音沙哑但郑重，“你是陈家的人。这扇门，从你高祖起就在守了。今晚送她走，你也有一份。”
堂屋里没人说话。火盆里的香灰已经积了厚厚一层。三根土香烧到了尽头，火头最后闪了一下，三缕青烟同时升上去，在房梁高度汇聚成细细的一束，穿过门楣上方的气窗飘了出去。飘向的方向，是东厢房。
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