杨猛想起一个画面。
那年他八岁，半夜爬起来撒尿，看见师父坐在灶台边，没点灯。月光从窗户纸的破洞里漏进来，照在师父脸上，沟沟壑壑的，像刻出来的一样。
老头手里攥着那块怀表，盯着看，一动不动，像块石头。
杨猛喊了一声“师父”。
他一哆嗦，忙把表塞进怀里，瞪了他一眼：“滚回去睡觉！”
那时候他不知道师父在看什么。
现在知道了。
他在看爸。看了一辈子。
回到别墅，天已经黑了。
杨猛没上楼，蹲在院子里，把那根烟点上了。吸了一口，呛得咳了两声。尼古丁冲进肺里，辣得他脑子清醒了一点。
院子里那盏路灯埋在草丛里，往外冒着黄光。飞虫在光里转圈，一圈一圈的，不知疲倦。
他盯着那些飞虫看了很久。它们以为自己出不去。光就在上头，它们以为再飞几圈就能碰到，可实际上永远碰不到。
像他。
下山这么多天，以为离真相越来越近，可每走近一步，就发现前面还有更深的坑。
“还没睡？”
身后传来声音，冷的，但比前几天多了点啥。
沈清雪站在台阶上，穿着深色家居服，头发披着。
路灯黄黄地打在她身上，脸上的白不那么白了。
“睡不着。”杨猛把烟掐灭，摁在石头台阶上。
“见到那个病人了？”
“见到了。”
“他说什么了？”
杨猛抬头看了她一眼。她站在台阶上，居高临下，但眼神里没有以前那种劲儿了。
“说你爸知道的事，比我想象的多。”
沈清雪没接话。她的手指在身侧攥了一下，又松开了。
“你爸当年也参与了？”杨猛忽然问。
沈清雪的脸色变了一下。不是发白，是发僵。
“我爸不会做那种事。”她说。
“那他跟秦百川是啥关系？”
“生意上的关系。但我爸不知道秦百川的那些事。”
沈清雪的声音硬了起来：“秦百川救过他的命，他一直欠他人情。所以你来了，他愿意帮你——不是为了你，是为了还秦百川的人情。”
杨猛盯着她看了两秒。
“你信你爸？”
“我信。”
沈清雪的眼睛没躲。路灯的光映在里头，一晃一晃的。
院子里安静了。
沈清雪转身走了。走到门口，停下来，没回头。
“杨猛。”
“嗯。”
“小心点。这江州城，没你想的那么简单。”
门关上了。
杨猛蹲在院子里，又把第二根烟点上了。
路灯底下的飞虫还在转圈。
他摸了摸怀里的怀表。冰凉，硌得胸口疼。
账本。师父。秦百川。三条线拧在一起，拧得他喘不过气。
他想起老吴的那句话——“二十年了”。
又想起师父蹲在灶台边攥着怀表的样子。
那个老东西，嘴里骂骂咧咧，手上把命都搭在他身上了，可该说的一个字没漏。
他到底藏了多少事？
把烟掐灭，站起来，拍了拍裤子上的灰。
上楼，开门，躺回地毯上。
那件旧棉袄铺在地上，还有他的体温。
他把脸埋进棉袄里，闻见一股子味儿——烟火气、草药味、还有长白山上的雪。
那是山的味道，是家的味道。
可他回不去了。
天花板上的水晶灯没开，黑漆漆的，什么都看不见。
但能听见声音。
怀表在胸口，滴答，滴答，滴答。
像是在倒计时。
离什么倒计时？不知道。
但他知道，时间不多了。
师父在山上等着，爸在哪个角落躲着，账本还不知道在哪儿。
他翻了个身，把棉袄裹紧。
地毯厚实，比山上的土炕软和多了，可他就是睡不着。
脑子里翻来覆去就那些话——账本，老吴，秦百川，沈清雪的“我信”。
还有师父那块怀表。
两块表凑齐了，就能找到爸。
他摸了摸怀里这块——建国的。
另一块在师父那儿。两块表里藏着东西，合在一起，就知道爸在哪。
他攥着表，闭上眼。
黑漆漆的，什么都看不见。
但能听见自己的心跳。
咚，咚，咚——跟怀表一个节奏。
像是在催他。
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