杨猛在地毯上翻了个身，没睡着。
窗外头的风小了，树枝不刮了，但远处有狗叫，一声一声的，听着瘆人。
他睁开眼，盯着天花板。那盏水晶灯还亮着，几百颗小珠子垂下来，像是挂着一层霜。他寻思这玩意儿得多少钱，够不够师父吃一年的咸菜疙瘩。
门外头有动静。
轻轻的，像是有人踮着脚走路。地毯厚，按理说听不见声，但杨猛耳朵尖，师父练出来的——山里住久了，风吹草动都得知道。
脚步声停在他门口。
然后有人敲门。很轻，三下，咚咚咚。
杨猛一骨碌爬起来，把银针攥在手里。
“谁？”
“我。”外头的声音，冷的，但比白天多了点啥，说不上来。
沈清雪。
杨猛拉开门。她站在门口，换了身衣裳，深色的，头发扎起来了，露出脖子。灯光打在她脸上，白得跟纸似的。
“你还没睡？”她问。
“睡不着。”杨猛把银针塞回袖口，“你咋也不睡？”
沈清雪没回答。她看了一眼他铺在地上的旧棉袄，又看了一眼那张铺得整整齐齐的大床。
“你睡地上？”
“嗯。床太软，硌腰。”
她没说话，但嘴角动了一下，不知道是想笑还是咋的。
“你找我有事？”杨猛问。
“我爸让你明天八点下楼。”她顿了顿，“还有，别穿这身。”
杨猛低头看了一眼自己的棉袄。补丁摞补丁，肘子那儿还露着棉絮。
“这身咋了？”
“丢人。”
杨猛乐了。“丢人就丢人呗，俺又不靠脸吃饭。”
沈清雪看了他一眼，那眼神说不清是嫌弃还是啥。
“你爸当年也这么说的。”她说。
杨猛心里头一紧。
“你认识俺爸？”
沈清雪没回答。她转过身，走了两步，又停下来。
“你爸的事，”她没回头，“我知道的不多。但我知道一个人，他啥都知道。”
“谁？”
“明天你就知道了。”
说完，她走了。脚步声越来越远，最后没了声。
杨猛关上门，靠在门板上，心里头像揣了只兔子，扑通扑通的。
爸当年也这么说的——不靠脸吃饭。
这话听着像是爸会说的。跟他一样，犟卵子。
他躺回棉袄上，这回更睡不着了。脑子里翻来覆去就那几句话——爸当年也这么说的。明天你就知道了。
翻到后半夜，迷迷糊糊睡了一会儿。
梦里头师父蹲在灶台边抽烟袋锅子，咕噜咕噜的，烟从鼻子眼儿里喷出来，跟两条小白龙似的。
杨猛问他：“师父，我爸到底咋回事？”
师父没回答，把烟袋锅子在鞋底上磕了磕，站起来走了。
杨猛追上去，怎么也追不上。师父越走越远，最后变成一个小黑点，消失在雪地里。
“师父！”
他猛地睁开眼。
天已经亮了。光从窗帘缝里透进来，在地上拉了一道长长的亮线。
杨猛坐起来，揉了揉眼睛。
外头有鸟叫，叽叽喳喳的，跟山上的不一样。山上的鸟叫起来野，这里的鸟叫得娇气。
他站起来，把棉袄叠好，塞进蛇皮袋子里。又翻出一件稍微干净点的褂子换上。虽说不靠脸吃饭，但也不能太寒碜，给人瞧不起。
洗漱完，下楼。
大厅里已经有人了。沈万山坐在沙发上，手里端着杯茶，旁边站着一个老头，穿着中山装，头发花白，背挺得笔直。
杨猛一看见那老头，脚底下顿了一下。
那老头看他的眼神不对。不是审视，不是打量，是——认识。
“你就是杨猛？”老头开口了，声音不大，但稳。
“嗯。”
“你跟你爸长得真像。”
杨猛心里头像被什么东西撞了一下。
“你是谁？”
老头没回答。他从怀里掏出一个东西，递给杨猛。
一块怀表。铜壳子，磨得锃亮，跟师父给的那块一模一样。
杨猛接过去，翻开表盖。里头刻着两个字：建国。
他爸的名字。
“这表……”他的声音有点抖。
“你爸临走前，托我保管的。”老头说，“他说，等他儿子来了，把表还给他。”
“我爸在哪儿？”
老头沉默了一会儿。
“你爸他……”
“他还活着不？”
老头看着他，眼眶红了。
“活着。”
杨猛的心放下来一半。
“那他在哪？”
“不知道。”老头摇了摇头，“但最后见他的人，是秦百川。”
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