三天后，陈老下床了。
杨猛走进病房的时候，陈老已经坐在床边了。脚踩在地上，虽然还有点晃，但腰板挺直了，脸色也不像三天前那么蜡黄。几个白大褂站在旁边，眼神跟看怪物似的。
“杨大夫，”陈老的声音还带着点沙哑，但中气足了，“我这病，到底是怎么回事？”
“中毒。”杨猛走过去，手指搭在陈老手腕上，“慢性的。不是一天两天，是十来年。一点一点耗，耗到你查不出原因。”
陈老的脸色变了。“中毒？谁下的？”
“你得罪过谁，心里没数？”
陈老没回答。他看了一眼沈清雪，沈清雪微微摇了摇头。
杨猛看在眼里。心里有数了——这老头知道是谁，但不敢说。
“三天后再扎一次，把余毒清干净。”杨猛收了银针，在衣服上蹭了蹭，“能下床走动了，但别剧烈运动。”
陈老点了点头。杨猛转身要走。
“杨大夫，”陈老叫住他，声音低下去，“你父亲的事……我听说了。”
杨猛的手顿了一下。
“你父亲当年帮过我。”陈老从枕头底下摸出一个信封，递过来，“这是他让我保管的。他说，等他儿子来了，交给他。”
杨猛接过去。信封泛黄，边角起了毛。封口用火漆封着，火漆印已经裂了。
“这是什么？”
“账本。”陈老的声音很低，“你父亲查秦百川的证据。一笔一笔，记得清清楚楚。当年他把这个交给我，说——如果我出了事，等我儿子来了，交给他。”
杨猛攥着信封，手背上的青筋蹦起来。
“我爸还说了什么？”
“他说——”陈老顿了顿，“秦百川背后还有人。那个人，比秦百川更危险。”
“谁？”
“他也不知道。他只说，那个人缺一根手指。左手，无名指。”
杨猛心里头像被什么东西撞了一下。
缺一根手指。左手无名指。
师父说过同样的话。
他没再问。把信封揣进怀里，走出病房。
走廊里，沈清雪跟在后面。
“你爸到底查到了什么？”她问。
杨猛没回答。
“你这个人，”沈清雪的声音有点急，“怎么什么都不说？”
“说了你也帮不上。”
“你不说我怎么帮？”
杨猛停下来，转身看着她。走廊里的白炽灯照在她脸上，白的不那么白了，嘴唇还是没什么血色，但眼睛很亮。
“你爸的右手，多久了？”他忽然问。
沈清雪愣了一下。“什么？”
“你爸的右手。端杯子的时候使不上劲。多久了？”
“……三年。”
“怎么伤的？”
“医生说不是伤，是病。但查不出病因。”
杨猛盯着她看了两秒。
“我能治。”
沈清雪的眼睛亮了一下。“真的？”
“真的。但不是现在。”杨猛转过身，“你爸留我住一个月，不是为了还人情。他想让我给他治病。”
沈清雪没说话。
“你知道。”杨猛说。
“……我知道。”她的声音低下去，“但他不让我告诉你。”
杨猛没再问。他走出医院大门，阳光刺眼。掏出手机，翻到那条短信：“你师父不是病死的。”
现在又多了一条线索：缺一根手指的人。
他深吸一口气，把手机揣回兜里。
“得，”他自言自语，“又来了。”
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